Capítulo cuatro

Tom seguía desorientado cuando el martes siguiente fue a Little Star.

Desde el encuentro en casa de la hermana de Dhan, había sentido que debía escribirle.

Pero no eran la clase de personas que se mandaban mensajes así porque sí para preguntar cómo iba todo.

Y Tom veía imágenes terribles: Dhan escribiéndole que no estaba bien.

Que necesitaba a alguien. Tom sabía cómo seguía eso.

De pronto Dhan lo necesitaría constantemente.

Todos los días. Le diría cosas horribles para hacerlo abandonar el museo.

Eso significaba ser necesario.

—No es Chris —murmuró Tom para sí.

Lo sabía en muchos niveles. Cuando estaba con Dhan, no sentía aquella opresión sin aire. Pero a solas recordaba lo mal que había llegado a ponerse. Lo responsable que se había sentido de cada minuto. De cada acción.

Así que no le había escrito a Dhan, al mismo tiempo que se sentía culpable por no haberlo hecho porque quería protegerse. En cambio, se había enterrado en una solicitud de subvención. Como recompensa, leyó algo del material fuente de Odhran.

Eligió un diario personal de Odhran Donne y apartó los documentos de la subvención y sus notas. Aunque había sido escrito años antes del Reawakening, Odhran ya escribía con agresividad sobre la necesidad de que los cambiaformas salieran a la luz pública.

No se trata de si quizá podríamos hacerlo, tenemos que hacerlo. Si me odian, que me odien. Si me matan, que me maten. Pero ninguno de nosotros se beneficia del secreto impuesto. Dirán que les arrebaté la elección, pero ellos también me arrebataron la mía.

La entrada era del 9 de septiembre de 1981, siete años antes del inicio oficial del Reawakening global.

A Tom lo asombraba la pasión de aquellas entradas.

Había esperado más sobre la vida familiar.

Trabajo. Cotidianidad. No se había atrevido a esperar que Odhran ya estuviera tan intensamente involucrado en la política cambiaformas a comienzos de los ochenta.

El diario era un tesoro. Le daba grandes esperanzas de que los diarios que Tom había dejado en casa de Iona fueran igual de provechosos.

—No se trata de si quizá podríamos hacerlo, tenemos que hacerlo —murmuró Tom.

La fuerza de esa frase lo llenó de admiración.

No estaba seguro de haber pensado nunca en su vida con tanta resolución sobre algo.

Por supuesto, estaba comprometido con el museo.

Pero si algún día no pudiera pagarlo o todas las subvenciones se agotaran, sabía exactamente qué pasos tendría que dar para abandonarlo.

No pensaba: No se trata de si quizá podamos conservarlo. Tenemos que hacerlo.

Entró en Little Star y vio su mesa con el pequeño cartel reservado de cobre. Casi fue directo hacia allí. En cambio, se sintió atraído como por un imán hacia Dhan, en el mostrador.

La tienda estaba vacía. Dhan ataba con destreza lazos alrededor de pequeñas cajas de trufas que parecían regalos corporativos. Sus dedos se quedaron inmóviles sobre una cinta marrón brillante. Su sonrisa se volvió tan luminosa que Tom apretó los dedos con más fuerza alrededor del asa de su maletín.

—Estás aquí —dijo Dhan.

Casi como si no hubiera estado seguro de que Tom vendría.

—Claro. ¿Cómo estás? ¿Estás bien después de la última vez? Siento otra vez todo aquello.

—Yo te invité —dijo Dhan. Una pequeña arruga apareció en su frente, y su sonrisa se torció—. Culpa mía. ¿Pero quieres lo de siempre?

Tom asintió y observó a Dhan ir hacia la cafetera. Luego miró las cajitas. Al menos sesenta.

—¿Qué empresa las quería? —preguntó.

—Para variar, ninguna empresa. Un cincuenta cumpleaños. Una mujer encantadora. Creo que se inventa ocasiones solo para poder encargar estas cajas.

—Tienes clientes muy leales.

—Little Star vive a lomos de sus clientes leales —dijo Dhan, guiñándole un ojo a Tom—. Tú eres uno de ellos.

—Ah, sí. Con mi único café por semana. ¿Cómo sobrevivirías sin mí?

Dhan sonrió mientras volvía a girarse hacia la cafetera. Llevaba las uñas recién pintadas. Tom reparó en el fondo amarillo claro y las pequeñas flores rosadas.

—Sé que ya lo he dicho, pero me gustan tus uñas.

—¡Gracias!

Dhan levantó una mano y contempló las uñas pintadas antes de volver al café.

—La verdad, pensé que me lanzarían muchas más miradas raras por las uñas.

Tom también se lo había preguntado.

—¿La gente no te da problemas?

—Incluso en boulder, donde hay un machismo verdaderamente espantoso, algunos tíos más bien se quedaron impactados y luego preguntaron.

Que por qué hacía algo tan de chicas, si era una apuesta, cosas así.

Les dije que lo hacía porque me gustaba y me hacía sentir bien.

Algunos se sienten desafiados y se ponen peor, pero la mayoría lo aceptó.

Estoy seguro de que luego todos asumieron que era gay.

Se rio.

Tom rio con él y luego frunció el ceño.

—¿No lo haces porque eres gay?

Dhan lo miró con una exasperación cariñosa.

—No sé, siempre he sido gay. Pero no a todos los hombres gays les gusta pintarse las uñas, y algunos hombres heterosexuales también lo hacen.

Me gusta de verdad cómo se ve. Pero nunca me ha interesado demasiado la expresión de género estricta.

Siempre me pareció raro. Que algo que la sociedad inventó determine qué formas de ropa podemos llevar y por qué.

—¿Te refieres a faldas y eso?

Tom imaginó a Dhan con falda. Sorprendentemente fácil. Algo en tonos pastel suaves, a juego con sus uñas. Lo inquietó, pero era una clase de incomodidad que convenía cuestionar antes que aceptar. Sabía que solo se debía a que no estaba acostumbrado. No a que hubiera nada malo en ello.

—Algo así —dijo Dhan—. Míralo de este modo. El mundo nos aplasta siempre que puede. Lo hace de todos modos, y luego aún más porque somos lobos. ¿No tenemos derecho a tomar las pequeñas cosas que nos hacen felices? Sobre todo si no hacen daño a nadie.

Dhan terminó el café y colocó la taza sobre el platillo.

Tom lo vio acercarse el tarro de los malvaviscos y apartar con las pinzas pequeñas los blancos para encontrar dos rosados.

Sabía que Dhan le daba los malvaviscos rosas, pero nunca había pensado de verdad en lo dulce que era que se tomara esa molestia.

Luego Dhan tomó otras pinzas y puso un trocito de biscotti en el plato.

—¿Quieres que te lleve la taza a la mesa? —preguntó Dhan.

Tom miró su mesa.

No.

Quería quedarse allí de pie y seguir hablando con Dhan. Quería escucharlo hablar de por qué se pintaba las uñas —Tom no tenía idea de que hubiera una filosofía detrás— y de lo que significaba para él encontrar pequeños momentos de felicidad.

—Debería, ¿verdad? —preguntó Tom.

—Puedes hacer lo que quieras. La tienda está vacía.

Mientras la mano de Dhan flotaba sobre las pequeñas cajas de trufas y sus cintas, Tom le deslizó el brillante billete rosa de cinco dólares.

Cuando Dhan lo vio, se quedó inmóvil, y Tom estuvo seguro de que Dhan no quería cobrarle en absoluto.

Pero Dhan aceptó el billete, marcó el café en la caja y le dio el cambio. De todos modos ya le hacía descuento.

—En realidad —dijo Dhan.

Luego se interrumpió y apretó los labios.

Tom lo miró y esperó. Una parte de él se llenó de miedo de que Dhan sí estuviera herido por todo lo del fin de semana. Otra parte estaba muy alerta ante la dinámica cambiada entre ellos. Algo se había desplazado. Tal vez ya antes del fin de semana. Pero el aire entre ambos estaba cargado.

—¿Sí? —preguntó Tom—. ¿Qué quieres decir?

—Yo…

Dhan miró hacia la puerta, con el ceño fruncido.

De inmediato metió la mano bajo la caja registradora, sacó un cartel —demasiado rápido para que Tom pudiera leer lo que ponía— y rodeó el mostrador hasta la entrada.

Giró el cartel de OPEN a CLOSED y colgó debajo el segundo.

La luz lo atravesaba de tal modo que Tom pudo leer las letras al revés.

Back in 5 minutes!

Cuando Dhan volvió, entrelazó los dedos. Luego pasó junto a Tom, tomó su café y lo llevó a la mesa. Él mismo levantó el cartel reservado. Tom lo siguió, dejó el maletín junto a la silla en la que siempre se sentaba y tomó asiento.

—Estoy un poco preocupado —dijo Tom.

—No es nada de ese tipo. Solo no quería que nos interrumpieran.

Dhan se aclaró la garganta.

Luego otra vez.

Luego negó con la cabeza, como si estuviera irritado consigo mismo. Escondió las manos inquietas bajo la mesa. Tom vio cómo se tensaban sus antebrazos, cómo se le alzaban los hombros.

—Dhan —dijo, desconcertado.

—No, Dios, mírame. Te estoy preocupando sin motivo. De verdad, no es nada. Pero quiero ser sincero contigo.

Volvió a negar con la cabeza y suspiró.

—Hay algunas cosas de mí que a otra gente podrían parecerle raras. Como que me pinte las uñas. O que el género me parezca una tontería, al menos para mí. Además soy… tío, me imaginé esta conversación como una catástrofe, y hasta en mi cabeza fluía mejor que esto.

Puso una mano sobre la mesa. Los dedos tamborileaban inquietos.

Tom reaccionó sin pensarlo. Levantó la mano y la puso sobre la de Dhan.

Los dedos se quedaron quietos.

Tom pensó que estaba siendo demasiado audaz, que rompía reglas. Pero Dhan solo miraba fijamente el punto donde se tocaban.

Tom sintió la piel lisa de Dhan, la alternancia de calor y frescor. Calor de la cafetera. Frescor del aire acondicionado de una tienda que tenía que proteger el chocolate del mundo. Quiso pasar los dedos por el antebrazo de Dhan. Con toda aquella inquietud, quería abrazarlo.

En ese momento no le importaba cuánto miedo le daba repetir algo como lo de Chris.

Solo quería abrazarlo.

—Dímelo —dijo Tom.

—Me gustas.

Tom parpadeó.

Sus dedos se cerraron con más fuerza alrededor de la mano de Dhan, indefensos.