Capítulo 65

Sarah está sentada con las piernas colgando fuera de las puertas abiertas de la ambulancia, observando cómo se desarrolla la escena ante ella.

Las luces de los patrulleros destellan en rojo y azul, bañando el bosque en colores alternos.

El sol se puso apenas unos momentos antes, y en ausencia de la luz del día, el sombrío bosque ha adquirido un aura siniestra.

Un escalofrío involuntario la sacude; las reverberaciones de todo lo que vivió la golpean ahora con toda su fuerza. De repente, el aire de la noche se siente insoportablemente frío.

—¿Estás bien, Sarah? —El agente Benjamin Peterson revolotea junto a ella. —¿Quieres una manta? ¿Otro sándwich y algo caliente para tomar, quizás?

—Sí, por favor. —Los dientes de Sarah castañetean mientras responde.

El joven policía abre el maletero de un sedán cercano y regresa con una gruesa manta de lana, un termo de té caliente y sándwiches en envolturas de plástico. Sarah acepta todo con gratitud, devora la comida y la bebida, y siente cómo el calor regresa lentamente a su cuerpo.

Sintiéndose un poco más ella misma, toma el teléfono que el agente Peterson le prestó e intenta llamar a Georgia por décimoquinta vez ese día.

—Hola, soy Georgia —dice su voz familiar al otro lado de la línea—. Por favor, déjame un mensaje y te respondo lo antes que pueda.

Maldita sea. El ceño de Sarah se frunce de preocupación mientras cuelga el teléfono. ¿Dónde estás, Georgia?

El paramédico que la atiende termina su examen y le habla al uniformado que está cerca.

—Es solo un caso leve de desnutrición y deshidratación; todo lo demás parece estar bien. Es fuerte para su edad. No hay lesiones externas, pero igual me gustaría hacerle unos análisis de sangre en el hospital, solo para asegurarnos de que las drogas no hayan causado ningún daño interno.

Sarah niega con la cabeza. Dice en voz alta:

—No, hasta que hable con el oficial a cargo.

No mientras su secuestrador —ese enfermo, ese pervertido repugnante— anda suelto por ahí, probablemente yendo tras Georgia en este momento.

Horas antes, después de que finalmente logró detener a un turista canadiense que pasaba por la zona —quien le informó que estaban en algún lugar de las Montañas Azules—, alertó a las autoridades.

En menos de una hora, la policía de la comisaría local de Katoomba había acordonado unos cientos de metros cuadrados alrededor del cobertizo.

Pero después de que el agente Peterson tomó su declaración preliminar y la descripción del delincuente, Sarah notó un cambio palpable en el comportamiento de todos los uniformados.

Luego, media hora atrás, llegó un oficial superior de la Policía Federal Australiana y tomó el control de toda la investigación.

La cosa está seria. Por lo poco que sabe del funcionamiento del sistema, la élite de la AFP solo investiga casos importantes relacionados con terrorismo o delitos internacionales.

Al levantar la vista al oír unos pasos, ve al oficial en cuestión regresar entre los arbustos después de haber examinado la escena del crimen.

Décadas mayor que Peterson, el sargento Turner es un hombre de complexión sólida, tanto en su porte como en su físico.

Le saca al menos una cabeza al joven agente que se acerca a reunirse con él, y le dobla el ancho.

Solo uno de los poderosos muslos de Turner parece tener el mismo grosor que el torso entero de Peterson.

El policía joven parece una ramita al lado de su superior.

—Sarah —dice Turner cuando llega hasta ella, con una voz que es un rumor grave.

Saca una pequeña libreta del bolsillo trasero.

—Sé que ya le contaste tu historia al agente Peterson varias veces, pero me gustaría escucharla de tu propia boca.

Presentaremos un informe completo cuando volvamos a la sede, pero por ahora, ¿puedes describirme otra vez cómo era tu secuestrador?

Ella niega con la cabeza ante su pregunta, expresando la preocupación más urgente que tiene en mente.

—Estoy preocupada por Georgia. ¿Han tenido suerte localizándola?

—No. Vamos a contactar a las autoridades locales en Taiwán para que nos ayuden, pero va a llevar tiempo encontrarla, ya que no tenemos mucho con qué trabajar. ¿Hay algún familiar de Georgia al que puedas contactar? ¿Un esposo, un pariente cercano, o algún hermano?

Sarah frunce los labios.

—Creo que el contacto de emergencia que registró en la universidad es su abuela, que vive en Taiwán. Georgia es hija única, y sus padres viven en algún lugar de Australia, pero nunca habla de ninguno de los dos.

—Su abuela o sus padres, ¿sabes cómo se llaman?

Ella niega con la cabeza.

—No recuerdo. Georgia siempre se refiere a su abuela como "Amah." Tendría que buscarlo en la oficina.

—Entiendo. —Turner anota algunas cosas. —Ahora, ¿puedes describirme cómo era tu secuestrador?

—Es fornido, parece un toro. Mide como un metro sesenta, un metro sesenta y cinco. Asiático… ¿De unos veintitantos años, quizás? Tiene la cabeza completamente rapada y una barba de candado.

Turner anota todo en su libreta.

—¿Tenía alguna característica distintiva?

Sarah entrecierra los ojos, tratando de recordar.

Su memoria parece muy nublada de repente.

Cuando habló con el turista canadiense, el único lo suficientemente amable como para detenerse, descubrió que había estado cautiva durante seis días.

Durante ese tiempo, estuvo entrando y saliendo de la consciencia, y ahora todo parece borroso.

Desde entonces ha intentado reconstruir la cronología de los eventos.

—Tiene una cicatriz —dice, recordándolo de repente.

—¿Una cicatriz?

—Sí —confirma—. Era larga y fea, y le bajaba por todo el costado de la cara así. —Sarah señala su oreja y luego traza con el dedo hasta el mentón.

Turner guarda silencio mientras asimila esto; las arrugas entre sus cejas se profundizan.

—¿Qué pasa? —pregunta Sarah ante su expresión perturbada.

El sargento la observa en silencio, calculando cuánto está dispuesto a contar. Finalmente, deja escapar un largo suspiro.

—No te voy a endulzar la píldora, Sarah.

El sótano donde te tuvieron es un búnker construido con ese propósito específico.

Basándome en el modus operandi y en la descripción que acabas de darme, estoy bastante seguro de que el delincuente tiene experiencia.

Probablemente ha estado planeando esto por un tiempo.

Ella entrecierra los ojos, leyendo su rostro impenetrable para descifrar lo que no dice en voz alta.

—¿Estás diciendo que ese tipo ya hizo esto antes, pero no han podido atraparlo?

El sargento Turner baja la mirada.

—Lo que digo es que tengo razones para creer que tu caso podría estar vinculado a otros. —Se pasa una mano por el corte militar. —Me gustaría mostrarte algunas grabaciones de vigilancia de otras investigaciones nuestras para ver si puedes identificarlo.

Ella asiente.

—Está bien.

—Bien —dice Turner, volviendo a sus notas. —Ahora, le dijiste al agente Peterson que el secuestrador te dejó sola por bastante tiempo antes de que escaparas.

—Sí, me dio mucha hambre —se queja.

—¿Y lograste abrir la puerta…?

Sarah suspira. Peterson ya la hizo repetir esta parte de la historia varias veces. Es bastante obvio que no le cree para nada. Ninguno de ellos le cree.

— MacGyver —pronuncia esa única palabra como si con eso bastara para explicarlo todo. Luego aclara: —El episodio del foco.

El rostro serio de Turner se quiebra en una sonrisa, una expresión que luce casi extraña en sus rasgos toscos.

—Ese episodio lo conozco —dice, y luego sacude la cabeza. —Nunca pensé que fuera realmente factible, hasta que los de MythBusters lo intentaron ellos mismos. Lo que hiciste ahí fue bastante impresionante, Sarah.

Ella parpadea, sorprendida por su reacción y por el cumplido inesperado. Aclarándose la garganta, dice:

—Gracias.

La sonrisa de Turner se desvanece tan rápido como apareció. Vuelve a mirar sus notas. Con el ceño fruncido, pregunta:

—Dijiste que el sospechoso te interrogó. ¿Sobre qué eran los interrogatorios?

Ella niega con la cabeza.

—Honestamente no recuerdo. Las drogas… me revolvieron la cabeza. Pero sé que tenía algo que ver con Georgia.

—¿Por la fotografía de ella en la pared?

—Sí.

—Esas fotografías, ¿sabes para qué son?

—No. —Niega con la cabeza. —Pero me ponen los pelos de punta.

—Y tu secuestrador no volvió después de tu última sesión con él —confirma Turner nuevamente.

Ella asiente, mirándolo garabatear rápidamente en su libreta. Con el ceño fruncido, pregunta:

—¿Crees que es porque por fin obtuvo la respuesta que buscaba?

El sargento levanta la vista de sus notas y la mira fijamente.

—Puede ser. O puede que simplemente se rindió porque no pudo encontrar las respuestas que necesitaba.

Al lado de Turner, el agente Peterson habla por primera vez.

—Es un milagro que hayas logrado salir por tu cuenta. Tuviste mucha suerte. En casos como estos, el sospechoso suele volver para acabar con la víctima, o a veces simplemente no regresa más, para… —se interrumpe cuando Turner le lanza una mirada cortante.

—Para dejarme morir ahí abajo, sola. —Sarah termina la frase por él. Niega con la cabeza y aprieta la manta a su alrededor.

El teléfono de Turner vibra en su bolsillo. Lo saca, echa un vistazo a la pantalla y dice:

—Disculpen un momento, tengo que atender esto. —Le dirige al agente una mirada seria y significativa antes de alejarse.

Sarah observa al sargento Turner con atención mientras atiende la llamada a varios metros de distancia, tratando de descifrar lo que se dice. Cuando por fin regresa, su expresión ha pasado de grave a lívida.

—Esa cara no me gusta nada —observa ella.

—Sarah. —Se pone en cuclillas a su lado y la mira con intensidad. —Le pedí a mis colegas en la oficina que hicieran una búsqueda sobre la titularidad de estos terrenos. Se me ocurrió que podría ser una pista útil.

—¿Y? ¿A quién pertenece?

—A Mark Lambert, el multimillonario.