Capítulo 44

Con cuidado , Alex sorteó los cristales rotos. Sus zapatos crujieron suavemente. Al parecer, el fugitivo había soportado tanto dolor en su vida que un corte en el pie provocado por un cristal no bastaba para detenerlo.

La habitación estaba en silencio, pero no inmóvil.

Todo cuanto había en ella parecía vibrar.

Desde el calefactor de aire de la esquina, que continuaba zumbando estoicamente, hasta los pensamientos que se agolpaban en la cabeza de Alex.

Pensamientos que lo inquietaban. Aquel hombre era tan inestable que Alex sentía verdadera lástima por él.

Ahora estaban registrando sus cosas, aunque Alex no creía que Karl fuera el autor de los crímenes.

Se repetía que tenían que buscar contactos, alguien con quien Karl pudiera esconderse.

Quizá de verdad hubiera alguien. Al menos, eso esperaba Alex.

Con tan poca ropa como llevaba, Karl no sobreviviría a la noche en el bosque.

Entonces Alex se preguntó si quizá no sería eso precisamente lo que pretendía.

Emma estaba junto a la cómoda. Había examinado las tarjetas de Navidad que había visto antes y ahora recorría la habitación con la mirada, buscando algo. —Esto no está bien —dijo en voz baja, sin mirar a Alex.

—Sí —confirmó él. Desde luego, aquello no estaba bien.

Avanzó despacio junto a la pared. Miró debajo de la mesa de centro, detrás de las cortinas rasgadas y echó un vistazo tras el sofá.

No había más que caos. Envases vacíos, trozos de papel arrugados, ceniza, un vaso de yogur vacío.

Entonces su mirada se detuvo en un rincón de la habitación: en el calefactor de aire.

Delante había una caja de plástico, medio oculta bajo periódicos viejos. Inadvertida entre todo aquel desorden.

Alex se arrodilló, apartó los papeles y levantó la tapa de la caja.

—Aquí hay algo —dijo.

Emma se acercó. Se puso en cuclillas y apoyó una mano en el suelo para mantener el equilibrio.

Encima había hojas sueltas. Copias e impresiones de fotografías cuya calidad dejaba mucho que desear.

Seguramente procedían de una impresora que ya no era capaz de alinear bien los colores.

Alex recogió con cuidado el primer montón y lo hojeó.

Todas mostraban a la misma mujer. Unas veces de perfil, otras de espaldas; unas veces caminando, otras esperando en algún sitio.

Siempre desde lejos. Era imposible saber con certeza si se había dado cuenta, pero en algunas parecía sospechar que alguien la observaba.

Emma cogió una de las fotografías de su mano. —¿Quién es?

—Ni idea. —Metió la mano más al fondo de la caja y sacó una hoja de papel doblada.

Era una fotografía de una página sobre el personal de la Oficina de Bienestar Juvenil de Bielefeld.

Decía: «Johanna Pähler, Departamento de Bienestar Juvenil, pedagoga social, persona de contacto para acogimientos residenciales y delincuencia juvenil».

—Su antigua trabajadora social —dijo Alex.

Se hizo un breve silencio. Solo el calefactor continuó zumbando, como si no hubiera ninguna urgencia.

—¿No la ha maldecido también hace un momento? —pensó Alex en voz alta—. ¿No ha dicho que sus trabajadores sociales no hicieron nada por protegerlo?

—¿Crees que piensa que estábamos aquí por ella? —preguntó Emma—. ¿Que podría haberlo traicionado?

—Podría ser. Pero ¿por qué? —Alex dejó las fotografías a un lado.

Debajo había dibujos. De trazos ásperos, infantiles y siniestros.

Ceras de colores sobre papel blanco. Personas con rostros deformados.

Líneas rojas que brotaban de bocas o vientres como sangre.

Una figura ahorcada y, a su lado, otra con una cabeza desmesurada, riendo o gritando. Era difícil saberlo.

Cogió otra hoja. Aún más brutal. De nuevo, mucho rojo. De nuevo, cuerpos deformados, pero esta vez tenían pegados encima rostros de Johanna Pähler recortados de fotografías.

—Tenemos que encontrarla —dijo Emma.

—Sí —dijo Alex mientras sacaba el móvil—. Averiguaré dónde vive y mandaré un coche patrulla.