CAPÍTULO 33 DOS VOLUNTADES ENTRELAZADAS EN EL TIMÓN

El vientre de la corbeta ya no era un refugio; era una caja de resonancia mortuoria donde las cuadernas de caoba emitían un alarido sobrenatural, una nota constante de agonía que me vibraba en los dientes.

Desafiando las órdenes estrictas de confinamiento que Robert me había impuesto para protegerme de la chusma y de la propia resaca, empujé el batiente astillado del camarote y salí a la cubierta de cintura inundada.

El mundo exterior se había transformado en un cataclismo de caos líquido y estruendo ensordecedor.

Gateé entre los cabos sueltos que restallaban en el aire como látigos asesinos, sintiendo el impacto de la lluvia horizontal golpear la piel de mi rostro con la fuerza de perdigones de plomo, mientras me abría paso centímetro a centímetro hacia la escala del alcázar.

Al emerger al puente de mando, la penumbra barométrica me cortó el aliento.

Allí, recortado contra un cielo de un verde hematoma irreal y nubes que parecían pesar toneladas, se erguía el capitán.

Estaba solo frente al timón. Tras la desaparición del timonel auxiliar, arrastrado por el acantilado de agua negra, Robert sostenía las seis toneladas de madera que gobernaban El Crisol empleando la pura fuerza de sus músculos.

Su torso desnudo, ceñido por el lienzo ensangrentado que comprimía sus costillas derechas, se tensaba en un ángulo suicida; los tendones de su espalda ancha estaban al límite del desgarro físico y las palmas de sus manos se mostraban despellejadas, en carne viva por la fricción brutal de los radios de roble.

—¡Apartaos, Julian! —su rugido llegó amortiguado por el trueno del mar, una orden desgarrada por la fatiga y la fiebre inminente que el viento del norte intentó devorar—. ¡Regresad abajo! ¡Si la rueda gira loca de nuevo, os partirá los brazos como si fueran cerillas!

No respondí. En mitad de aquel apocalipsis crepuscular, toda la arquitectura de mi orgullo académico y mis prejuicios de rango se pulverizó bajo la rociada helada.

Tomé una estacha de cáñamo grueso que colgaba del trancanil, me la pasé por la cintura con un nudo de ballestrinque rústico y me amarré de facto a la estructura del timón, plantándome justo detrás de su volumen físico.

Sin pedir permiso a su soberanía de hierro, extendí mis manos largas y limpias de ácido, rompiendo la última braza de aire estancado, y las clavé directamente sobre las suyas.

El contacto fue un chispazo de pedernal en mitad del diluvio.

Entrelacé mis dedos con sus palmas cubiertas de sangre metálica y pólvora vieja, uniendo mis fuerzas de erudito a los callos ásperos del pirata para sumar mi peso muerto contra la presión hidrodinámica del océano.

Robert se sacudió bajo mi tacto con un estremecimiento rígido; vi cómo los músculos de su cuello se marcaban como obenques tensados al límite, pero no me apartó de su flanco.

Cerró sus dedos grandes sobre los míos, aprisionando mi carne contra el roble con una fijeza desalmada que selló nuestro destino en una sola arrancada.

Nos quedamos congelados en una proximidad involuntaria extrema, pegados pecho contra espalda en el centro mismo del desastre.

Sentía el calor abrasador de su torso febril chocando contra mi pecho mojado por la lluvia, una pira de vitalidad salvaje que desafiaba el frío del salitre puro que nos empapaba los labios.

Nuestras sombras entrelazadas se estiraban gigantescas sobre los mamparos del alcázar con cada destello azul y eléctrico de los relámpagos mudos que fracturaban el cielo púrpura, convirtiendo el camarote exterior en un santuario prohibido.

El juego de poder que nos había batido en las baterías inferiores se disolvió en una co-dependencia biológica absoluta.

En los gritos mudos que compartíamos bajo el azote del viento se leía una entrega erótica de alta intensidad, un pacto de sangre mudo que prescindía por completo de los reglamentos del Imperio o de la bandera negra para volverse sagrado.

El dolor del antebrazo izquierdo suturado era una variable insignificante; estar amarrado a él, sintiendo el ritmo frenético y desbocado de nuestros corazones latiendo en sintonía contra el abismo, era la única tierra firme que mi brújula mental lograba reconocer.

—Sostened... ¡sostened el radio de babor! —le siseé al oído, mi respiración mezclándose con el aroma espeso a ron y tabaco caro que emanaba de su lino roto—. ¡La resaca está tirando de la quilla!

—¡No soltéis, Julian! —respondió él en un ronquido bajo, y su mano apretó la mía con una devoción ruda que me caló hasta los huesos—. ¡Mantened el eje con vuestro cuerpo!

Hincamos los pies descalzos en las tablas barnizadas, uniendo nuestras voluntades en una única masa de carne y resistencia geométrica justo cuando el Caribe decidía que ya habíamos jugado suficiente en la penumbra.

Emergiendo de la negrura compacta del horizonte, una ola colosal —una catedral vertical de obsidiana y espuma de más de diez metros de altura— se alzó por encima de nuestro bauprés, bloqueando la poca claridad plateada que quedaba en el mundo y preparándose para sepultar nuestras siluetas entrelazadas bajo el peso del océano.