Capítulo 35 #2

Un escalofrío me recorrió incluso cuando me besó de nuevo.

La sentí presionada contra mí. Sus pechos, sus manos en mi cabello sudoroso.

¿Qué me habían hecho? Podía sentir el pedazo resistente de mí desvaneciéndose y alcé las manos para apartar las suyas de un golpe.

Me dije que eran los pensamientos sobre Jinan los que me detenían, alguna nostalgia por nuestro romance destrozado.

Me dije que eran los principios, lo que aprendí de Kyra.

Lo que había detestado en Crispin. En Bordelon .

En mi propia madre. La tendencia del poder a corromper y abusar.

Pero todavía me pregunto si fue solo terror, miedo a ese lugar y a su terrible señor.

Miedo a la mujer misma. Dolorido, la empujé para apartarla.

No había dolor en sus ojos. Riendo, retrocedió bailando. Era como si no entendiera, como si yo estuviera hablando con alguien en el idioma equivocado, comunicándome con los signos erróneos.

—¿Los has dibujado tú? —preguntó, agachándose, con las piernas separadas, para recoger mi diario donde había caído. Por su sonrisa supe que había actuado deliberadamente.

Aliviado de tenerla lejos de mí un momento y de poder ordenar mis pensamientos y alisar mi túnica, dije:

—Sí, así es.

Naia hojeó el pequeño diario, las imágenes revoloteando una tras otra.

No se detuvo en ninguna de ellas, ni siquiera en las imágenes de Jinan que ningún ojo estaba destinado a ver.

Volvió atrás una o dos veces, con los hombros plegándose mientras las estudiaba.

Después de un momento cerró el libro de golpe y girándose completamente dijo:

—Hazme a mí. —Me arrojó el libro, y yo lo tomé, estudiándolo en busca de daños.

No sé por qué me molesté. Aquel trasto había viajado en mi abrigo a través de muchos peligros, y no había un ángstrom en él que no estuviera dañado.

Debí de estudiarlo durante demasiado tiempo, pues la mujer dijo—: Dibújame.

No esperó respuesta, sino que se arrojó sobre el diván, arqueando la espalda en una exhibición digna de conmemoración.

Podía dibujarla, ¿no? ¿Solo dibujarla? Mantenerla alejada, mantenerla a distancia el tiempo suficiente para ganar una medida de control sobre la situación.

Así que me senté frente a ella y saqué mi estilete, deteniéndome solo el tiempo suficiente para dominar mi respiración.

Apenas podía pensar, apenas sostener la pluma.

Me temblaba la mano, pero comencé a dibujarla.

Trazos anchos, simplemente captando su forma.

No hablé, pues hablar parecía demasiado una invitación, y no confiaba en mí mismo.

Ella tampoco habló, solo me observaba con inquieta intención, esos ojos oscuros alertas y vivos.

Nunca terminé ese dibujo. Lo arranqué después, contaminado por el evento.

Ella se movió rápidamente, más rápido de lo que podría haber creído.

Me apartó las manos, tirando el diario de nuevo al suelo, y se sentó a horcajadas sobre mí, frotando sus caderas contra mí.

Sus labios encontraron los míos mientras forzaba mi cabeza hacia atrás, lo que me hizo pensar de nuevo en el vampiro.

Había una fuerza en sus miembros limpios y una urgencia que dispersó mi legión y dejó un único soldado tuerto en posición de firmes.

Su aliento salía caliente sobre mi rostro y en el hueco de mi garganta, y todos mis pensamientos se ahogaron en esa niebla roja y febril.

Su lengua estaba en mi boca. Recuerdo el sabor a vino especiado y el toque mentolado del hilatar.

Naia dejó escapar un pequeño gemido y se apretó más contra mí. Mis manos trazaron un camino por sus costados hasta que sostuve su rostro entre ellas, con los dedos en su cabello.

Fue entonces cuando lo sentí, y me congelé.

Había un espolón metálico detrás de su oreja derecha.

Al principio pensé que era una joya, pero con el estruendo de un platillo la memoria recordó el reluciente implante detrás de la oreja del propio Kharn.

La náusea se revolvió en mí, y me puse de pie, levantando a Naia para arrojarla físicamente sobre el diván.

Con las botas aún puestas, me alcé sobre ella.

Esos ojos oscuros se volvieron para mirarme, y no estaba seguro de si había terror o anhelo en ellos.

Su diseñador sin duda no había querido que yo ni ningún hombre lo supiera.

Ella se rio, pensando que era alguna especie de juego, que me había revelado a mí mismo —mi alma— ante ella por fin.

Retorciéndose, separó las piernas, con los pequeños dientes jugando contra un labio.

No habló.

Yo no me moví.

Palabras al fin. Suyas, no mías.

—¿Qué pasa, soldado? —preguntó—. ¿Vas a dejarte las botas puestas después de todo? —Una mano descendió, buscándose a sí misma—. Por mí, bien.

—Eres él —espeté, con las manos apretadas—. Eres un MOS.

Sus cejas se fruncieron, pero no se movió.

—¿Qué?

—¡No me mienta! —espeté—. Hay un implante detrás de su oreja derecha. —Aquí levanté un dedo y me toqué la cabeza—. ¡No lo niegue!