Capítulo dos #3

A Marisa siempre se le encogía el corazón cuando su madre mencionaba a Carmella Martinelli.

Las dos mujeres habían sido tan cercanas como hermanas.

Como dice el refrán, «Errar es humano, perdonar es divino», un sentimiento en el que Marisa, como mujer de fe firme, creía de todo corazón.

Sin embargo, tratándose de Carmella Martinelli, Marisa entendía perfectamente por qué su madre prefería apuñalar antes que perdonar, porque ella tampoco podía perdonarla.

Curiosamente, sentía menos animosidad hacia Giuseppe, aunque su crueldad al despedir a su padre como abogado había sido directamente responsable de que los Rossellini estuvieran a semanas de la bancarrota.

También había sido por orden de Giuseppe que él y Carmella habían abandonado a los Rossellini como sus amigos más cercanos, a pesar de ser los padrinos de Luisa.

Giuseppe siempre había sido un imbécil. Para Marisa y Luisa, Carmella había sido como una tía.

Había conseguido que las mujeres de la familia Rossellini la quisieran y luego había roto el corazón de su madre, y por eso Marisa nunca la perdonaría.

Tras besar a su madre para despedirse, Marisa salió en silencio de la habitación de sus padres y resistió la tentación de volver a la suya para retocarse el brillo de labios.

Los jardines del Bianchi eran mucho más extensos de lo que cabría imaginar desde el exterior.

Aparentemente excavados en los escarpados acantilados que bordean la costa Amalfitana, eran un refugio de paz y tranquilidad...

o al menos eso supuso Marisa que sería lo habitual.

Durante los seis días siguientes, el Bianchi estaría reservado en exclusiva para la boda de Niccolo Martinelli y Siena Esposito.

Unos quinientos invitados llegarían ese día, todos con instrucciones estrictas de divertirse y participar en las celebraciones previas a la boda.

Tras atravesar la vasta y bulliciosa recepción, Marisa fue descubriendo el enorme salón de baile, el restaurante principal, el Bistró, una cafetería, el spa, una sala de juegos, un estudio de arte y una galería.

Volvió sobre sus pasos y siguió el ruido hasta encontrar la piscina principal.

Ya había invitados tomando el sol bajo el cálido sol primaveral, grupos sentados alrededor del bar de la piscina charlando y bebiendo, y en el ambiente flotaba una sensación de expectación.

Según el mensaje de su hermana, el camino del otro lado de la piscina la llevaría al bloque donde estaba la suite de Luisa y Gennaro.

Marisa era una de las pocas personas en el mundo que sabía que su hermana y su cuñado dormían separados. La pobre Luisa había descubierto nada más llegar que la suite solo tenía una cama.

Al ver muchas caras conocidas, Marisa sonrió y saludó con la mano a todos los que cruzaron la mirada con ella, intentando disimular que buscaba a un invitado en particular.

No debería estar buscándolo, pero no podía evitarlo. Estaba tan nerviosa y emocionada como en las vísperas de sus cumpleaños de niña.

No habían quedado en nada concreto. No les había hecho falta.

Nunca habría imaginado que pudiera surgir tanta intimidad entre dos personas que se escribían cartas cada semana.

Todo resultaba mucho más profundo y personal que cualquier intercambio por correo electrónico.

Había llegado a adorar la atroz caligrafía de Rico.

A adorar tantas cosas de él. Verlo en persona durante sus almuerzos, que de algún modo habían pasado a ser dos o tres veces por semana, solo había reforzado esa creciente adoración.

Rico era muy distinto en persona de como era en sus cartas, casi como si fueran dos hombres diferentes.

El de las cartas era un alma reflexiva y romántica que compartía el amor de Marisa por los libros y las películas clásicas.

El de carne y hueso era alegre, jovial, curioso y atento.

Ambos la hacían sentir como si fuera la única mujer en el mundo.

Ambos la hacían sentir viva como nunca antes.

Pero también era un maleante. Mientras su padre y sus hermanos dirigían distintas divisiones del enorme imperio mediático de los Esposito, Rico estaba al frente de su cadena de casinos, una tapadera para blanquear dinero aún mejor que las residencias de ancianos y las alas de hospitales.

Las mujeres que solían colgar de su brazo eran tan distintas de Marisa como el sol de la luna.

Eran el tipo de mujeres que encajaban en su mundo: adornos glamurosos con un filo acerado, algo que ella jamás podría ser.

La de Rico era una vida de la que ella nunca podría formar parte, y por eso la amistad era lo máximo que podía ofrecerle.

Solo que no era amistad lo que hacía que el corazón le diera un vuelco y se le subiera el color a la cara cuando lo vio junto a la mesa de billar del bar de la piscina, jugando una partida con uno de sus hermanos.

Llevaba una camiseta negra y unos bermudas de lona que realzaban su musculatura.

Los bíceps se le flexionaron al hacer el tiro y entonces, como si percibiera su presencia, volvió la cabeza.

Un instante después, sus miradas se encontraron.

Aferrándose a su bolsa de playa, Marisa no supo cómo logró que las piernas siguieran moviéndose ni cómo consiguió esbozar una sonrisa amable al pasar junto a él.

El corazón aún le latía con fuerza y la cabeza le palpitaba cuando pisó el sendero. Se llevó la mano al pecho y se obligó a seguir mirando al frente, a no volverse, a mantener la apariencia de indiferencia.

Solo al acercarse a un cartel que señalaba la playa con una flecha hacia la derecha cayó en la cuenta de que debía de haber pasado de largo el edificio de su hermana, y en ese momento percibió unos pasos que se aproximaban.

El pulso ya se le había disparado cuando oyó que la llamaban por su nombre.