8 #2

La excitación se acumula bajo el dolor, como siempre, serpenteando por las caderas y asentándose en lo bajo del vientre con una insistencia que se niega a morir.

La acumulación es inconfundible: el calor de cada impacto se extiende hacia dentro, enrojece lugares que su palma no ha tocado.

La humedad está ahí. Sé que está ahí porque noto lo resbaladizo en la parte interna de los muslos, y la humillación de eso, la evidencia involuntaria de una respuesta que me arrancaría si pudiera, me hace hundir la frente con más fuerza en la ropa de cama.

Puede verlo. Sé que puede verlo. El ángulo en el que estoy inclinada no oculta nada.

La luz del fuego queda a su espalda, y cada marca que va dejando y cada respuesta que no he logrado reprimir queda expuesta ante un hombre que me lee como yo leo sus despliegues de tropas: exhaustivamente, metódicamente, sin perderse nada.

Se detiene. La palma que descansa sobre el calor que ha dejado traza un arco lento por la curva de mis nalgas, y el movimiento me envía un escalofrío por las piernas.

Mi respiración es irregular. El ardor se ha extendido por toda la parte baja de mi cuerpo, y debajo de él la excitación pulsa con cada latido, pesada e innegable.

—Anoche elegiste darme tu boca —dice. Uniforme. Medido. El tono de quien dicta condiciones, no el de un amante—. Esta noche elijo yo lo que tomo.

Se mueve. No hacia la parte delantera de mi cuerpo, no hacia los lugares que ha tocado antes. Un pulgar se desliza por la hendidura entre mis nalgas, y entiendo. Todo mi cuerpo se tensa.

—No.

La palabra sale antes de que haya decidido pronunciarla, aguda e instintiva, y mis manos empujan la cama para incorporarme, pero una palma cae entre mis omóplatos y me mantiene abajo. La presión es firme. Absoluta.

—Este es el castigo —dice—. No los azotes. Esto.

El pulso me martillea en la garganta, en las muñecas, en el lugar donde descansa su pulgar. El miedo es intenso ahora, afilado y concreto, atravesando la excitación sin extinguirla. Tengo miedo y estoy húmeda, y la combinación fragmenta mis pensamientos de maneras que no puedo permitirme.

Un pulgar presiona donde nadie me ha tocado. El sonido que emito vibra en mi mandíbula apretada, crudo y descontrolado. Mantiene la presión, dándome tiempo para asimilar lo que viene, y cada músculo de mi cuerpo se contrae contra la intrusión.

—Respira —dice. La palabra es una instrucción, pronunciada como si diera órdenes a un lobo sobre táctica de combate.

Fuerzo una exhalación. Se estira por encima de mí.

Oigo descorchar aceite, y luego una calidez viscosa que me recorre con una paciencia que indica que pretende tomarse su tiempo.

Un dedo se desliza dentro, lento, y la dilatación es extraña e íntima de un modo que derriba cada defensa que he mantenido en el tiempo que llevo en esta cama.

Hundo la cara en las pieles e intento pensar en el túnel, en las dimensiones del espacio de arrastre, en cualquier cosa que no sea la sensación de él dentro de mí donde nadie ha estado jamás.

Un segundo dedo se une al primero. El ardor se intensifica.

Aprieto los dientes y respiro para soportarlo.

Me contraigo y relajo en oleadas que escapan a mi control, y me golpea una comprensión enferma y furiosa: la excitación no ha disminuido.

La humedad no ha disminuido. Mi cuerpo trata esta invasión como otra forma de la estimulación que ha aprendido a anhelar de sus manos, y saberlo me hace querer desgarrar la ropa de cama y aullar.

Se retira. Oigo ropa detrás de mí, y entonces la cabeza de su polla está ahí, resbaladiza de aceite, presionando donde estaban sus dedos.

Hace una pausa. No las pausas calculadas que usa durante la disciplina para dejar que la anticipación se acumule.

Esto es diferente. El agarre en mi cadera se queda inmóvil.

Su respiración cambia. Durante un instante prolongado está sopesando lo que va a hacer contra alguna escala interna que se supone que no debo ver.

No está inseguro. No duda. Está reconociendo un umbral, como un comandante reconoce el terreno que está a punto de arrasar antes de dar la orden.

Entonces el agarre se tensa. El reconocimiento ha terminado.

La línea que acaba de sopesar cruzar ha quedado atrás.

—Construiste una ruta de escape bajo mi fortaleza —dice.

Su voz es baja. Coloquial. Como si estuviera hablando de logística de suministros mientras la cabeza de su polla vence la resistencia que lucho por mantener—.

Lo hiciste bien. Lo hiciste bajo mi vigilancia, y casi lo hiciste sin que me diera cuenta, y ambas cosas son lo bastante impresionantes como para que quiera que entiendas la precisión de lo que te está pasando ahora mismo.

Empuja hacia delante. Me abro para él porque el aceite y la preparación han hecho posible la entrada, aunque no indolora.

El sonido que emito es uno que nunca he oído salir de mi propia garganta: un gemido bajo y gutural que lleva furia, miedo y excitación a partes iguales.

Es grueso. Me está dilatando de un modo que irradia chispas de incomodidad por las caderas, y la plenitud es abrumadora, una presión que se asienta tan profunda que parece estar reorganizando mi geografía interna.

Se hunde hasta el fondo. Se queda quieto. Sus caderas pegadas a mis nalgas, su polla enterrada en un lugar que nunca ha sido tomado, y la vulnerabilidad de la posición, lo absoluto de la invasión, me hace apretarme alrededor de él con tanta fuerza que los muslos me tiemblan.

—Estás tan apretada —dice. Su voz ha cambiado.

La calma coloquial se ha fracturado en los bordes, y lo que se filtra es el sonido de un hombre que responde a mi cuerpo con una intensidad que elige no ocultar—.

Tu cuerpo me está combatiendo y puedo sentir cada músculo intentando expulsarme. No va a funcionar.

Se retira. Empuja de nuevo. Lento, deliberado, un ritmo diseñado para enseñarme a aceptar lo que mi mente rechaza.

El aceite facilita la fricción pero no alivia la plenitud, la profundidad implacable de cada embestida.

Los sonidos son obscenos: el ruido húmedo de él moviéndose dentro de mí, el crujido del marco de la cama contra la piedra, mi propia respiración que se fractura en pedazos que no volverán a unirse.

Tengo la cara hundida en la ropa de cama. Mis manos son puños en las pieles.

En algún lugar más allá de la puerta de la cámara, la Torre continúa: los sonidos amortiguados de lobos en los corredores, un cuervo que grazna desde las almenas, el río que fluye junto a los muros exteriores.

Intento aferrarme a esos sonidos, anclarme en el mundo fuera de esta habitación donde todavía soy una estratega y la hija de un líder y una mujer con un plan.

Los sonidos se disuelven. Solo queda su respiración detrás de mí, el ritmo húmedo de él dentro de mí, y la polla que me enseña un lenguaje que nunca acepté aprender.

Desliza la mano entre mis piernas. Sus dedos resbalan por la humedad, y oigo el sonido que emite: grave, satisfecho, una confirmación de lo que ya sabía.

—Estás empapada —su voz suena áspera contra mi nuca—. Te estoy follando el culo como castigo y te escurres por los muslos. Dime otra vez que tu cuerpo no demuestra nada.

—Demuestra que me necesitas húmeda para sentirte rey —las palabras salen destrozadas, raspadas entre dientes apretados, pero salen.

Sus dedos se detienen entre mis piernas durante medio latido. Luego se ríe. Grave, quedo, y el sonido vibra desde su pecho hasta mi columna.

—Ahí está —dice. Su pulgar reanuda el movimiento circular, y la siguiente embestida es más fuerte que las anteriores—. Me preguntaba cuándo aparecerías.

Me ha encontrado hinchada y resbaladiza, y el primer roce de su pulgar en mi centro me atraviesa con una sacudida tan violenta que me arqueo sin querer. La doble sensación derrumba cada barrera que he estado sosteniendo.

Su verga me llena desde atrás con embestidas medidas mientras su pulgar traza círculos delante, y los dos puntos de sensación se alimentan mutuamente: cada embestida hunde la plenitud más profundo, la profundidad pulsa hacia sus dedos, sus dedos traducen la presión en un placer tan agudo que me hace temblar los muslos, el temblor me aprieta en torno a su verga, la presión hace que la siguiente embestida golpee más fuerte, y el ciclo se intensifica hasta que incomodidad y placer se fusionan en una única corriente aniquiladora que recorre cada nervio de mi cuerpo.

Mis caderas se echan hacia atrás en la siguiente embestida sin mi permiso, buscando más presión de sus dedos, y el sonido que emite contra mi nuca me dice que sintió la rendición antes que yo.

—Ahí —dice. Sereno. Con ese tono de observador que usa cuando me ve estudiar su fortaleza—. Eso es lo que quería.

—Entonces deberías saber —logro decir, con la voz hecha ruinas— que te lo haré pagar.

Su pulgar presiona. Sus caderas embisten. —Cuento con ello —dice contra mi oído, y las palabras se disuelven en un gemido que me dice que su control le está costando tanto como a mí el mío.

Quiero negarlo. Quiero apartar su mano, cerrarme contra la invasión, demostrarles a ambos que mi mente sigue al mando y que soy un territorio ocupado que no me representa.

Pero el movimiento circular es devastador en su precisión, empujando el orgasmo desde lo más hondo de mí hacia arriba.

Me está llenando con un ritmo que he dejado de combatir y al que he empezado a entregarme.

El sonido que sale de mi boca es un gemido continuo y roto que no puedo contener porque no queda nada en mí para contenerlo.

El orgasmo se forma de manera diferente a todos los anteriores. Comienza más hondo, en un lugar que no sabía que podía generar este tipo de sensación, y cobra fuerza como una ola cobra fuerza en aguas profundas, invisible hasta que alcanza los bajíos y rompe.