El bebé secreto de la Bratva (Imperio del Pecado 2)

1 Dominik

DOMINIK

Presente

San Petersburgo

En aquel entonces, no solo me dedicaba a romper huesos y cobrar deudas. Gestionaba la contención para la Bratva de Markov, lo que significaba que vigilaba el dinero que nadie debía tocar. Algunas de nuestras cuentas no eran cuentas reales. Eran carnada.

Las configuramos para que parecieran legítimas, con papeles limpios, historial limpio, y un saldo suficiente para tentar a alguien estúpido.

En cuanto alguien intentaba acceder a una, el sistema se activaba.

Se marcaban nombres, se revisaban cámaras y se bloqueaba la ubicación.

Para cuando terminaban de decirle al cajero que era una simple transferencia, nosotros ya sabíamos dónde estaban.

Abro la alerta porque ignorarla no detiene lo que ya está en marcha.

La reclamante es Ana Markova.

Ella no era una esposa silenciosa que se quedaba en segundo plano.

Vadim Markov la enviaba a las reuniones cuando quería firmas sin ruido.

Se sentaba frente a hombres el doble de grandes que ella, servía las bebidas ella misma, les sostenía la mirada hasta que firmaban y luego se marchaba antes de que alguien pudiera confundirla con un adorno.

Llevaba el poder como si fuera parte del trato.

En esa casa, todo sobre ella estaba decidido por otros. Primero su padre decidió dónde se pararía y con quién se casaría. Luego Markov decidió en qué mesa se sentaría y a qué hombres calmaría. Aprendió rápido. Se adaptó. Sobrevivió. Pero sobrevivir no es lo mismo que elegir.

Después de que Markov murió, después del funeral, las condolencias privadas y la noche que siguió, quedó claro que no era seguro que se quedara donde estaba. Demasiados hombres estaban calculando cuánto valía una viuda.

Así que la hice desaparecer porque era la única persona en esa casa que alguna vez me habló como si fuera humano. Y porque, si soy honesto, ella era la razón por la que me quedé en la casa de Markov tanto tiempo. No por el dinero o por Markov. Por ella.

Me convencí de que era protección. La verdad es que mantenerla en esa casa y tratar de protegerla desde dentro me habría atado más profundamente al consejo, más profundamente a un trabajo del que ya intentaba alejarme.

Entonces un día, desapareció de mi protección. Hace seis años.

La pantalla se actualiza.

No está sola.

Hay un niño en sus brazos.

Ahí es cuando la situación cobra sentido.

Ana no salió a la luz porque quisiera. Tocó algo vinculado al nombre de Markov, y el sistema respondió como estaba diseñado.

Una vez que se emite una orden de recuperación, no se trata de dinero o herencia.

Se trata de recuperar activos y cerrar deudas que el consejo nunca perdonó.

Está en el Sector B con un niño. Una cuenta inactiva ha sido tocada. Se ha emitido una alerta. Puedo hacer el resto de los cálculos.

No lo dudo. Cojo mi pistola, mis llaves, mi cartera y el cambio suelto que siempre guardo en el mismo bolsillo, y me muevo antes de que la pantalla termine de cargar porque la memoria muscular existe para momentos como este, cuando pensar te frena y frenarse mata gente.

Le envío un mensaje rápido a Denis, diciéndole que traiga el Lada y lo estacione cerca del Sector B. Lleva conmigo años, desde antes de que Markov muriera y Ana quedara viuda.

Ana sobrevivió a Vadim Markov. Dejó una deuda sin saldar y desapareció sin dejar rastro. Eso solo le pone un objetivo en la espalda. Y cuando la Bratva decide actuar, no duda. Si hay un niño involucrado, actúan aún más rápido.

Un niño vinculado a un linaje que importa, el suyo y el de Markov. Eso es suficiente para despertar interés.

Un pensamiento traicionero se cuela. ¿Es ese mi hijo? No podría ser tan simple. Se rumoreaba que Markov tenía problemas, del tipo que el círculo íntimo mantenía en secreto porque el poder no sobrevive a la risa. Pero los rumores no son pruebas, y las líneas de tiempo pueden manipularse.

Después de su muerte, Ana estuvo bajo mi protección, y lo que pasó entre nosotros quedó contenido y nunca se volvió a hablar de ello. Pensé que nunca la vería después de que huyó.

—Al parecer no —murmuro para mí mismo mientras me paso una mano por el rostro.

No me miento sobre el resto. Todavía la deseo.

Esa boca, traviesa, dulce… La he imaginado arruinándola más veces de las que nunca admitiré.

Incluso ahora, con la ciudad ardiendo bajo mis ruedas, el pensamiento llega caliente y fuerte.

Mi polla se endurece al recordar cómo se retorcía bajo mí, cómo susurraba mi nombre entre labios entreabiertos mientras sujetaba sus brazos firmemente sobre su cabeza mientras la follaba, largo y lento.

Miro el mensaje de nuevo. Desde mi apartamento hasta el Sector B en hora pico debería tomar cuarenta minutos, y lo reduzco a la mitad porque el cumplimiento nunca fue parte de mi trabajo.

Mis manos permanecen firmes en el volante.

Mi mente hace los cálculos, rápido, despiadado.

Ana no salió a la luz por error. No se pondría a ella misma o a ese niño en plena luz del día a menos que algo la obligara.

Entonces, ¿por qué aquí? ¿Por qué ahora?

El Sector B no es aleatorio. Es central, expuesto y rico en vigilancia, ciertamente, no es un lugar para ella. A menos que…

Entrecierro los ojos. Está cerca de una sucursal del Bank Saint Petersburg en Nevsky Prospekt.

El dinero viejo de Markov estaba allí. No dinero operativo o flujo callejero, sino las reservas profundas.

El tipo que escondes bajo nombres falsos y papeles extranjeros y olvidas hasta que la guerra te obliga a actuar.

Sé exactamente lo ruidoso que puede ser si alguien lo toca.

Si Ana está tocando ese dinero, es una emergencia.

Ese tipo de dinero no se mueve en silencio.

Sobre todo después de que le coloqué una trampa cuando se fue.

Sabía que el sistema de contención se activaría en cuanto se moviera.

Sabía que podía atraer miradas que no quería. Pero era la única manera de rastrearla.

Ahora la alerta está activa. Y está a jodidos veinte minutos de distancia.

Aprieto más el acelerador y empiezo a contar hacia atrás, comparando lo que tengo con lo que hicieron hace seis años, sabiendo que no permitirán el mismo resultado dos veces.

Ana no escapará de sus manos esta vez. Las apuestas son más altas ahora porque tiene un hijo.

Si llegan a ella antes que yo, la pierdo para siempre.

Miro el reloj. Doce minutos al Sector B si el tráfico aguanta, cinco más antes de que alguien la localice, y no más de treinta segundos después de eso antes de que se la lleven junto con el niño, y no quedará nada que yo pueda arreglar.

Para cuando llego al aparcamiento, lo he reducido a diez minutos.

Me deslizo por las filas de vehículos aparcados.

Los pilares de hormigón se alzan bajo la luz fluorescente.

Marcas de aceite y neumáticos manchan la rampa mientras subo en espiral, pero no hay señales de lucha, ruido o movimiento.

Una parte de mí se pregunta si ya ha terminado todo, pero eso habría desencadenado otro mensaje cifrado confirmando que Ana y el niño estaban seguros, y nada de eso ha llegado.

Bajo la ventanilla y escucho, esforzándome por captar cualquier cosa fuera de lugar. En el nivel tres, veo un espacio vacío y deslizo el coche allí, cortando el motor antes de que el sonido se propague. Le mando un mensaje rápido a Denis, diciéndole que traiga su Lada y se quede cerca del Sector B.

Reviso mi equipo, la pistola, el cuchillo bien ajustado en mi tobillo, y tomo las escaleras. Subo de dos en dos y me mantengo al borde donde el sonido se amortigua. Pasos raspan por encima de mí, cortos y apresurados. Aprieto el agarre de la pistola y me muevo en silencio.

Entonces oigo el grito de un niño que corta todo lo demás, y subo los escalones restantes al nivel cuatro corriendo.

Al salir del pilar, veo a tres hombres, sin duda un equipo de recuperación de la Bratva, y los reconozco por su postura, la distancia que mantienen y la forma en que se ajustan sin hablar.

Los guantes, las chaquetas sin insignias, son de rigor, todo parte de la operación.

Uno ya tiene la pistola fuera. Otro mantiene la mano cerca, fingiendo que no es una amenaza. El tercero intenta acorralar a una mujer contra un SUV negro con el motor en marcha.

Reconocería a Ana a un kilómetro de distancia, esas curvas, la espalda larga y fibrosa, la suave extensión de su cuello.

Tiene la espalda hacia mí, su grueso cabello recogido en una trenza.

Está abrazando fuertemente a un niño contra su pecho, una niña pequeña con una melena de pelo oscuro cayéndole sobre la cara.

Tendrá unos cuatro o cinco años, con los puños apretados en el suéter de Ana y la cara hundida en su hombro.

Uno de los hombres se acerca al niño.

La rodilla de Ana sube rápida y limpia, y por el ruido que hace, ha alcanzado hueso.

El hombre se desploma con un sonido más de respiración que de dolor.

Ella gira inmediatamente, el codo golpeando la garganta del segundo hombre.

Él se atraganta y retrocede, soltando el coche.

El niño sigue aferrado a ella todo el tiempo.

Su agresor se recupera primero y levanta la pistola, el cañón presionando la cabeza de Ana.

La niña entierra su cara más profundamente en el hombro de Ana.

El hombre sonríe y quita el seguro. Abre la boca para hablar cuando le disparo alto en el pecho.

Sus rodillas se doblan y la pistola se desliza por el hormigón.

Salgo a la vista y la aparto de una patada, enviándola por la rampa.

Ana se gira al oír el sonido y sus ojos se clavan en los míos. Años de olvido se disuelven en un latido cuando el reconocimiento la golpea con fuerza. Cientos de emociones cruzan su rostro—incredulidad, ira y algo más que no logro identificar.

—Dominik—dice. Mi nombre suena como una píldora amarga en su boca, difícil de tragar.