CAPÍTULO 6

Bruno

Miércoles, quince horas y veinte minutos. El aire acondicionado central del banco mantenía la sala de reuniones del piso veinte a diecinueve grados clavados, pero debajo de mi camisa de vestir de algodón egipcio, estaba sudando como un cerdo en el matadero.

En la cabecera de la extensa mesa de cristal y acero cepillado, el director de cartera hablaba de forma monótona sobre la asignación de activos, los riesgos del mercado y los fondos de inversión.

Gráficos de barras subían y bajaban en la pantalla de proyección gigante, pero, para mí, las líneas de colores no eran más que borrones sin sentido.

Mi pierna derecha temblaba debajo de la mesa, el talón golpeando la espesa alfombra en un tic nervioso que no lograba controlar.

Mi respiración era corta, atascada en la parte alta del pecho, y mis manos estaban cerradas en puños tan apretados sobre el regazo que mis nudillos estaban blancos.

Estaba empalmado.

No una erección pasajera, de esas que desaparecen si te concentras en una hoja de Excel.

Tenía una piedra palpitante, gruesa y enfurecida atrapada dentro de mis calzoncillos, apretada dolorosamente contra la cremallera de mi pantalón de sastre.

Cada micromovimiento que hacía en la silla de cuero ergonómica resultaba en una fricción brutal.

La tela de lana fría raspaba contra la cabeza sensible de mi verga, enviando descargas eléctricas por mi columna que me hacían rechinar los dientes para no gemir en medio de la reunión.

Estaba viviendo en el infierno desde la noche del sábado.

Desde el momento en que Camila lanzó aquella granada en nuestra mesa del comedor, mi cordura se había hecho añicos.

Cerré la puerta de la habitación de un portazo.

Maldije. Me pasé toda la noche acostado en el borde del colchón, de espaldas a ella, fingiendo dormir mientras mi cerebro se freía en una agonía moral.

Me dije a mí mismo que ella estaba loca.

Que era un delirio pasajero provocado por el exceso de vino y el aburrimiento conyugal.

Intenté convencerme de que la imagen de Diego (mi mejor amigo, el tipo con el que compartía la cancha y la cerveza) en nuestra cama era lo más repulsivo y absurdo del mundo.

Pero mi puto cuerpo me llamaba mentiroso cada cinco minutos.

No dormí el sábado. No dormí el domingo. El lunes y el martes fueron un borrón de letargo en la oficina. Y ahora, miércoles, la negociación mental me estaba destruyendo.

El director señaló la pantalla con un láser verde. —Como pueden ver, la volatilidad aquí exige una postura más agresiva.

Postura agresiva. Las palabras resonaron en mi cabeza y, como un maldito gatillo, mi mente volvió a traicionarme.

La pared de cristal de la sala de reuniones desapareció.

El falso techo se esfumó. El olor a café expreso y perfume caro fue sustituido por el olor agridulce y almizclado del sudor masculino, el desodorante barato y el césped sintético mojado.

De repente, ya no estaba en el banco. Estaba de vuelta en el vestuario del club.

La imagen de Diego arrancándose la camiseta empapada parpadeó detrás de mis ojos cerrados con una nitidez cruel.

Vi, por milésima vez en aquella semana, la línea de vello oscuro descendiendo por su pecho ancho, desapareciendo en el elástico de sus mallas de compresión.

Vi el volumen denso, pesado y obsceno marcando su entrepierna.

Vi la sonrisa cínica, la mirada depredadora, la arrogancia de quien sabía que me estaba destruyendo de adentro hacia afuera.

«Imagina su polla, dura y gruesa. Imagina cómo me empuja a gatas sobre esta alfombra...

». La voz arrastrada y sucia de Camila susurrándome al oído el sábado por la noche invadió el recuerdo.

La combinación de las dos cosas —la brutal visión del macho sudoroso en el vestuario y la perversión de mi mujer ofreciéndole su propio cuerpo delante de mí— fue una inyección letal de testosterona directa a la vena.

Mi polla dio una violenta sacudida dentro del pantalón, latiendo con tanta fuerza que una punzada de dolor se irradió hasta la base de mi abdomen.

Una gota caliente de líquido preseminal se filtró de la hendidura de mi glande, humedeciendo la tela de los calzoncillos.

La excitación era tan densa, tan física y abrumadora, que me dio náuseas.

Se me secó la garganta. El aire acondicionado ya no daba abasto ante el calor volcánico que subía de mi estómago y me quemaba la cara.

Yo no era marica. Nunca le había mirado el culo a un tío por la calle. Nunca me había imaginado chupando una polla. Toda mi vida se había construido sobre los cimientos sólidos e incuestionables de mi heterosexualidad. Amaba a las mujeres. Amaba el coño de mi esposa.

Pero lo que sentía por Diego no tenía nada que ver con el romance, el amor o la identidad de género.

Tenía que ver con el instinto. Con el poder.

Tenía que ver con la suciedad cruda de la dominación y la sumisión.

Era una fascinación animal por su agresividad.

Quería cruzar la línea. Quería ver hasta dónde resistiría la amistad antes de convertirse en cenizas en medio de un incendio de lujuria.

Y, más que nada, los celos enfermizos de imaginar su polla llenando a mi mujer me volvían tan loco, tan territorial, que la única solución que mi cerebro distorsionado encontraba era meterme en medio de esa carnicería y follar con los dos.

No aguantaba más luchar. El muro moral que había construido alrededor de mi mente se estaba agrietando, desmoronándose piedra a piedra bajo el peso de aquel deseo absurdo.

—¿Bruno? —La voz de mi gerente me devolvió a la realidad con la sutileza de una bofetada—. ¿Estás de acuerdo con la proyección del fondo de inversión libre para el próximo trimestre?

Parpadeé varias veces, enfocando mis ojos en su rostro. Cogí aire con fuerza por la nariz, intentando despejar la niebla roja de lujuria que me nublaba la vista.

—Sí —respondí, con una voz increíblemente ronca, grave como un gruñido reprimido. Me aclaré la garganta, ajustándome la corbata de seda que, de repente, parecía una soga—. Estoy de acuerdo. La estrategia tiene sentido. Pero, si me disculpan, tengo que ir al baño. He tomado demasiado café.

No esperé una respuesta. Me levanté de la silla en un movimiento rápido y contenido.

El pantalón de sastre se tensó sobre mis muslos, y tuve que inclinar ligeramente los hombros hacia adelante y meter ambas manos en los bolsillos, forzando la tela a separarse de mi entrepierna para no exhibir la tienda de campaña obscena que se había armado ahí.

Caminé por el pasillo de espejos de la oficina con pasos duros y apresurados. Cada paso era una tortura. La fricción. El calor. El latido constante suplicando alivio. Empujé la pesada puerta de roble del baño de ejecutivos y solté un suspiro de alivio al comprobar que estaba vacío.

Fui directo a la última cabina, entré y cerré la puerta con pestillo; el clic metálico sonó alto contra los azulejos oscuros.

Apoyé la espalda en el frío separador de granito y cerré los ojos, con la respiración irregular y pesada. Mis manos temblaban cuando alcancé la hebilla de mi cinturón de cuero. Destrabé el metal, desabroché el botón del pantalón y bajé la cremallera de una vez.

Mi polla saltó hacia afuera, rasgando el elástico del bóxer, por fin libre de su prisión de tela apretada.

Era aterradora. Gruesa, enrojecida, las venas abultadas como cuerdas bajo la piel tensa, la cabeza morada y brillante por la humedad.

Palpitaba a un ritmo frenético, golpeando contra mi propia barriga, pesada por la sangre acumulada.

Envolví la base de mi erección con la mano derecha.

El contraste de mi palma fría contra la carne ardiente y palpitante me hizo echar la cabeza hacia atrás y soltar un gemido ahogado, que me tragué antes de que saliera de mi garganta.

Apreté los dedos alrededor de la anchura de mi polla, tirando de la piel hacia abajo, y empecé a masturbarme allí mismo, de pie, de traje y corbata, encerrado en el baño de la directiva.

El movimiento empezó despacio. Esparcí la espesa gota de líquido preseminal por la cabeza del pene, usando la lubricación natural para facilitar la fricción. Slap. Slap. El sonido húmedo y obsceno de mi mano subiendo y bajando por mi propia verga rompió el silencio del baño.

Intenté forzar la imagen de Camila. Intenté pensar únicamente en mi mujer. Imaginé su coño, apretado y caliente, tragándose mi polla. Pero la mente es una máquina perversa cuando está enviciada. La imagen de Camila sola ya no era suficiente. La fantasía necesitaba del tercer elemento.

El rostro de Diego se materializó en mi cabeza con una fuerza arrolladora.

Aceleré los movimientos de mi mano, mi respiración se volvía cada vez más agitada, el sudor brotaba en mi frente.

Imaginé a los tres en mi habitación. Imaginé el peso del cuerpo de Diego encima de la cama.

Imaginé su olor dominando nuestras sábanas.

La visión de él desabrochándose los pantalones, sacando su polla dura, apuntando hacia mi mujer.

Arqueé la espalda contra la piedra fría. La excitación era tan aguda que casi dolía. Apreté mi propia verga con más brutalidad, clavándome ligeramente las uñas en la piel.

Y entonces, el pensamiento más profano, el que llevaba días intentando ahogar, subió a la superficie y se apoderó de todo.