Capítulo ocho

Owen Carter

Me convencí de que solo estaba recopilando información.

Esa fue la excusa que me repetí toda la semana.

No iba a comprar la librería. No iba a montar un negocio.

No iba a tomar ninguna decisión que cambiara mi vida.

Solo estaba reuniendo datos. Por desgracia, mi historial de navegación decía otra cosa.

El viernes por la mañana ya había investigado costes de reforma, préstamos comerciales, márgenes de beneficio de librerías, máquinas de café, diseños de estanterías y unas mil cuatrocientas fotos de encantadoras librerías independientes.

Puramente educativo, claro. Nada peligroso.

Estaba otra vez en el edificio vacío cuando la realidad se presentó en forma de escalera cayéndome encima.

—¡Cuidado!

El grito resonó en el espacio. Me giré justo a tiempo para ver una escalera inclinándose hacia mí, y antes de que pudiera reaccionar, un hombre cruzó la habitación de un salto y la atrapó.

La escalera se detuvo a centímetros de mi hombro.

Durante un momento, ninguno de los dos se movió. Entonces me miró.

—¿Estás bien?

Parpadeé.

—Probablemente.

Asintió.

—Bien.

Miré la escalera, luego a él, luego otra vez la escalera.

—Creo que debería haber reaccionado con más elegancia.

Se le dibujó una sonrisa en la comisura de los labios.

—La mayoría de la gente no tiene un plan para escaleras sorpresa.

—Cierto.

El hombre enderezó la escalera y la aseguró, y solo entonces pude verlo bien.

Parecía tener más o menos mi edad: alto, hombros anchos, botas de trabajo, vaqueros desgastados, una camiseta gris con manchas de pintura que sugerían trabajo de verdad y no pose.

Llevaba el pelo oscuro como si se hubiera pasado los dedos por él varias veces a lo largo del día.

El efecto general era irritantemente atractivo. No es que me fijara. Mucho.

—Perdona —dijo—. Debería haberte avisado.

—¿Eres el dueño de la escalera?

Asintió.

—Soy el dueño de la empresa.

Eso explicaba la seguridad. Y la escalera. Me tendió la mano.

—Owen Carter.

Se la estreché.

—Sophia Reynolds.

Algo cruzó su expresión: reconocimiento, no del tipo emocionante, sino del tipo multimillonario.

—¿Reynolds Tech?

Suspiré.

—Ya salió.

Se rio.

—¿El qué?

—Esa mirada.

—¿Qué mirada?

—La que pone la gente cuando me relaciona con mi marido.

La sonrisa no desapareció.

—Lo siento.

—No es culpa tuya.

No lo era. Aun así, cada vez era más consciente de que existía en dos versiones: Sophia Reynolds y la esposa de Ethan Reynolds. Últimamente había empezado a preguntarme cuál de las dos conocía realmente la gente.

—¿Qué te trae por aquí? —preguntó Owen.

Miré a mi alrededor.

—Estoy pensando en comprarla.

Arqueó las cejas.

—¿Este sitio?

Me reí. Su escepticismo resultaba refrescantemente sincero.

—¿Tan malo está?

—Peor.

Me quedé mirándolo. Owen cruzó los brazos.

—La fontanería es prehistórica. El sistema eléctrico pertenece a un museo. El apartamento de arriba necesita reformas. La mitad del suelo tiene problemas.

Hizo una pausa.

—Y el tejado tampoco está muy allá.

—¿Algo más?

—Seguramente.

Me reí sin poder evitarlo. El sonido resonó en la habitación vacía, y por alguna razón me sentó bien, muy bien, no por Owen, no por el edificio, sino porque por primera vez en mucho tiempo estaba hablando de posibilidades en lugar de problemas. La diferencia importaba. Y mucho.

Esa noche le enseñé las fotos a Lily. Se desparramó en el sofá mientras las miraba.

—Mola.

—¿Tú crees?

—Es viejo.

No estaba segura de si eso era un cumplido. Aunque, claro, los adolescentes hablan un idioma propio.

—Hay un apartamento arriba —dije.

Lily se incorporó de golpe.

—¿En serio?

La emoción en su voz me sorprendió.

—¿Te gusta la idea?

—Mamá.

Puso los ojos en blanco.

—Librería abajo. Apartamento arriba. Eso es básicamente una peli de esas románticas.

Me reí.

—Buen punto.

La sonrisa me duró incluso después de que volviera a las fotos, y ver su entusiasmo despertó algo en mí: esperanza, posibilidad, la certeza de que nuestro futuro no tenía por qué parecerse a nuestro pasado. Ese pensamiento era maravilloso y aterrador a partes iguales.

Más tarde, Ethan me encontró revisando presupuestos de reforma en la isla de la cocina. Se aflojó la corbata y echó un vistazo a los papeles.

—¿La librería?

Asentí. Su expresión se suavizó.

—Llevas toda la semana dándole vueltas.

—Puede.

Acercó una silla y se sentó a mi lado, y durante un momento estudiamos los planos juntos. Fue extrañamente familiar, como en los viejos tiempos, antes de que todo se complicara.

—¿Sabes? —dijo en voz baja—. Hacía años que no te veía tan ilusionada con algo.

El comentario me pilló desprevenida, porque era verdad.

Miré las fotografías: las estanterías polvorientas, los suelos desgastados, las posibilidades.

Por primera vez en mucho tiempo, algo era completamente mío.

No porque Ethan me lo hubiera dado. No porque alguien necesitara que lo hiciera.

Porque yo quería. Y darme cuenta de eso estaba empezando a cambiarlo todo.

No estaba segura de que Ethan lo entendiera todavía.

La verdad es que ni yo misma estaba segura de entenderlo.