13 #3

Esto es Eleanor usando la boca como arma, los dientes arrastrándose por la parte inferior de la polla con la presión justa para difuminar la línea entre estimulación y daño.

El filo de los incisivos atrapa la cresta bajo el glande, y ese destello agudo me hace sacudirme.

No afloja. Me lleva más adentro, las mejillas hundidas, la lengua recorriendo toda la longitud mientras los dientes mantienen esa fricción peligrosa.

Cada caricia es una negociación entre querer darme placer y querer hacerme pagar por lo que vio en esas losas.

La mano se cierra en la base, moviéndose al compás de la boca. Gira en cada subida de una forma que me dice que ha estado prestando atención, aprendiendo qué hace que pierda el control. Y ahora usa ese conocimiento con precisión y malicia.

La dejo. Los dientes, la furia, las vibraciones irregulares que emite alrededor de la polla. El peligro forma parte de lo que estamos procesando, y quitarlo sería una mentira.

La mano encuentra su pelo, no para guiar sino para sentirla, para sostener esa seda entre los dedos mientras me desmonta con una habilidad que no debe nada a la obediencia y todo a la rabia.

Aumenta el ritmo. El sonido húmedo y obsceno de su boca llena la habitación, más fuerte que el fuego, más fuerte que el viento del Canal, más fuerte que el silencio cauteloso de un asentamiento que intenta olvidar lo que sucedió hoy.

Siento la liberación acumulándose en la base de la columna, tensándose, y la aparto antes de que estalle. No porque quiera. Porque si continúa terminaré en su boca, y eso no es lo que ninguno de los dos necesita del resto de esta noche.

Sube con los labios hinchados y los ojos vidriosos y el rastro más tenue de sangre en el labio inferior, donde se mordió ella o me mordió a mí.

No pregunto cuál. La tumbo boca arriba y me acomodo entre sus muslos y la lleno de nuevo, y el calor húmedo de ella me recibe tan fácilmente que la última resistencia del cuerpo se disuelve.

Está hinchada, hipersensible. Lo que escapa de ella cuando toco fondo es mitad placer y mitad dolor, y no tiene ni rastro de vergüenza.

Me rodea el cuello con los brazos. Su frente toca la mía. Nuestra respiración se enreda, irregular y desigual, y en el espacio estrecho entre nuestras bocas dice:

—Me arruinaste.

Las palabras aterrizan en el lugar donde guardo todo lo que importa, el compartimento sellado donde vive la estrategia junto con las cosas que la estrategia no puede tocar, y el impacto agrieta algo que no sabía que era estructural.

Empujo dentro de ella con más fuerza. Se le escapa un jadeo agudo.

Sus manos se aferran a mis hombros, los dedos clavando nuevas medias lunas en la piel.

Lo hago de nuevo, estableciendo un ritmo que ella iguala con el instinto de un cuerpo que conoce el mío como una cerradura conoce la llave que la abre.

—Me arruinaste —dice de nuevo, y esta vez su voz es más firme.

No es un lamento. Es un informe desde las líneas del frente—.

La mujer que salió de Dover con las muñecas atadas está muerta.

Y la que construiste en su lugar desea cosas que la primera se habría cortado el cuello antes de admitir.

—Se mece contra mí, deliberada, sin apartar los ojos de mi rostro—.

Espero que te mantenga caliente cuando te queme la manada alrededor.

Debería responder con posesión. Debería decirle que es mía, que las ruinas son mías, que todo lo que fue y todo lo que será pertenece al hombre que está enterrado en ella ahora mismo.

He pronunciado esas palabras antes y las he dicho en serio, con la certeza de un hombre que construye imperios con materia prima y considera el coste humano una partida presupuestaria. No las digo.

—Lo sé —me sale la voz más grave de lo que pretendo. Despojada del registro de mando que mantengo para la manada, para el salón, para cada habitación en la que entro—. Sé lo que te he hecho. Y no puedo deshacerlo. Y no lo haría.

Su movimiento vacila. Titubea contra mí, y la pérdida de control envía un temblor a través del vínculo que siento en los dientes. Escudriña mi rostro en busca de la estrategia bajo las palabras, el ángulo que estoy buscando, la ventaja táctica que intento aprovechar. No la encontrará. No la hay.

Me hundo más en ella, llegando hasta el fondo, y me quedo ahí mientras apoyo los brazos a ambos lados. Mi cuerpo cubriendo el suyo. Mi polla enterrada hasta la raíz. Ningún espacio entre nosotros que no esté ocupado por piel, calor y aliento.

—Me has convertido en un punto débil para mi propia manada —la admisión sale plana y factual, y el contenido es lo más peligroso que he dicho en voz alta en mi vida—.

Cada decisión que he tomado desde Dover ha estado distorsionada por el hecho de que existes.

La respuesta al convoy. La ejecución. El viaje hasta aquí contigo a mi lado, donde pasé días repasando escenarios en los que resultabas herida y descartando cualquier otra prioridad táctica hasta haber garantizado tu seguridad.

Mis lobos no son estúpidos. Lo verán. Aldric ya me observa con la atención de un hombre que toma notas para más adelante.

Se queda inmóvil debajo de mí. Tiene las manos en mi rostro, los pulgares apoyados en mis pómulos, y escucha con toda la atención de alguien que entiende exactamente lo que le cuesta esta confesión a un hombre que nunca ha dejado un coste sin contabilizar.

Me retiro y me hundo en ella de nuevo, lento y deliberado, y la fricción húmeda de su cuerpo a mi alrededor nos hace temblar a ambos. Sostengo su mirada mientras la follo, y las palabras salen entre embestidas, cada una sincronizada con el movimiento de mi cuerpo.

—No sé cómo desearte y liderarlos —la última frase es la que no debería decir.

La que abre la cerradura de una puerta que he mantenido cerrada desde el salón del tratado, desde que el vínculo me golpeó y lo enterré bajo el primer marco estratégico que aguantara—.

No sé cómo mantenerte a salvo sin que las decisiones que te protegen pesen menos que las decisiones que mantienen viva a mi manada.

Y llevo haciendo los cálculos desde la noche en que te tomé, y no cuadran.

Nunca han cuadrado. He estado operando con un déficit que no puedo cerrar, y los intereses se acumulan, y no sé qué pasa cuando una posición sobre la que he construido todo mi mando resulta ser insostenible.

El fuego crepita en el hogar. Afuera, el viento lleva la sal del Canal a través de las contraventanas. Dover duerme el sueño intranquilo de un asentamiento que hoy aprendió cómo es la obediencia cuando lleva colmillos.

Las manos de Eleanor abandonan mi rostro. Me rodea el cuello con los brazos y se aprieta contra mí, pecho contra pecho. El cambio de ángulo arranca un sonido bajo y crudo de ambos, despojado de cualquier actuación que hayamos dado nunca.

—Entonces deja de hacer cálculos —dice contra mi cuello—. Solo por esta noche.

No puedo. Ella sabe que no puedo. Soy el hombre que hace cálculos como otros hombres respiran: involuntario, constante, necesario para el funcionamiento continuo de todo lo que depende de mí.

Detenerme significaría confiar en lo que no he medido, y nunca en mi vida he confiado en lo que no puedo medir.

La vulnerabilidad sigue abierta como una herida, y la única respuesta que tengo es la que mi cuerpo conoce.