CAPÍTULO 4

Diego

El agua caía pesada, casi hirviendo, golpeando contra la base de mi cuello y escurriendo por mi espalda con una fuerza brutal.

El sonido del fuerte chorro resonaba en los azulejos mugrientos del vestuario del club, ahogando cualquier ruido externo.

Apoyé ambas manos planas contra la pared fría frente a mí, incliné la cabeza hacia abajo y dejé que el agua abrasadora castigara mis músculos.

Mis pantorrillas y muslos latían con ese dolor sordo y delicioso de después del partido, un recordatorio físico de que había dejado toda mi agresividad y energía en esa puta cancha de césped sintético.

O al menos, casi toda.

Me pasé las manos por el pelo mojado, echando los mechones oscuros hacia atrás, y me froté la cara con fuerza, intentando limpiar no solo el sudor y la suciedad del partido, sino también la imagen que se acababa de clavar en mi retina con la sutileza de un disparo a quemarropa.

Soy abogado penalista. Toda mi puta profesión, mi pan de cada día, se basa esencialmente en una sola habilidad: leer a las personas.

Me paso los días en salas de interrogatorios, tribunales y despachos sofocantes, observando las microexpresiones en el rostro de los mentirosos, los tics nerviosos de hombres desesperados, la dilatación de las pupilas, el cambio en el patrón respiratorio, el temblor imperceptible en las manos.

Estoy entrenado para olfatear el miedo, la culpa y el deseo oculto.

Y lo que acababa de ver ahí fuera, en el banco de madera oxidado, a menos de un metro y medio de distancia de mí, no necesitaba de un título en derecho para ser descifrado.

Bruno. Mi amigo contenido, perfectamente hetero, casado y con la vida planeada en hojas de cálculo de Excel. El tipo que nunca se salía del guion.

Sabía que él estaba mirando. Sentí el peso de su mirada en el momento en que me arranqué la camiseta empapada de sudor.

Hay una diferencia colosal entre la mirada casual de un tipo evaluando el físico de otro en el vestuario —una competición silenciosa de egos que ocurre todo el tiempo— y la mirada de un hombre que está siendo devorado vivo por su propio deseo.

La mirada de Bruno no fue clínica. Fue primitiva. Fue sucia.

Me enjaboné el pecho ancho, esparciendo la espuma espesa por el vello oscuro de mi abdomen, y cerré los ojos.

La escena se repitió en mi cabeza a cámara lenta.

Su respiración se había detenido. El pecho ancho de Bruno, que hasta hacía un segundo subía y bajaba frenéticamente por el cansancio del partido, simplemente se paralizó.

Sus ojos oscuros e intensos bajaron de mi pecho directo a mi entrepierna.

Y ahí se quedaron. Atrapados. Hipnotizados por el volumen que mis mallas de compresión mojadas dibujaban de forma obscena e indiscutible entre mis piernas.

Vi el momento exacto en que su cerebro hizo cortocircuito. Vi su mandíbula tensarse con tanta fuerza que los músculos de su cara se marcaron. Vi el pánico, el terror absoluto e irracional brillando en esas pupilas dilatadas.

Y, por encima de todo, vi la consecuencia.

Vi sus bermudas de gimnasia tensarse violentamente, sin dejar margen a la duda.

Su verga estaba dura. Dura como una roca, palpitando de forma tan agresiva contra la tela que tuvo que encorvarse como un desesperado y fingir pelear con los cordones de una bota para intentar ocultar lo inescondible.

La vergüenza y el "pánico hetero" emanaban de sus poros junto con el olor a sudor y césped sintético.

Un gruñido bajo, casi una risa gutural, se escapó de mi garganta, mezclándose con el ruido de la ducha.

Siempre supe que el matrimonio de Bruno y Camila era una fachada pulida de perfección.

Eran la pareja de anuncio de margarina de nuestro círculo de amigos.

Un apartamento increíble, carreras estables, belleza simétrica.

Camila era un espectáculo de mujer. Ese pelo oscuro, los pechos generosos, la sonrisa inteligente de quien sabe exactamente el impacto que causa en los hombres.

Ya perdí la cuenta de cuántas veces, en las parrilladas de los domingos en su terraza, me he descubierto mirándole el culo redondo marcado en un vestido ligero, imaginando el sonido que haría si la acorralara contra el mármol de esa cocina gourmet y me la follara sin piedad, mientras su marido estaba en el salón buscando más cerveza.

Pero Camila era solo la mitad de la ecuación que me intrigaba. El verdadero trofeo ahí siempre fue Bruno.

Había algo en él. Una masculinidad tan rígida, tan pulida, que sonaba frágil, como si estuviera a un milímetro de hacerse añicos.

Era denso, jodidamente fuerte, con hombros anchos y muslos gruesos de quien destroza las máquinas de pesas en el gimnasio, pero él contenía todo eso.

Domaba su propia fuerza. Y no hay nada que un hombre con instintos depredadores como los míos ame más que encontrar algo que necesita ser roto, deconstruido y corrompido.

Quería a su mujer. Sí, sin hipocresías. Pero lo que acababa de descubrir, lo que hizo que mi propia sangre hirviera y bajara como plomo derretido hacia mi entrepierna, fue la certeza de que también lo quería a él.

Deslicé la mano por mi abdomen hasta la base de mi propia erección.

El jabón hizo que la piel estuviera resbaladiza.

Mi verga estaba dura, gruesa, latiendo con una excitación acumulada y repentina.

Envolví la base de mi polla con la mano derecha, apretando los dedos alrededor de la carne caliente y palpitante, y empecé a masturbarme bajo el flujo pesado del agua caliente.

Slap. Slap. Slap. El sonido húmedo de mi mano subiendo y bajando por mi verga resonó en la cabina de cristal. Eché la cabeza hacia atrás, respirando hondo, con el vapor llenando mis pulmones.

Imaginé la escena una vez más. El rostro sudado de Bruno. El pánico en sus ojos al ser traicionado por su propia biología. La idea de mi amigo, el macho alfa contenido, perdiendo el control solo por mirarme, era el mayor afrodisíaco que jamás había experimentado.

Aceleré el ritmo de mi mano. La fricción resbaladiza me enviaba ondas de choque por la columna.

Yo no era de hierro, y la provocación sutil que le había lanzado en el vestuario (la mención al nombre de Camila chupándole las energías) había sido una jugada intencionada.

Quería ver hasta dónde aguantaría su tensión.

La respuesta que me dio, aquel "Vete a la mierda, Diego" ríspido, agresivo, gruñido con una voz embargada por la lujuria reprimida... Joder. Aquello me había vuelto loco.

Mi mano subía y bajaba frenéticamente. La fricción de mi pulgar en la cabeza sensible de mi verga me hacía jadear con la boca abierta.

¿Qué pasaría si no me hubiera dado la vuelta y me hubiera ido a la ducha?

¿Y si hubiera dado un paso adelante? ¿Y si me hubiera arrodillado en el suelo de ese vestuario sucio, justo en medio de sus piernas cruzadas, y hubiera agarrado ese volumen absurdo que tensaba sus bermudas?

Imaginé la respiración de Bruno fallando.

Imaginé arrancarle esa ropa y ver la polla gruesa de mi amigo saltar hacia afuera, húmeda de líquido preseminal y temblando de excitación.

Imaginé envolver su verga con mi mano, sintiendo el calor, el grosor de las venas, mientras él intentaba luchar contra el instinto, antes de ceder finalmente y echar la cabeza hacia atrás.

La imagen era demasiado poderosa. El contraste entre la moralidad hetero y la suciedad cruda del deseo masculino sin ataduras.

Quería follarme a Camila. Quería entrar profundo en ese coño apretado y hacerla gritar.

Pero quería hacerlo con Bruno mirando. Quería que viera mi verga desapareciendo dentro de su mujer.

Quería que oliera mi semen en su habitación.

Y después, cuando sus defensas estuvieran completamente destruidas, cuando el pánico hetero hubiera sido reemplazado por el hambre animal, lo quería a él también.

Quería escuchar el gruñido de Bruno en mi oído.

Quería sentir el peso de su cuerpo sudado y fuerte aplastando el mío contra un colchón.

Quería la agresividad y la entrega total.

La excitación alcanzó el punto crítico. Los músculos de mi abdomen se contrajeron violentamente, tensos como el acero.

Mis muslos temblaron bajo el impacto del agua.

Solté un gruñido grave y ahogado desde el fondo de la garganta cuando el orgasmo explotó.

Mi verga pulsó fuerte en mi mano, derramando chorros espesos y calientes de semen blanco que golpearon los azulejos frente a mí y fueron lavados de inmediato por el agua de la ducha, escurriéndose por el desagüe en un remolino espumoso.

Me quedé allí, apoyado en la pared de cristal, el pecho subiendo y bajando de forma acelerada, sintiendo las últimas contracciones de la corrida vaciar mi entrepierna. El alivio físico fue instantáneo, pero la sed mental... esa solo se hizo más profunda.

El agua lavó mi piel, pero no limpió la suciedad de mis intenciones. Cerré la llave de golpe. El silencio volvió a reinar en el vestuario, roto únicamente por el goteo de la vieja tubería.

Agarré mi toalla gruesa, me la pasé por el pelo y por el cuerpo con movimientos rápidos y eficientes.

Cuando salí de la zona de las duchas, el vestuario ya estaba casi vacío.

Los últimos tipos de nuestro equipo terminaban de ponerse las zapatillas y agarraban sus mochilas, riéndose a carcajadas por la goleada.

Miré hacia el fondo del pasillo. El banco cerca de las taquillas oxidadas estaba vacío.

Bruno ya se había ido. Probablemente había huido lo más rápido que pudo, atormentado por su propia polla dura.

Una sonrisa cínica, amplia y depredadora curvó mis labios mientras me ponía unos vaqueros oscuros y una camiseta negra básica de algodón. Me ajusté el reloj en la muñeca, me colgué la mochila al hombro y salí al calor sofocante del principio de la noche.

El barcito frente a la cancha ya estaba lleno.

Era el clásico bar de después de los partidos: mesas de plástico amarillo de Skol esparcidas por la acera empedrada, olor a grasa frita saliendo de la cocina, el sonido de pagode sonando a todo volumen en un altavoz distorsionado y camareros corriendo haciendo equilibrio con las bandejas.

Divisé a nuestro grupo en la esquina, cerca de la verja.

Había unas diez cabezas del equipo reunidas, juntando mesas.

Bruno estaba de espaldas a mí, hablando con el portero.

Llevaba un polo azul marino y unas bermudas de sarga.

Su pelo seguía húmedo por la ducha, y su postura era rígida.

La columna recta, los hombros ligeramente tensos.

Estaba en alerta máxima, como una presa sintiendo el olor del depredador en la hierba alta.

Caminé hacia ellos. Con cada paso, sentía la adrenalina de la cacería bombeando en mis venas. Arrastré una silla de plástico vacía justo a su lado y me senté, tirando la mochila al suelo.

—Llegó la princesa —gritó uno de los defensas, levantando su vaso—. Ya pedí la primera, Diego. ¡Va a tu cuenta, compañero!

—Más te vale, porque hoy he corrido por ti y por tu madre en la defensa, cabrón —respondí, riéndome a carcajadas, entrando en el ambiente rústico del grupo.

El camarero dejó una botella de Brahma de 600 ml sobre la mesa. Estaba helada, cubierta por esa niebla de condensación blanca, escurriendo gotas frías. Agarré la botella por el cuello y me llené el vaso hasta el borde, la espuma blanca casi desbordándose.

Giré la cara hacia un lado. Bruno me estaba mirando.

Intentó disimular, fingiendo agarrar una servilleta en el centro de la mesa, pero la proximidad física entre los dos en las sillas de plástico hacía imposible ignorar la presencia del otro.

El olor del jabón barato del vestuario que él había usado se mezclaba con el sutil perfume amaderado que siempre se ponía, su firma personal.

—¿Y bien, recuperaste el aliento? —pregunté, bajando un poco el tono de voz, asegurándome de que el sonido del pagode ahogara mis palabras para el resto de la mesa, dejando que la pregunta flotara únicamente entre nosotros dos.

Pensé que iba a retroceder, como hizo en el vestuario, pero para mi sorpresa, sostuvo la mirada.

Los ojos oscuros de Bruno se cruzaron con los míos.

Había rabia allí. La irritación palpable de un hombre que estaba perdiendo el control de algo y odiaba esa sensación.

Pero, en el fondo de ese iris oscuro, detrás de las barreras de moralidad, matrimonio y convenciones sociales, el pánico había dado paso a una chispa peligrosa.

La chispa de quien estaba a punto de aceptar que se estaba quemando.

—Estoy al cien por cien, Diego —respondió Bruno. Su voz sonó grave, controlada, pero la mandíbula apretada y el agarre innecesariamente fuerte de sus dedos alrededor del vaso de cerveza contaban otra historia. Estaba jodidamente tenso.

Di un trago largo y helado a mi cerveza, sintiendo el líquido amargo rasparme la garganta, y apoyé la espalda en la silla, abriendo las piernas de forma relajada y territorial.

Dejé que mi rodilla rozara ligeramente su pierna por debajo de la mesa.

Un roce efímero, lo suficientemente accidental como para no ser una embestida directa, pero lo suficientemente prolongado como para no ser ignorado.

Sentí el músculo de su muslo contraerse como un resorte bajo las bermudas de sarga, pero, curiosamente, no se apartó.

Sonreí de medio lado, girando el vaso mojado entre mis manos grandes.

El juego apenas comenzaba. Podía luchar, podía negarlo, podía usar su matrimonio como excusa, pero el daño ya estaba hecho.

La semilla había sido plantada en el maldito banco de ese vestuario, y yo no necesitaba hacer mucho más que regar la puta tierra y esperar.

La rutina perfecta de Bruno y Camila tenía los días contados. Y yo sería el terremoto que derribaría ese castillo de naipes. No quedaría una maldita regla en pie. Y cuando el polvo se asentara, los tendría a los dos en mi cama, rogando por más.

—Qué bueno que estés al cien por cien, amigo mío —murmuré, levantando el vaso hacia él en un brindis silencioso, con la sonrisa cínica cruzándome la cara—. Porque la noche es joven, y yo tengo una sed del carajo.