Capítulo 8 #2

—¡Mateo! Entra en razón. Estamos a salvo aquí. No necesitamos robar comida, esconderla ni acaparar nada. Esto. Es. Ridículo.

—No, no. —Las palabras salieron apremiantes y tensas de la boca de Mateo—. Esto va en serio. O me ayudas o te quitas de en medio.

—Ni de broma voy a hacer ninguna de las dos cosas.

Los dos hombres se fulminaron con la mirada, sin que ninguno cediera un centímetro. Javiero se preguntó qué haría si Mateo no cedía. ¿Tendría que recurrir a la fuerza? ¿A la violencia?

Afortunadamente, Mateo pareció relajarse de pronto y dio un paso atrás, pero solo para alargar la mano hacia el estante.

Algo destelló bajo la intensa iluminación del almacén, y Javiero jadeó, trastabillando hacia atrás.

—¡Déjate de tonterías!

Mateo sostenía su cuchillo de cocina —veinte centímetros de acero afilado como una cuchilla— en alto y listo para golpear.

—¡Atrás!

—¡Entonces no me dejas otra opción! —Javiero metió la mano en el bolsillo buscando el teléfono.

En ese instante, Mateo se abalanzó hacia delante, lanzándole una cuchillada.

Javiero soltó un grito ahogado y saltó hacia un lado. Se estrelló contra el estante, giró sobre sí mismo y se enfrentó a un segundo ataque.

Se lanzó de nuevo hacia un lado mientras el cuchillo resonaba contra las estanterías de acero inoxidable.

—¡Mateo!

Mateo no escuchaba: estaba en pleno frenesí. Giró y apuñaló de nuevo a su jefe. Javiero esquivó demasiado tarde y la hoja le cortó el brazo por encima del codo. La sangre brotó de inmediato, su ajustada chaquetilla de chef se rasgó.

—¡Mateo, para!

Mientras su segundo al mando seguía atacando, Javiero tanteó desesperadamente buscando algo con lo que protegerse. Su mano encontró una caja en el estante. Se la lanzó a Mateo, que simplemente la apartó de un manotazo y avanzó con sombría determinación.

Javiero gruñó y agarró una segunda caja. Esta vez la sostuvo delante de él como un escudo mientras retrocedía paso a paso.

Mateo no se inmutó. Casi al acecho, acortó la distancia, esperando una abertura, y de pronto golpeó.

Javiero levantó la caja de un tirón. La hoja la atravesó, deslizándose por el cartón como si no ofreciera resistencia, deteniéndose solo en la empuñadura.

Los ojos de Javiero se abrieron de par en par al mirar hacia abajo. La hoja relucía a través de la caja perforada bajo la cruda iluminación. La punta estaba a cinco centímetros de su estómago.

Cinco centímetros. Solo cinco. No podía creerlo. Quiso girar triunfalmente la caja para arrebatarle el cuchillo a su atacante, pero Mateo gritó algo incomprensible y se lanzó con todo su peso hacia delante.

Los ochenta kilos de Mateo se estrellaron contra él. La caja se aplastó y cedió.

Javiero jadeó.

Muy lentamente, miró hacia abajo. Las paredes exteriores de la caja se habían doblado hacia fuera. Ahora solo unos cuatro milímetros de cartón comprimido los separaban. Cuatro milímetros contra una hoja de veinte centímetros.

—Mateo...

Mateo retrocedió y soltó el cuchillo. Quedó clavado en el estómago de Javiero hasta la empuñadura.

La visión de la caja ensartada era surrealista. Esto no podía estar pasando. Estas cosas no le pasaban a gente como él.

Pero podía sentir el acero frío en lo profundo de sus entrañas.

Mateo estaba de pie frente a él, respirando pesadamente. Una frialdad glacial había reemplazado cualquier rastro de humanidad en sus rasgos.

—No querías escuchar —dijo, agarrando el cuchillo y arrancándolo de un tirón brutal. La sangre brotó a chorros de la herida. La caja cayó al suelo—. Mira lo que me has obligado a hacer.

Un gemido ronco escapó de Javiero. Sus dedos tantearon alrededor de la herida mientras las piernas se le convertían de pronto en gelatina.

En ese momento, recibió un fuerte empujón en el pecho y trastabilló hacia atrás. Se desplomó sobre el carro con ruedas y quedó allí tendido, gimiendo.

Aturdido, buscó los ojos de Mateo.

Mateo lo miró desde arriba, los ojos convertidos ya en simples canicas vidriosas en su rostro. Después agarró el carro, soltó el freno y lo empujó hacia delante con las ruedas chirriando en dirección a la cámara frigorífica.

Javiero sentía cómo la sangre se le escapaba a borbotones.

—Mateo...

Mateo no escuchó, simplemente lo empujó hacia las enormes puertas de acero inoxidable. Allí sacó su tarjeta de acceso y abrió las cámaras refrigeradas. Después siguieron adentrándose en el frío.

Javiero tembló, preguntándose a través de su aturdimiento si alguien se fijaría en el reguero rojo de sangre que iban dejando tras el carro.

Entonces se dio cuenta de que era su sangre. Su sangre. Tanta sangre. Demasiada sangre. En ese momento, todo se volvió negro. Su última impresión fue perejil y eneldo asomando de un estante.

Perejil y eneldo.

Eso estaba al fondo, en la sección de hierbas, ¿verdad?

Al fondo del todo.

Al... fondo.

Jack caminaba junto a Megan sobre un auténtico suelo de roble en espiga que relucía con tonos dorados de miel bajo la iluminación ambiental.

El capitán había cumplido su promesa del centro médico y los había invitado a cenar en el Gran Salón Comedor.

Jack y Megan no habían cenado allí antes porque albergaba el restaurante más caro del Atlantica , pero esta noche el capitán invitaba a todos.

Más exactamente, la naviera corría con los gastos, pero a Jack le daba igual la distinción.

Solo le hacía sospechar más. Querían calmar a las masas. Exactamente lo que él habría hecho.

Si su ánimo no hubiera estado tan tenso, se habría maravillado con el espacio, porque el capitán y su equipo habían hecho un trabajo excepcional manteniendo la ilusión de que todo iba bien.

El Gran Salón Comedor del Atlantica respaldaba ese objetivo a la perfección: era la quintaesencia de la opulencia, y no solo por el suelo de roble engrasado en espiga.

Techos altísimos, decorados con relucientes arañas de cristal, proyectaban una luz suave y cálida sobre mesas elegantemente dispuestas.

Las mesas eran obras de arte en sí mismas: manteles blancos inmaculados, cubertería de plata, centros florales cuidadosamente dispuestos y copas de cristal que centelleaban bajo la luz.

Jack casi se rio a carcajadas al ver las flores. Ahí estaba el Atlantica surcando el Atlántico ciego, sordo y mudo, y para la cena habían desplegado arreglos florales como si fuera Nochevieja.

Pero al dejar vagar la mirada, tuvo que reconocer que los diseñadores de interiores habían creado algo extraordinario.

Las paredes del salón estaban revestidas con roble teñido de blanco y decoradas con detalles marítimos: rosas de los vientos incrustadas, relieves dorados de veleros y sutiles murales que representaban vastas extensiones oceánicas.

Grandes ventanales panorámicos revelaban el océano vespertino, donde las olas capturaban la última luz del día.

Seguía sin haber nubes en el cielo, ni aviones ni satélites tampoco.

El suave sonido de un cuarteto de cuerda resultaba aún más ridículo a los oídos de Jack.

Los músicos tocaban en un extremo del salón, su melodía suave y serpenteante flotando por el espacio.

¿Estaba deliberadamente orquestado para tranquilizar a los invitados?

Jack recordó el destello de miedo en los ojos de Nia cuando había mencionado el pánico colectivo.

Sí, el cuarteto de cuerda estaba preparado: Jack estaba convencido de ello. Todo en aquella velada era una puesta en escena, lo que la hacía aún más amenazadora a sus ojos.

Mientras caminaba junto a su hermana hacia sus asientos asignados, advirtió la mesa del capitán situada a la cabecera del salón sobre una plataforma ligeramente elevada.

Estaba puesta con especial esmero, la vajilla portaba el emblema del Atlantica , y la silla del capitán estaba tapizada en cuero fino.

Valois, con su uniforme impecable, recibía a cada invitado que se acercaba a su mesa con un apretón de manos firme y una sonrisa encantadora.

Nia también estaba sentada con los demás oficiales a la mesa, pero no parecía notar su presencia. No parecía notar a nadie, simplemente miraba hacia alguna distancia imaginaria. Su mente estaba claramente en otra parte.

—¿Jack?

Apartó la atención de la mesa del capitán y miró a Megan, que ya se había sentado.

—¿Estás bien?

Asintió y se hundió en la silla junto a ella. Su mesa también tenía flores, y todo estaba cuidadosamente dispuesto, para tres personas.

La ausencia del cubierto de Chloe le golpeó con una punzada dolorosa, pero no dejó que el dolor se apoderase de él, ahora no. Ryan también faltaba; no lo había visto desde su desacuerdo. ¿Aparecería siquiera, o se quedaría revolcándose en la autocompasión?

Sin nada más que hacer, Jack estudió el menú impreso en su plato.

La entrada era una sopa orgánica de ave con pechuga de pintada al sous-vide y albóndigas de pollo trufadas.

El plato principal ofrecía filete de ternera de primera con patatas asadas a la trufa púrpura y verduras tiernas, o como alternativa vegetariana, un trío de zanahorias con azafrán y espuma de champán.

De postre: helado cremoso de yogur sobre un espejo de coulis de frutos rojos, acompañado de frutas de temporada recién marinadas y delicadas migas de merengue, rematado con un toque de melisa y una crujiente teja de almendra.

Megan dijo:

—No hay opción à la carte.

—¿Esperabas una?

Megan arrugó la nariz ante el tono brusco de Jack y se dio la vuelta. Seguía ofendida porque supuestamente él se estaba preocupando por nada, pero Jack simplemente sabía que algo iba mal. Todo apuntaba a ello. ¿Cómo podía alguien no ver todas las señales de alarma?

Una sombra cayó sobre su plato. Para sorpresa de Jack, Ryan se sentó a la mesa. Llevaba unos chinos negros y una camiseta negra de manga larga que se ceñía como una segunda piel sobre sus músculos. No se había afeitado. Una barba oscura le cubría las mejillas y el cuello.

Megan sonrió levemente.

—Hola, Ryan.

—Hola. —Le lanzó a Jack una mirada extraña antes de pasar varios minutos absorto en el estudio del menú.