Capítulo 17

—¿Hola? —preguntó Leyla Kaya a través de la estrecha rendija de la puerta de su piso.

—Bajetzky —se presentó Emma—. Este es Kuper. Mi compañero. Somos de la Policía Criminal de Bielefeld. ¿Podemos pasar?

—¿Qué ocurre? ¿Le ha pasado algo a Emilia?

—Por favor, déjenos entrar para hablar de ello.

—De acuerdo, pasen entonces —dijo Leyla Kaya.

Emma vio de inmediato que el piso compartido de Emilia Austermann y Leyla Kaya no guardaba parecido alguno con el de Silas Stein.

El piso estaba bien iluminado y resultaba acogedor.

Lámparas de techo y de pie, así como focos individuales, iluminaban el pasillo de una forma agradable y relajante.

El aroma de hierbas frescas llegó a la nariz de Emma.

Los muebles, que parecían hechos a mano —una cómoda y una estructura para chaquetas, abrigos y zapatos—, reflejaban creatividad e ingenio.

—¿Los ha construido usted? —preguntó Emma.

—Junto con Emilia. —Cerró con cuidado la puerta tras los dos investigadores—. Hemos hecho mucho nosotras mismas aquí. —Hundió las manos en los bolsillos, como si intentara esconder los brazos enteros dentro de ellos—. ¿Van a decirme ya de qué se trata?

—¿Preferiría que nos sentáramos para hablar de esto?

—Conozco estas escenas de la televisión. Le ha pasado algo terrible a Emilia, ¿verdad? No volvió a casa ayer. He pasado toda la noche intentando localizarla. —Se le humedecieron los ojos—. Por favor, no me tengan más tiempo así.

—Lo sentimos mucho, pero falleció anoche.

La joven se quedó como si se hubiera convertido en piedra. Solo sus ojos brillaban, reflejando la luz de la lámpara de pie junto a la cómoda.

—Querrán ver su habitación —dijo entonces, y pasó por su lado hacia la puerta entreabierta al final del pasillo. Que alguien reaccionara con tanta entereza a una noticia así era inusual y, además, muy poco frecuente. Pero a veces ocurría que el choque lo paralizaba todo.

Los dos investigadores intercambiaron una mirada sombría y siguieron a la joven.

Emma echó un vistazo a través de la puerta abierta de la cocina.

Estaba amueblada con estilo, una combinación de armarios de diferentes colores que se complementaban entre sí.

El aroma que había notado al entrar en el piso provenía de unas barritas de incienso que se consumían en macetas sobre el alféizar de la ventana, encima del fregadero.

—¿Están seguros de que es Emilia? —dijo Leyla Kaya mientras abría de un empujón la puerta de la habitación de su compañera de piso.

Emma alcanzó a ver el interior de la habitación contigua a la de Emilia Austermann.

El cuarto de la compañera parecía un estudio, al menos en parte.

A pesar del caballete, los numerosos marcos, lienzos y otros utensilios de pintura, reinaba un cierto orden y todo parecía dispuesto con esmero.

Aunque las dos mujeres no parecían tener mucho dinero, habían logrado darle a su piso un toque único.

Emma podía imaginar cuántas horas y cuánto esfuerzo habían invertido allí.

De las paredes colgaban cuadros pintados a mano que contaban historias de sueños y viajes.

Todo se sentía armonioso y bien pensado.

—¿Los ha pintado usted? —preguntó Alex.

—Sí. Estudio Historia del Arte —dijo ella.

—Son buenos.

—Gracias —dijo con apatía.

Cuando Emma entró en la habitación de Emilia Austermann, su mirada recayó de inmediato en el tablero de visión que había sobre el escritorio, adornado con fotos, postales y notas.

Emma vio que la joven tenía una visión clara de su futuro.

Todo en la habitación estaba ordenado; incluso la cama estaba hecha.

No había ropa por el suelo ni platos sucios por ninguna parte.

Las estanterías estaban ordenadas alfabéticamente y el armario de color azul claro era una pieza antigua, decorada con pequeñas pegatinas de diamantes.

Sobre el escritorio había un portátil. Al lado, un cuaderno abierto que contenía planes de entrenamiento y listas de tareas pendientes.

Emma sintió una punzada de pesar. Emilia Austermann debió de ser una persona ambiciosa y con talento que perseguía sus metas con disciplina y pasión.

Todo aquello había terminado de forma trágica.

Emma se obligó a reprimir sus emociones y se concentró en los detalles que pudieran ayudar en la investigación.

Mientras seguía inspeccionando la habitación, reparó en una foto sobre la cómoda.

Mostraba a Emilia en un escenario, presumiblemente durante una actuación musical o un ensayo.

La expresión de su rostro estaba llena de alegría y orgullo.

Detrás de ella, eran claramente visibles las mismas alas de ángel que el perpetrador le había colocado en la espalda.

Era la misma foto que habían visto en el pasillo de la escuela de danza.

Leyla Kaya se situó al lado de Emma. —Ese era su mayor sueño. Quería ser artista de teatro musical.

Sorbió por la nariz y Emma vio que la mujer estaba a punto de romper a llorar. Parecía que solo ahora le había calado de verdad la noticia de la muerte de su amiga. Por encima de ella, miró a Alex, que señaló el estrecho sillón que había junto a la ventana, en la esquina.

—¿Le gustaría sentarse un momento? —preguntó Emma con un gesto en esa dirección.

Con los labios temblorosos, Leyla Kaya se dio la vuelta y dejó que Emma la escoltara hasta el sillón. La investigadora se sentó frente a ella, en el borde de la cama, mientras Alex inspeccionaba la habitación con más detenimiento.

—¿Cómo ha muerto?

—Todavía no podemos decir nada sobre las circunstancias exactas. Sin embargo, no descartamos que haya habido violencia.

—¿Quiere decir que ha sido asesinada? —Las últimas palabras salieron de su boca con dificultad. Las lágrimas rodaban por sus delicadas mejillas.

—Ese es el estado actual de nuestra investigación.

Sus codos descansaban sobre el alto respaldo del sillón. Ensimismada, apartó la mirada de Emma y se quedó mirando por la ventana.

—¿Puede decirnos si se ha comportado de manera diferente a lo habitual últimamente?

—¿Por qué alguien haría algo tan terrible? —preguntó en lugar de responder, mirando a Emma con aire suplicante.

—Sabemos que esto es difícil para usted. Por eso, le pedimos que conteste a nuestras preguntas lo mejor que pueda. ¿De acuerdo?

—Sí. Lo siento.

—No pasa nada —dijo Emma y repitió su pregunta.

—Estaba un poco más nerviosa de lo habitual, tal vez. No estoy del todo segura. Últimamente he estado muy ocupada con la fecha de entrega de mi portafolio. Tiene que estar terminado en dos semanas y voy un poco retrasada. Por eso estoy en casa todo el tiempo, pintando.

—¿Mencionó Emilia por casualidad si alguien la había amenazado o si se sentía amenazada?

—No.

—¿Tenía una relación estable?

—No tenía tiempo para eso —gimió Leyla—. Tenía tres trabajos para poder permitirse esta habitación y las clases de ballet. Además de eso, daba clases de canto por su cuenta, que no son baratas.

—¿Sabe dónde trabajaba? —preguntó Alex, preparado para anotar la información.

—En la gasolinera Sparren-Tank, en la caja del LIDL y los fines de semana tras la barra en el Gleishalle.

—¿Siete días a la semana? —insistió Alex.

—Casi siempre —dijo ella—. No sé de dónde sacaba la energía para ello.

—¿Trabaja usted también, además de sus estudios?

—No —dijo con tono de culpabilidad—. Mis padres me mantienen para que pueda concentrarme plenamente en mis estudios.

—¿Dónde recibía las clases de canto? —preguntó Emma.

—Me temo que no lo sé.

—Quizá encontremos alguna pista al respecto aquí —dijo Alex—. ¿Le parece bien que echemos un vistazo más de cerca por aquí?

—Claro.

—¿No habrá visto por casualidad el teléfono móvil de su amiga? —preguntó Alex.

—No. —Miró la mesilla de noche al cabecero de la cama, sobre la que descansaba una novela romántica—. Se lo habrá llevado, si no, estaría ahí.

Alex usó su teléfono oficial para tomar una fotografía de la foto de la cómoda.

—¿Quiere que contactemos con alguien para que se quede con usted? —preguntó Emma.

—No necesito a un psicólogo, si es a lo que se refiere —dijo ella—. Si no les importa, preferiría irme a mi habitación ahora.

Después de que hubiera salido de la estancia, Emma pudo oírla llorar en la habitación de al lado. Respiró hondo mientras se ponía los guantes azules desechables y empezaba a registrar la cómoda.

Alex hojeó el diario que había sobre el escritorio.

—Llevamos dos asesinatos, y no creo que me arriesgue mucho si digo que nos enfrentamos a un mismo perpetrador.

Julia Marini tiene claramente una conexión con ambas víctimas.

En el caso de Silas Stein, aún no lo sabemos.

Pero cualquier otro de la escuela de ballet también podría ser sospechoso.

Los compañeros han estado revisando la lista de Robert Vogel y una cosa está clara: todos se conocían.

Vamos a tener que interrogar a todo el mundo en la comisaría otra vez...

—Así que podría haber sido alguien que quisiera quitarse de en medio a la competencia.

—O un fan o admirador enloquecido.

—Buscando a su propio ángel personal.

—Algo así.

—¿Has encontrado algo ya que respalde alguna de nuestras teorías? —le preguntó a Alex. Aparte de ropa interior, pijamas y un buen arsenal de cinta adhesiva, tiritas, vendas y tres cajas de ibuprofeno, no había nada más en la cómoda.

—Teniendo en cuenta todo lo que hay escrito aquí, me sorprende que aún tuviera tiempo para dormir —dijo Alex, justo cuando Emma volvía a cerrar el cajón inferior.

—¿Hay algo ahí sobre las clases de canto? —preguntó ella, caminando hacia el armario. Las puertas se abrieron con un leve chirrido.

—No mucho. Los jueves de cinco a seis de la tarde pone «Canto». Sin dirección, sin nombre. Lo mismo ocurre con el ballet. Según lo permitieran sus turnos, pone «Danza». A veces una hora, a veces dos o más. No hay actividades de ocio anotadas; todo lo demás está ligado al trabajo.

—Lo supeditó todo a su sueño. —Emma volvió a cerrar el armario, cuyo contenido no había revelado más que el hecho de que Emilia Austermann tenía un gusto por la ropa bastante moderno y sus zapatillas de punta alineadas con esmero en filas sobre el suelo.

—Deberíamos llevárnoslo y que informática lo evalúe —dijo señalando el portátil.

—¿Crees que recibió correos electrónicos amenazantes?

—Quizá. Aunque en el caso de Elsa Vogel, solo encontramos mensajes en WhatsApp y otras aplicaciones de mensajería. Pero tal vez las usara también en su versión de escritorio.