CAPÍTULO 17

Bruno

El reflejo que me devolvía el espejo del vestidor no era el de un hombre roto. Era el de un hombre que, por fin, había comprendido lo patéticas que eran las reglas del mundo real.

Estaba terminando de ajustarme los gemelos de plata de mi camisa de vestir de algodón egipcio negro.

El traje oscuro, hecho a medida, me caía a la perfección sobre los anchos hombros, dibujando la silueta de un ejecutivo impecable, un pilar de la sociedad.

Hace tres semanas, esta ropa era mi identidad.

Mi escudo. La prueba irrefutable de mi rectitud moral, de mi matrimonio tradicional y de mi inquebrantable heterosexualidad.

Ahora, el traje era solo un disfraz. Un caparazón sofisticado que usaba para moverme por el mundo de los normales, mientras que, bajo la cara tela, mi piel aún hormigueaba con el recuerdo de los dientes de otro hombre clavados en mi nuca.

El "pánico hetero" había muerto. Enterrado bajo litros de sudor, lubricante y semen.

Ya no sentía ni una gota de vergüenza. La culpa, que creí que me comería vivo la primera mañana que me despertara después de que mi mejor amigo me reventara el culo, nunca llegó.

Lo que se instaló en su lugar fue una oscura arrogancia, un sentimiento de perversa superioridad.

Me paseaba por los pasillos del banco mirando a los demás directivos, con sus vidas mediocres y sus matrimonios frustrados, y sonreía por dentro.

No sabían nada. No conocían la suciedad, la adrenalina y el poder absoluto de entregarse a los instintos más primitivos sin ataduras.

Tenía a la mujer más espectacular del lugar, y tenía al macho más peligroso de la sala atado a la correa de mi propio deseo. Eran míos. Y yo era suyo.

—¿Estás listo?

La voz de Camila resonó desde la puerta de la habitación.

Giré sobre mis talones. Estaba deslumbrante.

Un vestido de seda largo, de color rojo sangre, con una abertura que subía hasta la mitad del muslo y un escote en la espalda que bajaba peligrosamente cerca de la curva de su culo.

Su oscuro cabello caía en pesadas ondas sobre uno de sus hombros. Exudaba sexo, poder y peligro.

—Nací listo para ti —le respondí, con voz grave, caminando hacia ella. Agarré su fina cintura, apretando su cuerpo caliente contra mi traje, y le di un beso lento y posesivo, difuminando milimétricamente su oscuro pintalabios—. ¿Te ha mandado un mensaje Diego?

—Dijo que nos vería directamente allí —murmuró contra mi boca; sus ojos castaños brillaban con esa chispa de insaciable voyeurismo que ahora era nuestra marca registrada—. Ha reservado mesa en el Fasano.

Sonreí de medio lado. El escenario estaba preparado. El contraste entre la alta gastronomía, el ambiente pulido de la élite de la ciudad y el salvajismo que los tres llevábamos debajo de la ropa era el telón de fondo perfecto para la noche.

Salimos del apartamento y condujimos en silencio hasta el restaurante. La noche era fría, pero dentro de mi coche el aire parecía espeso, cargado con la electricidad de la anticipación.

El maître nos guio por el salón principal, iluminado por lámparas de cristal y luces amarillas indirectas.

El sonido de los cubiertos de plata chocando contra la porcelana y las conversaciones en voz baja llenaban la sala.

Hombres de traje y mujeres con vestidos de diseño nos miraban al pasar.

El impacto visual de Camila era innegable.

Pero no sentía esos celos cobardes del marido inseguro; sentía la vanidad del depredador que exhibe a su hembra, sabiendo que nadie allí tendría el valor de acercarse siquiera a mi territorio.

Nos condujeron a uno de los reservados más privados, al fondo del salón. Era una mesa circular, rodeada por un sofá de cuero en forma de media luna. Camila se sentó en el extremo izquierdo. Yo me senté en el centro.

Cinco minutos más tarde, la figura de Diego apareció en la entrada del restaurante.

Mi corazón, traicionero y condicionado al vicio, dio un pesado golpe contra mis costillas.

Llevaba un traje azul marino oscuro, sin corbata, con los dos primeros botones de su camisa blanca desabrochados, dejando al descubierto su piel bronceada y el nacimiento del vello de su pecho.

Caminaba con la misma arrogancia territorial de siempre, la postura de quien domina cualquier ambiente que pisa.

El implacable abogado penalista. Pero, bajo la mesa, en la sucia intimidad de nuestro apartamento, yo sabía exactamente cómo hacer que ese gigante gimiera mi nombre hasta que se le quebrara la voz.

Diego se acercó a nuestra mesa. No se sentó en la silla vacía frente a nosotros.

Con una sonrisa cínica, se deslizó en el sofá de cuero y se sentó justo a mi derecha.

El espacio no era pequeño, pero con dos hombres de nuestro tamaño compartiendo la misma curva de la tapicería, el contacto físico era inevitable.

El grueso muslo de Diego, cubierto por los pantalones de sastre, rozó el mío. El calor de su cuerpo traspasó la tela e irradió directo a mi piel.

—Buenas noches, familia —murmuró Diego, con voz ronca, el sarcasmo goteando de cada sílaba. Miró a Camila, sus ojos oscuros recorriendo su escote sin el menor pudor, antes de girar la cara hacia mí. Su mirada se oscureció aún más—. Tienes muy buen aspecto, Bruno. ¿Has dormido bien?

—Lo suficiente —repliqué, en voz baja, sosteniendo su mirada con la misma intensidad depredadora—. Aunque prefiero que mis noches sean un poco más agitadas.

Diego soltó una risa corta, profunda, que vibró en su garganta y resonó en mi pecho debido a nuestra proximidad. El camarero se acercó, abrió una botella de Barolo que Diego ya había preseleccionado y nos sirvió las copas.

Cuando el empleado se dio la vuelta, el teatro de la civilidad terminó.

Diego abrió las piernas bajo la mesa cubierta por el mantel de lino blanco.

Su rodilla derecha presionó con fuerza contra mi rodilla izquierda.

Era una invasión clásica del espacio. Una invisible disputa territorial que los machos hacen todo el tiempo para afirmar su dominio en una habitación.

Hace un mes, habría retirado mi pierna, molesto por la excesiva proximidad de mi amigo.

Hoy, hice exactamente lo contrario.

Abrí mis piernas de forma igual de agresiva.

Mi rodilla chocó contra la suya. Le devolví el empujón, usando la fuerza bruta de mis musculosos muslos.

El roce de la tela de nuestros caros pantalones fue un sonido sordo, ahogado por el mantel, pero que resonó en mi cerebro como un trueno.

Diego no cedió ni un milímetro. Yo tampoco.

Apretamos las piernas el uno contra el otro, un silencioso y estático pulso bajo la mesa, mientras encima de ella bebíamos vino en copas de cristal.

La fricción, la fuerza aplicada, la tensión de nuestros músculos bloqueados...

todo ello envió una descarga de testosterona e indescriptible deseo directo a mi entrepierna.

Mi polla empezó a hincharse al instante, la carne pesando y tirando de la cremallera de mi pantalón de vestir.

El hijo de puta se estaba poniendo duro solo por competir por el espacio con el otro macho de la manada.

Camila lo observaba todo. No podía ver lo que ocurría bajo la mesa, pero era demasiado astuta.

Vio nuestros hombros tensos. Vio la mandíbula apretada de Diego mientras sonreía, y vio que mi respiración se volvía sutilmente más agitada.

Le brillaban los ojos, saltando de la cara de Diego a la mía, embriagada por la tensión que ambos exudábamos.

—¿Y qué tal la vista de hoy, Diego? —preguntó, con voz aterciopelada, jugando al juego de las apariencias, aun a sabiendas de que estábamos a un pelo de provocar un incendio.

—Agotadora. El fiscal se pensaba que podía arrinconarme con un farol patético —respondió Diego, haciendo girar la copa de vino en la mano.

Me miró por el rabillo del ojo, ensanchando su sonrisa maliciosa—.

Pero me encanta que intenten arrinconarme, Camila.

Me da la oportunidad de demostrar quién dicta realmente las reglas del juego.

No lo soporté. Su provocación era una invitación abierta a la guerra, y yo estaba armado hasta los dientes.

Quité mi mano izquierda de la mesa y la dejé caer sobre mi regazo. El largo mantel ocultaba cualquier movimiento. Mi pierna seguía enzarzada en una disputa de fuerza contra la suya. Pero necesitaba escalar la agresividad. Necesitaba recordarle quién era el puto dueño de todo.

Mi mano se deslizó de mi regazo a la pierna de Diego.

No le di un toquecito discreto. Agarré su grueso muslo con los dedos abiertos, apretando el denso músculo a través del pantalón de lana fría.

Mi gran mano cubría el lado de su pierna, rozando casi la costura central de su entrepierna.

Apreté con fuerza, dejando que mis dedos se hundieran en su carne, una clara demostración de posesión física.

Diego dejó de girar su vaso. Su ancho pecho se paralizó a mitad de una respiración.

Tragó saliva, su nuez de Adán subiendo y bajando bruscamente.

Su mirada arrogante vaciló una fracción de segundo, sustituida por la conmoción de ser tocado de forma tan posesiva por otro hombre en medio de un restaurante de élite.

Apreté más fuerte su muslo, deslizando lentamente mi pulgar por la parte interna de su pierna, subiendo peligrosamente hacia el bulto que sus pantalones ya empezaban a marcar.

—¿De verdad? —murmuré, inclinando mi torso ligeramente hacia él, mi boca a escasos centímetros de su oreja, mi voz saliendo en un tono bajo, ronco y letal—.

Porque la última vez que alguien te arrinconó de verdad, Diego, no dictaste ninguna regla.

Te limitaste a gemir a gatas, suplicándome que te diera más profundo.

El impacto de mis palabras, susurradas con toda la crudeza y suciedad de lo que había ocurrido en nuestra cama, fue devastador.