5 #2

Me arrodillo detrás de ella. Paso el pulgar por la humedad entre sus muslos, una caricia lenta y deliberada de delante hacia atrás, y alzo la mano para que pueda verla por encima del hombro. Mi pulgar reluce a la luz del fuego.

—Tu boca me dice que no quieres esto. Tu cuerpo dice lo contrario. —Me llevo el pulgar a los labios y la saboreo. Sal y calor. Se queda rígida al verme hacerlo, y lo que escapa de su garganta es algo entre furia y gemido.

—Eso no demuestra nada.

—Lo demuestra todo. Trece.

Mi mano vuelve a caer. Ella se sacude hacia adelante, las caderas apretadas contra el borde de la cama, y esta vez la cuenta sale en un medio sollozo que no puede contener.

No es llanto. Eleanor no llora. Es algo más peligroso.

Algo que me dice que está perdiendo el control del muro que ha levantado entre lo que quiere y lo que está dispuesta a admitir.

Le doy dieciséis. En el último, su voz es apenas un susurro, el rostro hundido contra la cama, los dedos retorcidos en las pieles. Su piel arde bajo mi palma cuando la apoyo contra ese calor y siento su pulso latiendo con fuerza a través de la carne inflamada.

No le doy tiempo para recuperarse. Me libero de las calzas y presiono la cabeza de mi polla contra su entrada, deslizándola por su calor resbaladizo hasta que la punta se engancha y se detiene.

Está empapada. La humedad me cubre antes siquiera de estar dentro de ella, y el sonido que ahoga contra la ropa de cama cuando hago contacto es tan crudo que me hace apretar el agarre en su cadera.

Empujo dentro de ella en una larga embestida.

Su cuerpo se resiste un instante, dolorido de la noche anterior, luego cede y me acoge hasta el fondo.

Cada músculo en su interior se aprieta a mi alrededor mientras me hundo por completo, y la intensidad me corta la respiración.

Mis caderas quedan pegadas a la piel marcada de su trasero, y el contacto contra las marcas frescas le arranca un siseo estrangulado de entre los dientes.

Me quedo ahí. Enterrado hasta la raíz, sintiendo cómo se contrae a mi alrededor en espasmos involuntarios. El encaje es sobrecogedor.

—Siente eso. —Dejo caer mi peso sobre ella, los labios rozándole la nuca—. Esto es lo que te hiciste a ti misma durante todo el día. Cada hora que tu mente tramaba estrategias, tu cuerpo ya estaba esperando esto.

Ella lucha.

Empuja hacia atrás contra mí, restregando las caderas, intentando tomar el control del ángulo, y entonces lanza el codo hacia mis costillas. Lo atrapo, le inmovilizo el antebrazo contra la cama junto a su cabeza y cargo mi peso sobre ella.

Se sacude debajo de mí, se retuerce, intenta desalojarme o castigarme por lo que le estoy haciendo sentir.

Cada movimiento me hunde más profundo, sus caderas meciéndose contra las mías, su resistencia volviéndose en su contra hasta que acaba follándose ella sola con mi polla mientras lucha contra mí.

—Quédate quieta.

—Oblígame. —Las palabras le salen en un jadeo, guturales y crudas, y el desafío que encierran me envía una descarga de calor por la columna.

Me retiro hasta la punta. Me quedo ahí con solo la cabeza abriéndole la entrada, gruesa y resbaladiza, y observo cómo sus manos desgarran las pieles. Se mece hacia atrás, buscando más, y no se lo doy.

Al otro lado de la ventana estrecha, un cuervo grazna desde las almenas. La guardia de la puerta responde con un silbido bajo. La Torre sigue funcionando. Mi manada sigue de servicio. El mundo más allá de esta cámara no se ha detenido porque esté dentro de la mujer que me traje de Dover.

—Pídemelo.

—Antes muerta.

Me hundo de golpe. Ella grita, la frente cayéndole contra el marco de la cama, la mano libre retorcida en las pieles, y establezco un ritmo que no tiene nada que ver con el de la noche anterior.

Más duro. Más rápido. Cada embestida penetra tan hondo que siento la cabeza de mi polla golpear su fondo, y cada impacto la empuja hacia adelante contra el borde de la cama.

El sonido de nuestros cuerpos llena la cámara, rítmico y obsceno, y la fricción de cada retirada me hace pulsar la visión.

El vínculo lo hace insoportable. El ardor de la carne estirada, el dolor de la disciplina superpuesto a la plenitud de tenerme dentro, dolor y placer tan entrelazados que son casi la misma señal.

Ella lucha más fuerte cuando el placer se agudiza, y el momento en que supera al dolor llega a través del vínculo como una llamarada: una oleada de calor, una tensión creciente que la aprieta a mi alrededor hasta que tengo que bloquear cada músculo por debajo de la cintura para no acabar demasiado pronto.

Esto es lo que me fascina. Su mente sigue en guerra conmigo.

Su cuerpo se rindió antes de que la tocara esta noche.

Dos campañas librándose a la vez dentro de la misma mujer.

Está perdiendo una mientras gana la otra, y la cuestión de qué victoria importa más es algo que ninguno de los dos puede responder todavía.

—Odias esto. —Mi voz roza la curva de su hombro, mis caderas embistiendo hondo, enterrado hasta el fondo y presionando ese punto en su interior que le hace temblar las piernas—. Y estás chorreando por mi polla.

Gira la cara hacia un lado y aprieta la mejilla contra la cama, y el sonido que emite es angustiado y hambriento a la vez. Empuja las caderas hacia atrás para recibirme, para tomarme más hondo, y la contradicción entre su furia y la avidez de su cuerpo es lo más honesto que hay en esta habitación.

Me retiro y vuelvo a embestir, ajustando el ángulo de mis caderas hasta encontrar el punto que le quiebra la respiración.

Lo trabajo. Embestidas lentas y profundas que presionan la cabeza de mi polla contra ese lugar hinchado en su interior con una deliberación que no es bondad.

Le tiemblan los muslos. Tiene los dedos blancos sobre las pieles.

El sonido húmedo y rítmico de mi polla entrando y saliendo de ella resuena en las paredes de piedra, llenando la cámara junto con el crepitar del fuego y sus exhalaciones entrecortadas y rotas.

—Cada sonido que haces ahora mismo —le digo, con la voz más grave de lo que me la he oído nunca— es tu cuerpo diciéndome lo que tu boca no dirá. Que este coño fue hecho para recibirme. Que cada centímetro de ti que dice no está apretando mi polla como si quisiera arrastrarme más adentro.

Muerde el borde de las pieles y grita entre dientes. Un solo sonido amortiguado y devastador, y la siento contraerse a mi alrededor con tanta fuerza que el mundo se reduce al agarre de su cuerpo y al rugido de la sangre en mis oídos.

Se corre con una violencia que casi me destruye.

Sus músculos internos se contraen en oleadas rítmicas y aplastantes que me aprietan desde la base hasta la punta, y lo que sale de ella está más allá de las palabras.

Más allá del control. El orgasmo la desgarra con tanta fuerza que se le doblan las piernas.

La sostengo con un brazo cruzado sobre sus caderas mientras se sacude hasta desmoronarse, atrapada entre la cama y yo.

Convulsiona contra mí, con la espalda arqueada, los nudillos blancos sobre el marco de la cama.

Cada oleada de su orgasmo me atraviesa a través del vínculo: el placer que crece y estalla, la furia subyacente porque lo deseaba, la devastación de no haber podido evitarlo.

Mi lobo quiere el nudo. El impulso golpea con más fuerza que anoche, una exigencia que nace en la base de mi polla y me recorre la columna como un puño que se cierra en torno a mi voluntad.

Encerrarme dentro de ella. Retenerla ahí.

Llenarla tan completamente que me sienta durante días.

La hinchazón es mía, mía para controlarla, mía para elegirla.

Cada instinto que tengo aúlla para que lo permita mientras ella todavía convulsiona a mi alrededor, mientras está abierta y contrayéndose y arrastrándome más adentro.

Una sola decisión. Eso es todo lo que haría falta.

No lo hago. El nudo es mío, y no pienso darlo esta noche. El precio de contenerme es una mandíbula trabada y un sabor a hierro donde me he mordido el interior de la mejilla con fuerza suficiente para sacar sangre. Ella nunca sabrá lo cerca que estuvo de algo que no puede deshacerse.

Embisto dos veces más y termino con un gemido que viene de un lugar que no sabía que tenía.

Me retiro en el último momento y me derramo contra el interior de su muslo en chorros calientes que le marcan la piel, con la mano trabada en su cadera con fuerza suficiente para dejarle nuevos cardenales.

Mi polla se sacude contra su piel y mi frente cae entre sus omóplatos mientras mi respiración se hace pedazos.

Durante cinco latidos, en la habitación solo se oye el sonido de dos personas intentando respirar.

Me retiro. Me pongo de pie. Tengo las piernas menos firmes de lo que me gustaría.

Ella permanece doblada sobre la cama, con el rostro hundido en las pieles, el cuerpo temblándole por el esfuerzo, las secuelas y algo que no va a nombrarme.

Mi semilla está en su muslo, deslizándose lentamente, y ella no se la limpia.

No sé si es agotamiento o desafío. Con Eleanor, podría ser cualquiera de las dos cosas.

—De rodillas.

Levanta la cabeza. Se gira lo suficiente para mirarme por encima del hombro, y la expresión de su rostro es asesina. Sonrojada de un rojo oscuro desde las clavículas hasta las sienes. Los ojos húmedos por el esfuerzo. Los labios hinchados de mordérselos para no gritar más fuerte.

—No hablas en serio.

—De rodillas.

Se desliza de la cama. Le tiemblan las piernas y se agarra al poste antes de caer. Se arrodilla en el suelo de piedra y alza la mirada hacia mí, y el odio en sus ojos es tan brillante que resulta casi hermoso.