13 #2

Paso la palma desde su esternón hasta su ombligo. Los músculos bajo su piel se tensan y se relajan.

No se oculta de mí esta noche. Cualquier muro que mantenga en la Torre, cualquier distancia cuidadosa que preserve entre la Eleanor que calcula y la Eleanor que se abre bajo mí, está ausente.

Cada versión de ella está en esta cama a la vez, y no tengo forma de entender a la Eleanor que las contiene a todas.

Bajo la boca a su pecho y tomo el pezón entre los labios.

Su espalda se arquea, presionándose contra mí.

Sus manos inmovilizadas se cierran. Trabajo la cima endurecida con la lengua, rodeando, aplanando, atrayéndola entre los dientes con una presión que la hace sacudirse contra mí.

Mi mano libre desciende. Sobre el plano liso de su vientre, sobre la prominencia de su cadera donde los moratones del pasillo ya se están oscureciendo, hasta el calor entre sus muslos.

Está húmeda. Todavía húmeda de antes, resbaladiza con los restos de lo que hicimos contra la pared, y cuando mis dedos separan sus pliegues y se deslizan por la humedad acumulada, la viscosidad me cubre los nudillos. Su respiración se entrecorta, devastada y despojada de pretensiones.

Introduzco dos dedos y los curvo hacia adelante.

La entrada es estrecha, todavía hinchada de la primera vez, y su cuerpo se cierra alrededor de mí con un hambre refleja que hace que mi polla palpite contra su muslo.

La trabajo con movimientos lentos y medidos, el pulgar encontrando el botón hinchado y rodeándolo con una presión que he aprendido hace que su respiración se fracture.

Está empapada. La viscosidad se extiende por mi palma mientras se mueve contra mi mano, el movimiento pausado, nada que ver con el roce frenético contra la piedra.

Se mueve como si quisiera sentir cada detalle, cada cresta de mis dedos, cada pasada de mi pulgar, como si la sensación fuera lo único en lo que confía ahora y pretendiera quedarse con toda.

Se la doy toda. Mi boca se mueve a su otro pecho.

Mis dedos mantienen el ritmo que ella ha marcado, constante y minucioso.

Cuando sus muslos comienzan a temblar y sus muñecas se tensan contra la mano que las sujeta, no acelero.

La dejo cabalgar hasta que el orgasmo la toma en una ola lenta y estremecedora, sus paredes internas contrayéndose alrededor de mis dedos en espasmos que coinciden con el arco de su columna despegándose de la cama.

Un grito sale de su garganta que nunca he oído antes.

Algo más grave que los sonidos agudos de las noches de disciplina.

Más largo que los jadeos contenidos de antes.

Entretejido con pena, como si el placer y la pérdida se movieran a través de ella en la misma corriente y no pudiera separarlos.

La hago descender lentamente. Mis dedos aflojan la presión pero no se retiran. Tiembla alrededor de mí en olas decrecientes, y el vínculo transmite cada temblor con una fidelidad que me desestabiliza la respiración, sus réplicas resonando bajo mis costillas como si el orgasmo fuera mío.

Le libero las muñecas. Me saco los pantalones. Me posiciono entre sus muslos y me hundo en ella en una larga embestida que me asienta hasta el fondo. Se resiste un instante, dolorida e hinchada, luego cede y me recibe con un calor resbaladizo que me roba el aire de los pulmones.

Me quedo ahí, enterrado, sintiendo cómo se contrae alrededor de mí en lentos espasmos involuntarios, y a través del vínculo cada temblor resuena en mi propio cuerpo con una precisión que ningún hombre humano podría conocer.

La conciencia sobrenatural debería darme ventaja. En cambio me desnuda, porque puedo sentir lo expuesta que está, lo finas que se han vuelto sus defensas, cuánto de ella está abierto bajo mí, y no tengo defensa contra ese conocimiento.

La desmonto. Lentamente. Minuciosamente. Cada embestida deliberada, angulada para alcanzar el lugar que hace que su respiración se entrecorte, y el ritmo que establezco no debe nada a la urgencia y todo a una precisión que me está costando más de lo que ella sabe.

Quiero hundirme en ella hasta que el marco de la cama se agriete contra la piedra.

Quiero inmovilizarla y tomar lo que el vínculo exige con cada latido de mi sangre.

En cambio mantengo el ritmo, porque la ira que nos trajo al corredor se ha consumido hasta convertirse en otra cosa, y la pena que hay debajo merece un ritmo que le permita sentir cada segundo de lo que estamos perdiendo.

Sus manos encuentran mi espalda. Sus uñas trazan líneas desde mis hombros hasta mi cintura, y el escozor es un lenguaje que he aprendido a leer en su cuerpo.

Cuando araña, todavía está luchando. Cuando sus dedos se extienden planos y presionan, se ha rendido.

Esta noche las marcas se alternan, clavándose y luego abriéndose, lucha y rendición corriendo en paralelo, y la cadencia de su indecisión refleja el movimiento de mi cuerpo contra el suyo.

—Más fuerte —dice contra mi cuello. Su voz está ronca.

Le doy lo que pide. Aumento la fuerza sin aumentar el ritmo, cada embestida entrando en ella con un peso que llena la habitación con el golpe húmedo de piel contra piel.

Sus dientes se cierran sobre mi clavícula donde la cresta de una vieja cicatriz le da algo que morder. La presión llega como un dolor brillante y específico que corre directamente por mi columna y tensa cada músculo de la espalda baja.

Sus piernas se envuelven alrededor de mí. Me atrae y se frota contra mí. La sostengo ahí, mi cuerpo presionándola contra las pieles, mi boca en su garganta.

Me retiro. Ella protesta sin molestarse en disimularlo.

—Date la vuelta —le digo.

No se mueve. Sus ojos sostienen los míos, oscuros y brillantes a la luz del fuego.

—Pídelo bien.

Me está poniendo a prueba. Incluso ahora, incluso aquí, tantea los límites de mi autoridad con el mismo instinto que aplica a cada estructura que encuentra. Buscando dónde cede.

—Yo no pido. —Sostengo su mirada hasta que el silencio entre nosotros se espesa con un calor que tiene dientes—. Date la vuelta.

Su boca se tuerce. No es una sonrisa. Algo más afilado. Luego se da la vuelta. Lentamente. Se acomoda boca abajo, la mejilla contra la ropa de cama, la columna vertebral dibujando una larga línea pálida bajo la tenue luz.

Deslizo la mano por su espalda. Sobre la cresta de cada vértebra, el hueco encima de la cintura, la curva de su trasero donde los moretones de las noches en la Torre ya solo son sombras tenues.

Le separo los muslos con la rodilla y me acomodo entre ellos.

Verla así abierta sobre las pieles, sonrojada, hinchada y reluciente de su propia excitación y de lo que dejé en ella antes, es una imagen que llevaré a cada reunión táctica por el resto de mi vida.

Me inclino sobre ella, el pecho contra su espalda, los labios junto a su oído.

—Mírate. —La mano se desliza entre sus muslos desde atrás, abriéndola, y la humedad que encuentro allí me cubre los dedos, cálida y copiosa—.

Empapada. Después de esta noche, después de lo que me viste hacer en ese patio, después de lo que soy.

Este coño sigue siendo mío. Sigue goteando por el lobo que arrancó la garganta de un hombre en el patio de tu padre.

—Le meto dos dedos desde atrás y se arquea con un grito ahogado que la ropa de cama absorbe—. Y sigues aquí.

Gira la cabeza lo justo para que pueda verle el perfil. La línea de la mandíbula. El trazo de la boca.

—Sigo aquí —dice. Y las palabras cargan con el peso de todas las razones por las que no debería estarlo, y la única razón por la que está.

Retiro los dedos y los sustituyo por la polla, entrando en ella desde atrás con una sola embestida medida.

El ángulo es más cerrado desde esta posición, la presión diferente.

Lo que entierra contra la ropa de cama es gutural y animal, y no tiene nada que ver con la mujer compuesta que cabalga a mi lado por los asentamientos y se sienta a mi mesa con la espalda recta.

Apoyo una mano junto a su cabeza y le agarro la cadera con la otra. Establezco un ritmo más lento de lo que pidió y más preciso; cada embestida toca fondo con una fuerza que hace crujir el marco de la cama contra la pared de piedra.

Sus dedos arañan la tela. Se mece hacia atrás para recibirme, y el golpeteo del cuerpo contra su trasero llena la habitación junto con el sonido húmedo y obsceno de cada embestida.

—Cada hombre en Dover escuchó lo que hice hoy —le digo con la boca contra su nuca, sin perder la cadencia que hace temblar sus muslos—.

Cada hombre en Dover sabe lo que estoy haciendo esta noche.

La mujer del alfa, en la cama del alfa, en el castillo que el alfa posee.

Y estás haciendo ruidos que atraviesan la piedra.

Su orgasmo llega sin aviso. Un grito que no puede amortiguar, el rostro hundido en la ropa de cama, el cuerpo contrayéndose a mi alrededor en oleadas tan intensas que tengo que dejar de moverme o seguirla al precipicio.

Bloqueo cada músculo y me quedo quieto, sintiendo las contracciones propagarse por el vínculo como un eco en mi propio cuerpo. La mano libre se me cierra en un puño sobre la tela junto a su cabeza mientras lucho por contener lo que su placer intenta arrancarme.

Salgo de ella despacio. Respira. Tiembla con ese agotamiento total que sigue a un orgasmo estirado más allá de lo que el cuerpo puede soportar, y el brillo del sudor en su espalda atrapa la luz del fuego.

Se da la vuelta boca arriba. Me mira. Y luego se desliza cama abajo, las manos en mis muslos, y me toma en su boca.

Ya he tenido su boca antes. De rodillas en nuestra cámara en la Torre, la mano en su pelo, dictando la profundidad y el ritmo. El rencor que suele traer al acto tiene su propia carga, una rebeldía que se traduce en presión y técnica y en cómo me observa desde abajo con furia en la mirada.

Esto no es eso.