Capítulo 70 #4

—No me quedaré mirando mientras masacras a mis hombres frente a mí. —Se golpeó el pecho con un puño, como si tuviera la intención de iniciar un saludo—. Tómame a mí en su lugar.

Encontré mi voz de inmediato.

—Sir William , yo…

El príncipe Aranata no dudó, no se detuvo para honrar el sacrificio del caballero.

Tampoco alzó ella —¿él?— su espada. En cambio, el cielcin agarró a sir William por el pelo, tiró de su cabeza hacia atrás como un asesino, como un amante en los estertores de algún romance violento.

Grité, di dos pasos hacia adelante antes de recordar que lo que tenía ante mí era solo un holograma.

Demasiado tarde.

El aeta cerró sus enormes mandíbulas alrededor de la garganta de sir William .

Como un amante, pensé de nuevo, perversamente.

Como un vampiro. Pero mordió más fuerte, e incluso en el siseante holograma vi la sangre brotar alrededor de sus colmillos y la forma en que los ojos de sir William se desorbitaban en sus cuencas; la forma en que sus manos golpeaban los brazos y hombros de Aranata.

Se convulsionó. Se quedó quieto. El príncipe le arrancó las mandíbulas y la garganta con ellas.

El caballero cayó hacia atrás y, a un lado, casi invisible, vi la mano de Smythe salir del borde de su lecho, estirándose con esfuerzo hacia el cuerpo del hombre que la había servido tan fielmente y durante tanto tiempo.

La sangre corría por la barbilla de Aranata cuando el príncipe se volvió para mirarme, sorprendentemente roja contra esa carne como tiza, ese cabello blanco como la nieve.

Mientras me miraba con lascivia, los dientes del aeta se retrajeron, colapsando una vez más en la apariencia de algo similar a un rostro humano plano.

Y entonces, lo peor de todo: tragó. Dientes de cristal teñidos de rojo.

Ojos negros brillando bajo una corona de cuernos de plata.

Hizo un gesto con una mano y tres de sus esbirros avanzaron, medio encorvados ya, y arrastraron el cuerpo de sir William —traté de no pensar en su cadáver— lejos.

Por un momento, todo lo que vi fue la gruesa y furiosa línea roja manchada en el suelo negro.

Rojo y negro.

Mis colores.

—¡Devuélveme a mi hijo, Marlowe ! —exigió Aranata, y se paró sobre la forma moribunda de Raine Smythe donde yacía, sin nada en absoluto en esos horribles ojos oscuros.

—¡Amo! —Tanaran se apresuró hacia adelante, arrojándose al suelo—. ¡No mates a este! ¡Los otros no valen nada para el yukajjimn! —Presionó su rostro contra la baldosa junto a la franja roja de la sangre de sir William , con las manos arañando hacia los tobillos de su amo.

Aranata pateó las manos de su sirviente.

—¡Iagga, Tanaran-kih! ¡Iagga!

Yo ya había tenido suficiente. La parte silenciosa de mí —la parte con esa voz fría e inquebrantable— avanzó, pateó a Nobuta en la parte posterior de las rodillas.

El hijo del príncipe cayó, desequilibrado por la forma en que tenía las manos atadas a la espalda.

Lo atrapé, lo estabilicé por la gruesa trenza que brotaba de la base de su cráneo.

—¡ Hadrian , no! —exclamó Valka , adelantándose.

Pero la espada ya estaba en mi mano, con la hoja inactiva y envainada.

Aun así, presioné el emisor contra el esternón del niño xenobita, en la base de su cuello.

Angulado de la manera en que un mirmidón de Colosso asestaría el golpe mortal.

Apuntado para que pudiera descender más allá del hueso y el tendón para perforar el corazón y el pulmón.

—Marcha con tus hombres de vuelta a tu nave, Aranata —dije, abandonando título o pretexto—. Ahora.

El príncipe cielcin mostró los dientes de nuevo.

—No te atreverías.

—Me atrevería a todo.

—¡ Marlowe no lo hará! —intervino Tanaran, poniéndose de rodillas, con las manos manoseando la túnica de su amo—. Es débil, amo. Un cobarde. No permitió que los otros yukajjimn nos hicieran daño en Tamnikano. No dañará a Nobuta. No tiene el valor necesario para hacerlo.

La palabra «valor» me hizo enderezarme aún más, y clavé la guarda del emisor en el hombro de Nobuta.

—¡Abassa! ¡Por favor! —gritó el niño.

Apreté el agarre en su trenza, consciente de que Valka estaba a meras micras del borde de la captación del proyector, a micras de donde el cielcin pudiera verla.

Nobuta comenzó a llorar.

«Un cobarde», pensé, y la palabra resonó como un coro en mí, como la voz de los Hermanos.

Cobarde

cobarde

cobarde.

«Los cobardes y los fugitivos pusilánimes buscan oraciones cuando el enemigo está cerca», pensé, citando a ese primer Marlowe , ese antiguo poeta cuyo nombre y signo del diablo mis antepasados habían tomado como propios.

Los cobardes negocian cuando la lucha es más densa.

Se retiran al terror y lo llaman principio.

Una vez, yo podría haber hecho lo mismo, y haberme aferrado hasta el amargo final, esperando la paz.

El niño que había sido en Meidua, en Delos…

él podría haberlo intentado para siempre.

También el joven que había encantado a Cat con historias sobre los canales en Borosevo. Él podría haberlo intentado.

Pero las palabras de Raine Smythe —sus últimas palabras— sonaron dentro de mí de nuevo, claras como si me hubiera hablado al oído. «¡No te rindas!».

Vi el rostro destrozado de Smythe otra vez, perdido en el desorden de la proyección, su mirada cegada por el fuego sin ver, su lente convertida en cristal.

Muerta entonces. Muerta de verdad. No tenía forma de estar seguro, y sin embargo sabía que debía ser así.

Cómo había sobrevivido a la explosión en el hangar para empezar, no tenía ni idea.

«Está muerta», pensé, y supe que esta vez era verdad. « Smythe está muerta».

Mostré los dientes.

Tomé una decisión.

El aliento abandonó a Nobuta con un sonido húmedo.

Cada músculo se tensó, y la luz azul brilló allí donde la punta de la espada brotaba del costado opuesto de la criatura.

Desactivé el arma un instante después, movido tanto por el arrepentimiento como por el reconocimiento de que lo hecho, hecho estaba; como si al guardar la espada pudiera deshacer su estocada.

Aranata gritó, un bramido profundo y sin palabras que escuché tanto a través del casco de la nave como a través del sistema de sonido del foso holográfico. Un grito de angustia. De un dolor que podía ser comprendido por hombre y xenobita por igual.

Dolor.

La idea de que el dolor es el mal es la base de toda moralidad. La nuestra. La de ellos. La de todo.

Pero ¿era yo malvado, entonces? ¿O solo había hecho el mal?

No importaba. Había hecho lo que era necesario hacer.

«Siempre adelante, siempre hacia abajo, y nunca a izquierda ni a derecha».

Dejé caer a Nobuta, dejé que su rostro golpeara el suelo de la cabina de holografía.

¿Cuánto tiempo me quedé allí, reuniendo en torno a mí la oscuridad de aquella cámara como una capa que pudiera arrojar sobre el cuerpo a mis pies?

No puedo decirlo. Había perdido mi abrigo en el hangar, lo perdí en la explosión que mató a Smythe .

No tenía mortaja para Nobuta, ni palabras que decir. Sin oraciones. Sin negociación.

Aranata gritó algo; palabras que no puedo recordar, que no entendí. Señaló a los otros prisioneros, al cuerpo de Smythe . Los cielcin detrás se arrancaron sus propias máscaras y cayeron sobre el prisionero, sobre Smythe en su lecho. Garras fuera, dientes extendidos.

Sangre. Y los sonidos del festín. Uno de los cielcin agarró el brazo de Smythe y, tirando, lo arrancó de su cuenca, lo alzó goteando sobre su cabeza como un trofeo, luego presionó el bocado contra su rostro y desgarró.

El sonido de aquello fue un horror, y más de lo que podía soportar.

En medio de todo vi a Aranata volverse contra Tanaran, contra su propia especie, y cortarlo limpiamente en dos.

Creo que ahora lo entiendo: Tanaran había sugerido que yo no dañaría a Nobuta. Tanaran se había equivocado.

Valka maldijo detrás de mí en su lengua nativa.

Apagué la cabina, desterrando al príncipe Aranata y a su especie. Y para mí mismo —para nadie— dije:

—¡La Espada, nuestra Oradora!

Las palabras de mi familia. Recordé los colores de mi familia: la sangre roja derramada en el suelo negro. Más tarde —cuando todo hubo terminado— lo vería de nuevo, vería los cuerpos de nuestros muertos y los suyos mutilados por toda esa nave. Rojo y negro. Negro y rojo.

Igual que para tantos soldados en tantos campos de batalla desde aquella nave negra hasta el primer amanecer sobre Uruk en el alba de los tiempos, igual que cuando Techelles habló a Tamerlán con las palabras de aquel primer Marlowe muerto, esas palabras que tomamos como propias cuando tomamos el nombre:

«Nuestras espadas harán de oradores por nosotros».