12 #2

Su voz, cuando llega, tiene el mismo tono mesurado que usó antes de que la niebla lo envolviera, como si el lobo fuera una frase que insertó en medio de un discurso y ahora continúa sin pausa.

Se dirige a Dover de nuevo. Declara lo que le ocurrirá al próximo hombre que levante armas contra la hermandad. Lo declara como declara todo: como un hecho, no como una amenaza.

La sangre es la puntuación.

Me acerco al cuerpo de Brennan, junto al hombre cuya boca aún está oscurecida por la muerte, que acaba de mostrar a cada persona en este patio lo que es.

El lobo lo mató. El hombre tomó la decisión.

Ambos viven dentro del cuerpo que tengo al lado.

Elegí estar junto a él. Nunca podré deshacer esa elección.

El hombre que fue mi padre no se ha movido de los escalones. Tiene el rostro del color del pergamino viejo, y las manos le han dejado de temblar.

El temblor que vi desde el caballo ha desaparecido, sustituido por una quietud que reconozco porque la heredé: la compostura de un líder que encaja un golpe que vio venir y eligió no esquivar.

Me mira a través del patio, por encima del cuerpo, a través del silencio, y lo que veo en su rostro no es el padre que me entregó como moneda de cambio. Es el estratega que comprende que la mujer junto al alfa empapado en sangre ya no le pertenece para llorarla.

Alguien le trae una capa a Ryland. La toma sin mirar, se la echa sobre los hombros, y la sangre del pecho desaparece bajo la lana oscura.

El lobo se ha ido. El hombre ha vuelto. Dover los recordará a ambos.

Nos asignan aposentos. Conozco estos corredores mejor que nadie con vida.

Camino con Ryland más allá de la escalera donde solía sentarme a contar guardias, más allá de la cocina donde aprendí a estirar las reservas de grano, más allá de la puerta de la habitación donde mi padre y yo nos sentamos la noche antes del tratado a revisar contrapropuestas que nunca iban a importar.

El corredor se estrecha. Los muros se cierran. La piedra es la piedra de Dover, el mismo gris frío que conozco desde antes de poder caminar, y su familiaridad bajo mis dedos es lo que me quiebra.

No la ejecución. No el rostro de Brennan. No las manos de mi padre.

La piedra.

Conozco esta piedra. Sé dónde el mortero es débil, dónde entra la humedad, dónde el muro suda con la lluvia intensa.

La conozco como conozco mi propio cuerpo.

Caminar por estos pasillos como la mujer del alfa mientras la sangre de Brennan aún está húmeda en el patio le está haciendo algo a esa parte de mí cuidadosa, controlada, táctica, la que me ha mantenido viva desde el día en que me ataron las muñecas y me sacaron de este castillo.

La parte cuidadosa está fallando.

El pulso me late desbocado, la adrenalina del patio aún inunda mis venas sin ningún lugar adonde ir.

Las manos las tengo firmes, pero la mandíbula me duele de tanto apretarla.

Los músculos de los muslos los tengo tensos por el esfuerzo de permanecer quieta durante algo que hizo que cada instinto de mi cuerpo quisiera huir.

Presiono las palmas contra la piedra y respiro.

Sé qué hacer con esto. Llevo gestionando la adrenalina desde que tuve edad suficiente para estar junto a mi padre durante los asedios.

Respiras. Piensas. Canalizas la energía hacia la siguiente tarea, el siguiente problema, lo siguiente que necesita arreglarse.

Respiro. Pienso.

Y lo que pienso son las manos de Ryland sobre mí.

No. Ahora no. Aquí no. No en los corredores donde jugué de niña, no con la sangre de Brennan aún húmeda en las piedras del patio, no con mi padre de pie al pie de esos escalones viendo alejarse lo último que reconocía en mí junto al lobo que me lo arrebató.

Presiono más fuerte contra la piedra. El frío ayuda.

Por un momento. Entonces el vínculo surge bajo mis costillas, un tirón tan visceral que lo siento entre las caderas, y mi cuerpo me da la respuesta que mi mente intenta rechazar: lo deseo.

Deseo al hombre que acaba de matar por mí, que mató frente a mí, que mató vistiendo la misma piel contra la que llevo semanas durmiendo.

Quiero sus manos, su peso, la plenitud de él en los espacios que ninguna estrategia ni compostura puede alcanzar.

Intento resistirme. Aguanto hasta que Ryland dobla la esquina delante de mí y la luz del fuego atrapa la línea de su mandíbula bajo la capa.

Entonces dejo de luchar.

Ryland camina delante de mí. La capa cubre la sangre pero no la postura, el porte de sus hombros, cada lobo en el pasaje pegándose al muro para dejarlo pasar.

Se mueve por Dover como se mueve por la Torre: como si la piedra le perteneciera, porque ahora le pertenece, porque el cuerpo en el patio lo demostró.

Le agarro el brazo.

Se gira. El ámbar no ha abandonado del todo sus ojos.

La capa es áspera bajo mi puño y el músculo debajo está cálido y duro.

Los dientes que acaban de arrancar una garganta están detrás de labios que he besado, y las manos que doblaron su ropa con precisión metódica antes de matar son las manos que quiero en mi cuerpo.

La contradicción debería horrorizarme. No lo hace.

Lo empujo contra la pared. La piedra a su espalda solía ser mía. Ya no lo es.

El hombre al que he inmovilizado contra ellas acaba de cometer el acto más violento que he presenciado jamás, y estoy temblando con algo que no es dolor, no es ira y no es el examen de conciencia que debería estar haciendo.

Es hambre. La misma hambre que me hizo arrodillarme ante él, que me hizo decir «demuéstralo», que responde a lo peor de él con una necesidad que he dejado de intentar justificar.

Su mirada encuentra la mía. El ámbar todavía está ahí, entrelazado con el color más oscuro, el lobo no se ha retirado del todo, y la mirada que me dirige no es de sorpresa.

Sabía que esto iba a pasar. Lo lee todo. Lo planea todo. Calcula cada resultado antes de hacer el primer movimiento. Vio esto en mi rostro en el patio, y lo ha estado esperando durante todo el recorrido por estos corredores.

No me detiene. No me da órdenes. Me deja inmovilizarlo contra la piedra y me observa con esos ojos veteados de ámbar, y la ausencia de una orden es lo más peligroso que me ha dado desde la noche en que se quedó en la cama.

Lo beso con la sangre de Brennan aún secándose en su piel.

El sabor a hierro está en sus labios. Su boca está caliente y dura y se abre bajo la mía, y el beso no se parece en nada a los anteriores.

No hay estrategia en esto. No hay seducción.

No hay un lento desenredo de una mujer que ha estado luchando contra lo que quiere.

Lo escalo como se escala un muro que una está desesperada por superar, con los dedos en su cabello, los muslos ciñéndose a sus caderas.

La capa cae de sus hombros. Está desnudo contra la piedra fría con mi cuerpo enroscado en el suyo, y no me importa.

Sus manos encuentran mis caderas. El agarre deja marcas.

La lana de mis pantalones es la única barrera entre nosotros, y su polla ya está dura contra mí, toda su longitud presionando contra la tela con un calor que siento en la columna.

Tira de mis caderas hacia él, frotándome contra su cuerpo, y la fricción arranca un sonido de mi garganta que resuena en las paredes de piedra.

—Eleanor —su voz es áspera. Más grave de lo que nunca la he oído. Una advertencia o un permiso, y no espero a averiguar cuál.

Llevo la mano entre nosotros y desato mis pantalones.

Sus manos toman el mando, bajando la tela por mis muslos, y sus dedos me encuentran húmeda e hinchada antes de que los cordones estén del todo desatados.

El sonido que hace cuando siente lo mojada que estoy es gutural e inmediato, una exhalación que no está controlada, que no es estratégica, que pertenece más al lobo que al hombre.

Me levanta. Con un solo brazo. Los músculos de su hombro se tensan contra la piedra. Le rodeo con las piernas, y me penetra con una sola embestida dura que empuja mi espalda contra la pared opuesta.

El impacto me saca el aire de los pulmones.

Me llena por completo, grueso y profundo, abriéndome con una plenitud repentina que roza el dolor y cruza hacia algo que mi cuerpo reconoce antes que mi mente.

El ángulo de mi cuerpo contra la pared hace que presione contra el lugar dentro de mí que vuelve blanca mi visión, la cabeza de su polla frotándose contra el punto hinchado que me tiene poseída desde la primera vez que lo encontró.

Le muerdo el hombro. Fuerte. Lo bastante fuerte como para saborear el cobre que ya está en su piel, la sangre de Brennan mezclada con la sal del hombre bajo ella, y el salvajismo de ese acto no me detiene. Nada me detiene.

Embiste de nuevo. Se retira hasta que siento su ausencia, el vacío, y luego se lanza hacia delante con tanta fuerza que mi cuerpo se desliza pared arriba.

Mis dedos arañan su espalda, dejando marcas en la piel que aún conserva el calor del lobo, y los sonidos que hacemos llenan el espacio estrecho: crudos, percusivos, rítmicos, más cercanos a la violencia que nada de lo que hayamos hecho en su cama.

Mi columna se frota contra la piedra con cada embestida.

Estoy tan mojada que lo siento en la cara interna de los muslos, lo oigo en el sonido obsceno y húmedo entre nuestros cuerpos.

La prueba de cuánto lo deseo mientras la sangre de Brennan aún está en su pecho es el rincón más oscuro de aquello en lo que me estoy convirtiendo.

Sus dientes encuentran la curva de mi cuello y muerden, no el mordisco que reclama, no la marca que lo cambiaría todo, pero con fuerza suficiente para que sienta el cardenal formándose, y lo quiero.

Quiero cada cardenal que pueda darme porque los cardenales son prueba de que estoy aquí, de que elegí esto, de que la niña que jugaba con Brennan en los túneles se convirtió en la mujer que inmovilizó al alfa contra la pared en este castillo y tomó lo que quería del cuerpo que acababa de arrebatar una vida.