1 #2

Es un puño atravesándome el pecho que reescribe cada prioridad que he mantenido durante ocho años, y durante un latido horrible e incontrolado no soy el arquitecto de la hermandad ni el alfa de la Manada de Hierro ni el hombre que planeó este asedio hasta la última flecha.

Soy un lobo en una sala llena de presas, y lo único en mi cuerpo más fuerte que la necesidad de tomarla es la certeza grabada en la sangre de que si cualquier otro macho en esta sala la toca, lo destrozaré con mis propias manos y no pararé hasta que no quede nada que enterrar.

Un latido. Me permito uno.

Luego exhalo. Roto los hombros una vez, dejando que la tensión se redistribuya por memoria muscular. Mi rostro no revela nada. Mis manos se abren por pura fuerza de voluntad, dedo a dedo, igual que me enseñé a soltar un arma cuando tenía catorce años y la furia era la única moneda que poseía.

Junto a mí, Thane se queda inmóvil. No la inmovilidad de un hombre en reposo, sino la de un hombre que me ha servido desde el principio y acaba de presenciar algo en mi cuerpo que no debería ocurrirle a un hombre sin reacciones.

Sus ojos se deslizan hacia un lado, y percibo la pregunta que nunca formulará: ¿Qué ha sido eso?

No la respondo. Estoy demasiado ocupado obligando a mi respiración a volver a la normalidad mientras mi lobo pasea tras mis costillas.

Mi miembro se endurece contra el muslo. Cada hilo de autocontrol que he cultivado desde mi primera matanza lo está poniendo a prueba una mujer que no me ha dirigido una sola palabra.

La estudio, ahora que puedo pensar de nuevo, ahora que la parte táctica de mi mente ha recuperado suficiente control para funcionar junto al animal.

Es la hija de Godwin, Eleanor. El parecido está en la altura, el porte, la forma en que mantiene erguida la columna, en cómo carga con un peso que la envejeció sin lograr doblegarla.

De pie junto a su padre. Una igual, una comandante a su lado, y por cómo la miran los demás miembros del consejo, lo es.

Tiene un cuerpo hecho para el trabajo, no para el adorno.

Piernas largas, hombros fuertes, caderas que encajarían en mis manos como si las hubieran medido para ellas.

Todo en ella dice uso, no exhibición, y quiero descubrir qué aspecto tiene cuando le arranquen cada capa de esa practicidad.

Mientras la observo, sus ojos abandonan los míos y recorren la pared este.

Cuenta a mis lobos. La veo hacerlo: un barrido deliberado, de izquierda a derecha, la mirada deteniéndose en cada posición, el recuento discurriendo tras sus ojos como un libro de cuentas.

Luego la pared oeste. Luego de vuelta a la entrada, a Thane, al que mide con la rápida eficiencia de alguien que sabe identificar al segundo al mando en cualquier sala.

Su atención vuelve a mí, y hay algo nuevo en su expresión, estratificado bajo la furia: evaluación. Está cartografiando esta sala con la misma precisión con que yo la cartografié al entrar. Busca los huecos.

Una estratega. Godwin crió a una estratega.

Voy a disfrutar desmantelándola.

La selección tiene que ser rápida. La diseñé así: se firma el tratado, cada alfa elige, y las puertas de Dover se cierran. Sin demoras. Sin renegociación. La rapidez impide la resistencia.

Cruzo la sala. Hacia la mesa del consejo, no hacia el semicírculo de mujeres junto a la pared del fondo.

Cada pisada resuena contra la piedra y el eco rebota en el techo abovedado, y todas las cabezas de la sala giran para seguirme, porque cuando un lobo camina hacia un grupo de humanos, lo observan.

Ella también me sigue con la mirada. Su expresión no vacila. Me observa acercarme con ojos evaluadores, calculando ya niveles de amenaza y distancias hasta las salidas y el número de cuerpos entre ella y la puerta más cercana.

Bien. Lucha contra mí. La quiero luchando. La quiero exactamente así: tensa como un resorte, furiosa, negándose a ceder. Quiero ser yo quien descubra qué hace falta para quebrar esa compostura, y quiero tener mi nudo enterrado dentro de ella cuando ocurra.

Me detengo tan cerca que tiene que decidir si mantener su posición o ceder.

Mantiene su posición. Dejo que me vea. No al alfa.

No al estratega. Al lobo. Lo que hay bajo la planificación y la política y años de contención calculada, lo que la está mirando ahora mismo con un hambre que apenas, apenas consigo mantener lejos de mi rostro.

Ella me sostiene la mirada. Se le tensa la mandíbula. Los dedos se le curvan más contra las palmas, los nudillos pálidos.

Extiendo la mano, le tomo la barbilla entre el pulgar y el índice, y le giro el rostro hacia la luz de las antorchas.

Su piel es cálida. Suave de un modo para el que las manos callosas no me habían preparado.

El pulso le salta una vez bajo mis dedos, rápido y fuerte, y el vínculo lo traduce directamente a mi propio cuerpo: una sacudida que viaja desde mi mano hacia abajo, atravesándome el vientre, y se instala en lo más hondo, densa, inconfundible.

Mi pulgar se desplaza una fracción, trazando el borde de su mandíbula, y a ella se le entrecorta la respiración.

Un sonido diminuto, apenas perceptible, involuntario, y la mirada en sus ojos es furia pura dirigida a sí misma.

Su cuerpo acaba de hacer algo que su mente jamás perdonará.

Ese jadeo entrecortado. Es lo más honesto que ha sucedido en esta sala desde que entré.

La parte de mí que debería catalogarlo como ventaja lo está reproduciendo en cambio, una y otra vez, intentando oír cómo sonaría si lo hiciera a propósito.

Si lo hiciera para mí. No porque se lo arranqué, sino porque me lo dio.

Nunca me ha importado si alguien daba o si yo tomaba. La distinción nunca ha importado. Importa ahora, y no sé por qué, y no tengo tiempo de averiguarlo.

Le suelto la barbilla. Me vuelvo hacia Godwin.

—Ella.

Una palabra. La única palabra necesaria.

El rostro de Godwin palidece. No lentamente.

De golpe, el color abandona su piel en una marea que comienza en el nacimiento del pelo y lo arrastra todo consigo.

Su boca se abre, y durante una fracción de segundo, el político desaparece y emerge el padre: en carne viva, desesperado, buscando cualquier movimiento que quede en el tablero que salve a su hija sin costarle su pueblo.

No lo hay. Ambos lo sabemos. Diseñé los términos para asegurarme de ello.

—No.

La voz de Eleanor. Una negativa rotunda y definitiva pronunciada en tono coloquial, que lleva más autoridad que cualquier cosa que su padre haya dicho desde que entré en este salón.

Da un paso adelante, alejándose de la mesa del consejo, y el movimiento la coloca directamente entre Godwin y yo.

Tiene los hombros erguidos. Bloquea la línea de visión de su padre hacia mí, obligándolo a mirarla a ella en lugar del tratado.

Inteligente. Desesperada y condenada, pero inteligente.

Se vuelve hacia mí y su voz desciende. No más silenciosa.

Más grave. La voz de una mujer que quiere ser escuchada por todos en la sala y comprendida solo por una persona.

—El tratado dice una mujer. No dice cuál.

Mi padre tiene un salón lleno de mujeres que ofrecerte.

Elige una que no esté dirigiendo sus líneas de suministro ni evitando que su consejo se desmorone, y Dover podría sobrevivir lo suficiente para cumplir su parte del trato.

Con su padre a sus espaldas y su vida en mis manos, está haciendo números y lanzando una contraoferta. La lógica es sólida, y eso es lo más peligroso. Tiene razón en que eliminar a la asesora más competente de Godwin debilita Dover. Un Dover débil significa un tratado sin cimientos.

Me acerco un paso más. Lo bastante cerca para que tenga que alzar la vista si quiere sostenerme la mirada. —¿Crees que te elegí por el bien de tu padre?

Aprieta los dientes tras los labios cerrados. No retrocede. —Creo que eres el tipo de hombre que coge lo más caro de la sala para demostrar que puede permitírselo.

El salón enmudece. Mis lobos se han quedado inmóviles. Thane, en algún lugar detrás de mí, se ha puesto rígido. Ningún humano me ha hablado así desde que tomé esta manada. Ningún lobo se ha atrevido.

Me inclino. No mucho. Solo lo suficiente para que mi boca quede a la altura de su oído, y mi voz sea solo para ella. —Te elegí porque acabas de intentar ganarme la partida en mi propia mesa de negociación. Y casi lo consigues.

Me echo atrás. Sus ojos arden. El pulso le late visible en la garganta, rápido y fuerte, y quiere golpearme.

Puedo ver cómo toma la decisión tras sus ojos: la distancia hasta mi mandíbula, el ángulo, si lo conseguiría antes de que mis lobos la alcanzaran.

Las manos le quedan a los costados. No va a darme la excusa para disciplinarla en público, y ambos lo sabemos.

En cambio, mira a su padre. —Padre.

Godwin no le devuelve la mirada.

El trato se cierra con su silencio. Y en la quietud que sigue, veo cómo se le mueve la mano.

Los dedos encuentran el extremo de la trenza donde cuelga sobre el hombro, y tira.

Un tirón lento y deliberado, la única parte del cuerpo que se mueve mientras el resto permanece inmóvil.

Lo hace de nuevo. Y otra vez. Un tic delator.

Un gesto inconsciente que me será útil más adelante, cuando necesite leer lo que siente y ella intente ocultármelo.

El salón contiene el aliento. Siento a cada lobo a lo largo de las paredes leyendo mi postura, esperando una señal que no llegará porque esto no la requiere.

La mujer que acaba de decirme que no, que luego ha intentado renegociar los términos de su propio cautiverio, que luego me ha llamado un hombre que compra trofeos para impresionarse a sí mismo, tiene más agallas que cualquier humano que haya conocido desde que tomé la Torre.