Capítulo 10 #2

—No consigo que los pernos enganchen. O encuentras las herramientas adecuadas, o aseguramos esta escotilla de otra manera. —Señaló una caja de herramientas—. Busca una llave, probablemente de diecinueve milímetros.

Nia vadeó hasta allí y rebuscó en la caja, con las herramientas entrechocando mientras buscaba. Ninguna llave, nada adecuado.

—¡Aquí no hay nada, Jack!

Él maldijo y gritó al técnico:

—¿Cómo abriste esta escotilla?

El hombre balbuceó algo incomprensible. Jack lo intentó de nuevo.

—¿Qué?

El técnico se aclaró la garganta, luchando visiblemente contra el agotamiento.

—Con-con una llave de tu-tubo. Está en el po-pozo.

—Olvídalo entonces, Nia. ¡Ven aquí!

Obedeció sin rechistar, acercándose a él. Jack señaló la tapa de la escotilla.

—Ponte justo aquí. Sobre la abertura de inspección.

Nia se colocó entre sus piernas.

Jack se incorporó con cuidado, asintiendo con alivio.

—La tapa aguanta de momento. ¡No te muevas!

—El agua le chorreaba de las manos y los pantalones mientras escudriñaba de nuevo la sala de máquinas.

Entonces corrió hacia la esquina del fondo y agarró una taquilla metálica de dos puertas.

Gruñendo por el esfuerzo, arrastró el pesado armario centímetro a centímetro hacia la escotilla.

Nia captó su plan: usaría el peso para mantener la escotilla sellada temporalmente. Una idea inteligente, salvo que estaban en una carrera contrarreloj. El hombre del pasillo seguía sin respirar.

—¡Date prisa! —le urgió—. Se está muriendo ahí fuera.

Jack jadeó entre tirones.

—¡Lo intento!

Nia se mordió la lengua para no añadir nada más. Él estaba dándolo todo, pero cada segundo se estiraba como una eternidad. Deseaba desesperadamente ayudar, pero estaba atrapada de pie sobre la abertura de inspección. La espera fue insoportable hasta que Jack llegó por fin con la taquilla.

Los músculos se le marcaban visiblemente bajo la camisa empapada mientras levantaba un lado y lo empujaba sobre la abertura de inspección con todo su peso. Nia agarró el otro lado, ayudando a guiarlo. Juntos bajaron el armario a su posición.

—¿Aguanta? —preguntó él.

Nia se encogió de hombros, ya lanzándose hacia la puerta.

—Compruébalo tú. Yo tengo que... —Dejó la frase sin terminar, corriendo hacia el pasillo. Se dejó caer junto al hombre inconsciente y comprobó la respiración. Nada. ¿Pulso?

Sus dedos buscaron en el cuello, tanteando desesperadamente, sin encontrar nada.

Un mareo la invadió.

—¡No! ¡Esto no puede estar pasando! —Le golpeó la cara, y otra vez. Un grito se le escapó de la garganta. Buscó el pulso una vez más, pero no lo encontraba. ¿Dónde estaba? ¿Demasiado débil? ¿Estaba demasiado alterada para sentirlo?

Está muerto , le susurró una voz en su mente. Muerto.

Nia gritó y se lanzó a la RCP. Compresiones torácicas más respiración de rescate. Treinta compresiones, dos ventilaciones. Ese era el protocolo.

Colocó las manos sobre el esternón y presionó. Una, dos, tres veces.

Chapoteo. Pasos. Jack.

—No presionas lo suficiente —dijo.

Nia levantó la vista entre lágrimas.

—¿Qué?

—Tus compresiones no son lo bastante profundas. Al menos cinco centímetros.

Se quedó mirando el pecho inmóvil del hombre. Los sollozos le sacudían el cuerpo.

—¡Jack! Yo... yo...

Él la apartó con delicadeza.

—No has hecho nada mal. Encárgate de la respiración, yo hago las compresiones.

Nia asintió, aturdida, observando cómo Jack se colocaba sobre la víctima y presionaba con fuerza con los brazos bloqueados.

Un crujido estremecedor resonó: costillas rompiéndose mientras el esternón se hundía visiblemente, todo el cuerpo sacudiéndose con cada empuje.

Una y otra vez. Jack contaba en voz alta:

—...cuatro, cinco, seis, siete, ocho.

Tras treinta compresiones, se echó hacia atrás, jadeando, y Nia se inclinó para dar dos insuflaciones de rescate por la nariz, como antes.

Luego Jack retomó las compresiones. Su cuenta constante resonó por el pasillo.

—...nueve, diez, once, doce, trece...

Continuaron hasta que unos gritos anunciaron la llegada del equipo de rescate que ella había solicitado. El médico tomó el mando, equipado con un ambú y un desfibrilador.

Pero Nia apenas registró nada de aquello. El personal sanitario los apartó a ella y a Jack, envolviéndolos en mantas térmicas.

Jack habló con uno de ellos, señalando hacia la sala de máquinas. La mirada de Nia siguió la dirección y vio al técnico jefe siendo sostenido entre dos médicos. Tras él se alzaba la silueta angular de la taquilla que habían arrastrado sobre la escotilla de inspección.

Los bordes afilados de pronto oscilaron. Nia buscó un apoyo, pensando que la sala se movía, pero entonces lo vio...

—¡Chispas!

Estallaron los gritos. Tras la taquilla, una fuente de chispas brotaba en cascada desde las consolas dañadas. El espectáculo era casi hermoso: chispas doradas lloviendo sobre la superficie del agua, creando reflejos danzantes como fuegos artificiales líquidos.

Alguien gritó:

—¡Todos atrás! ¡Electricidad y agua! ¡Moveos!

Un estruendo retumbante sacudió la cubierta. El suelo vibró con violencia. Otra lluvia de chispas brotó con un siseo furioso, seguida de un temblor que caló hasta los huesos, y después un silencio repentino.

Un pequeño monitor de pared cobró vida en rojo furioso, con su mensaje parpadeando en letras blancas y rotundas: FALLO DEL MOTOR.