Capítulo 3

Océano Atlántico, a bordo del MS Atlantica

Ryan clavó la mirada en el plato que tenía delante, arqueando las cejas. Alzó la vista.

—¿Qué demonios se supone que es esto?

Megan levantó el menú de lino y leyó en voz alta:

—Ravioli de langosta trufada con espuma de champán y azafrán.

—Ya. —El escepticismo y la irritación pugnaban por imponerse en el rostro de Ryan—. ¿Y dónde están exactamente esos supuestos ravioli?

Jack pinchó uno de los cinco paquetitos de pasta dispuestos en círculo perfecto con el tenedor.

—Aquí mismo.

Ryan bufó.

—Esto tiene que ser una broma. Con esto no me voy a quitar ni el hambre de encima.

—Prueba primero —dijo Chloe sin molestarse en disimular su frustración.

Ryan se había quejado de la comida todas y cada una de las noches desde que habían subido a bordo.

Jack no podía reprochárselo del todo: Ryan era un hombre de carne y whisky al que le gustaban los filetes gruesos, sangrientos y sin adornos.

Los cinco ravioli del tamaño de una nuez bien podrían haber sido un aperitivo del aperitivo.

Ryan hurgó en el plato con el tenedor, apartó las láminas de trufa negra, finas como papel, y dejó los cubiertos negando con la cabeza.

—He terminado con esto. —Empujó la silla hacia atrás y se marchó furioso.

Las cabezas se giraron en las mesas vecinas con expresiones que iban de la sorpresa a la molestia. El rostro de Chloe se puso rojo carmesí mientras se lo enterraba entre las manos. Jack captó el destello de unas lágrimas a punto de desbordarse.

Megan buscó la mirada de Jack.

—¿Quieres ir a hablar con él?

Jack suspiró.

—¿Y decirle qué? Simplemente no puede con toda la experiencia de la alta cocina.

—Esta experiencia —intervino Chloe con la voz tensa— es increíble. Pasta artesanal fina como el papel, con una mezcla sedosa de langosta, vieira y aceite de trufa. —Negó con la cabeza, frustrada—. ¿Cómo puede despreciarlo así sin más?

Jack se encogió de hombros.

—Es un mundo diferente, Chloe. Todo esto. Intenta verlo desde su perspectiva. Está de vacaciones.

—¡Exacto! —replicó ella—. ¡Y se está comportando como un completo imbécil!

—Quizá, pero piensa en esto: durante los despliegues, sobrevivimos a base de raciones de campo. Basura liofilizada. Guisos interminables, arroz y pasta. Si tenemos suerte, raciones MRE. Si no, vivimos con raciones limitadas y la mitad del tiempo no tenemos ni lo suficiente para seguir funcionando.

—¿Y?

—¿No lo ves? Durante las vacaciones —su tiempo libre escaso y precioso por el que está pagando un dineral— no quiere levantarse de la mesa con hambre.

Quiere abundancia. Quiere hincarle el diente a algo contundente.

Dicho sin rodeos, quiere darse un festín.

No sorber con delicadeza diez gotas de reducción de champán y azafrán de una tacita de café.

Chloe se lo quedó mirando, momentáneamente sin palabras. Megan llenó el silencio con un suspiro.

—Pero tú sí disfrutas de la comida de aquí —señaló ella.

Jack sonrió.

—Está deliciosa, sí, pero la cambiaría por una hamburguesa, patatas fritas y una Coca-Cola sin pensarlo.

Aquello le valió dos pares de cejas levantadas, pero ninguna de las dos mujeres respondió. Terminaron sus ravioli de langosta en un silencio incómodo.

Después, Jack intentó captar la mirada de Megan, pero su expresión seguía siendo indescifrable. Parecía evitar deliberadamente sus ojos, lo que le hizo suspirar de nuevo.

—Voy a ver cómo está Ryan.

Ambas asintieron sin levantar la vista.

En el instante en que Jack pisó la cubierta, el viento ártico le abofeteó la cara como un fantasma furioso.

El horizonte había desaparecido, engullido por el Atlántico negro.

Las nubes de tormenta recorrían el cielo en oscuros batallones mientras la luna jugaba al escondite detrás de ellas.

La escena era cinematográficamente perfecta: la luna suspendida justo sobre la popa, enmarcada a la perfección por la cubierta panorámica del restaurante.

Combinada con la constelación de luces del MS Atlantica , parecía algo sacado de un gran éxito de Hollywood.

La imagen del Titanic surgió sin querer en su mente, provocándole un escalofrío involuntario a lo largo de la columna vertebral.

Solo faltaba la orquesta tocando «Más cerca, oh Dios, de ti».

Jack recorrió con la mirada los grupos de pasajeros que admiraban las vistas, buscando la silueta familiar de Ryan, pero no tuvo suerte.

En lugar de dirigirse a los camarotes, se acercó a la barandilla e inclinó el rostro hacia la luna.

La brisa salada le acarició la piel. Habría sido una noche perfecta de no ser por las continuas discusiones.

No deberían haber invitado a Ryan y a Chloe.

Ryan no estaba hecho para el lujo de un crucero: él pertenecía a alguna aventura al estilo Bear Grylls, comiendo larvas y construyendo refugios con ramas de pino.

El bar era la siguiente parada obvia, y efectivamente, Jack lo encontró una cubierta más abajo, apostado en la barra con un ron con Coca-Cola, charlando con una morena atractiva.

Jack puso los ojos en blanco y después se acercó con una sonrisa relajada.

—Buenas noches.

La expresión de Ryan se agrió de inmediato.

—¿Te han enviado ellas? —Dio un largo trago a su bebida.

—No —mintió Jack con soltura—. Solo estoy aquí como amigo. —Le sonrió a la mujer—. Hola, soy Jack.

—Rita. —Unos aros dorados del tamaño de pulseras le colgaban de las orejas, y su vestido negro dejaba poco a la imaginación.

—Encantado de conocerte.

La mirada de ella le recorrió el torso, deteniéndose en su abdomen antes de descender más.

—¿También militar?

—Sí. Pero tengo pareja.

Un destello de decepción le cruzó el rostro.

—Lástima. Bueno, os dejo a lo vuestro. —Se bajó del taburete y se alejó contoneándose.

Ryan gruñó.

—Magnífico trabajo, Jack. —Apuró el vaso.

La expresión de Jack se endureció mientras se acercaba a su amigo.

—Escucha, Ryan, esto no funciona. Le estás arruinando las vacaciones a todo el mundo.

—¿Yo? —Su risa fue amarga—. El problema es Chloe.

—¿Qué está haciendo mal?

—¡Nada! ¡Ese es justamente el problema!

Jack comprendió de golpe.

—O sea que no ligas.

—No consigo nada, Jack. Y se supone que estamos de vacaciones. —Ryan agitó el vaso vacío hacia el camarero, dando la conversación por zanjada.

Jack lo intentó una vez más.

—Quizá necesitas encontrar un punto medio. Cuidarla un poco. Ella quiere pasar tiempo contigo, no quedarse sentada mientras tú duermes hasta el mediodía y luego desapareces al gimnasio.

Ryan se limitó a bufar y apartar la mirada.

—Tú mismo, Ryan. —Jack golpeó la barra con los nudillos y dejó a su amigo con su mal humor. Hablar con él en ese estado era como intentar razonar con un muro de ladrillos. Además, no era su problema. Al día siguiente le preguntaría a Megan si podían cenar solos.

Cuando volvió a pisar la cubierta iluminada, el viento había arreciado considerablemente.

Jack contempló la cubierta en dirección al horizonte, donde las nubes de tormenta se acumulaban como un ejército invasor. ¿Se dirigían hacia una tormenta? No sería raro en esta época del año en el Atlántico. Aun así, le pareció extraño que navegaran de frente hacia sus fauces.

Movido por la curiosidad, buscó referencias de navegación en el cielo. Las estrellas apenas atravesaban la capa de nubes, revelándose solo en fugaces destellos cuando se abrían claros. Allí: un punto brillante justo en proa. Polaris.

Jack entrecerró los ojos. Se dirigían hacia el norte puro. Eso no cuadraba. Su ruta debería llevarlos de este a oeste. ¿Por qué navegaban rumbo norte, directamente hacia una tormenta en formación?

Jack , podía oír la voz de Megan en su cabeza, estás de vacaciones. Deja de analizarlo todo.

Suspiró. Tenía razón. El MS Atlantica llevaba años haciendo esta ruta con un equipo entero de expertos marítimos en el puente. Sin duda tenían sus razones para ir hacia el norte. Fin de la historia.

Jack alzó la mirada a la luna una última vez antes de regresar al restaurante para el postre.

La pavlova dorada de maracuyá con sabayón y flores confitadas era, tenía que admitirlo, excepcional.

Mientras Jack Sullivan saboreaba su pavlova de maracuyá, Nia Evans se encontraba en el puente de mando con unos binoculares marinos pegados a los ojos, estudiando la tormenta que se formaba en la distancia.

—Extraño —murmuró—. Se está desarrollando muy rápido. No tenemos masas de aire cálido y húmedo ni sistemas de baja presión por delante.

El capitán se encogió de hombros junto a ella.

—A veces estas cosas se forman deprisa y te encuentras en medio antes de saber qué te ha golpeado. Capas de aire inestable, cizalladura del viento… He visto tormentas pasar de la nada a la pesadilla en una a tres horas.

Nia suspiró.

—Probablemente sea lo que tenemos. ¿Sus órdenes?

El capitán cogió los binoculares y evaluó la situación él mismo, con expresión sombría.

—Mantenemos rumbo por ahora.

—Entendido. Mantengo rumbo actual. —Nia se acercó al panel de navegación, verificó los datos de ruta y regresó junto al capitán—. ¿Puedo preguntar por qué no alteramos el rumbo para evitar la tormenta?

—Porque carecemos de datos. No sabemos cómo se desarrollará ni qué dirección tomará.

Aún no vemos un camino despejado para rodearla.

Si cambiamos de rumbo ahora, podría girar justo hacia nosotros.

Además, hay un campo de hielo al oeste. Lo último que quiero es que una tormenta nos empuje contra un campo de hielo.

Seguir hacia el norte es la decisión correcta.

Nia apretó los labios.

—Quizá la ruta alternativa de Emma habría sido la mejor opción, después de todo.