5 #3

Ya estoy duro otra vez. Viéndola de rodillas, con el pelo destrozado, la mirada clavada en mí como un cuchillo y mis marcas en su piel, ablandarme es imposible.

Mi polla está resbaladiza con sus fluidos, brillando a la luz del fuego, y su mirada desciende hacia ella.

Se detiene ahí. Aprieta los labios, y veo el mismo cálculo que hizo anoche: la consideración de morder, sopesada y descartada.

—Abre la boca.

Lo hace. Lentamente. Sus labios se separan y mantiene mi mirada mientras lo hace, obligándome a ver que ella elige esto, asegurándose de que entienda que lo que viene a continuación es una decisión, no sumisión.

Quiere que sepa que podría haber apretado la mandíbula y obligarme a forzarla.

No lo hizo. Y el hecho de que eligiera abrir la boca en lugar de obligarme a abrírsela hace que el calor en mi sangre se dispare con más fuerza que si hubiera luchado.

Una mujer que se somete por elección es más peligrosa que una que se somete por la fuerza, porque la elección puede revocarse. Me lo está recordando de rodillas, con mi polla frente a su cara.

Doy un paso adelante y guío la cabeza de mi polla entre sus labios. El primer contacto es devastador. Su boca es caliente, húmeda, apretada, y cierra los labios a mi alrededor con una succión inmediata y castigadora.

Esto no es la inexperiencia cruda y furiosa de la noche anterior.

Ha aprendido. Eleanor, que puede trazar el plano de una fortaleza en un día y memorizar una rotación de guardias con solo verla cambiar dos veces, ha aplicado la misma inteligencia a esto, y el resultado es una boca que me está desarmando con eficiencia metódica y salvaje.

Eso es lo que la hace peligrosa. No su desafío. Su adaptabilidad. He roto a mujeres desafiantes antes, y siempre es lo mismo: resisten hasta que no pueden más, y entonces se detienen. Eleanor no se detiene.

Pierde una batalla y sale del campo rediseñando ya sus tácticas para el próximo enfrentamiento.

La discipliné, y aprendió a contar. La tomé, y aprendió a cartografiar mis debilidades a mitad de embestida.

Le metí mi polla en la boca, y aprendió a hacerme perder el control con ella.

Cada arma que uso contra ella, la estudia, la desmonta y la reconstruye apuntando en la otra dirección.

Su lengua se curva contra la parte inferior de mi polla en cada embestida, plana y firme, presionando la cresta bajo la cabeza donde se concentra la sensación. Lo hace una vez, y otra, y la presión me traba los muslos. La sangre me martillea tan fuerte que la siento en los dientes.

—Más profundo.

Me toma más profundo. Los músculos de su garganta se contraen alrededor de la cabeza de mi polla, y el sonido que hago es bajo e involuntario, más fuerte de lo que querría en esta cámara de piedra.

Tiene las manos apoyadas en mis muslos, los dedos clavados en el músculo, y traga a mi alrededor con un control que convierte la arcada en presión.

La saliva se acumula en las comisuras de su boca y le resbala por la barbilla. No se retira.

Ella marca el ritmo esta vez. Más duro, más rápido, castigador, nada que ver con el ritmo que le impuse la noche anterior.

Me toma en su boca, se retira, me toma de nuevo con una cadencia que refleja lo que acabo de hacerle a su cuerpo, y el mensaje es claro: le está haciendo a mi polla lo que yo le hice a su coño, y quiere que sienta cada segundo.

Mi mano encuentra su cabello y lo agarra.

Sus ojos se entrecierran pero no disminuye el ritmo.

Hunde las mejillas y succiona con la fuerza suficiente para que la sensación bordee el dolor, y mis caderas se sacuden hacia adelante involuntariamente, empujando más profundo.

Se le humedecen los ojos. Me sostiene allí, con la garganta contrayéndose, la mandíbula estirada a mi alrededor.

La expresión de su rostro, de rodillas ante mí, es una promesa.

Está grabando cada sonido que hago, cada embestida involuntaria.

Los usará todos cuando llegue el momento.

Está convirtiendo su boca en un arma, y lo peor es que funciona.

El clímax se acumula en la base de mi columna, una presión que se tensa más con cada caricia de su lengua.

Le agarro el cabello con más fuerza. Embisto en su boca con un control que se desmorona segundo a segundo.

Su garganta se abre para mí y se cierra a mi alrededor, y los sonidos húmedos llenan la habitación.

Termino en su boca porque la alternativa es retirarme y darle la satisfacción de verme perder el último hilo de control.

El orgasmo golpea como una conmoción, recorre mi cuerpo en pulsos que me vacían contra su lengua.

La visión se me vuelve blanca. La mano se me cierra en su cabello.

Lo único en el mundo es el calor húmedo de su boca y la succión que me drena hasta la nada.

No sé qué sonido hago. Sé que ella lo escuchó. Sé que lo recordará. Sé que acabo de darle otra arma, y no consigo que me importe hasta que el último pulso se desvanece y puedo pensar de nuevo.

Traga. Todo. Se sienta sobre los talones. Se limpia la barbilla con el dorso de la mano. La mirada que me lanza dice que está llevando la cuenta, y la deuda que estoy acumulando no tiene límite a la vista.

Me quedo de pie sobre ella. Tiene el rostro sonrojado, los labios hinchados y brillantes, mi semilla en la barbilla donde no llegó a limpiarse del todo.

Mis marcas en sus muslos. Las huellas de mis manos en su trasero.

La evidencia de lo que le he hecho escrita en cada centímetro de su cuerpo, y me mira desde el suelo de mis aposentos con más fuego en los ojos del que tenía cuando entró en la habitación.

—Cada noche —mi voz es áspera, desgarrada—. Esto es lo que sucede en esta habitación. Disciplina. Luego tomo lo que es mío. Luego tu boca termina lo que tu cuerpo empezó. Ese es el ritmo de tu vida ahora, Eleanor, y nada de lo que traces o memorices o planees lo cambiará.

No responde. Levanta la barbilla. Su mirada sostiene la mía sin parpadear. Las manos, apoyadas en los muslos desnudos, están firmes.

—Acuéstate.

Se levanta del suelo sin ayuda. Se sube la ropa interior.

Se baja la camisa. Cuando apoya el peso en la cama, se sostiene con una mano, la cadera inclinada hacia un lado para evitar las peores marcas.

El movimiento es pequeño y controlado, y me mataría por notarlo.

Cruza al lado opuesto y apoya la espalda contra la pared, se tumba de costado para que nada toque la piel que acabo de arruinar.

Me visto lo suficiente para estar decente y salgo de la cámara. El aire del corredor me golpea la piel como agua fría, y me quedo allí el tiempo suficiente para que el pulso se me asiente y la respiración pase por estable.

La cámara del consejo está en el segundo piso de la Torre Blanca.

Thane mandó aviso durante la cena de que las aves mensajeras de la noche habían llegado cargadas, y el informe estaría esperando cuando yo estuviera listo.

Cuando entro, Thane y un puñado de mis lobos veteranos ya están apostados alrededor de la mesa.

La habitación está fría, las aspilleras abiertas al aire nocturno, y el humo de sebo cuelga en una neblina baja sobre los mapas.

En algún lugar abajo, el río corre contra el muro exterior, constante e indiferente.

Tres tubos de cuero yacen destapados sobre la mesa, los mensajes sujetos con piedras planas.

Me siento. Leo.

Soren en Warwick: dos envíos de suministros interceptados en el camino.

No asaltados. Interceptados y desviados.

Alguien con conocimiento de los horarios de las rutas está pasando información a los humanos que operan entre su territorio y el mío.

Su letra es contenida, pero la brevedad me dice que se le está agotando la paciencia.

Emric en Ludlow: movimiento a lo largo de las fronteras galesas.

Los exploradores informan de fogatas donde no debería haberlas, y quienes las atienden no son colonos galeses.

Están organizados. Armados. Se mueven en patrones que sugieren entrenamiento, y desaparecen antes de que sus lobos puedan darles alcance.

Cael en Bamburgh: nada. Los informes de Cael siempre son cortos, pero este apenas es una frase. Costa tranquila. Algo no encaja en esa tranquilidad. Los instintos de Cael son mejores que las redes de inteligencia de la mayoría de los hombres. Si dice que la tranquilidad le huele mal, le creo.

Coloco los tres mensajes lado a lado y los examino como examino el terreno antes de elegir dónde luchar.

—El problema de la ruta de suministro le corresponde a Soren —dice Thane desde el otro lado de la mesa—. No pedirá apoyo.

—No pedirá. Lo necesitará —toco el mensaje de Emric—.

Estos no son tres problemas separados. Alguien con recursos está poniendo a prueba nuestras fronteras simultáneamente.

Interceptar rutas de suministro requiere información interna.

La actividad en la frontera galesa requiere organización.

El silencio de Cael requiere paciencia. Quien esté detrás de esto tiene las tres cosas.

La habitación absorbe eso. A Thane se le tensa la mandíbula una fracción. Los otros lobos intercambian una mirada que me dice que esperaban que lo interpretara de otro modo.

No lo hago.

—Duplica la escolta de suministros. Manda aviso a Soren de que redirigiremos por nuestro territorio hasta que sus caminos estén seguros. Y envía un cuervo a Emric: quiero descripciones de los grupos armados. Todo lo que sus exploradores puedan aportar.

Thane asiente. —¿Y Cael?

—Cael se las arreglará solo.

Uno de los lobos veteranos, Cedric, se aclara la garganta. —También está Dover —desliza una tira de pergamino doblada por la mesa. Un informe de los lobos que dejamos apostados fuera del asentamiento tras el tratado.