Capítulo 13

CAPÍTULO

TRECE

G ilipollas, por todas partes. Todos ellos.

Incompetentes y arrogantes. Cuestionando todo cada vez que se les pedía hacer algo.

Montando un numerito cuando la vida se les ponía un poco difícil.

¿Por qué no podían simplemente hacer lo que se les decía?

¿Qué tan difícil era seguir una simple instrucción, y más aún viniendo de la propietaria?

La sangre de Charlene seguía hirviendo más de dos horas después mientras enderezaba el taburete donde Mick Thorne había estado sentado horas antes.

No podía asegurarlo, pero juraba que podía oler orina emanando de las fibras del cojín.

Si resultaba que el cabrón se había meado en su pub, le esperaba una buena bronca al día siguiente.

No podía tolerar eso. Ni tampoco podía tolerar la forma en que le había hablado con desdén.

Y en medio del pub durante su noche más concurrida, además.

Estaba fuera de lugar. Desearía poder decir que aquello no era propio de él, pero sería mentir.

Desde que le había sugerido que subiera los precios de sus paseos en barco, Mick Thorne la había tomado con ella.

La había culpado por la falta de clientela en las últimas semanas, en lugar de culpar a su pésima higiene personal, el hedor a alcohol en su aliento y sus malos modales.

El hombre era un cerdo que no respetaba a las mujeres.

No podía tolerar que una mujer exitosa, una emprendedora , le hubiera hecho una sugerencia que ayudaría a su negocio.

Y así había iniciado un monumental caso de autosabotaje y se lo había cargado todo él solito.

Solo podía culparse a sí mismo.

Y al alcohol.

¿Se sentía Charlene culpable por suministrarle el vicio que estaba destruyendo rápidamente su identidad? No especialmente. No después de lo que había hecho. Si acaso, era lo mínimo que se merecía.

Charlene se inclinó y olisqueó la tela del asiento. El hedor a orina le inundó la nariz.

El cabrón sí se había meado. Quizás por eso se había quedado tan perfectamente quieto: para empapársela como el animal que era. O tal vez no había querido moverse para no perturbar las partículas y dar la alarma sobre lo que había hecho. De cualquier manera, se había aliviado en su propiedad.

Suspirando profundamente, Charlene levantó el taburete de al lado de la barra y lo llevó abajo.

Cuando llegó al último escalón, su bíceps gritaba de agonía, y su antebrazo dolía de donde el taburete se había clavado en su carne.

A continuación, cogió una pequeña bandeja de limpieza de plástico y la colocó en el suelo.

Dentro estaba todo lo que necesitaba para una limpieza a fondo: spray antibacteriano, una variedad de paños de diferentes colores, lejía, un cepillo de madera con cerdas de caballo y un pequeño bote de T-Cut (para eliminar los arañazos que dejaban sus clientes).

Pero para esto, para el taburete manchado de pis, iba a necesitar algo más fuerte, y no solo en el departamento químico.

En la parte trasera del sótano había una botella de solución de grado industrial, que no se encontraba en cualquier tienda, que había tomado prestada de un amigo y que había olvidado por completo devolver.

Tan pronto como abrió la tapa, una explosión de químicos le subió por la nariz y la hizo estremecerse.

El olor era tan abrumador que apenas podía mantener los ojos abiertos, y lo sintió llegar directamente a su cerebro, haciendo hormiguear las neuronas dentro de su cráneo.

—Me cago en la puta —siseó mientras los químicos descendían por su garganta .

No tenía ni idea de lo que contenía, ni para qué servía.

Lo único que sabía era que era bueno para quitar manchas de tela.

Cogió un paño rosa fluorescente de la bandeja y lo colocó sobre la botella.

Al verter la solución sobre el paño, inmediatamente deseó no haberlo hecho.

Los químicos traspasaron la tela y le abrasaron la piel.

Rápidamente dejó caer el paño sobre el taburete e inspeccionó su mano.

Un pequeño bulto rojo de piel inflamada se había formado en su palma y sentía como si estuviera ardiendo.

Maldiciéndose por cometer semejante estupidez —un error del que culpaba a Mick Thorne— buscó un par de guantes de goma extra gruesos para proteger su piel, luego frotó la solución en el paño.

Los químicos burbujearon y chisporrotearon al entrar en contacto con el material, eliminando rápidamente lo que hubiera allí.

Pero entonces se dio cuenta de su segundo error, antes de que fuera demasiado tarde.

La solución era tan potente que quemó la tela, disolviéndola.

Maldijo por lo bajo, maldiciendo a Mick Thorne.

Todo era culpa de ese cabrón. Mientras colocaba la silla y los útiles de limpieza en la esquina de la habitación, oyó un ruido procedente de arriba.

Otra vez. El segundo en dos semanas.

Charlene suspiró. —Como me tiren otro puto ladrillo por la ventana, van a tener que responder ante mí.

Tirando los guantes a la bandeja, subió las escaleras con furia.

Se detuvo en el bar. Esperó. Escuchó. El ruido había cesado.

Por el momento. No había nadie dentro del pub; las mesas y sillas estaban exactamente como las había dejado, al igual que el equipo de la banda, tarea que quedaba para el día siguiente.

Estaba a punto de darse la vuelta y volver abajo cuando escuchó otro sonido.

Provenía del exterior. De la parte trasera del pub.

Junto a los contenedores. El ruido de cristal rompiéndose.

Charlene contuvo la respiración. Su pulso se aceleró, y ya no sentía la sensación punzante en su mano.

Antes de dirigirse hacia la cocina, agarró lo más cercano que pudo encontrar: un tenedor que necesitaba tirarse.

Esgrimiendo el pequeño objeto metálico como si supiera qué hacer con él, caminó de puntillas hacia la cocina.

La zona estaba inmaculada. Todo a la vista brillaba bajo la luz artificial de arriba, y el fragante olor a lejía permanecía en el aire.

León había hecho un buen trabajo, después de todo.

Pero no podía pensar en eso en aquel momento.

Lo único en lo que podía pensar era en el tenue resplandor anaranjado que venía de fuera de la puerta de la cocina. Y en lo que había al otro lado.

De camino, pasó junto a una fila de cuchillos de cocina de acero inoxidable.

Eran tan afilados como bisturíes, capaces de perforar un cuerpo con facilidad, y causarían considerablemente más daño que el arma improvisada que había recogido para sí misma en el bar, pero su mente estaba tan concentrada en los contenedores, tan enfocada en lo que podría encontrar allí fuera, que ni se percató de ellos.

Diez pasos, tentativamente de puntillas, más tarde, llegó a la puerta.

La vista desde dentro le permitía ver casi el noventa por ciento del exterior.

Y en ese noventa por ciento no había nada: solo los cubos de basura con ruedas y la valla de madera.

Pero era ese diez por ciento adicional lo que la desconcertaba.

Lo desconocido. La idea de alguien parado allí con otro ladrillo en la mano, esperando para lanzárselo a la cara esta vez en lugar de a través de su ventana.

—¿Hay alguien ahí? —dijo, con la voz quebrándose a mitad de frase—. Porque si es así, te estoy dando la oportunidad de irte ahora antes de que salga y me asegure de que comas con pajita el resto de tu vida.

Con mi puto tenedor inútil... pensó.

—Te doy hasta cinco para que te largues de aquí.

Nada. Silencio. Ni siquiera el viento o el mar se movían.

—Cinco... —comenzó.

—Cuatro...

Ningún movimiento.

—Tres...

—Dos...

— Uno .

Excepto que no fue su voz la que había pronunciado la última palabra. Había venido de detrás de ella. Profunda, amenazante. Y con una cierta finalidad que le erizó los pelos de la nuca.

Con el corazón latiéndole fuera del pecho, Charlene giró en el sitio y se volvió hacia la cocina, blandiendo el tenedor en actitud desafiante.

El hombre frente a ella lo miró y luego se rio.

—Bájelo, Charlene. Ya ha causado suficiente daño a este pueblo, y a mí. No permitiré que cause más.