Capítulo 35

LA GORGONA

Los años durante los que había sufrido ataques nocturnos en las calles de Borosevo me habían enseñado lo que era el pánico, y me habían enseñado la fuerza para superarlo.

Exhalé por la nariz, pegué la barbilla al pecho y, agarrando con una mano los delgados brazos que me rodeaban el cuello, llevé la otra hacia atrás para asir a mi atacante por el pescuezo.

Tiré hacia abajo, arrastrando su barbilla sobre mi hombro para poder golpearle en la cara.

—¡Por favor! —La voz me sobresaltó. No era un hombre en absoluto.

Sus brazos se aflojaron y los solté, girándome rápidamente y empuñando mi espada.

No invoqué su hoja, pero permanecí listo, procesando.

La mujer, pues innegablemente era una mujer, era una cabeza más baja que yo.

De dónde había salido era algo que al principio no pude adivinar, pues la puerta del pasillo no se había abierto, ni tampoco ninguna de las puertas de las cámaras secundarias.

Solo la puerta de mi dormitorio estaba abierta, y tuve la repentina y horrible sensación de que me había estado esperando allí.

En la cama, a juzgar por el desorden de su cabello negro azabache y su vaporoso vestido blanco.

—¿Quién eres? —pregunté, sin bajar la espada. Totalmente ajenos, los circuitos irreflexivos de mi terminal continuaron traduciendo el texto de Impatian a tonos plácidos. La biografía del emperador Victor llenó el silencio.

La invasora se masajeó la nuca, con la mirada baja, como si la hubieran reprendido.

—Naia —dijo, con una voz rica como el humo de una vela.

Levantó la vista de repente, y sentí una sacudida.

Sus pupilas tenían el doble del tamaño adecuado, los iris grandes y azules como el hielo.

Daban el aspecto de alguien permanentemente sobresaltado.

O permanentemente excitado. Con exquisito cuidado, retiró la mano del cuello y pasó los dedos por su cascada de pelo negro—. Me has hecho daño.

No me disculpé.

—Me has asustado. —Cualquier impulso caballeresco que me hubiera hecho liberarla al escuchar el sonido de su voz se había esfumado, y estaba en guardia.

Los ojos la delataban. Era un homúnculo, y estaba diseñada así…

pero ¿diseñada para qué? Era una sirvienta de lecho; la forma plena y perfecta de su cuerpo lo anunciaba tan claro como el amanecer.

Pero ¿era eso todo lo que era? Mi propio abuelo, lord Timon, había sido asesinado por una concubina homúnculo.

Y siempre había una vaga inhumanidad en muchos de ellos.

Había algo mecánico en la forma en que estaban confeccionados, cortados para encajar en un propósito y diseño.

Supuse que yo —un noble de la Paría, un palatino— era poco diferente.

Pero, al igual que Ilex , yo poseía la libertad de mis propios pensamientos, mientras que ¿quién sabía qué impulsos se habían construido en las estructuras profundas del cerebro de esta mujer?

Sin duda había sido diseñada para ser la cortesana perfecta: tímida, seductora, pero en última instancia dócil.

Ella no podía elegir, no podía decir que no.

Que pudiera decir que no ni siquiera se le ocurriría.

—No era mi intención —dijo, aferrándose aún a su cabello como si fuera un salvavidas—. Solo me preguntaba cuándo vendrías a la cama. Llevabas tanto tiempo ahí dentro. —Dio un paso, y unas finas cadenas de oro tintinearon en su muñeca, garganta y tobillo.

Di un paso medido hacia atrás, rodeando la mesa para interponerla entre nosotros.

—¿Por qué estás aquí? —pregunté, como si la respuesta no fuera obvia. Con mi mano libre silencié el parloteo del terminal.

—El Amo me envió —respondió en el fresco silencio, con los dedos inquietos en su escote, tirando de la tela hacia abajo. Su piel era incluso más pálida que la mía. Brillaba como la leche bajo la luz de la luna—. Pensó que te gustaría.

Me gustaba. Había algo en los duros huesos de su rostro, una severidad de halcón suavizada por unos labios carnosos y esa expresión enfurruñada, que me recordaba a…

algo. No lograba precisar qué. Ella dio un paso más cerca, siguiéndome alrededor de la mesa, con un dedo arrastrándose por su superficie, cazando, provocando.

—¿No te gusto?

Como aquellos hombres valientes y necios que se presentaron ante Medusa, me quedé paralizado.

Mi espada estaba lista, los dedos en el activador.

Qué pequeña era, qué menuda… aunque en los de su especie la pequeñez no era garantía de debilidad.

Podría haberme dominado si lo hubiera deseado, o arrancarme los brazos de sus cuencas por lo que yo sabía, o estrangularme igual que a mi pobre abuelo.

Su bata se desvaneció, y me di cuenta de que no era una bata en absoluto.

Solo una cáscara holográfica: luz de gasa hilada para ocultar lo que yacía debajo.

Una escultura de mármol de mujer, tan perfecta como la que hizo Pigmalión.

Cabello oscuro, curvas suaves y ojos como estrellas congeladas.

Llevaba una tobillera —labrada a semejanza de una serpiente de oro devorándose— y de oro eran las cadenas que colgaban entre sus pechos.

La plata le habría sentado mejor, tan pálida era.

Una criatura de la noche, y con esos ojos terribles, asustados y furiosamente amorosos, podría haber sido un vampiro salido de alguna fábula antigua.

Alguna monstruosidad para asustar y seducir, para enseñar a los hombres lo que es el miedo.

¿Cómo pude haber pensado que se sentía reprendida por mí?

¿Encogida? He visto demonios menos aterradores.

No me moví, ni siquiera cuando una mano fría se cerró sobre la mía, o cuando presionó el emisor de mi espada contra su pecho.

—¿Vas a matarme? —preguntó, sin aliento, con la boca abierta y vuelta hacia mi cara—. ¿Quieres hacerlo? Puedes. —Su aliento estaba caliente en mi oído, su voz se había vuelto ronca—. No sería la primera vez. —Me agarró por la entrepierna, y se me escapó un gruñido.

Mi mano se movió por sí sola y la empujó. Traté de no pensar en lo que había dicho sobre morir, sobre ser asesinada. Repulsado, dejé la espada sobre la mesa, manteniendo los ojos en el homúnculo. Ella sacudió el cabello y sonrió. Me sentí aliviado al ver solo dientes ordinarios.

—¿Estás asustado? ¿De mí?

Lo estaba. Mis manos ardían donde ella me había tocado, donde yo la había tocado, como con fiebre, y mi respiración salía en jadeos irregulares.

—De este lugar —dije—, de tu amo.

—¿Por qué? Le gustas. Debes de gustarle… si no, no me habría enviado a mí. —Avanzó, inclinándose (sí, inclinándose) sobre la mesa—. Tú también me gustas… pero claro… a mí me gusta todo el mundo. Es… mi naturaleza.

—¿Qué quieres decir? —pregunté, aunque tenía una sospecha—. ¿Quieres decir que no tienes elección?

Mostró los dientes de nuevo, sabiendo demasiado bien hacia dónde se dirigían mis ojos traicioneros.

—Ooh… ninguno de nosotros tiene elección.

Nos gusta lo que nos gusta. No podemos explicarlo.

Solo podemos… justificarlo. —Avanzando, presionó sus manos contra mi pecho—.

Quítate las botas, soldado. Quédate un rato.

—Estaba muy cerca. Un brazo serpenteó detrás de mi cabeza y la inclinó hacia abajo.

Labios presionados contra los míos. Lengua.

Había olvidado dónde puse mis manos, olvidado dónde encontrarlas.

Ella se separó, retrocedió para poder mirarme de arriba abajo.

Yo llevaba la misma túnica negra con cinturón, botas altas y pantalones con ribetes que había usado en Rustam—.

Pareces listo para el patio de armas y yo no llevo ni una puntada encima.

—Hizo un puchero, luego hizo algo con la mano que sacó algún animal aullador de las mazmorras más profundas de mi cerebro—. No parece justo, ¿verdad?

No parecía justo en absoluto, dicho así. Sentía la lengua pastosa, y una niebla roja se alzaba en mi mente. Pero quedaba todavía un pedazo de mí —el pedazo que me impulsó a escribir este relato, no me cabe duda— que respondió:

—¿Qué te hace pensar que soy un soldado?

—Ooh… —Naia se mordió el labio—, los zapatos, sobre todo. Esas botas. Como dije. Apuesto a que si te las quitaras no serías un soldado, sin embargo. Solo un hombre. Los hombres son solo hombres cuando les quitas el uniforme.

No tenía intención alguna de permitir que se me hiciera tal cosa, y me apresuré a pasar junto a Naia hacia la puerta. Al hacerlo, rocé mi diario donde yacía en el borde de la mesa y lo tiré al suelo.

—Deberías irte —logré decir, forcejeando con las cerraduras.

Quería que se fuera. Quería que se quedara.

No sabía lo que quería. Nos gusta imaginar que somos una unidad: una mente, un espíritu.

No es así. En verdad, cada uno de nosotros es una pequeña legión, una manada de pequeñas personas, cada una tuerta en sus atenciones y obstinada en su objetivo.

Yo tiraba en dos direcciones, y por eso manipulé torpemente los controles de la puerta justo cuando la mano de ella agarró la mía y la inmovilizó contra la pared.

Podría haberme resistido, pero la resistencia parecía incorrecta, de alguna manera.

¿Seguramente no haría daño a nadie dejando que se quedara? Ella quería quedarse.

—No digas eso —protestó, poniendo una mano en mi mejilla—. ¿Qué pasa? ¿No te gusto? —Tomó mi mano y la arrastró hacia su pecho.

Seguía viendo a la secretaria de Brevon por el rabillo del ojo.

Su muda obediencia. Su andar cojeante. La forma en que simplemente se quedaba allí, esperando.

¿Cuántos había en su legión interior? ¿Cuántos se le había permitido tener?

Brevon la había hecho de esa manera para satisfacer sus propios propósitos.

Kharn había hecho a Naia, o la había comprado, para ser precisamente lo que era.

Ella misma lo había dicho. No podía elegir, y mis opciones se estrechaban, ahogadas por la niebla roja tras mis ojos.