Capítulo 12

Cuatro días después de que Emma y Sabrina Möller admiraran a George Clooney en el cine, no habían avanzado ni un solo paso. Hasta la llamada de aquella mañana.

Las carreteras seguían heladas en algunos tramos.

Por eso Emma se había ofrecido a recoger a Alex.

Pero, para entonces, él ya había salido del gimnasio rumbo a la comisaría en su «bicicleta a prueba de invierno», como la llamaba.

La comisaría estaba a menos de diez minutos en coche de la escena del crimen, pero, dado el estado de las carreteras, Alex llegó primero.

Emma aparcó junto al bordillo, detrás de la ambulancia, que se encontraba estacionada al lado de la carpa opaco, tras el cual se cambiaba una silueta apenas visible. Probablemente fuera Alex. Su bicicleta de carreras ya estaba encadenada a uno de los postes de la carpa, detrás del cordón policial.

El aire fresco de la mañana le golpeó el rostro y se le clavó como agujas al bajar del coche.

Al menos, de momento no nevaba. Saludó con una breve inclinación de cabeza al agente de patrulla, que estaba transmitiendo algo por radio desde el coche.

Emma no logró oír qué decía mientras pasaba junto a él en dirección a la carpa.

Apartó el lateral abierto y vio a Alex subiéndose la cremallera del mono.

—Buenos días —dijo.

—Hola —dijo Alex.

—¿Qué tenemos? —preguntó mientras cogía también uno de los monos blancos doblados de la mesa plegable.

—Una mujer joven, muerta. Greta Schumacher, treinta y cuatro años, sin hijos, soltera, maestra de primaria.

—¿Ya has investigado sobre ella? —preguntó mientras se metía en el mono.

—Tenía que entretenerme de alguna manera. —Alex sopló dentro de los guantes desechables azules y se los puso.

—¿Quién la encontró?

—Cilian Seifert. Su novio. Y compañero de trabajo. La recoge todas las mañanas porque ella no tiene coche.

—¿Sigue aquí el novio? —preguntó Emma.

—Está sentado en la furgoneta. Isabell se ocupa de él ahora mismo. Está bastante conmocionado. No sé si podremos interrogarlo hoy.

Que Isabell vom Hofe ya estuviera allí para prestar apoyo psicológico tranquilizó a Emma.

No era como la mayoría de los demás, que reaccionaban con excesiva cautela y posponían los interrogatorios durante días.

Por supuesto, había parado las cosas alguna que otra vez, pero no lo hacía por sistema solo para curarse en salud.

Se le daba extraordinariamente bien juzgar a la gente en situaciones como aquella.

—¿Cómo murió? —prosiguió Emma.

—Hubo intervención de terceros, eso está claro. Silvia me ha dicho que, sin duda, sufrió abusos y que después probablemente la asfixiaron.

Así que Silvia Wulle, del equipo forense, llevaba allí un rato. Entonces su compañero Meyer seguramente también formaba parte del equipo.

—¿Otra almohada? —Emma se puso los guantes y se cubrió la cabeza con la capucha.

—Lo sabremos muy pronto. Dudo que hayan tenido tiempo de examinar nada aparte de la víctima. Y ni siquiera han terminado con ella.

—Así que no solo tenemos aquí a una mujer joven muerta, sino posiblemente a la segunda víctima.

Alex asintió y se subió la mascarilla, cogió los cubrezapatos con una mano y sostuvo abierta para Emma la solapa de la tienda con la otra.

—Entonces echemos un vistazo —dijo ella, inspiró profundamente y atravesó la abertura de la carpa en dirección a la casa.

***

En el dormitorio de la fallecida, las luces estaban apagadas y las ventanas, oscurecidas.

Su compañero Meyer y Silvia Wulle, del equipo forense, examinaban el cadáver más detenidamente con lámparas ultravioletas.

Meyer estaba inclinado sobre ella, mientras Silvia Wulle inspeccionaba la zona alrededor de la cama.

Emma y Alex permanecieron en el vano de la puerta.

La mujer estaba casi desnuda. Solo llevaba bragas y sujetador.

Sus ojos apagados, medio abiertos, miraban más allá de Meyer, hacia el techo.

Tenía la boca ligeramente abierta y la saliva seca brillaba bajo la luz ultravioleta, que ascendía despacio por su cabeza como la barra LED de una fotocopiadora.

Las venas oscuras bajo su piel se veían con claridad.

También las quemaduras de los pechos, infligidas, a todas luces, con cigarrillos.

Los hematomas del vientre ya se confundían con las primeras livideces que se extendían por su espalda.

—Buenos días —dijo Emma.

—Buenos días —dijo Meyer, al parecer de buen humor pese a las circunstancias. Emma se preguntó si Alex y ella llegarían algún día a mostrar el mismo distanciamiento. Y, cada vez que se le pasaba aquello por la cabeza, esperaba que nunca ocurriera.

—¿Cuánto tiempo lleva muerta? —preguntó Alex.

—Calculo que entre cuatro y cinco horas. Pero las primeras lesiones son bastante anteriores. Quizá de hace diez u once horas.

—Entonces se tomó su tiempo con ella —dijo Emma.

—Y la asfixió —añadió Meyer, señalando la almohada que había junto a la mujer—. Hay una cantidad inusualmente grande de restos de saliva en ella. También he podido distinguir fibras en su boca. O de la almohada o de una mordaza.

—¿Sabes si ayer había quedado con alguien? —preguntó Emma, volviéndose hacia Alex.

—Con su novio no, en cualquier caso, según él. Tampoco sabía que hubiera quedado con nadie.

—¿Habéis encontrado ya un móvil? Quizá nos ayude el historial de mensajes.

—Todavía no —dijo Meyer—. Pero, de momento, solo hemos estado aquí dentro. Con ella, para ser más exactos.

Alex se asomó fuera del marco de la puerta e hizo señas a alguien para que se acercara.

Emma miró por encima del hombro. Era el agente de patrulla que había estado vigilando la puerta del piso y que ahora se acercaba a él.

No se veía a ningún vecino curioso en el pasillo.

Los agentes de guardia de la policía judicial seguramente seguían ocupados interrogando a la gente.

Alex pidió entonces al agente que buscara el móvil. El agente asintió, cerró la puerta del piso y desapareció después en el salón, al que Emma había podido echar un breve vistazo antes.

—Ya puedes volver a encender la luz —dijo Meyer mientras apagaba la lámpara ultravioleta.

Emma accionó el interruptor que había junto al marco de la puerta.

La cama se encontraba a unos dos metros, con un armario detrás.

A los pies había una cómoda con un gran espejo.

Sobre la mesilla de noche de la derecha, vio un cenicero.

Lo habían usado, pero no había colillas dentro.

Solo ceniza. Y el aire olía a humo rancio.

—Estaba atada de una manera muy concreta. —Silvia Wulle levantó un poco el colchón a la altura de los pies de Greta Schumacher y señaló los nudos para mostrarles a ambos a qué se refería—. Cada vez que se movía, las ataduras se ceñían y las cuerdas se tensaban más.

Emma se acercó para verlo mejor. Un complejo entramado de nudos que reunía las cuerdas en el centro, bajo el somier.

—Por eso tenía el brazo dislocado —dijo Meyer, entregándole la lámpara a su compañera sin apartar la mirada del cadáver. Silvia bajó de nuevo el colchón, cogió la lámpara ultravioleta de manos de Meyer y la guardó, junto con la suya, en el maletín abierto sobre la cómoda.

Emma estaba a punto de incorporarse cuando vio un papel debajo del armario. —¿Qué es eso? —preguntó.

Silvia Wulle y Meyer miraron hacia el lugar que señalaba Emma.

—Un momento, por favor —dijo Silvia Wulle mientras se acercaba al armario. Con cuidado, tiró de una esquina y fue dejando al descubierto un dibujo hecho con ceras de colores.

—Interesante —dijo Meyer—. No he encontrado en sus dedos ningún rastro que sugiera que ella es la autora. Pero tampoco encontré ninguno la primera vez. Seguro que Gräfe encuentra algo, siempre que este dibujo sea suyo. —Cogió la cámara que había junto al maletín, sobre la cómoda.

—¿Podemos echarle un vistazo rápido? —preguntó Emma, haciendo que Meyer se detuviera cuando se dirigía hacia ellas—. Claro.

—Trabaja en un colegio de primaria —dijo Alex—. Quizá sea de uno de los niños.

—También es posible. —Emma sacó el móvil del trabajo e hizo varias fotos del dibujo que Silvia Wulle sostenía entre las manos—. Gracias —dijo antes de apartarse para dejar sitio a Meyer, que también hizo unas cuantas fotos. Fue hasta la puerta con Alex y, junto a él, miró el dibujo en su móvil.

Mientras lo hacía, Emma lanzó una mirada fugaz a través de la puerta abierta hacia el salón, donde el agente de patrulla seguía buscando el móvil de la víctima.

—¿Un niño solo en un columpio roto? —dijo Emma, ampliando el dibujo, en el que el observador miraba por una ventana hacia un jardín donde una pequeña figura negra se balanceaba.

—Falta el poste de apoyo de la derecha.

Pero, en cuanto Alex lo dijo, Emma se dio cuenta de pronto de que no era un columpio roto.

—No falta nada —dijo entonces Alex—. Es una horca.