Capítulo 43

El salón olía a humo rancio y a algo agrio que no se disipaba ni siquiera con la ventana abierta.

El papel pintado se había despegado de la pared en varios puntos y dejaba al descubierto unas manchas oscuras que parecían sospechosamente moho.

Un antiquísimo calefactor con ventilador zumbaba en un rincón.

Emma y Alex estaban sentados en un sofá rinconero hundido, cuya tela gris lucía grasienta y brillante en los reposabrazos.

Los cojines parecían deformados, como si Karl Schmeling hubiera dormido sobre ellos, hubiera comido sobre ellos y quizá también...

Emma no quería seguir pensando en eso. Sobre la mesa baja había un cenicero rebosante y, a su lado, varias latas vacías de bebida energética, una botella de cola barata a medio terminar y una chocolatina a medio comer que había trabado amistad con una capa de ceniza.

Karl Schmeling estaba encogido en una silla de cocina frente a los policías, descalzo, con los pies sucios y los dedos manchados de nicotina.

Los cigarrillos liados sin filtro habían hecho rebosar el cenicero de la mesa.

Era delgado, demacrado y de mejillas hundidas.

Llevaba los hombros caídos y la mirada le recorría la habitación sin descanso.

Tenía los ojos hundidos en las cuencas y la piel pálida y cubierta de manchas.

En sus antebrazos, y en particular en la muñeca izquierda, se veían varias cicatrices.

Eran abultadas y se entrecruzaban. Emma se había fijado en ellas nada más abrirles Schmeling la puerta, sin decir una palabra y vestido con una camiseta.

—Venga, sentaos. De todas formas, todo esto no sirve para una mierda —había dicho antes de desaparecer en el salón. Ahora estaba allí sentado, fumando sin decir absolutamente nada.

Emma cruzó las piernas y, sin darse cuenta, se cerró un poco más el abrigo, aunque en la habitación hacía un calor asfixiante. Alex se inclinó ligeramente hacia delante.

—Señor Schmeling, solo queremos hacerle unas preguntas —dijo Emma.

—Vosotros siempre queréis hacer preguntas y esperáis que os den respuestas —espetó él de inmediato—. Pero cuando soy yo quien quiere respuestas, no recibo ninguna.

—¿Qué respuestas busca? —preguntó Alex.

—¿Qué? —Karl Schmeling no parecía haberse esperado aquello.

—¿Qué preguntas le rondan la cabeza? —preguntó Emma, formulándolo de otro modo.

—Ni siquiera sé por dónde empezar.

—Por lo primero que se le ocurra.

—Entonces preguntaré por qué no encerráis para siempre a gente como mi madre. ¿Por qué tengo que sufrir yo durante el resto de mi vida mientras ella solo sufre unos cuantos años? ¿Es eso justo?

—No —dijo Emma—. Sabemos que hay cosas que deberían gestionarse de otra manera.

—¿Cosas? —Su indignación era tal que se inclinó hacia delante en actitud amenazadora—. ¡Esas cosas me destrozaron!

—Lo siento —dijo Emma—. Tiene razón. Ha sido un comentario desafortunado.

El hombre pareció derrumbarse sobre sí mismo.

Era evidente que apenas le quedaban reservas de energía, lo cual no resultaba sorprendente dado su modo de vida.

Y luego estaba todo lo que había sufrido.

Y todos los intentos de suicidio. Emma se obligó a dejar de mirar sus antebrazos, que él apoyaba en los muslos.

Había advertido la mirada de Emma y ahora contemplaba sus propias cicatrices mientras se encogía de hombros.

—Sí, dicen mucho de mí y de todo lo que llevo dentro.

Por algún motivo, siempre tuve la mala suerte de que alguien me encontrara.

—Otros lo llamarían buena suerte —dijo Alex.

—Yo lo llamo un Dios puto y perverso que disfruta haciéndome sufrir.

—¿Cree en Dios? —preguntó Emma.

—Por desgracia, sí, pero no tengo muy buena opinión de él.

Lo odio. A él y al mundo que creó. Y de verdad me pregunto cada día, si nos creó a los seres humanos a su imagen y semejanza, qué clase de modelo de mierda utilizó.

Y luego espera que lo adoremos, agradecidos por toda la mierda que tenemos que soportar...

Por todas las cosas con las que me ha maldecido a mí solo.

¿Y sabéis qué lo hace aún peor? Darme cuenta de que, en realidad, he tenido algo parecido a buena suerte en comparación con otras personas de otras partes del mundo.

—Siento que se encuentre así —dijo Emma.

—Sí, yo también.

—Durante su adolescencia recibió tratamiento a menudo y, desde los catorce años hasta alcanzar la mayoría de edad, vivió con Matthias y Nora Merschbrock.

—Sí —dijo, como si escupiera la palabra—. Aunque no podría decirse que aquello fuera vivir.

—¿Qué quiere decir? Según la documentación que se nos ha facilitado, no hubo ningún incidente aparte de dos intentos de suicidio por su parte, además de ataques de ira, enfrentamientos físicos y daños a la propiedad.

—Desde luego, no hice todo eso porque me divirtiera.

—Los Merschbrock no denunciaron nada —dijo Alex—. ¿Por qué?

—¿Y cómo voy a saberlo? ¿Ahora intentáis convertirme a mí en el culpable? —Se irguió de golpe, con la espalda casi rígida.

—No —dijo Alex—. Solo queremos comprender mejor la relación que tenía con ellos.

—¿Y para qué? ¿En qué se supone que va a ayudaros eso con vuestro caso? Dijisteis que habían asesinado a tres mujeres. Pero no explicasteis cómo ni qué se supone que tengo que ver yo con eso.

—Tampoco podemos contarle nada al respecto —dijo Emma con calma.

—Ah, ¿pero sí podéis ir por ahí agitando la bandera del asesinato?

—De hecho, la ley nos obliga a informar a todo el mundo del motivo por el que hacemos preguntas —explicó Alex.

—Ah, ¿sí? —dijo sin relajarse lo más mínimo—.

Bueno, pues qué alivio. Entonces contestaré a todas vuestras preguntas.

¿También queréis saber dónde he estado estos últimos días?

¿Si tengo coartada? Pues os lo diré: no tengo una puta coartada porque llevo años viviendo solo, ¡joder! ¡No tengo a nadie!

—Tiene a sus padres de acogida —dijo Emma con calma.

—¿Y tú cómo sabes eso? —replicó él con desdén.

—Por las tarjetas de Navidad que tiene apiladas allí. A mí me parece una relación entre padres e hijo.

Él miró por encima del hombro hacia el aparador, donde Emma había visto las tarjetas al entrar.

—Se sienten obligados y no quieren que desde fuera parezca que han dejado de intentarlo todo... Nadie intentó absolutamente nada. Ni mis padres de acogida, ni las instituciones, ni los psicólogos, ni los cuidadores, ni la policía... Nadie... Y mucho menos mis... mis padres.

Se secó una lágrima que parecía haberlo sorprendido incluso a él. —Mierda —dijo, limpiándose frenéticamente la mano en los pantalones como si hubiera tocado ácido.

—¿Podemos ayudarlo de algún modo? —preguntó Emma.

Se puso en pie con cautela y estaba a punto de acercarse a él cuando Schmeling se levantó de un salto y le gritó.

La silla cayó hacia atrás, chocó contra la vitrina y rompió el cristal con gran estrépito, algo que Karl Schmeling no pareció advertir.

O quizá, sencillamente, no le importaba.

—¿Ayudarme? —Su voz sonaba aguda, como si perteneciera a una persona totalmente distinta—. ¡¿Ayudarme?! —gritó con un tono aún más estridente y por completo ajeno. Retrocedió tambaleándose, entre lágrimas.

—¡Cuidado! —dijo Emma, pero ya se oyó un crujido bajo sus pies.

Emma se abalanzó hacia delante con intención de ayudarlo.

Sin embargo, el brusco movimiento pareció desatar el pánico en él.

Fue tan rápido que Emma no tuvo tiempo de reaccionar: se agachó y, de pronto, apareció ante ella en actitud amenazadora, con un gran fragmento de cristal en la mano.

Alex pareció comprender la situación más deprisa que ella, porque de repente se encontraba a su lado, al otro extremo de la mesa y, por tanto, más cerca de Karl Schmeling.

Con una mezcla de rabia y miedo, Karl los miró fijamente a ambos. —¿Por qué no me ayudasteis? —logró decir—. Tendríais que haberme ayudado. Tendríais que haberlos matado. A todos. ¡A todos y cada uno de los que me hicieron daño!

—Karl, por favor, deja el cristal en el suelo —dijo Alex—. Queremos ayudarte, pero no nos lo estás poniendo precisamente fácil.

—Fácil... —De pronto, su mirada se quedó totalmente vacía y su respiración se aceleró, casi entrecortada. Apretó con más fuerza el fragmento de cristal. La sangre le corría entre los dedos y goteaba en el suelo—. Os lo estoy poniendo fácil.

—No hagas ninguna locura —dijo Alex.

Con un golpe de muñeca, Karl lanzó el fragmento contra Alex, que logró esquivarlo. Antes de que Emma pudiera reaccionar, Karl se abalanzó sobre ella, la derribó y salió corriendo del piso.

—Estoy bien —dijo ella cuando Alex se acercó y, solo entonces, él salió por fin en su persecución.

Emma se levantó. El hombro derecho se había llevado el golpe y, sin duda, se lo haría notar durante los próximos días. —Menudo desastre —dijo, y acto seguido salió también del piso mientras comunicaba la situación por radio.

La puerta del portal aún no había terminado de cerrarse cuando Emma la cruzó y salió a la calle.

Miró frenéticamente a su alrededor, pero solo vio bloques de pisos y un parque infantil vacío.

Bajó la mirada hacia la nieve que tenía delante.

Las huellas y la sangre todavía estaban frescas, pero con la intensa nevada no permanecerían visibles mucho tiempo.

Siguió el rastro. Torció a la izquierda, cruzó el césped, rodeó el edificio y entonces dio un respingo cuando Alex se plantó de pronto en su camino.

—Perdona, no quería asustarte.

—¿Estás bien?

—Sí, estoy bien. ¿Y tú?

—Estoy bien. ¿Hacia dónde ha ido?

—Ni idea. El rastro desaparece en esa arboleda. Nunca pensé que diría esto, pero, por desgracia, allí no hay nieve suficiente para que pueda seguir las malditas huellas.

—Ya he dado la alerta para que lo busquen —dijo ella mientras regresaban hacia el piso bajo una nevada cada vez más intensa—. ¿Echamos un vistazo dentro?

—Deberíamos —dijo Alex.