CAPÍTULO 7

Diego

Sábado, veintiuna horas y diez minutos. El neumático de mi SUV rechinó por lo bajo cuando estacioné en el lugar de visitas del edificio de lujo donde vivían Bruno y Camila.

Apagué el motor, pero no saqué la llave del contacto de inmediato.

El tablero iluminaba el interior del auto con una luz azulada débil, y me quedé allí, en el silencio del estacionamiento subterráneo, repasando las últimas seis horas en mi cabeza con una sonrisa depredadora cruzándome la cara.

El partido de fútbol de aquella tarde había sido un espectáculo de tensión mal disimulada.

Si la semana pasada Bruno había huido del vestuario aterrorizado por su propia erección, hoy había entrado a la cancha como un animal acorralado que finalmente decide contraatacar.

No me evitó. Al contrario. Me cazó en la puta cancha sintética.

Cada balón dividido, cada marcaje que me hacía estaba cargado de una agresividad innecesaria para un partido amistoso.

Chocó conmigo decenas de veces. Nuestros cuerpos sudados colisionaban con violencia, pecho contra pecho, rozando los muslos.

Yo sentía el calor absurdo de su piel, la dureza de los músculos de su hombro golpeando mi mandíbula.

En una de las jugadas, los dos caímos al suelo enredados.

El peso de Bruno quedó completamente sobre mí durante dos largos segundos.

Lo miré a los ojos, con mi cara a milímetros de la suya.

Su respiración agitada chocó contra mi boca, con ese sabor salado a sudor y adrenalina.

Y allí, tirado en el suelo de caucho negro, bajo ochenta y cinco kilos de puro músculo masculino, sentí el roce inconfundible de un volumen rígido contra mi propio muslo.

Al desgraciado se le estaba poniendo dura en medio de la cancha, revolcándose en el suelo conmigo.

Se levantó rápido, tiró de mi mano con una fuerza brutal que casi me disloca el hombro, y no dijo ni una palabra.

Pero no le hacía falta decirlo. La invitación llegó dos horas después, por WhatsApp.

"Ven a casa hoy. Sin los otros idiotas del equipo. Solo Camila y yo. Necesitamos beber algo decente".

El mensaje era una luz roja parpadeando en mi cara. La trampa estaba tendida. El matrimonio perfecto del piso treinta había abierto las puertas del castillo para que entrara el lobo. Y, puta madre, yo estaba hambriento.

Salí del auto, puse la alarma y caminé hasta el ascensor principal.

El espejo de la cabina reflejó mi imagen.

Me había dado una ducha larga, pero no me esforcé por parecer un lord inglés.

Llevaba unos jeans negros, botas y una camisa oscura de botones, con las mangas remangadas hasta los codos, dejando a la vista los tatuajes de mis antebrazos.

Mi perfume era amaderado, rústico, pesado.

El olor de un hombre que iba a invadir un territorio, dominar a la hembra y subyugar al macho alfa de la casa.

El ascensor se abrió con un suave ding en su piso. El pasillo era silencioso, forrado con una alfombra gruesa que amortiguaba mis pasos. Me detuve frente a la puerta de madera maciza y toqué el timbre.

El sonido no se había apagado por completo cuando la cerradura se abrió y tiraron de la puerta hacia atrás.

Bruno estaba allí.

Nos miramos fijamente durante un segundo largo y denso.

Su postura de anfitrión casual era una mentira barata.

Sus hombros anchos estaban tensos, su pecho subía y bajaba con una respiración controlada, y sus ojos negros brillaban con una intensidad que casi soltaba chispas.

Llevaba una camiseta negra básica que se ceñía a los músculos de sus pectorales y, para mi absoluta sorpresa y perversión, un pantalón deportivo de algodón gris oscuro.

El pantalón deportivo gris. El uniforme universal de la vulnerabilidad masculina.

La tela suave e implacable que no ocultaba la anatomía de nadie.

Mis ojos bajaron milimétricamente desde la línea de su abdomen hasta su entrepierna, y no hice el menor esfuerzo por disimularlo.

El volumen allí no estaba erecto, pero era grueso, pesado, un contorno indiscutible de carne dormida, pero lista para atacar.

—Pasa, Diego —dijo. Su voz sonó un tono más grave de lo normal, casi como un gruñido rasgado en la garganta. Dio un paso atrás, dejándome pasar.

—Qué pasa, hermano —murmuré, cruzando el umbral de la puerta.

Pasé a su lado, tan cerca que mi hombro rozó el suyo.

Sentí cómo el cuerpo de Bruno se tensaba como la cuerda de un piano a punto de reventar con el mínimo contacto.

Su olor me golpeó: no el sudor de la cancha, sino el perfume caro, mezclado con algo más crudo, más instintivo.

Feromonas. El olor del puro deseo que estaba intentando tragarse.

El salón estaba en penumbra. Las pesadas cortinas de la terraza estaban abiertas a la vista nocturna de la ciudad, y solo un par de lámparas de pie proyectaban sombras cálidas sobre los muebles de diseño.

El aire acondicionado estaba al máximo, dejando el ambiente helado, pero la energía allí dentro hervía.

Y entonces, la vi.

Camila estaba apoyada en la isla de mármol oscuro de la cocina americana, sosteniendo un vaso ancho de cristal.

Hacía girar dos enormes cubos de hielo en el fondo del vaso, y el tintineo del cristal rompía el silencio fúnebre del apartamento.

Si Bruno estaba contenido, su esposa era la personificación explícita del pecado.

Llevaba unos shorts de sastre negros, lo suficientemente cortos como para dejar al descubierto sus muslos torneados y la piel hidratada que brillaba en la penumbra, y un top de seda dorado sostenido por unos tirantes finísimos.

El escote era un abismo tentador. La tela ligera marcaba perfectamente la punta de sus pezones, rígidos por el frío del salón (o por la excitación).

Su cabello oscuro caía suelto, salvaje, por encima de uno de sus hombros.

Pero lo que me atrapó no fue la ropa. Fue la mirada.

Cuando sus ojos castaños y astutos se encontraron con los míos, no vi a la "esposa de mi amigo". Vi a una depredadora que se moría de hambre y que acababa de encargar el banquete principal. La sonrisa que curvó sus labios pintados de rojo oscuro fue lenta, sucia y perfectamente calculada.

—Diego —ronroneó, con voz aterciopelada, arrastrada. Se apartó del mármol y caminó hacia mí con el vaso en la mano. El contoneo de sus caderas era una provocación descarada—. Te estábamos esperando.

—¿Ah, sí? —sonreí de medio lado, dejando que mi propia sonrisa cínica tomara el control.

Metí una mano en el bolsillo del pantalón, sintiendo cómo mi propia polla empezaba a hincharse y palpitar en respuesta a esa dinámica tan jodida—.

Me sorprendió la invitación. Pensé que hoy era la noche sagrada de vino y Netflix de la pareja.

Camila se detuvo a un paso de mí. Demasiado cerca para un saludo social, lo bastante cerca como para que yo sintiera el olor dulzón y embriagador de su perfume francés mezclado con el alcohol.

Levantó la mano libre y, con una naturalidad aterradora, apoyó la palma plana exactamente en el centro de mi pecho, alisando la tela de mi camisa.

Mis músculos se tensaron bajo su toque. No por el contacto en sí, sino porque la audacia de su movimiento exigía una reacción.

Miré por encima de su hombro, directo a Bruno.

Estaba de pie cerca de la puerta, con las manos metidas en los bolsillos del pantalón gris.

Estaba viendo a su propia mujer pasarle la mano por el pecho a otro hombre en medio de su salón.

No gritó. No avanzó. Su mandíbula estaba tan apretada que pensé que se le iban a romper los dientes.

Sus ojos negros estaban fijos en la mano de Camila sobre mi cuerpo.

Su respiración se aceleró, el pecho ancho subiendo y bajando con fuerza.

Y allí abajo, en el puto pantalón gris de la vulnerabilidad, el contorno antes dormido empezó a crecer y a tensar la tela hacia adelante, marcando una erección furiosa e innegable.

La descarga de adrenalina que explotó en mi sangre fue atómica.

A mi mente criminal le encantó aquello. A él le estaba encantando. El pánico de la semana pasada se había evaporado, dejando solo un voyeurismo enfermizo y una excitación que le estaba corroyendo las entrañas.

—Decidimos que la rutina necesitaba un... ajuste —murmuró Camila, volviendo sus ojos a los míos, mientras su mano se deslizaba de mi pecho a mi brazo, sus dedos apretando mi bíceps tatuado—. ¿Gin-tonic? ¿O prefieres que Bruno te sirva un whisky?

—Whisky —respondí, sin romper el contacto visual con Bruno—. El más fuerte que tengas, hermano. Parece que la noche lo va a requerir.

Bruno parpadeó, rompiendo el trance. Se aclaró la garganta, arregló su postura (intentando en vano ocultar la polla dura bajo el algodón) y caminó hasta el mueble bar de espejos en la esquina del salón.

—Siéntate, Diego. Ponte cómodo —dijo, con voz ronca, acompañada por el sonido del cristal de la botella de Black Label golpeando contra el vaso.

Fui hasta el inmenso sofá de lino en forma de "L" que dominaba el centro de la sala y me dejé caer en un extremo, abriendo las piernas de forma territorial, con las botas cruzadas en el suelo. El espacio era mío ahora.

Camila no fue al sillón. Caminó hasta el sofá y se sentó de lado, doblando una pierna debajo de su cuerpo, a menos de treinta centímetros de mí.

La proximidad era embriagadora. Bruno llegó enseguida, deteniéndose frente a la mesa de centro.

Me entregó el pesado vaso de cristal con dos dedos de whisky y hielo.

Nuestros dedos se rozaron. Su piel estaba ardiendo.

En lugar de sentarse en el otro sofá o en el sillón, Bruno arrastró un puf de cuero oscuro y se sentó exactamente frente a nosotros dos, con los codos apoyados en las rodillas y su vaso de whisky girando en sus manos grandes. La configuración era un asedio. Él en el escenario, observándonos.