CAPÍTULO 6 #2

¿Y si me mirara a mí? ¿Y si, mientras se estuviera follando a Camila, me pidiera que me acercara más?

Imaginé la piel sudada de Diego rozando la mía.

Imaginé su brazo musculoso alrededor de mi cuello, el fuerte olor a macho invadiendo mis fosas nasales, mientras los dos compartíamos a la misma mujer.

La idea del contacto físico con él, la ruptura total de aquella invisible barrera hetero, hizo que mi cuerpo entrara en combustión.

Quería saborear ese sudor. Quería saber cuál era la textura de su boca.

Quería medir fuerzas con él en la cama, rodar por las sábanas, dominar y ser dominado por un depredador de mi misma especie.

Mi pulgar frotó con fuerza el nervio sensible de mi glande. El estímulo fue el límite. Mis testículos se encogieron dolorosamente, la base de mi pelvis se bloqueó y la presión estalló como una presa a punto de reventar.

Solté un gruñido grave, desgarrado, que venía desde lo más profundo de mis entrañas, con los dientes clavados en mi labio inferior con la fuerza suficiente como para sentir el sabor a sangre.

Mi polla dio fuertes latidos en mi puño apretado, sufriendo espasmos mientras disparaba chorros calientes, gruesos y abundantes de semen directo al inodoro frente a mí.

Una, dos, cuatro veces. La fuerza de mi orgasmo hizo que me flaquearan las piernas.

Mis rodillas casi cedieron, y tuve que apoyar la mano izquierda en la pared de granito para no caerme.

Me quedé allí durante largos minutos, con el pecho subiendo y bajando de forma errática, jadeando como si hubiera corrido un maratón.

El líquido espeso y blanco me corría por los dedos, goteando en el agua del inodoro.

La tensión acumulada de cinco días se había drenado de mi cuerpo de forma explosiva, pero, cuando la nube del orgasmo se disipó, lo que quedó no fue arrepentimiento. No fue vergüenza.

Fue claridad.

La catarsis de aquel orgasmo sucio y robado en un baño corporativo me quitó la venda de los ojos.

Abrí la mano, mirando mi propio semen ensuciando mi piel, y la verdad me golpeó con la fuerza de un puñetazo en el estómago.

No solo sentía curiosidad. No solo me excitaba la idea de ver a mi esposa con otro.

Quería el puto ménage. Quería a Diego dentro de mi casa, dentro de mi cama, haciendo pedazos nuestra moralidad y nuestros escrúpulos.

Lo deseaba con un hambre asesina. Mi negativa hipócrita de marido ofendido se había ahogado en mi propio semen.

La negociación mental había terminado. Había perdido la guerra contra mi propio deseo y, sinceramente, la derrota nunca se había sentido tan liberadora.

Me limpié la mano con una cantidad absurda de papel higiénico, acomodé mi polla ahora flácida y satisfecha de vuelta en el bóxer, y me subí la cremallera del pantalón.

Fui hasta el lavabo, me lavé la cara con agua fría y me miré en el espejo.

Los ojos que me devolvían la mirada ya no eran los del ejecutivo contenido o del marido aburrido.

Eran los ojos de un hombre que acababa de aceptar a sus propios demonios.

La semana se arrastró hasta el viernes con una energía completamente diferente.

El letargo había desaparecido. En su lugar, una ansiedad eléctrica me recorría las venas, manteniéndome alerta, vivo, casi como un depredador.

Cada mensaje que Diego enviaba en el grupo de fútbol sobre el partido del sábado me hacía sonreír de medio lado, una sonrisa sombría y cargada de segundas intenciones que nadie, salvo yo, entendía.

Cuando abrí la puerta de mi apartamento el viernes por la noche, el silencio de la casa parecía cargar con el peso de un tribunal a punto de dictar sentencia.

Camila estaba en el salón. Estaba sentada en el sofá de lino gris, con las piernas encogidas bajo el cuerpo, leyendo un libro a la luz de la lámpara.

Llevaba unos pantalones cortos de algodón holgados y una vieja camiseta mía que se le caía por un hombro.

La escena era doméstica, rutinaria, pacífica.

La antítesis perfecta del caos que estaba a punto de desatar.

Cerré la puerta a mi espalda con un clic seco. Dejé mi maletín de cuero en el suelo del recibidor, me quité la chaqueta y aflojé el nudo de mi corbata con un tirón brusco. El sonido de mis zapatos con suela de cuero golpeando contra el suelo de madera hizo que levantara la vista del libro.

La tensión entre nosotros aún flotaba en el aire.

Desde la pelea en la cena del sábado, nuestras conversaciones habían sido estrictamente funcionales.

Buenos días. Buenas noches. Qué hay para cenar.

Pero, en cuanto me miró a la cara, lo supo.

Camila era demasiado inteligente. Leyó el cambio en mi postura.

La mandíbula ya no estaba tensa por la ira, sino apretada de determinación.

La furia había dado paso a un escrutinio frío y calculador.

Caminé lentamente hacia el sofá y me detuve justo delante de ella.

Yo era grande, ancho, y mi sombra se tragó la luz de la lámpara, cubriendo su cuerpo.

Echó el cuello hacia atrás para poder mantener el contacto visual conmigo.

Sus ojos castaños se abrieron ligeramente, su pecho subía un poco más rápido bajo mi vieja camiseta.

Su instinto captó el cambio de energía: el marido ofendido se había ido; el macho que aceptaba el juego había llegado.

—Has ganado —dije. Mi voz sonó grave, arañando el silencio de la habitación.

Ella parpadeó, cerrando lentamente el libro en su regazo, sin atreverse a romper el contacto visual.

—¿He ganado el qué, Bruno? —susurró, con la voz ligeramente temblorosa. Lo sabía, pero quería escucharlo de mi boca. Quería mi confesión de rendición.

Incliné el torso hacia adelante, apoyando ambas manos en el respaldo del sofá, una a cada lado de su cabeza, acorralándola contra la tapicería. Mi rostro quedó a escasos centímetros del suyo. El olor de su champú invadió mis fosas nasales, mezclado con el calor natural de su cuerpo.

—Tu puta fantasía enfermiza. Has ganado —murmuré, con mis ojos bajando hacia su boca entreabierta, sintiendo un calor oscuro y denso formándose en mi entrepierna otra vez—.

Me he pasado toda la semana intentando arrancarme de la cabeza la imagen de ese hijo de puta encima de ti.

He intentado odiar la idea. Te juro por Dios que lo he intentado. Pero no puedo.

El pecho de Camila se agitó visiblemente. Sus pezones se endurecieron casi al instante contra la tela de la camiseta, dibujando dos puntos rígidos y perfectos. La confirmación de mi interés encendió una cerilla en un barril de pólvora dentro de ella.

—¿Lo quieres a él, Bruno? —preguntó, la voz pendiendo de un hilo húmedo, los labios brillando en la penumbra—. ¿Quieres a Diego en nuestra cama?

Tragué saliva, sintiendo que se me deshacía el nudo en la garganta, liberando las palabras que me habían atormentado durante los últimos días.

—Lo quiero. —La confesión sonó pesada, un contrato sellándose con sangre—.

Quiero ver cómo te arranca esa ropa. Quiero verte gemir su nombre.

Quiero ver cómo te folla a gatas en nuestro colchón, Camila, hasta que pierdas la voz de tanto gritar.

Y quiero follármelo. Lo quiero a él también.

Quiero destruir cada maldito límite que tenemos.

Su respiración falló. El puro shock de escuchar mi intención declarada sin filtros, la suciedad explícita de mi repentina y brutal confesión bisexual, la dejó paralizada por un segundo.

Y entonces, la sonrisa más perversa, lasciva y radiante que había visto en mi vida se dibujó en el rostro de mi esposa.

Levantó las manos, agarrando el cuello de mi camisa arrugada, y tiró de mí hacia abajo.

Su beso fue urgente, desesperado, con sabor a victoria y deseo reprimido.

Nuestras lenguas chocaron con violencia, los dientes golpeando unos contra otros.

Allí no había nada romántico. Era un beso de pacto, un sello sucio en un acuerdo que cambiaría nuestras putas vidas para siempre.

Cuando me aparté, con nuestros labios hinchados y brillantes de saliva, la miré con una mirada depredadora. La sangre me latía furiosa en las venas. La adrenalina de romper las reglas era la mejor droga que había probado jamás.

—¿Cómo lo hacemos? —susurró, con los ojos brillando de una excitación desenfrenada, las manos aún aferradas a mi camisa.

Me aparté de ella, enderezando la espalda. La sonrisa cínica que había visto en el rostro de Diego días atrás parecía haberse trasladado a mis labios. El letargo estaba muerto. El control, el caos, ahora estaban en mis manos.

—Mañana. Después del partido de fútbol —decreté, mi voz sonando como la hoja de un cuchillo afilado—. Vamos a invitarlo a beber aquí. Yo pongo la cerveza. Tú te encargas de que la noche no acabe en el salón. El juego ahora es nuestro.