Capítulo tres #4

La mayoría de la gente en la unidad de cuidados para mayores tenía bastante más de sesenta años.

Su padre solo tenía cincuenta y cinco y llevaba casi siete años como residente en Moreland.

Alzheimer de inicio temprano era lo que figuraba en el formulario oficial de admisión, pero los artículos más recientes hablaban de una forma diferenciada de demencia específica de cambiaformas.

Aún no existía un término oficial. Nadie sabía si era hereditaria.

Dhan volvió junto a su padre y sintió la tentación de acariciarle el pelo.

Pero a su padre no le gustaban las caricias y se inquietaba si alguien intentaba calmarlo.

Antes, cuando aún era él mismo, había sido mucho más táctil.

Parecía un sueño lejano. Además, Dhan de niño había tenido miedo al contacto, a diferencia de tantos omegas.

La mayoría de las veces le venía bien no tocar a su familia en absoluto.

No por primera vez, se preguntó si habría una conexión entre su infancia y su demisexualidad.

Y descartó el pensamiento con la misma rapidez.

De más joven le había dado vueltas hasta hacerse daño, pero no servía de nada.

Era lo que era. No consideraba su sexualidad un problema.

Solo odiaba que en aquel mundo hipersexualizado pareciera no haber sitio para ella.

En todas partes se esperaba que los omegas fueran sexuales. Dulces. Follables.

Dhan lo seguía. Lo interpretaba.

Y lo odiaba.

Incluso Mike había creído que Dhan era tan ardiente como cualquier omega, hambriento de alfas. Cuando Dhan nunca se había interesado por ellos.

—Nunca conocerás a un mentiroso mejor, ¿verdad, papá? —dijo Dhan en voz baja.

Los ojos de su padre se movieron bajo los párpados. Las pestañas negras seguían siendo sorprendentemente espesas pese a su desgaste.

Después de unos minutos más, Dhan salió.

Tenía la cabeza vacía.

Seguía sintiendo los dedos fantasmales en el brazo. Mientras permanecieran en el brazo, no estaba demasiado mal. Si bajaban más, empezaban los verdaderos problemas. Pero lo tenía bajo control. Más o menos. Desde hacía años.

Quería una buena sopa caliente con pan crujiente y mantequilla fresca. Sal gruesa y olor a ajo en su cocina. Comida sencilla de consuelo que quizá pudiera derretir la náusea fría de su estómago.

Desde que Mike se había marchado, le costaba más cocinar comidas grandes. La mayoría de las veces hacía ensalada y a veces pollo o pescado. Si preparaba una olla grande de sopa, no había nadie con quien compartirla. Nunca había invitado a Hunter a comer. No tenían ese tipo de amistad.

Pensó en Tom y se apoyó contra el marco de la puerta, mirando al techo.

Quería muchísimo compartir con Tom una comida que fuera más que servirle café en Little Star.

—¿Cómo estaba?

Dhan se sobresaltó.

Dewi estaba cerca de él y sonreía.

—Como siempre —dijo Dhan—. Ni siquiera gruñón. Pero no ha dicho más de diez palabras.

—A veces pasa —dijo ella con un suspiro—. Habla menos. Su cuerpo le falla más.

Dhan agradecía que su padre hubiera olvidado años atrás cómo transformarse.

Cuando llegaron las fases de agitación e ira, ya no podía cambiar a pelaje.

Más seguro para todos. Con los cambiaformas que aún podían transformarse en etapas avanzadas de demencia, solo quedaban los calmantes y la sedación constante.

—Debería irme —dijo Dhan—. La tienda siempre me necesita.

—Sí, sí. Gracias por venir.

—Llámame si vuelve a ponerse así —dijo Dhan—. No tienes que esperar. No siempre puedo salir de Little Star, pero ya sabes que vengo cuando puedo.

Dewi volvió a sonreír.

Sonreía tan a menudo que su rostro estaba grabado con firmeza en su memoria: sonriente, compasivo, como si de verdad le importara. Dhan no estaba seguro de que así fuera. Tal vez justo eso era lo que la hacía tan buena en su trabajo.

Se despidieron. Dhan firmó la salida y, de camino al coche, miró los patos en el gran lago artificial.

Condujo hasta Little Star y dejó a Emma y Jesse encargarse de los clientes mientras él se cambiaba.

En cuanto se ató el delantal negro a la cintura, pudo concentrarse mejor.

Pasó el día con las trufas más difíciles, necesitaba enfocarse en las proporciones de nata y chocolate, en destilaciones claras de sabor y en el sonido golpeado y raspante del chocolate templado sobre mármol.

Esa noche, después de una cena de ensalada de la que solo comió la mitad antes de guardar el resto en la nevera, se tumbó en la cama y se quedó mirando el techo. Sus dedos tamborileaban sobre sus costillas.

De todos sus secretos, su sexualidad no era el peor. Ni de lejos.

Si quería llegar a alguna parte con Tom, tenía que empezar a abrirse. Lo sabía. Por mucho que quisiera conservar para siempre sus secretos y sus mentiras, Tom merecía sinceridad. Merecía el derecho a marcharse. Y se sentía mal ocultar su atracción ahora que Dhan se la había admitido a sí mismo.

Se giró de lado y cerró los ojos. Ahuyentó fantasmas y recuerdos imaginando el rostro de Tom. La forma en que hablaba y se movía.

Esperaba con ganas el martes.

También lo temía.

La honestidad nunca había sido su fuerte.