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Hace el vacío alrededor de mí, la succión arrancándome un gemido de algún lugar que no he autorizado, y los músculos de su garganta se contraen cuando golpeo el fondo de su boca.

La saliva se acumula en las comisuras de sus labios y le resbala por la barbilla.

No retrocede. Me sostiene ahí mientras todo su rostro tiembla y le lloran los ojos, y la rebeldía en eso —la negativa a estremecerse incluso con mi polla en su garganta— hace que mi mano tiemble en su cabello.

Un temblor. Lo ve desde sus rodillas. Veo que lo ve.

Esa es la primera grieta en mi control que ha encontrado, y la encontró en el suelo de mis aposentos con la boca llena y lágrimas corriéndole por el rostro.

Me retiro. Su boca me libera con un sonido húmedo y obsceno que llena la habitación, y se sienta sobre los talones, respirando con dificultad entre labios hinchados, saliva en la barbilla, los ojos brillándole a la luz del fuego.

Se limpia la boca con el dorso de las manos atadas.

El gesto es desafiante e intencionado, y me atraviesa una oleada de calor incompatible con el comportamiento controlado.

La levanto del suelo. Un brazo bajo las rodillas, otro detrás de la espalda. No se resiste a que la cargue. Se pone rígida, tiesa como el hierro en mis brazos, su cuerpo negándose a ablandarse incluso cuando la deposito en la cama y la cubro con mi peso.

Ya he cruzado la línea. La disciplina era justificable.

Lo oral fue una imposición de condiciones.

Lo que viene a continuación no tiene marco estratégico con el que disfrazarlo, y dejé de fingir que lo tenía en algún punto entre el salón y las escaleras.

Lo que importa ahora es que esto suceda en mis términos, no en los del vínculo. No en los de ella. En los míos.

Su espalda golpea las pieles. Estoy entre sus piernas antes de que pueda cerrarlas, mis caderas contra las suyas, mis manos sujetándole las muñecas atadas sobre la cabeza.

La cuerda me muerde la palma —los nudos de Dover contra mi piel, el trabajo de otro hombre sosteniéndola para mí— y las sujeto con más fuerza.

Las hojas de las espadas en las paredes capturan la luz del fuego.

El río murmura fuera de la ventana estrecha.

La habitación es la cámara de un señor de la guerra, construida para un hombre que gobierna desde el mismo lugar donde duerme, y la mujer debajo de mí está tomando nota de cada detalle incluso ahora.

Puedo ver sus ojos moviéndose, calculando la distancia a la puerta, el ángulo del arma más cercana en la pared, archivándolo todo tras su compostura.

Incluso ahora, incluso inmovilizada debajo de mí, está haciendo reconocimiento, y la parte de mí que debería encontrar eso amenazante encuentra algo completamente distinto.

Todo su cuerpo presionado contra el mío desde el pecho hasta el muslo es la frase más completa que el vínculo ha pronunciado desde el salón en Dover.

—No quiero esto.

Su voz es firme. Tranquila. Una mentira pronunciada con perfecta compostura, y ambos sabemos que es mentira porque sus caderas acaban de alzarse contra las mías y se le ha cortado la respiración con el contacto. El calor entre sus muslos es algo que ninguno de los dos puede fingir que no existe.

—No tienes que quererlo.

Le subo la túnica. Le quito la ropa interior del todo. Sus piernas quedan desnudas debajo de mí, largas y fuertes, y puedo sentir el calor de la disciplina todavía irradiando de su piel allí donde roza las pieles.

Llevo la mano entre nosotros y presiono dos dedos contra ella, abriéndola, y el calor resbaladizo que encuentro hace que la mentira que acaba de decirme se consuma hasta no ser nada.

Está empapada. Su cuerpo ha estado listo desde la disciplina, tal vez desde el salón en Dover.

La brusca inhalación cuando mis dedos se deslizan entre sus pliegues húmedos es la reacción más honesta que me ha dado desde que la traje a esta habitación.

—Solo tienes que sobrevivirlo.

Entro en ella de una sola embestida. Mi polla se entierra hasta el fondo, y su cuerpo resiste, luego cede, luego se cierra alrededor de mí con un agarre que casi acaba conmigo antes de haber empezado.

Está apretada. Más apretada que lista. La resistencia que encontré al entrar no fue solo tensión.

Nadie ha estado aquí antes que yo. Lo siento en cómo su cuerpo luchó por acomodarme, en el brusco tirón de su respiración, en la rigidez con que sus muslos se cerraron contra mis caderas.

Nunca ha tenido a un hombre dentro de ella, y el primero que tiene soy yo, y la satisfacción que me recorre el pecho ante esa confirmación no es algo que vaya a examinar ni por lo que vaya a disculparme.

Me agarra tan fuerte que siento cada pliegue de músculo dentro de ella, y el calor es abrumador: húmedo, apretándome, arrastrándome más profundo.

Su boca se abre en un jadeo silencioso. Arquea la espalda separándola de las pieles, sus muñecas tensándose contra mi agarre, y su mirada se pierde en el techo, desorbitada y ciega.

—Mírame.

Su mirada regresa a mi rostro. Húmeda. Ardiente. Llena de todo lo que no puede decir con mi polla enterrada en ella y las muñecas inmovilizadas sobre la cabeza.

—Esto es mío ahora.

Muevo las caderas una vez, lento, hundiéndome tan profundo que su respiración se quiebra. Siento la punta de mi polla presionando contra algo en lo más hondo de ella que hace que todo su cuerpo se sacuda.

—Cada parte de ti que acaba de decirme que no. Mía.

—Vete al infierno —susurra.

La voz se le quiebra en la segunda palabra, y sus caderas se alzan para recibirme, llevándome más adentro. La contradicción entre su boca y su cuerpo es lo más honesto que hemos hecho ninguno de los dos esta noche.

Me retiro hasta que apenas estoy dentro de ella, solo la punta, dilatando su entrada, manteniéndome ahí mientras respira.

Luego vuelvo a entrar. Lento. Cada centímetro medido, haciéndola sentir toda mi longitud llenándola de nuevo.

La cabeza le cae hacia atrás. La garganta se le contrae.

Cada respuesta se refleja en mi propio cuerpo con una claridad despiadada: la dilatación, la plenitud, sus músculos apretándose a mi alrededor cuando alcanzo el punto que hace que su respiración se entrecorte.

Uso eso. Inclino las caderas, encuentro el lugar que la hace jadear, y me hundo en él con una precisión que no es bondad.

Es estrategia aplicada a su cuerpo, y está funcionando.

Me hundo de nuevo, más fuerte, y un sonido se le escapa desgarrado.

Bajo, áspero, arrancado de algún lugar detrás del muro que ha construido.

Sus piernas me rodean las caderas. No creo que sepa que lo ha hecho.

Los talones se me clavan en la parte baja de la espalda, cambiando el ángulo, atrayéndome más adentro.

El calor húmedo que aprieta mi polla se tensa con cada embestida.

Su mente todavía me está combatiendo. Su cuerpo ha dejado de fingir.

—¿Es esto lo que planeaste? —su voz es un susurro ronco, desgarrado, y aun así conserva el filo de una mujer que sigue haciendo cálculos—. ¿En Dover? Cuando me señalaste. ¿Es esto lo que viste?

No respondo. Presiono la frente contra su clavícula y la follo con embestidas largas y profundas que le vacían los pulmones en ráfagas rítmicas.

La pregunta se me clava en algún lugar detrás de las costillas, porque la respuesta es sí.

La respuesta también es que lo que vi en Dover no fue nada comparado con la realidad de tenerla debajo de mí. No le daré eso.

—Fuiste hecha para esto —mi voz es áspera.

Más grave de lo que me la he oído nunca.

Acompaño las palabras con una embestida que la empuja hacia arriba sobre las pieles, las muñecas atadas tensas sobre la cabeza, y el grito que le arranco es mitad furia y mitad algo que negará hasta su último aliento—.

Para mí. Este cuerpo. Este coño. Hecho para recibirme, y estás tan mojada ahora mismo que puedes oírlo.

Puede. Ambos podemos. El sonido húmedo y rítmico de mi polla moviéndose dentro de ella llena la estancia junto con el crepitar del fuego y sus exhalaciones entrecortadas.

El rostro se le aparta. Los dientes encuentran la piel bajo su cabeza, mordiendo, y el rubor que le sube desde el pecho hasta la garganta es visible incluso en la tenue luz.

Entonces se vuelve. Me mira. Directamente, con intención, con una expresión para la que no estoy preparado.

Algo más sereno que el odio y peor que el desafío: un reconocimiento, desnudo y desarmado, como si atravesara con la mirada cada capa de control que he construido entre nosotros y encontrara al hombre que hay debajo.

Durante un latido incontrolado me siento completamente expuesto, reducido a algo que no le he mostrado a nadie en años, y el vínculo traduce esa exposición en una vulnerabilidad tan aguda que roza el dolor.

Mi ritmo vacila. Una embestida fallida. Me recupero, pero ella lo vio.

Lo vio de la misma manera que vio temblarme la mano durante el sexo oral, y ahora tiene dos grietas en mi armadura en lugar de una.

Tengo la certeza enfermiza de que esta mujer está coleccionando mis debilidades como armas que usará cuando llegue el momento.

Engancho la mano bajo su rodilla y le empujo la pierna más arriba, abriéndola más, enterrándome más adentro, usando la fuerza para enterrar lo que acaba de suceder, para ahogar la exposición en lo físico, en lo que puedo controlar.

La cabecera golpea contra la pared de piedra con cada embestida.

El vínculo es un horno. Cada punto de contacto entre nuestros cuerpos lo alimenta, y el calor se acumula en la base de mi columna con una presión que exige liberación.