Capítulo 42

La furgoneta estaba aparcada en diagonal al borde de un gran aparcamiento, justo delante de la entrada de reparto de un enorme almacén gris que exhibía el logotipo de la empresa KostFein GmbH: refinamos el sabor.

Olía a desinfectante, a cartón húmedo y a algo que se obstinaba en perdurar en el frío.

Tal vez productos de limpieza u otros productos químicos.

El muelle de carga estaba vacío, salvo por dos contenedores de basura colocados uno junto al otro.

A lo lejos se oía una carretilla elevadora.

—No parece que tenga ninguna prisa —murmuró Emma mientras observaban a Christoph Wendt guardar tranquilamente maletines metálicos, cajas de plástico y pulverizadores en su furgoneta.

Llevaba un mono blanco, con la capucha colgando holgadamente sobre la nuca.

Un cigarrillo pendía de la comisura de sus labios y el humo ascendía perezoso en el aire helado.

—Sí, desde luego parece que tiene tiempo para charlar —dijo Alex, aminorando un poco el paso.

Su mirada se detuvo en la espalda del hombre.

Tenía los hombros anchos y los dorsales se le marcaban incluso a través de la ropa.

Estaba bien musculado. No era un artista marcial como Alex, sino más bien un levantador de pesas convencional, aunque sin haberse excedido.

Se acercaron a la furgoneta, con sus pasos crujiendo sordamente sobre la nieve. Wendt no reparó en ellos hasta que Emma se detuvo a su lado y buscó la placa policial en el bolsillo de la chaqueta.

—¿Señor Wendt? —preguntó con sequedad.

Él se volvió a medias, miró primero a Alex y después a Emma, dio una última calada a su cigarrillo y lo dejó caer despreocupadamente sobre la nieve.

—Empezaba a pensar que no vendrían.

Emma asintió. —Lo siento. El tráfico va cada vez más lento.

—Eso me imaginaba. Por eso me he tomado mi tiempo para cargarlo todo.

—¿Podemos hablar en algún sitio? —preguntó Emma.

—Claro. Señaló el toldo sujeto al techo al otro lado de la furgoneta. A Alex le resultaba familiar.

Más que un toldo, era un refugio improvisado, montado con barras metálicas, lonas y un calefactor radiante que colgaba del techo.

La lona de la parte posterior estaba medio abierta, lo que permitía que el viento soplara sin obstáculos.

El suelo estaba cubierto de alfombrillas de goma sobre las que se habían formado finas capas de hielo.

El exterminador abrió aún más la puerta corredera de la furgoneta, dejó que el seguro encajara con un chasquido mecánico y les hizo un gesto con la cabeza.

Por dentro, la furgoneta estaba equipada como un laboratorio químico móvil.

Las paredes interiores estaban cubiertas de estantes repletos de botellas etiquetadas, recipientes de plástico, cartuchos y pistolas pulverizadoras.

Un banco de trabajo plegable estaba cubierto de guantes, paños y tiras reactivas. Todo estaba limpio y ordenado.

—El toldo es obligatorio. Por si encuentro algo de lo que tenga que ocuparme en el acto —explicó Wendt con naturalidad, señalando una vieja silla de camping antes de preguntarle a Emma—. Lo siento, solo tengo una. ¿Quiere sentarse?

—No, gracias. Ya hemos pasado bastante tiempo sentados en el coche.

—Como quiera. Dicho esto, se sentó él mismo y sonrió a Emma desde abajo.

Ella no pudo evitar sentirse un poco halagada.

La verdad era que el hombre no estaba nada mal y tendría más o menos su edad.

Entonces volvió a percibir aquel olor peculiar, una mezcla de vinagre, amoniaco y algo dulzón que no logró identificar.

No era penetrante, pero sí desagradablemente artificial.

Como si alguien se hubiera pasado con el ambientador.

—Así que se ocupa de eliminar las plagas de aquí, ¿no? —Emma inició el interrogatorio.

—Sí, sobre todo de los animales capturados vivos. Ratas y cosas por el estilo. KostFein fabrica alimentos para bebés —prosiguió Wendt—. Como aparezca un ala de cucaracha cerca de un cargamento, aquí se vuelven locos.

Emma se apoyó en la puerta abierta y cruzó los brazos. —¿Y por eso está aquí? ¿Por las cucarachas?

Wendt esbozó una sonrisa torcida. —Vengo una vez por semana.

Igual que a cualquier sitio donde se sirva o se produzca comida.

Es obligatorio. Pero hoy he estado aquí más tiempo de lo habitual.

No por ustedes, sino por una sospecha. Un empleado afirma haber visto algo en el almacén.

Echaré un vistazo, lo documentaré, mediré la humedad y la temperatura y recogeré indicios. Por lo general es una falsa alarma.

—¿Y hoy? —Alex se sentó en el borde de una caja de herramientas y observó a Wendt—. ¿Lo ha sido?

—Me temo que no puedo darles ninguna información al respecto.

—Entonces nosotros le daremos alguna —dijo Alex, tratando de adoptar el tono despreocupado del otro hombre—. Ya le dijimos por teléfono que estamos investigando un triple asesinato.

—Sí, me lo dijeron, y no sé si me gusta que hayan acudido precisamente a mí por ese asunto.

—Solo queremos averiguar algo sobre motivaciones poco habituales en el transcurso de nuestra investigación. Hay algunas cosas que todavía no tenemos del todo claras. En pocas palabras, hablar con usted podría ayudarnos a comprender mejor al autor.

—¿Y por qué creen que conmigo van a aclararse?

—No es usted la única persona a la que estamos haciendo unas preguntas —señaló Alex.

—Entonces supongo que debería quedarme tranquilo.

—¿Está preocupado? —preguntó Alex.

—Eso depende de sus preguntas. He dejado atrás mi pasado. Al menos, eso es lo que me gusta decirme.

—No tiene por qué contestar —le aseguró Emma.

—Empecemos y veamos si puedo ayudarlos —dijo él.

—Gracias —dijo Emma—. Por sus expedientes hemos averiguado bastante sobre sus circunstancias de entonces. Lo que no explican, y lo que podría ayudarnos en este caso, es cómo afrontó todo aquello. Cómo lo procesó de algún modo, si es que llegó a hacerlo.

—Seguro que ahí dice que antes pintaba mucho.

—¿Sigue haciéndolo?

—No, desde hace muchísimo tiempo.

—¿Por qué no? —preguntó Alex.

—Me di cuenta de que el esfuerzo físico me da más paz.

Era algo que Alex, como artista marcial, comprendía bien.

—Desde los catorce años hasta hace cuatro, vivió con su madre de acogida, Martha Kessler —continuó Emma.

—Así es.

—El historial médico de la señora Kessler indica que quedó postrada en cama tras sufrir un ictus. Usted accedió a cuidarla y no solicitó asistencia domiciliaria ni nada parecido.

—Sentía la necesidad de devolverle algo de lo que me había dado. Me parecía lo correcto. Sin ella, no sería la persona que soy hoy.

—Aun así, no mucha gente haría algo así.

—Fue más madre para mí que todas las anteriores.

—Tuvo suerte de acoger a alguien como usted —dijo Emma.

—Y yo también. Era una mujer realmente especial, y es una pena que muriera tan joven.

—¿Diría que le salvó la vida? —preguntó Alex.

—¿Se refiere a mi intento de suicidio? Fue una estupidez y no volvió a repetirse.

—Gracias por hablar con tanta franqueza —dijo Alex.

—¿Por qué no iba a hacerlo? Asumo mi pasado.

—Parece que lo sobrelleva bien —dijo Emma.

—A veces mejor y a veces peor. Supongo que es normal, ¿no? Al menos, eso me dijo una vez un terapeuta.

—¿Sigue en terapia? —preguntó Emma.

—No. Me las arreglo bastante bien sin ella.

—Antes ha dicho que el esfuerzo físico le ayuda —retomó Alex el tema—. ¿A qué se refiere exactamente? No me malinterprete, pero su trabajo no me parece especialmente exigente en el plano físico.

—Es verdad, no es agotador. En mi tiempo libre hago mucho entrenamiento de fuerza.

—¿A qué gimnasio va?

—A ninguno. Me he montado algo en casa. Allí hay más tranquilidad y puedo concentrarme por completo en mí mismo sin ninguna distracción.