1 Dominik #2

La operación estaba planeada para mantenerse controlada, y el equipo no esperaba que alguien se moviera por Ana.

El hombre con la garganta arruinada se tira detrás de un pilar y dispara a ciegas en mi dirección.

El tercero se lanza hacia el SUV, tirando de la puerta trasera e intentando meter a Ana y al niño dentro.

Me deslizo junto al siguiente pilar, mantengo el agarre firme y preparo el disparo.

Una bala alcanza al conductor. Su cabeza se echa hacia atrás y su cuerpo se desploma de lado, salpicando la ventana con sangre.

El hombre que tira de Ana grita y la suelta cuando vuelvo a disparar, el tiro impactándole directamente en la espalda y dejándolo caer con fuerza, su cuerpo cediendo al colapsar cerca de la rampa.

El último intenta arrastrarse. Le meto una bala en la nuca y lo acabo.

Por un momento, nada se mueve excepto el motor al ralentí. Ana se queda donde está, inmóvil, el niño todavía aferrado a su pecho.

Me acerco y mantengo la voz serena. —Vamos⁠—.

Por fin reacciona. —No deberías estar aquí—, dice bruscamente.

—Tú tampoco—. Mi mirada baja hacia el cuchillo en su mano, manchado de sangre y todavía húmedo. Debe haber alcanzado al hombre al que golpeó con la rodilla. Bien.

No lo baja. Extiendo la mano y presiono su brazo hacia abajo de todas formas, suave pero firme, guiándolo a su costado. Sus ojos se fijan en el niño, luego vuelven a mí.

—La alerta llegó a ti—, dice. Su barbilla se levanta un poco, como si se preparara para que yo mienta.

Asiento. —¿En qué estabas pensando, que quemaría el resto de mi pasado para mantenerte a salvo?—

—Que podría manejarlo—, dice ella, fría y sin disculpas.

—No podías—. La irritación se cuela en mi voz antes de poder evitarlo. ¿Pensaba que mantenerse separados nos haría más difíciles de rastrear para la Bratva? Si ese era el plan, fracasó.

Doy un paso hacia ella, luego me detengo. —¿Puedo verla?—

Ana se mueve lo justo. La cara de la niña gira, sus brazos abrazados al cuello de Ana, los ojos fijos en mí. No tiene restos de lágrimas. En cambio, su mirada es curiosa, observándome desde debajo de unas pestañas gruesas.

Me agacho a su altura, con la pistola abajo. —Se acabó—, digo. —Nadie va a tocarte⁠—.

El agarre de Ana se aprieta. —No tienes derecho a decir eso⁠—.

Justo. No discuto. Honestamente, tampoco hay tiempo. Las sirenas suenan en algún lugar, acercándose minuto a minuto.

Hago un gesto hacia la escalera. —Tenemos que movernos. Ahora⁠—.

—Tengo un coche—, dice ella.

—¿Y crees que no está intervenido ya? Vamos en el mío⁠—.

Vacila un instante, luego asiente y ajusta al niño más arriba en su cadera sin perder el ritmo. Tomo la delantera mientras salimos, los ojos escaneando las esquinas, los oídos atentos a motores que arrancan o botas que no pertenecen.

La niña mantiene su rostro oculto en la curva del cuello de Ana, con los dedos enredados fuertemente en su trenza.

Ana le murmura, suave y firme, palabras destinadas a anclarla hacia algo adelante, algo simple y seguro, una playa, una pelota, mucha diversión en un lugar donde este momento no existe.

Antes de llegar a la calle, le envío un mensaje a Denis. Denis aparece momentos después y estaciona su Lada junto a la acera. Sus ojos se posan en Ana, luego en la niña. Lee la escena y no dice nada.

Abro la puerta trasera. —Sube —le digo.

Ana duda medio segundo, luego entra, con la niña pegada a su pecho. Cierro la puerta y me subo por el otro lado. Denis bloquea las puertas y arranca. Nos mezclamos con el tráfico de la ciudad sin hacer ruido.

Tres calles más allá, me inclino lo suficiente para revisar los espejos laterales. Cuando lo hago, la niña me está mirando. Sus ojos son oscuros, de la misma forma que los de Ana, con la misma terquedad en la boca. Busco algo más y Ana me atrapa. Su boca se tensa. —No.

La miro a los ojos. —¿Accediste a la cuenta?

—Lo intenté. No tomé nada. No pude.

No respondo. Ya sé lo que eso significa. Se delató a sí misma, y a la niña con ella.

Denis gira hacia una calle lateral. Pregunto con calma: —¿Cómo se llama?

Ana no responde de inmediato. Miro hacia atrás. La niña me está mirando de nuevo.

—Mila —dice Ana finalmente.

Algo cambia en mí. El nombre la ancla, elimina la distancia.

—¿Cuántos años tiene? —pregunto.

—Cuatro.

Lo dice rápido, lo que significa que ha ensayado la respuesta. —No es de tu incumbencia —añade antes de que pueda volver a mirar.

Ese es el código de Ana para decirme que no soy el padre, pero algo sobre esto no me termina de convencer.

No le respondo, pero miro a Mila una vez más.

Pelo oscuro como el de Ana. Los mismos ojos.

La misma boca. Nada de Markov en el rostro de la niña.

Nada que apunte a ningún otro lugar, tampoco.

Y si tiene cuatro años… es un poco joven para coincidir con cuando estábamos…

¿me atrevo a decir juntos? Mi pecho se contrae al pensar en las manos de otro sobre Ana, pero no digo nada.

Eso no resuelve nada. Simplemente mantiene la pregunta abierta.

No digo mucho más. La carretera se estrecha. Denis conduce más rápido de lo que yo lo haría aquí. Llegamos a la carretera del río y nos unimos al tráfico que va hacia el norte. Cambia de carril dos veces, luego de nuevo, observando los reflejos, contando los coches que se mantienen demasiado cerca.

—Está limpio por ahora —declara.

—Llévanos a Repino —digo.

Denis gira hacia el puente Liteyny y nos lleva sobre el Neva. Pasamos rápidamente los embarcaderos y nos dirigimos hacia el norte, mientras la ciudad se adelgaza en árboles.

Ana se mueve en el asiento. —Deberías haberte quedado al margen.

—Tú también —respondo.

Su boca se tuerce. —No tuve opción.

No discuto. El coche se llena de silencio. Después de un minuto, dice: —Seguirán viniendo, y van a intentar matarte a ti también.

—Lo sé.

Ella me estudia. —Entonces, ¿por qué estás aquí?

La miro fijamente. —Porque cruzaron una línea.

Porque no he dejado de quererte. Enterré esa parte de mí, y ahora la estás desenterrando.

Más silencio.

Luego: —Ella no sabe quién eres.

—Lo imaginé.

—Solo sabe que está a salvo conmigo.

—No pido más que eso.

—Pero tampoco te vas a marchar.

Aprieto su mano con fuerza. —Ya no estás sola —digo—. Eso cambia las cosas.

Ella gira su rostro hacia la ventana. Su voz baja. —Nunca estuve sola. Me estaba escondiendo. Eso no es lo mismo.

Se mueve ligeramente, el peso de Mila presionando entre nosotros. Su voz se suaviza. —Podrías haber dejado que me tomaran.

La miro, lento y directo. —No.

Ella no habla después de eso.

Llegamos a la casa segura al anochecer. Es una dacha, vieja pero con un marco reforzado, apartada de la carretera detrás de una puerta oxidada y dos acres de tranquilidad.

Las cámaras están en bucle. Las ventanas son estrechas.

Dentro, todo es austero y práctico, paredes limpias, cajones cerrados y suficiente espacio para pensar sin ser observado.

Denis estaciona en el garaje, apaga el motor y mira hacia atrás una vez. —Llama si me necesitas.

Asiento. No espera. La puerta se cierra tras él.

Ana cruza el camino de adoquines como si sus piernas finalmente la hubieran alcanzado.

La adrenalina se ha ido. Mila ahora duerme en sus brazos.

Reviso la habitación trasera y saco la vieja cama de campaña del almacén, cerca del suelo, básica pero limpia, con un colchón, sábana fresca y una almohada suave. Servirá.

Ana acuesta a Mila y arropa la manta alrededor de ella, sus dedos se quedan un momento. Luego se endereza y se une a mí en la cocina. No pregunta si quiero té. Así que lo preparo. El hervidor es viejo, abollado. El agua tarda un poco. Coloco dos tazas desportilladas. Ninguno de nosotros las toma.

—Tenemos veinticuatro horas —digo—. Quizás menos.

—¿Para hacer qué?

—Para decidir qué queremos hacer.

—¿Y si no quiero volver a esta vida?

Gimo internamente. Es igual de testaruda que antes. —No tienes opción.

Sus ojos se estrechan. —¿Disculpa?

—Te marcaron. Activaste la bóveda de Markov y todo lo relacionado con ella.

—Y a Mila.

Asiento una vez.

—Vendrán por ambas.

Ella no se inmuta. —Entonces luchamos.

Me inclino hacia adelante, codos sobre la mesa. —No se gana contra la Bratva en una pelea callejera.

—¿Entonces cómo?

Espero un momento, dejo que el peso se asiente. Ella me mira como si ya supiera que no le gustará la respuesta.

Finalmente, lo digo.

—Lo hacemos legal.

Sus cejas se fruncen. —¿Legal?

—Te casas conmigo.