Capítulo 5

Después de que Silas Stein no hubiera aparecido por ninguna parte la noche anterior, Emma y Alex habían pedido a sus compañeros de piso que se pusieran en contacto en cuanto volviera a presentarse.

Así lo habían hecho, y Emma y Alex entraban ahora en el viejo edificio de viviendas a primera hora de la mañana.

Una escalera empinada los llevó directamente al último piso, donde Silas Stein vivía en un piso compartido con otras dos personas.

El olor en el hueco de la escalera le recordó a Alex una mezcla indefinible de humo de tabaco rancio y madera húmeda.

Como un viejo pub irlandés. La música se filtraba a través de una de las delgadas puertas.

Más concretamente, no era más que un bajo constante que hacía temblar ligeramente las paredes.

—Me sorprende bastante que nadie haya llamado ya a nuestros compañeros con ese ruido —dijo Alex.

—No todo el mundo es tan cuadriculado como tú —replicó Emma en tono de broma.

Alex soltó una risa corta. —Sí, está claro.

Ante la puerta del piso, Emma pulsó el timbre, que no emitió ningún sonido.

—¿Estará estropeado? —especuló Emma.

—Puede ser —dijo él, aporreando la puerta con el número 12 descascarillado, ya que un golpe suave seguramente se habría perdido.

Tras un momento que pareció una eternidad, abrió la puerta un joven con vaqueros rotos y una camiseta descolorida de Bob Marley.

Llevaba el pelo recogido en un moño desaliñado y tenía ojeras marcadas bajo los ojos.

—¿Sí? —preguntó irritado.

—Venimos a hablar con Silas Stein —dijo Emma, mostrando su placa para legitimar su presencia—. ¿Ha sido usted quien nos ha llamado?

—Sí. —Retrocedió y les hizo un gesto desganado para que pasaran—. Silas está en su habitación. Seguidme. —Mientras se giraba y caminaba por el pasillo, murmuró por lo bajo—: Si es que a eso se le puede seguir llamando habitación.

Cables de diversos grosores recorrían el lugar en vez de rodapiés, algo bastante común en un piso compartido de músicos.

Las botellas vacías y las prendas de ropa desperdigadas también contribuían a ese ambiente auténtico.

Los carteles de conciertos de rock y películas antiguas cubrían las paredes, donde la pintura de un tono blanco amarillento se desconchaba por partes, mientras varios instrumentos musicales, principalmente guitarras, estaban de pie o tumbados en cada espacio disponible.

—Lleva la mayor parte del tiempo encerrado ahí desde hace unas semanas, haciendo música, o como sea que queráis llamarlo —continuó el compañero de Silas sin mirar atrás—. Soy Max, por cierto. Max Brecht. —Hizo un gesto que se situaba en algún punto entre la indiferencia y la cortesía obligada.

Guió a los agentes hasta una puerta al final del pasillo. Cuanto más se acercaban, más aumentaba el volumen de los bajos.

—Yo me vuelvo a la cama —dijo Max secamente, antes de darse la vuelta y desaparecer en la cocina, desde donde se oyó el tintineo de la vajilla y el sonido de una nevera al abrirse.

Al parecer, a medio camino se lo había pensado mejor respecto a lo de volver a la cama.

Alex no pudo evitar sonreír. Todo el lugar le recordaba mucho a la época en que vivía en un piso compartido con su amigo Torben.

Él siempre había sido igual de caótico y, básicamente, no servía para nada antes del mediodía.

La habitación de Silas Stein le pareció a Alex un museo caótico de ambiciones musicales frustradas.

Había cuerdas desgastadas y rotas por todas partes.

Las tres guitarras eléctricas y los dos bajos eléctricos también habían tenido tiempos mejores.

De las paredes colgaban pósteres de leyendas del rock que habían conquistado el mundo hacía muchos años.

Alex sintió un extraño eco de su propio pasado musical al observar una reproducción de un póster de la gira «Anarchy in the UK» de los Sex Pistols de 1977.

Silas Stein estaba sentado en el borde de la cama. Un bajo eléctrico descansaba sobre su muslo, conectado a uno de los amplificadores y zumbando suavemente. No pareció percatarse de los visitantes hasta que Alex llamó suavemente a la puerta.

—¿Silas Stein? —preguntó él, pasando con cuidado por encima de un cable, uno de los muchos que recorrían descuidadamente el suelo hasta terminar en cualquier parte.

El joven los miró a los dos, pero no pronunció palabra.

Rodeado de montones de partituras sin clasificar y botellas de cerveza vacías, parecía distraído, con los ojos cansados y ligeramente inyectados en sangre.

A pesar de su evidente agotamiento, algo brilló en su mirada al observar a los investigadores.

La reciente ruptura con su novia probablemente le estaba inspirando para escribir nuevas canciones, para las cuales estaba componiendo una línea de bajo en ese momento.

—Nos gustaría hacerle unas preguntas sobre su exnovia, Elsa Vogel —comenzó Emma, mientras Alex seguía mirando a su alrededor.

La guitarra eléctrica roja junto al sofá parecía al mismo tiempo un objeto precioso y carente de valor.

Un modelo barato, con la pintura desconchada y la cuerda superior rota.

¿Quizá un triste símbolo del final de una relación sentimental?

Porque para romper una cuerda tan robusta, había que aporrearla de verdad, como Alex sabía por experiencia propia.

Silas asintió lentamente, con las manos jugueteando nerviosas con la púa que sostenía en la derecha. —¿Qué pasa con ella? —preguntó, con la voz quebrada como si no hubiera hablado en un buen rato.

Alex lo observó de cerca. Conocía a esos tipos que acababan viviendo solo para su música, como si no existiera nada más en el mundo; había conocido a muchos... y los había visto caer.

Emma se sentó frente a Silas Stein en el borde del sillón orejero gastado y lo miró fijamente a los ojos. —Ha sido asesinada.

—¿Qué? —La púa se le cayó de la mano y miró frenéticamente de Emma a Alex.

—Sabemos que esto es difícil para usted... —empezó Emma con la mayor empatía posible, pero Silas la interrumpió. —¿La han asesinado? —La incredulidad y la confusión se reflejaban en su rostro—. ¿Por qué? —fue lo único que pudo articular antes de que las lágrimas le ahogaran la voz.

—Eso es lo que estamos intentando averiguar —dijo Emma.

—¿Quién ha sido? —preguntó él finalmente, y Alex no pudo evitar notar la ira que bullía en su interior.

—¿Dónde estaba usted la noche antes de ayer? —insistió Alex.

—¿Creen que yo la maté?

—Es una pregunta que tenemos que hacer. Por favor, no se lo tome como algo personal —dijo Emma.

—Claro que no. ¿Cómo podría? —soltó con sarcasmo, luego sacudió la cabeza, se frotó los ojos y finalmente dijo—: Estuve aquí.

—¿Puede alguien testificar eso?

—No lo sé.

—Ya no estaban juntos, ¿verdad? —preguntó Alex.

—No.

—¿Desde hace cuánto?

—Seis semanas.

—¿Quién lo dejó? —presionó Alex, aunque conocía la respuesta. Pero quería ver su reacción.

—Ella —admitió Silas de forma casi inaudible. No parecía haber ira, al menos a primera vista.

—¿Cómo era su relación antes de la ruptura? —preguntó Alex.

Silas Stein se encogió de hombros. —A veces era complicada.

—¿En qué sentido? —preguntó Emma.

—Su carrera era más importante para Elsa que cualquier otra cosa... Incluso más importante que yo.

—¿Se vieron con regularidad después de romper? —indagó Emma.

—Un par de veces. Intentamos seguir siendo amigos. Pero era difícil. Elsa tenía grandes planes y yo solo era un estorbo.

Alex sintió que su propio pasado le alcanzaba; y la frustración, el sentimiento de no ser suficiente, el anhelo constante por el amor de una mujer que siempre parecía estar fuera de su alcance.

—¿Habló con ella ayer o en los últimos días? —preguntó Alex.

—No —respondió Silas Stein rápidamente—. Intenté llamarla, pero no me cogió el teléfono.

Emma y Alex intercambiaron una breve mirada.

—¿Por qué quería hablar con ella entonces? —continuó Emma.

Silas vaciló. —Solo quería oír su voz. La echo de menos. —Se interrumpió y era obvio que estaba luchando con sus emociones—. Y ahora está muerta. —Inspiró y espiró profundamente, y luego miró a Emma con expresión atormentada—. ¿Cómo murió?

—Todavía no tenemos información precisa al respecto —evadió Emma la pregunta.

A Silas le temblaban ligeramente las manos mientras recogía la púa y volvía a darle vueltas entre los dedos. —No he sabido nada de ella en una semana. Supongo que me bloqueó.

—¿Cómo fue el contacto hace una semana? —preguntó Emma.

—¿A qué se refiere?

—¿Se llamaron, se escribieron mensajes o quizá llegaron a verse? —aclaró Emma su pregunta.

—Nos estuvimos escribiendo, bueno, antes de que me bloqueara.

—¿Qué le escribió?

—Que la dejara en paz.

—¿No querían seguir siendo amigos?

—Eso probablemente no era más que una estúpida frase hecha. Ya sabe. Es lo que suele decir la gente poco después de arrancarle a alguien el corazón del pecho.

Alex arqueó las cejas. ¿Podría ser Silas tan insensato como para soltar semejante indirecta? Por el momento la pasó por alto y se limitó a preguntar: —¿Podemos ver ese mensaje?

Silas lo miró y no pareció especialmente complacido por la petición. —¿Cree que miento?

—De momento no creemos nada. Pero tenemos que seguir cualquier pista —dijo Alex—. Empezando por el círculo más cercano de la víctima. ¿Podemos ver el mensaje ahora, por favor? Sin duda nos ayudaría a entender mejor a su exnovia.

—No, no pueden.

—Con eso no nos ayuda a nosotros ni se ayuda a sí mismo —comentó Emma.

—Yo no la maté —dijo él en voz alta. Dejó su bajo a un lado y solo ahora, al no tener el brazo derecho apoyado en el cuerpo de la guitarra, Alex vio unos arañazos recientes en su antebrazo que aún no habían terminado de curar.

—¿Dónde se ha hecho eso? —preguntó Alex, señalándolos.

—Esas carcasas viejas de aluminio de los altavoces del amplificador pueden estar muy afiladas —explicó con sencillez, y giró el brazo para que los arañazos dejaran de verse.

—¿Dónde estuvo ayer, por cierto? Intentamos localizarle y tampoco estaba en casa —preguntó Alex.

—Paseando. —Esta respuesta sorprendió a Alex. ¿De verdad creía Silas que iban a tomarlo por el típico paseante recreativo y que se lo iban a tragar así como así?

—¿Puede alguien testificar eso? —intervino Emma.

—Quizá —dijo él, sonando francamente obstinado.

—Entendemos que no le gusten nuestras preguntas —aclaró Alex una vez más—, pero créame cuando le digo que no es nada personal y que se las hacemos a todas las personas cercanas a su exnovia.

—Entonces será mejor que dirijan sus preguntas a la que era su mejor amiga, Julia Marini. Ella tenía apalabrado el papel de éxito del que todo el mundo habla... hasta que Elsa se lo arrebató.