Capítulo 2

La mujer muerta era Elsa Vogel, una estudiante de veintitrés años que se había mudado de Paderborn a Bielefeld hacía tres años.

El leve crujido de los viejos tablones del suelo recibió a Alex mientras seguía a Emma al interior del piso de la víctima.

—Si me necesitan, me encontrarán abajo —dijo Michael Klaas, el dueño del edificio, cuya apariencia rezumaba riqueza.

—Gracias —dijo Alex, y Michael Klaas se despidió con los labios apretados y un escueto asentimiento.

—¿Cuándo llegarán los padres al laboratorio de patología? —preguntó Alex, cerrando la puerta tras Emma.

—Deberían estar llegando en cualquier momento. No es un viaje largo desde Paderborn.

—¿Así que aún no saben nada sobre la causa de la muerte de su hija?

—No. —Emma volvió a guardar su móvil en el bolsillo trasero.

El sol de la mañana entraba por los grandes ventanales, proyectando una luz suave sobre los cuidados muebles de madera y el reluciente parqué.

Incluso en el estrecho pasillo, el piso irradiaba una especie de elegancia serena, que ya se veía empañada por los rastros de un forcejeo en la transición abierta hacia la zona principal.

Una silla antigua volcada bloqueaba el paso, obligando a Alex a sortearla.

—Un momento —dijo, inclinándose ligeramente—. Hay una copa de vino rota.

—Entonces será mejor que nos pongamos los trajes de protección e informemos a Krüger de la nueva situación.

***

Mientras se embutían en los trajes blancos de cuerpo entero en el rellano frente al piso, Emma tenía en línea a su superior, el inspector jefe Krüger.

—Un momento, le pongo en manos libres. —Dejó el teléfono en los escalones, a su lado, y siguió vistiéndose.

—¿Está segura de que es la escena de un crimen?

—Al menos no en lo que respecta a nuestra víctima. Fue asesinada en el escenario donde se la encontró. Pero esto es claramente una escena secundaria —dijo Alex con brusquedad.

—Me temo que no puedo enviarles a nadie. Al menos no en las próximas dos o tres horas. Los compañeros siguen ocupados con la escena del bosque, aunque el cuerpo ya ha llegado a lo de Gräfe.

—¿Han llegado ya los padres? —preguntó Emma.

Krüger respiró hondo. —Todavía están con el equipo de apoyo psicológico. Pasará un tiempo hasta que Gräfe haya preparado el cuerpo de modo que sus padres puedan verlo sin que sea una experiencia traumática.

—Entonces empezaremos a echar un vistazo al piso por nuestra cuenta —dijo Emma—. Quizá encontremos algo que nos lleve hasta el autor.

—No me hace gracia que lo hagan solos, pero no parece que tengamos mucha elección. Hablaré con el fiscal Aufderheide para autorizarlo. Pero tengan cuidado. Ya saben lo que se les permite hacer y lo que no.

***

El apartamento, aunque no era especialmente grande, estaba amueblado con gusto, con indicios de un estilo de vida que parecía costoso, aunque sin una extravagancia excesiva. Encajaba con la imagen de una mujer joven centrada en su carrera pero capaz de prescindir de lujos materiales.

En la zona de la entrada, había unas zapatillas de ballet pulcramente alineadas; captaron la atención de Alex de inmediato.

Diez pares, todos con distintos grados de desgaste, con las punteras muy rozadas en algunos casos.

En la pared de arriba colgaba un gran póster de una escena de El lago de los cisnes .

—Obviamente tenía mucho talento —murmuró Emma mientras entraban en la sala de estar, donde numerosos trofeos y galardones adornaban el pequeño aparador—. Quizá era alguien que lo daba todo por llegar a la cima.

Alex asintió brevemente mientras su mirada escaneaba la habitación.

Sus ojos se detuvieron en un pequeño marco de fotos roto en el suelo, medio oculto por una delicada mesa auxiliar antigua que yacía volcada junto al cómodo sofá.

Se agachó para mirar más de cerca. Mostraba a Elsa Vogel, riendo, en un estudio de ballet, rodeada de otros bailarines aparentemente exhaustos tras un ensayo.

Mientras Alex estudiaba la foto, vio por el rabillo del ojo a Emma agachándose para inspeccionar más de cerca una lámpara de pie volcada. Sacó un pañuelo de tela de debajo de ella y lo olisqueó con precaución.

—Posiblemente cloroformo. Ya casi se ha evaporado.

Mientras Emma guardaba la prueba en una bolsa de plástico, Alex miró hacia las ventanas, que estaban todas cerradas. Luego miró la puerta de entrada, claramente visible desde su posición. —No hay señales de entrada forzada. Debía de conocer al agresor.

—¿Su novio, tal vez? —especuló Emma.

—¿O un ex? Quizá ella rompió con él y él perdió los estribos —sugirió Alex.

—Pero también podría ser que fuese ella a la que habían dejado.

—Sí, supongo.

La mesa de centro llamó la atención de Alex.

Sobre ella había esparcidas varias fotos de gran formato.

Claramente hechas por un profesional. Mostraban a Elsa Vogel en diversas poses sobre un fondo negro, con un típico vestido de ballet que dejaba al descubierto gran parte de su espalda desnuda.

Las luces y las sombras jugaban sobre el cuerpo de la joven, de aspecto grácil y elegante.

Otras fotos promocionales mostraban a Elsa Vogel sola con diferentes trajes, a veces sobre el escenario, a veces en retratos compuestos artísticamente en entornos de alto contraste.

Todo indicaba que había estado a punto de lograr su gran éxito y que esas fotos estaban destinadas a fines promocionales.

Una se había deslizado bajo el sofá y solo asomaba una esquina.

Alex se puso de rodillas y sacó su Maglite para verla mejor.

Mostraba a Elsa Vogel de puntillas, con las manos alzadas sobre la cabeza como si formara una flor.

A diferencia de las otras fotos, esta estaba claramente dañada y, mientras Alex movía la luz de un lado a otro, se dio cuenta de que alguien la había pisoteado.

—Quizá encontremos en esto el mismo dibujo de suela que en la escena del crimen —le dijo a Emma, que miraba con cautela la zona abierta del dormitorio de enfrente.

Alex se apoyó con cuidado sobre los codos y alumbró con su Maglite bajo el sofá, donde descubrió pelusas de polvo y un calcetín negro del revés.

No podía saber si pertenecía a un pie grande o pequeño, pero no quería tocarlo, y mucho menos estirarlo, para no emborronar o destruir por completo cualquier prueba potencial.

Estaba a punto de incorporarse de nuevo cuando notó un smartphone detrás de una de las patas del sofá.

—Aquí hay un móvil —dijo—. Eso explica la última conexión con el repetidor cercano. —Lo alcanzó y lo sacó.

—¿Sigue encendido?

—No. —La pantalla estaba completamente destrozada—. Parece que alguien lo ha pisado.

—Entonces ya no se puede rastrear, obviamente.

Lo inspeccionó por todos los lados. Las marcas de presión de la pantalla eran visibles incluso en la parte trasera. —Me temo que no sacaremos mucho más de esto —decidió, pero lo embolsó de todos modos.

—Quizá esto nos ayude más —dijo Emma mientras Alex se levantaba y se sacudía del brazo el polvo que había arrastrado de debajo del sofá.

Tuvo que rodear el tabique para ver qué estaba mirando Emma al otro lado.

Había varias docenas de fotos prendidas en la pared formando un collage.

No parecía estar terminado. Algunas de las fotos más antiguas ya estaban un poco descoloridas.

Era un inconveniente de la impresión digital: el sol tenía paso libre hacia las imágenes a través de los grandes ventanales.

Alex veía eso a menudo con los folletos que él y su mejor amigo Torben hacían en imprentas baratas de internet para sus conciertos.

No se podían dejar esas cosas al sol ni un solo día, o inmediatamente parecían impresas hacía diez años.

Mientras Emma asimilaba la vista general, Alex tomó unas cuantas fotos del collage con su smartphone.

Muchas de las fotos mostraban a Elsa Vogel, algunas todavía de niña, y siempre en relación con sus actuaciones y las correspondientes entregas de premios. Sostenía sus trofeos hacia la cámara, pero nunca parecía especialmente feliz.

—Quizá era de esas personas que nunca están satisfechas consigo mismas —especuló Emma.

—O su expresión es simplemente el precio del éxito —dijo Alex, ya que aquello le resultaba familiar. Él se movía por la ambición de la misma manera, queriendo siempre que el próximo caso y la próxima actuación en directo fueran un poco mejores.

En las fotos más recientes, se solía ver también a una mujer joven.

Posaba con la víctima en un estudio de danza o se la veía con ella en alguna fiesta.

Las dos se reían a la cámara, con aspecto alegre y cercano; presumiblemente eran amigas.

Despreocupadas, jóvenes y sin un solo problema en el mundo; al menos, así se veía Elsa Vogel todavía aquí.

Y esa amiga parecía tan obsesionada con el ballet como lo estaba Elsa Vogel.

—¿Podría haber habido envidia o rivalidad? —preguntó Alex en voz alta—. Desde luego, no es algo inusual en ese entorno.

—Podría ser —admitió Emma—. ¿Pero matarías a alguien de forma tan bestial por eso? Además, la otra mujer no parece tener fuerza para ello. Es tan grácil como Elsa Vogel, quizá incluso más.

—¿Y si alguien la ayudó?

—Quizá los vecinos notaron algo por casualidad.

—Nunca hemos tenido tanta suerte.

***

—No le dimos más importancia —confesó Gisela Berkemeier, que se refería constantemente a sí misma en plural, lo que al principio le pareció extraño a Alex.

Cuando les reveló al entrar en su opulento piso, situado bajo el de Elsa Vogel, que disfrutaba de su pensión de viudedad allí con su perrito faldero, casi sintió lástima por ella.

Debía de estar muy sola si le concedía al perro un estatus igual al suyo, y lo hacía incluso delante de extraños.

En el acogedor salón, que lucía adornos dorados por todas partes, se había sentado junto a su perro Timmy, que yacía sobre un grueso cojín de seda que apenas cedía bajo su peso.

Emma y Alex se habían sentado frente a ella y la interrogaron sobre Elsa Vogel y si algo le había parecido extraño la noche anterior.

—Simplemente ensaya muy a menudo, incluso de noche —dijo ella, aunque no parecía molesta por ello—. Realmente hizo mucho por su sueño, y siempre me recordaba a mí misma. —Su mirada se perdió soñadora, y luego se tornó triste—. ¿Y ahora está muerta? ¿Asesinada? ¿Y justo encima de mi cabeza?

—El acto no tuvo lugar en su piso —dijo Emma.

Gisela Berkemeier dio un respingo, lo que provocó que el pequeño Timmy levantara la cabeza y se la quedara mirando. —¿Simplemente... la dejaron tirada en algún sitio entonces?

—¿Qué oyó exactamente anoche? —preguntó Emma.

—Un golpe seco, y luego algo rompiéndose.

—Cogió a su perro y lo apretó contra su pecho.

Era tan pequeño que podía descansar sin esfuerzo en su brazo izquierdo.

Con la mano derecha le acariciaba el lomo, algo que Timmy disfrutaba claramente—.

Pensé que habría ocurrido durante uno de sus ejercicios.

No sería la primera vez. ¿Debería haber reaccionado?

Oh, Dios... —Asustada, los miró a los dos.

—No es culpa suya —tranquilizó Emma—. Si esos ruidos no son una rareza, no podía saber que debería haber intervenido.

—Si usted lo dice —respondió la mujer con inseguridad. Las lágrimas asomaron a sus ojos mientras miraba fijamente un pequeño cenicero sobre la mesa que estaba lleno de caramelos de menta.

—¿Le ha parecido alguien sospechoso alguna vez? ¿O ha oído quizá alguna discusión?

—¿Una discusión? —Lentamente levantó la mirada hacia Emma—. Sí... ¡Sí! Tenía ese novio... una vez mencionó su nombre. ¿Sascha? No... ¿Cómo era? —preguntó, volviéndose hacia su perro—. ¡Silas! Eso es. Silas.

—¿Sabe por casualidad su apellido, o puede darnos una descripción de él?

—No, lo siento. Solo le conozco por sus historias, y una vez les oí discutir a los dos.

—¿Hace cuánto tiempo fue eso?

—Unos meses, creo. Ella le dejó. Le acusó de frenarla, de ser un perdedor... así fue como lo dijo. Luego se bajó el volumen, ya no pude entender de qué se trataba. Su nombre salía a menudo, así que estoy bastante segura de que era con él con quien discutía.

—¿Habló con ella después de aquello?

—Sí, pero no sobre eso. No quería que pensara que andaba escuchando a escondidas a mis vecinos.

—¿Tuvo la sensación de que la ruptura le afectó negativamente?

—No estaba contenta por ello, pero aun así me pareció más animada. Como si se hubiera quitado un gran peso de encima.