Capítulo 41

—No.

—¿Puede afirmarlo con tanta seguridad? —insistió Alex.

—Sí, puedo, porque por motivos del seguro tenemos que dejar constancia de todos los cambios —explicó la mujer de unos cuarenta y cinco años, que a todas luces dormía mucho menos de lo necesario.

***

Después de abandonar el despacho de la mujer, Emma y Alex decidieron hablar con el hombre al fin y al cabo.

Karim Alhambra tenía hoy el turno de tarde y se reunió con los investigadores en un edificio contiguo, donde había una sala para el turno de noche y una zona común que les recordó a un centro juvenil.

Había un futbolín, una mesa de billar, un televisor y una pequeña cocina.

La mayor parte de la sala estaba a oscuras.

Solo las tres lámparas del techo arrojaban una luz difusa sobre la zona de los sofás donde se habían sentado.

La sala tenía una temperatura agradable, pero al parecer ninguno de los jóvenes tenía ganas de pasar allí el rato en ese momento. Según Karim, aquello no era nada fuera de lo común. Al entrar, había comentado en broma que seguro que habría más animación con una PlayStation nueva.

—Gracias por dedicarnos su tiempo —dijo Alex, y obtuvo una sonrisa contenida.

—Gracias por avisarme con antelación. Siempre hay gente que se lanza sin más antes de que me dé cuenta de que voy a tener que hablar de mi pasado.

—Siento oír eso —dijo Alex.

A Emma tampoco le hacía sentirse cómoda la idea de remover de nuevo su pasado.

Por otra parte, necesitaban información, indicios que los ayudaran a comprender mejor al autor.

Y, después de todo, Karim podía conocer a alguien de alguna sesión de terapia grupal, de un grupo de autoayuda o de alguna otra institución que encajara en el perfil.

—Antes de empezar, me gustaría decirle que sentimos mucho si reabrimos viejas heridas —dijo Emma entonces—.

Pero tenemos un caso que, por desgracia, nos obliga a hacerlo.

—Las heridas han cicatrizado bien —respondió Karim Alhambra—. Más o menos. Pero no pasa nada por hablar de ello. ¿De qué clase de caso estamos hablando?

—Asesinato —dijo Alex—. Varios asesinatos, para ser exactos. Las víctimas presentan señales que coinciden con lo que usted sufrió.

—No acabo de entender qué pretenden.

—Si hablamos con usted y con otras personas que hayan vivido algo parecido, podría ayudarnos a formarnos una imagen más precisa del autor —dijo Emma, convencida de que la explicación resultaba plausible.

Cualquier cosa con tal de evitar que Karim Alhambra tuviera la impresión de que lo consideraban sospechoso.

—Entiendo —dijo él—. Supongo que tiene sentido. Si puedo ayudarlos con eso, empecemos.

—Gracias —dijo Emma, aliviada—. En realidad, no nos interesa una descripción de lo ocurrido. Queremos comprender cómo lo afrontó. ¿Cómo se sintió mientras sucedía y después?

—Al principio creía que eran sueños, porque siempre sucedía de noche y no había señales de que hubiera ocurrido de verdad.

Sencillamente, no podía imaginar que mi padre fuera capaz de hacerme algo así...

Hasta que una noche lo oí en la habitación de mi hermano.

Entonces supe lo que me había negado a creer todo aquel tiempo.

—Hablaba de ello como si expusiera los hechos de una manera desapasionada.

Seguramente aquel era su mecanismo de defensa, una forma de impedir que aquello volviera a afectarlo tanto.

Emma, en cambio, se sentía profundamente conmovida, y seguro que Alex también.

—¿Su madre lo sabía? —preguntó Emma con cautela.

Él demoró la respuesta unos instantes. —Sí —dijo en voz baja, casi como si sintiera vergüenza por ella—.

Pero nunca hizo nada para impedirlo. Ni siquiera cuando fui a la policía.

Nadie me escuchó, nadie me creyó. Después archivaron la denuncia porque mi madre e incluso mi hermano declararon en mi contra.

Dijeron que me lo había inventado todo porque no me había salido con la mía. —Se mordió el labio inferior.

En realidad, no necesitaba decir nada más. Emma vio el dolor y casi pudo sentir físicamente la injusticia. —¿Cómo logró superarlo?

Su mirada volvió a despejarse, liberándose del pasado. —Pintaba mucho.

—¿Aún lo hace? —preguntó Alex con interés.

—Sí. Incluso aquí. Superviso los proyectos artísticos. Ese también es mío. —Señaló un cuadro situado detrás de él que Emma había tomado por una lámina.

Era la imagen de un niño y un tigre en una barca en alta mar, que le recordó a Emma una película cuyo título no lograba recordar.

La escena no parecía amenazadora; al menos, no daba la impresión de que el tigre quisiera hacerle daño al niño.

También resultaba evidente que el estilo pictórico no tenía absolutamente nada en común con el del asesino al que buscaban.

—¿Eso lo ha pintado usted? —preguntó Alex, impresionado.

—Sí —dijo él—. Puede comprarlo. Todo el dinero se destina al centro.

—¿Cuánto cuesta? —preguntó Emma.

—Lo que usted crea que vale.

—No entiendo de estas cosas.

—No lo decía en serio. Organizamos una pequeña feria para venderlos. Dos veces al año. Sobre todo antes de Navidad. La gente suele pagar a partir de cien, simplemente porque sabe que es por una buena causa.

—A mí también me gustaría enseñarle unas imágenes.

—¿Necesita mi opinión artística?

—Quizá —dijo ella, mostrándole en el iPad las pinturas realizadas en las escenas de los crímenes.

—¿Por qué me enseña algo así?

Emma deslizó el dedo hasta la siguiente imagen, que mostraba las fotografías infrarrojas.

—Ah —dijo él—. Qué interesante.

—¿Sabe qué clase de pintura es?

—No, ni idea. Normalmente prefiero que la gente pueda ver mi arte y el de los niños.

—¿No conoce a nadie que haya pintado algo así? —insistió Alex—. ¿O que trabaje con pinturas de ese tipo?

—No, lo siento.

Emma pasó algunas imágenes más y después le enseñó fotografías de las mujeres que ya habían sido víctimas del asesino al que buscaban. —Por favor, observe con atención estas fotografías. ¿Reconoce a alguna de estas mujeres? —preguntó Emma.

Él las observó durante un rato. —No. No las había visto nunca. ¿Estuvieron aquí, en el centro?

—No —dijo Emma, y le pareció creíble que no las conociera.

—¿Hoy tiene el turno de tarde? —preguntó Alex.

—Sí. Otra vez. Por algún motivo, quienes no tenemos hijos siempre estamos condenados a los turnos de tarde y de noche. Pero no me importa. Me gusta trabajar de noche.

Emma lo entendía perfectamente. De ese modo, no tenía que revivir cada noche lo que había sufrido de niño.