CAPÍTULO 3

Bruno

Ese agotamiento físico era mi refugio. Allí, en medio de la cancha, rodeado de gritos, insultos y olor a testosterona, la letargia de mi vida perfectamente diseñada desaparecía.

Allí no era el marido anestesiado por la rutina; era solo un cuerpo al límite, respondiendo a instintos básicos de ataque y defensa.

—¡Buen pase filtrado, hermano! —La voz grave y ronca sonó justo detrás de mí, seguida de una palmada fuerte y sonora en mi espalda desnuda y sudada.

Alcé el torso, aún jadeando, y giré el rostro.

Diego. Estaba a menos de medio metro de distancia, su pecho subiendo y bajando al mismo ritmo frenético que el mío.

Su cabello oscuro estaba pegado a la frente, húmedo.

Exhibía esa sonrisa depredadora de siempre, los dientes blancos contrastando con su rostro enrojecido por el esfuerzo físico.

La camiseta de nuestro equipo, que él llevaba puesta, estaba completamente empapada, pegada a su cuerpo como una segunda piel, dibujando cada contorno de sus hombros anchos y su pecho denso.

—Si no hubieras corrido como un cabrón, el balón habría salido —respondí, forzando una sonrisa de vuelta, la voz saliéndome quebrada por la falta de aire.

Él se rio, un sonido grave que reverberó en su pecho, y pasó su brazo pesado y mojado alrededor de mi cuello, tirando de mí para un abrazo rápido y rústico de celebración.

El impacto de su cuerpo contra el mío fue sólido.

Sentí la dureza de los músculos de su brazo apretando mi nuca, el calor absurdo que irradiaba de su piel, y ese olor agridulce y fuerte a sudor masculino fresco.

Era un olor familiar, el olor de los vestuarios, del esfuerzo.

Pero, por una milésima de segundo, mientras su pecho se aplastaba contra mi hombro, una chispa extraña, un choque estático, me recorrió la base de la columna.

Me aparté rápido, dándole una palmadita en el estómago, ignorando el repentino escalofrío. Adrenalina del juego, pensé, frotándome la cara con el borde de mi propia camiseta. Solo la puta adrenalina.

Caminamos en grupo hacia los vestuarios.

El sonido de los tacos de las botas golpeando contra el suelo de cemento del pasillo resonaba como un ejército desordenado.

El ambiente era de euforia. Habíamos ganado por paliza.

Las bromas volaban de un lado a otro, insultos creativos, comentarios sobre quién iba a pagar la primera ronda de cervezas en el bar de enfrente de la cancha.

Yo me reía y asentía con la cabeza, pero mi mente aún estaba un poco turbia, la sangre me palpitaba en las sienes por el ritmo cardíaco acelerado.

Empujamos la puerta de aluminio del vestuario.

El ambiente allí dentro era un infierno húmedo.

El vapor de las duchas que ya estaban encendidas al fondo se mezclaba con el calor de quince hombres sudorosos confinados en un espacio estrecho.

El olor a césped sintético, desodorante de aerosol barato, sudor crudo y jabón formaba una nube densa y pesada.

Fui directo a mi banco, en la esquina más alejada, cerca de las taquillas de metal oxidado. Tiré mi mochila al suelo con un golpe sordo y me senté. Me temblaban las piernas. Empecé a desatar los cordones apretados de mis botas, concentrado en la tarea mecánica, intentando bajar mis pulsaciones.

Fue entonces cuando Diego se sentó en el banco que estaba exactamente frente al mío.

El pasillo entre nosotros era estrecho, a no más de un metro y medio de distancia. Nuestras rodillas casi se tocaban. Yo seguí mirando hacia abajo, tirando de los tacos de la bota del pie derecho, mientras él tiraba su mochila de cualquier manera a su lado.

—Puta madre, me estoy derritiendo —murmuró Diego, su voz ronca sonando más cerca de lo que esperaba.

Levanté los ojos por reflejo. Y fue en esa exacta, y maldita, milésima de segundo cuando mi realidad empezó a fracturarse.

Diego agarró el borde de su camiseta empapada con ambas manos, cruzando los brazos, y se la sacó por encima de la cabeza en un movimiento único, fluido y brusco.

La tela mojada chasqueó al despegarse de su piel.

Tiró la camiseta apestosa dentro de la mochila y soltó un suspiro largo, echando el cuello hacia atrás y estirándose.

Mi respiración se detuvo. No fue una pausa dramática; mis pulmones simplemente olvidaron cómo funcionar.

Ya había visto a Diego sin camiseta decenas, tal vez cientos de veces.

En parrilladas en mi apartamento con Camila, en otros partidos, en la piscina.

Era mi amigo. Yo era un tipo hetero de treinta y tantos años.

Mirar el cuerpo de otro hombre no debería ser más que una constatación anatómica pasajera.

Pero hoy... hoy la luz fluorescente amarillenta y defectuosa del vestuario parecía incidir sobre él de una manera perversa.

Mis ojos se clavaron en sus pectorales. Los músculos eran gruesos, anchos, cubiertos por una ligera capa de vello oscuro y rizado que descendía por el medio de su pecho y formaba una línea recta, un camino rústico y sucio de sudor, que cortaba su abdomen definido y desaparecía dentro del elástico de las mallas de compresión negras.

El sudor brillaba en su piel, escurriendo en gotas gruesas, delineando los cuadros de su vientre, brillando sobre los oscuros tatuajes que le cubrían todo el brazo izquierdo.

No tenía el cuerpo esculpido en el laboratorio de un culturista. Era un cuerpo forjado en la agresividad, con venas saltadas en los antebrazos gruesos, pequeñas cicatrices cerca de las costillas, una brutalidad latente que gritaba fuerza bruta.

Estaba mirando fijamente. Sabía que estaba mirando fijamente. Mi mente me gritaba que mirara mis manos, la bota en el suelo, a cualquier puto otro lugar. Pero mis ojos no obedecían. Bajaron.

Diego abrió las piernas, relajándose en el banco, separando sus muslos gruesos y peludos.

Los pantalones cortos de tela sintética que llevaba estaban mojados de sudor en la zona de la entrepierna, pegándose a su piel de una manera obscena.

El volumen entre sus piernas era pesado, denso, marcando un contorno indiscutible bajo la tela oscura.

Se pasó su mano grande por la cara, limpiándose el sudor de la frente, y el pantalón se estiró aún más cuando se inclinó ligeramente hacia atrás.

Un calor volcánico, denso y aterradoramente rápido, explotó en la base de mi estómago y bajó como plomo derretido directo a mi entrepierna.

Mi polla dio una sacudida violenta dentro de mis calzoncillos.

Abrí mucho los ojos, el pánico golpeándome como un puñetazo en toda la cara.

¿Qué mierda es esta? Sentí la sangre correr furiosa hacia mi verga.

La erección no llegó lenta, como respuesta a un roce.

Llegó brutal, agresiva, dolorosa de lo inmediata que fue.

En tres segundos, mi polla estaba dura como una piedra, palpitando contra la tela apretada de mis propias bermudas, hinchada y exigiendo espacio.

La cabeza de mi verga rozó contra la costura de la ropa interior, y la mínima fricción me hizo aguantar la respiración, un gemido estrangulado muriendo en el fondo de mi garganta.

No. No. No, joder. Apreté la mandíbula hasta que me dolieron los dientes.

¿Qué me estaba pasando? Yo me follaba mujeres.

Estaba casado con una mujer espectacular.

Ayer mismo estaba dentro del coño de Camila.

¿Por qué, de repente, ver el sudor escurrir por el pecho peludo de mi amigo me estaba provocando un deseo tan primitivo y asesino que apenas podía razonar?

Intenté apartar la mirada, pero el magnetismo animal de aquella escena me atraía de vuelta.

Diego se inclinó hacia adelante, apoyando los codos en las rodillas.

Los músculos de su espalda se marcaron, anchos, definidos.

La posición hizo que el volumen de su pantalón fuera aún más evidente.

Podía imaginar, con una claridad que me daba náuseas y una excitación incontrolable al mismo tiempo, el peso de aquella polla en mis manos.

El sabor del sudor de su piel en mi lengua.

La fuerza de esos brazos tatuados acorralándome contra los azulejos de la ducha.

Mi verga pulsó más fuerte, una gota de líquido preseminal caliente humedeciendo la punta, manchando mi ropa interior. El latido era casi doloroso, un hambre irracional que no sentía desde hacía meses, tal vez años. Quería su agresividad. Quería el olor a macho, el sabor a testosterona y a suciedad.

Darme cuenta de eso me aterrorizó. Estaba empalmado, absurdamente empalmado, mirando a Diego en medio de un vestuario abarrotado. Si me levantaba ahora, la tienda de campaña en mis bermudas sería obvia para cualquiera en un radio de diez metros.

Arrodillado y encorvado sobre mi propia mochila, tiré de la bota con fuerza excesiva, cruzando las piernas debajo del banco en un intento desesperado por ocultar el volumen absurdo que tensaba mi ropa. Me temblaban las manos. El sudor en mi piel ahora era frío, sudor de puro pánico.

—Tío, ¿estás bien? —La voz de Diego volvió a sonar, y esta vez me estaba mirando directamente.

Me quedé helado. Levanté la cabeza despacio.

Sus ojos castaños y oscuros estaban clavados en los míos.

Había un brillo ahí, un cuestionamiento, y la distancia entre nosotros pareció encogerse.

El calor que emanaba de su cuerpo me golpeó en la cara.

Su respiración seguía siendo pesada, los labios ligeramente entreabiertos.

—Sí —la palabra salió como un gruñido seco, más agresivo de lo que pretendía. Me aclaré la garganta, intentando disimular el temblor de mi voz—. Solo... exhausto. El sol me ha castigado en el primer tiempo.

Él soltó una risa corta y se inclinó aún más hacia mí. El fuerte olor almizclado de su sudor me golpeó de lleno, invadiendo mis fosas nasales, bajando directo a mi polla. Fue como echarle gasolina al puto fuego. Mi erección se volvió aún más rígida, palpitando frenéticamente contra mi muslo.

—Te hace falta un poco más de aguante, Bruno —provocó, con un tono de voz bajo, casi íntimo, mientras sacaba la toalla de su mochila—. ¿O es que Camila te chupa todas las energías durante la semana?

Mencionar el nombre de mi esposa fue como un golpe de realidad, pero en lugar de matar mi excitación, esta se distorsionó.

La imagen de Camila en la cama, desnuda, y de Diego, sudado, se mezclaron en mi cabeza en una confusión profana.

La idea de mi amigo, de la polla gruesa que estaba intentando no mirar, entrando en mi mujer.

Y peor... la idea de que luego viniera a por mí.

Cerré los ojos con fuerza, sacudiendo la cabeza.

—Vete a la mierda, Diego —repliqué, intentando mantener el tono de broma de vestuario, pero sonó ronco, ahogado por la lujuria que me asfixiaba.

Él se rio a carcajadas, levantándose del banco. El sonido de sus bermudas rozando contra sus muslos gruesos llenó el silencio momentáneo de nuestra conversación. Se echó la toalla al hombro.

—Me voy a la ducha antes de que se acabe el agua caliente —dijo, golpeándome el hombro desnudo con el dorso de la mano. El tacto de su piel contra la mía me quemó como un hierro al rojo vivo—. No tardes, la primera ronda de Brahma bien fría corre por mi cuenta hoy.

Se dio la vuelta y caminó hacia la zona de las duchas. Mis ojos siguieron su trasero, sus muslos musculosos moviéndose, su postura dominante y arrogante. Me quedé allí, inmóvil, paralizado en el banco duro, escuchando el sonido del agua cayendo a lo lejos.

Estaba solo en mi isla de confusión y pánico. Me miré el regazo. El volumen de mi erección estaba perfectamente dibujado en las bermudas de gimnasia mojadas. Una polla gruesa, dura y palpitante, totalmente despierta por culpa de un hombre.

Agarré mi toalla con violencia, me incliné hacia adelante y me la tiré sobre el regazo.

Respiré hondo por la nariz, intentando atraer cualquier pensamiento racional.

Eres hetero. Amas a tu mujer. No te atraen las pollas.

No quieres chupársela a tu mejor amigo. Esto es una biología loca, exceso de endorfinas, cualquier mierda de esas.

Repetía el mantra en mi cabeza como un condenado suplicando clemencia, pero mi cuerpo se reía en mi cara. El hormigueo en la punta de mi polla no cesaba. La imagen de los vellos oscuros en el abdomen de Diego estaba grabada a fuego en mi retina.

Esperé diez largos y agonizantes minutos sentado allí, hasta tener la certeza de que mi verga se había ablandado lo suficiente como para poder ponerme de pie sin parecer un degenerado en medio del vestuario.

Cuando la tensión en mi entrepierna por fin cedió lo mínimo, me levanté.

Mis piernas parecían estar hechas de gelatina.

Fui a la ducha opuesta a la que estaba Diego. Abrí la llave del agua fría al máximo, metiéndome bajo el chorro helado sin importarme el choque térmico. El agua corría por mi cabeza, lavando el sudor del partido, pero no apagaba el fuego que se había encendido en mi interior.

Apoyé la frente en los azulejos blancos y fríos, cerrando los ojos. Estaba aterrorizado. Porque, detrás de la vergüenza, detrás de la negación histérica de que mi intacta heterosexualidad de treinta años acababa de ser hecha añicos en cinco minutos en un vestuario sucio... había una certeza letal.

Quería volver a sentir ese olor. Quería ver esa mirada depredadora de Diego dirigida hacia mí. Me moría de miedo, pero, por primera vez en mucho tiempo, me sentía absolutamente vivo. Y eso era jodidamente peligroso.