12 #3

Me penetra con una fuerza que hace traquetear el soporte de hierro de la antorcha sobre nosotros. Mis manos resbalan en el sudor de sus hombros. Le agarro la nuca y acerco su rostro al mío, y el beso es dientes y furia y la sal de su piel.

—Más fuerte —la palabra sale de mí como algo arrancado.

No es una petición. Es una exigencia. Mi primera exigencia desde Dover, y el peso de esas palabras se refleja en sus ojos antes de que su cuerpo responda.

Me folla más fuerte. Sus caderas embisten hacia delante, inmovilizándome entre su cuerpo y la pared, y cada embestida es tan profunda que la siento en las costillas.

El sonido húmedo de él dentro de mí llena el pasaje estrecho junto con mi respiración, entrecortada y rota y lo bastante fuerte como para que cada lobo en este castillo pueda oír lo que la compañera del alfa le está haciendo contra una pared en la fortaleza de su padre.

Que oigan. Que Dover oiga. Que cada persona en este asentamiento que me vio marcharme con las muñecas atadas oiga lo que ha regresado.

El orgasmo crece con la inevitabilidad de un muro que cede.

He estado luchando desde el patio, luchando desde la sangre, luchando desde el sonido que hizo Brennan cuando las mandíbulas del lobo se cerraron, y la lucha no tiene otro lugar adonde ir salvo a través de mi cuerpo y hacia el hombre dentro de mí.

Me corro contra él con un grito que no reconozco. La liberación me atraviesa en oleadas, mi cuerpo apretándose en torno a él con tanta fuerza que gime contra mi garganta, cada músculo de mi interior contrayéndose sobre su polla en espasmos que no puedo controlar y no quiero.

Su mano cubre mi boca, no para silenciarme sino para sentir la forma del sonido contra su palma.

Sus caderas siguen moviéndose, embistiendo a través de las contracciones, prolongándolo hasta que mis muslos tiemblan y mis uñas sacan sangre de sus hombros.

Me aferro a él porque mis piernas no me sostendrán.

Termina dentro de mí con un sonido que surge de algún lugar más profundo que su pecho.

Siento sus pulsaciones, el calor de su liberación inundando el espacio donde nuestros cuerpos se encuentran, su polla palpitando dentro de mí con cada oleada.

Sus manos en mis caderas se aferran con fuerza suficiente para dejar marcas que durarán más que cualquier cosa que la muerte de Brennan haya dejado en mi conciencia.

Su frente cae sobre mi hombro. Su respiración está destrozada.

Sus brazos me sostienen contra la pared como si la pared fuera lo único que nos mantiene en pie a los dos. Durante varios latidos no hay nada entre las paredes de piedra salvo el sonido de dos personas respirando como si acabaran de sobrevivir a algo que debería haberlas matado.

No me suelta. Sus manos permanecen en mis caderas. Su cuerpo permanece dentro del mío.

La piedra está fría contra mi columna. Su piel está caliente contra mi pecho. Entre esas dos temperaturas hay una mujer que acaba de ver morir a un hombre y luego usó al hombre que lo mató para quemar el dolor que llevaba en el cuerpo.

No sé en qué me convierte eso. Sé que no es la Eleanor Godwin que dejó Dover como una transacción.

Esa Eleanor nunca habría agarrado a un hombre cubierto de sangre para escalarlo en un corredor.

Esa Eleanor creía en sistemas, en negociaciones, en la gestión cuidadosa del poder mediante la inteligencia y la paciencia.

Las dos Eleanors no pueden coexistir. El pasillo es demasiado estrecho para las dos. Una de ellas murió en el patio con Brennan, y no estoy segura de cuál.

Esta Eleanor mordió el hombro del alfa con fuerza suficiente para hacerle sangrar y exigió más mientras el cuerpo de su amigo de la infancia se enfriaba en el patio.

Ryland levanta la cabeza de mi hombro. El ámbar ha desaparecido de sus ojos. Vuelven a ser oscuros, ese marrón profundo casi negro del alfa que gobierna, calcula y nunca deja de planificar.

Me mira con una expresión que nunca he visto en su rostro: algo que no es satisfacción, ni dominio, ni la fría evaluación que he llegado a esperar después de poseerme.

Parece un hombre que acaba de descubrir que la mujer que tiene entre sus brazos es capaz de algo que no había previsto.

Bien.

Que recalcule.

Me deposita en el suelo. Tengo las piernas débiles.

Los muslos, húmedos. Los moretones en mis caderas ya se están formando bajo las marcas que dejaron sus dedos.

Me subo los pantalones. Me los ato con manos temblorosas, y no intento disimular el temblor, porque ocultarle cosas a este hombre es un juego que dejé de jugar en algún momento entre el anudamiento y la matanza.

Recoge la capa del suelo. Se la echa sobre los hombros.

La sangre de su pecho está corrida ahora, mezclada con mi sudor y los arañazos que le dejé en la espalda.

Prueba de lo que acabamos de hacernos el uno al otro en un pasillo que solía pertenecer a mi padre y ahora pertenece al alfa que acaba de demostrar, en todos los sentidos que importan, que es suyo.

Recorremos el resto del pasillo en silencio. La habitación que nos asignó mi padre está al final. La puerta se cierra tras nosotros, y el sonido del pestillo retumba en la piedra como cada sonido en Dover ha retumbado desde que tuve edad para escuchar.

Me siento en el borde de la cama. Todavía me tiembla el cuerpo. La ira no se ha consumido. Se ha reducido, como un fuego que pasa de rugir a ser brasas, y lo que queda bajo la ceniza es algo más silencioso, más pesado, más difícil de apagar.

Duelo.

No por Brennan. Por la versión de mí misma que lo habría llorado. Se ha ido. No sé cuándo se fue. La mujer sentada en esta cama dentro del castillo de mi padre con la semilla del alfa entre los muslos y la sangre de él bajo las uñas es alguien a quien aún no conozco.

Tendré que conocerla. Parece peligrosa.

Ryland está de pie junto a la ventana estrecha, mirando hacia Dover. Me da la espalda. La capa le cuelga de los hombros, y debajo los arañazos que le dejé se secan al aire fresco. No se vuelve.

El silencio entre nosotros es diferente de todos los silencios anteriores. Más pesado que la tensión del poder y la resistencia. Más profundo que el vínculo que tira de dos cuerpos que se desean pese a toda objeción estratégica.

Algo que va más allá de ambos. Algo para lo que ninguno de los dos tiene nombre todavía, y cuyo peso llena la habitación tan completamente como el lobo llenó el patio, sin dejar espacio para nada de lo que hubo antes.