Capítulo 54

Emma apenas podía creerlo, igual que Alex, de cuyos labios solo había escapado una maldición. Así que Karl Schmeling estaba muerto. Y, a juzgar por su aspecto, llevaba varios días así.

Alex se repuso enseguida de la impresión y volvió a dirigir la linterna hacia arriba, a través de la trampilla.

Subió con cuidado por la escalera, algo que a Emma no le gustó en absoluto.

Ella vigiló cuanto los rodeaba, lanzando repetidas miradas al muerto, que parecía tener varias heridas de arma blanca en la espalda.

—Hay un cuchillo de cocina aquí arriba —dijo Alex—. Cubierto de sangre seca. Después volvió a bajar.

—Creo que ya podemos guardar eso —dijo, señalando el arma de Emma. Ella se relajó un poco y volvió a meterla en la funda que llevaba bajo el abrigo.

—¿Qué más había ahí arriba? —preguntó Emma mientras sacaba el móvil para informar a comisaría.

—Lo típico de un desván.

Mientras Alex comprobaba formalmente el pulso del muerto, ella solicitó la presencia del equipo forense y pidió que informaran de la situación a su superior.

Después colgó y llamó a Sabrina Möller. —Soy yo.

Hemos encontrado a Karl Schmeling. Parece que lleva varios días muerto.

Lo hemos encontrado en el desván, pero no hay ni rastro de Johanna Pähler.

Todo apunta a que el autor la ha secuestrado.

—Joder —respondió Sabrina—. Eso no encaja con su patrón. Abusó de todas y las asesinó en sus casas.

—Sí —confirmó Emma, aunque en aquel momento no podía añadir nada más al respecto.

—Aquí también nos enfrentamos a un misterio —dijo Sabrina Möller—.

El domicilio oficial de Christoph Wendt no nos ha llevado a ninguna parte.

Hemos entrado en el piso con el propietario y, para su sorpresa, lo hemos encontrado completamente vacío, aunque Wendt lo alquiló hace siete meses.

Pero nunca llegó a mudarse. Sigue exactamente igual que el día en que le entregaron las llaves.

Como si nunca hubiera estado aquí. Ni siquiera hemos encontrado correspondencia.

También hemos hablado ya con la comisaría y no consta empadronado en ningún otro sitio.

—¿Ni siquiera donde vivía antes?

—¿Te refieres a la casa de Martha Kessler? ¿La mujer que lo acogió y a quien él cuidaba?

—Exacto.

—La casa se vendió hace años. Los nuevos propietarios no pudieron ayudar a los agentes uniformados.

—¿Dónde demonios está?

—Todavía no tenemos respuesta para eso. Pero ya hemos avisado al equipo forense y vamos a aguantar aquí hasta que llegue. Puede que encontremos algo. Un escondite, algo debajo de una tabla suelta del suelo o lo que sea.

—Vale. Nosotros también volveremos a echar un vistazo por aquí y esperaremos encontrar algo que nos permita avanzar.

Cuando Emma colgó, le contó a Alex la conversación.

—Ya destruyó pruebas en casa de Susanne Sandjohann, y de una forma muy evidente —dijo Alex—. Seguro que también lo hizo para demostrarnos que no vamos a encontrarlo.

—Me niego a creer que aquí no haya nada. Aparte del muerto.

—¿Qué esperas encontrar? ¿Y por dónde empezamos a buscar?

Emma alzó la vista hacia la trampilla abierta.

***

El médico de urgencias, que había certificado oficialmente la muerte de Karl Schmeling, se había marchado hacía ya mucho rato, pero los compañeros del equipo forense seguían trabajando.

Entretanto, Emma y Alex continuaban ocupados examinando cajas, arcones y bolsas de basura atiborradas.

La estancia parecía casi un archivo antiguo.

Johanna Pähler había conservado todo lo que pertenecía claramente a los niños que habían vivido allí de manera temporal y lo había almacenado en el desván.

Pero aún no habían encontrado ninguna pista sobre el lugar al que Christoph Wendt se había llevado a la educadora.

Claro que no, pensó Emma. ¿Por qué iba a salir algo rápido precisamente cuando era urgente?

La idea no solo la sometía a presión, sino que la enfurecía de verdad, y pagó su frustración con la siguiente caja, apartándola de un empujón.

—Esto no nos lleva a ninguna parte —dijo.

Después respiró hondo y, pese a lo desesperado de la situación, volvió al trabajo.

Alex acababa de devolver un osito de peluche a una caja; después la cerró y miró a Emma. —Lo sé. Y el hecho de que hayamos encontrado aquí arriba a Schmeling también significa que, si había algo que pudiera ayudarnos, ya no está.

Emma cogió una carta en la que solo podían leerse palabras sueltas y, en algunos puntos, apenas unas letras.

Estaba escrita con letra infantil y relataba un incidente divertido.

—Tinta mágica —dijo Alex—. Yo también la usaba cuando era pequeño.

Si sostenías la carta sobre la llama de una vela, aparecía la escritura.

Al cabo de un tiempo deja de funcionar. Al menos en algunos sitios.

Ni idea de qué ocurre, pero una vez encontré una carta vieja mía que tenía exactamente ese aspecto.

Aquello le dio una idea a Emma. Miró alrededor y después gritó hacia abajo por la trampilla: —¿Silvia?

—¿Sí?

—¿Tienes contigo la luz que utilizamos para revelar los dibujos de las fotografías?

—Sí, un momento.

Emma proyectó la luz sobre los rincones oscuros del desván, pero no vio nada sospechoso. El tejado, revestido con tableros de aglomerado, solo mostraba madera desnuda que nunca había sido pintada.

—Buena idea —dijo Alex.

Emma oyó a Silvia subir por la escalera. —Toma —dijo esta, tendiéndole el manejable aparato.

Ella lo cogió agradecida y lo encendió. Silvia aguardó expectante mientras Alex apagaba la luz instalada en la viga junto a la trampilla.

Y entonces lo vieron.

Emma se quedó completamente abrumada. Todo el desván estaba cubierto de dibujos infantiles, como los que habían visto en las fotografías. Todos eran del estilo del autor.

—Joder —dijo Silvia Wulle, casi con reverencia.

Por desgracia, no pudieron distinguir de inmediato ninguna conexión, ya que la luz solo revelaba zonas aisladas.

Un radio de quizá treinta centímetros. Nada más.

Pero los paralelismos estaban claros: un niño triste observando a otros niños jugar con sus padres; una madre golpeando a su hijo; una madre fumadora con expresión indiferente, sacudiendo la ceniza sobre la cabeza del niño triste que tenía al lado.

—No sabía que habíamos encontrado una forma de hacer visibles sus dibujos —dijo Emma mientras continuaba recorriendo el techo inclinado con la luz—. De lo contrario, seguro que habría pintado encima.

—Lo que me extraña —dijo Silvia Wulle— es que los dibujos no presentan diferencias de opacidad.

Eso significa que no los hizo a lo largo de varios años, sino durante un periodo mucho más corto.

Quizá semanas, puede que días. Y tampoco puede haber sido hace mucho tiempo, porque, de lo contrario, los contornos ya no se verían con tanta claridad.

—¿Tienes otra lámpara como esa? —preguntó Alex.

—Por desgracia, no. Estos cacharros son carísimos y casi tuve que suplicar de rodillas para conseguir este. Silvia Wulle se asomó por la trampilla y llamó a su compañero, que estaba ocupado con el cadáver: —¿Puedes darme la cámara?

—¿Por qué? —oyó Emma a Meyer preguntar.

—Hemos encontrado aquí algo que ahora mismo tiene prioridad. Poco después, Emma ya podía oír los chasquidos del obturador.

—¿Empezamos por la izquierda? —preguntó Emma—. Parece que comenzó aquí. ¿Qué opinas? La pregunta iba dirigida a Alex.

—Creo que podría encajar. El estilo se vuelve más descontrolado en la otra dirección. Podría indicar una escalada.

—Vale —dijo Silvia Wulle mientras se acercaba a ellos—. Empecemos.

Tardaron diez minutos en terminar y después pudieron ver las imágenes en el iPad de Emma, disponiéndolas como un puzle para que les proporcionaran, al menos en parte, una impresión de conjunto.

Al principio, ninguna de las imágenes pareció aportarles nada nuevo.

Una y otra vez, el niño triste aparecía excluido en algún extremo mientras los demás reían.

Después había escenas con la madre indiferente, violencia por un lado y, por otro, momentos de cariño con otros niños.

Pero también aparecía una figura distinta de las demás.

Una mujer, dibujada de forma diferente a la que habían identificado como la madre: alta, esbelta, con los rasgos plasmados con cuidado, finas líneas alrededor de los ojos y el pelo largo pulcramente recogido.

Era el único rostro que había dibujado con tanto esmero.

No aparecía exagerado de manera infantil ni deformado, sino representado casi con cariño y con una habilidad artística aceptable.

—Es ella —dijo Emma—. Johanna Pähler.

—Su rostro aparece completo en todos los dibujos —observó Alex—. La retrata mejor de lo que es en realidad.

En uno de los dibujos, estaba sentada a una mesa. Sonreía. En el borde de la imagen se encontraba el niño que siempre sufría los tormentos en los demás dibujos. La observaba desde el pasillo, medio oculto tras el marco de la puerta.

—La composición es siempre la misma —dijo Silvia Wulle—. Ella en el centro y ocupada en algo; él en un extremo, inseguro y manteniendo las distancias.

En otro dibujo, ella le entregaba un plato de comida.

Él permanecía allí, rígido, como si fuera incapaz de aceptarlo.

Sin embargo, aún sostenía en las manos el plato de una escena anterior.

Era una repetición extraña, casi obsesiva.

Como si quisiera recuperar una y otra vez aquel único momento en que ella le había prestado atención.

Emma avanzó dos imágenes deslizando el dedo.

—Aquí cambia el lenguaje visual.

Johanna Pähler aparecía ahora con abrigo.

Estaba ante la puerta de una casa. El niño se encontraba sentado, con las rodillas pegadas al pecho, en una pequeña habitación sin ventanas.

Su figura era más oscura y sombría. En la siguiente imagen, la mujer aparecía de nuevo, pero esta vez con otros adultos.

Hablaba con ellos mientras el niño miraba por la ventanilla de un coche, solo en el asiento trasero. Como si se lo estuvieran llevando.

—Ese es el momento —dijo Emma en voz baja— en que renunció a él.

—Si la representa así, casi perfecta, entonces no la quería como a una madre —añadió Alex.

—Estaba pensando exactamente lo mismo. No hay nada maternal en esto —dijo Emma, estremeciéndose brevemente.

—Debió de sentirse traicionado por ella. Traicionado y abandonado … porque ella no sentía lo mismo por él.

El siguiente dibujo no dejaba lugar a dudas: el niño estaba ahora fuera, bajo la lluvia, mirando por una ventana hacia el interior de una casa.

Johanna Pähler estaba sentada al calor del hogar, cuidando de otro niño.

Uno que hasta entonces no había aparecido en ninguno de los dibujos.

Y, aun así, Emma creyó saber quién era. —Ese es Karl Schmeling.

—Por eso ajustó cuentas con él —dijo Alex.

Después apareció un dibujo que hizo que todos se detuvieran. Mostraba un banco sencillo junto a un estanque, probablemente en un jardín. El niño estaba sentado solo. Miraba una torre a través de los árboles desnudos.

—Esa es la antigua torre de agua del depósito ferroviario —reconoció Silvia Wulle.

—El antiguo depósito de locomotoras también está al lado, ¿verdad? —preguntó Alex. Era una conocida sala de conciertos, aunque solo actuaban allí artistas de cierto renombre.

—Sí, pero el niño mira por encima de los árboles —dijo Emma—. Desde el depósito de locomotoras se ve la torre sin obstáculos.

—Entonces es la urbanización de enfrente. Al otro lado de las vías.

—¿Cómo lo sabes con tanta precisión? —preguntó Emma.

—He ido muchas veces a conciertos allí. Si la cola se alarga demasiado y necesitas mear, solo tienes que escaparte un momento hasta allí.

—¿Cruzando las vías?

—Eso fue hace años. Evidentemente, ya no lo hago.

—¿Qué calle es? —preguntó Emma a Silvia Wulle, que ya estaba abriendo Google Earth.

—A ver, el depósito de locomotoras está en Stadtheider Straße.

El pequeño rincón para mear al que se refiere Alex debe de estar en Am Lehmstich.

La calle discurre paralela a las vías, frente a la torre de agua.

Les mostró la vista por satélite en 3D. Con dos dedos, la hizo girar en el móvil hasta que casi coincidió con la perspectiva del dibujo.

—Entonces tiene que ser una de estas tres casas —dijo Emma.

—Preguntemos en comisaría a quién pertenecen —dijo Alex—. Tengo la sensación de que encontraremos a nuestro autor y a Johanna Pähler en una de esas casas.