8. Sarah #2

—No siempre podemos elegir dónde nos sentimos seguros —Hazel sonríe suavemente—. Así que no, no creo que sea raro. Solo me quejaría si tu presencia afectara a mi negocio, pero no eres el primer policía que viene a tomar aquí ni serás el último. ¿Segura que estás bien?

El misterioso hombre de la moto se desliza en mi mente y mi sonrisa se suaviza. —Sí. Estaba bien.

—Bueno, feliz cumpleaños atrasado.

—Gracias.

—La próxima bebida va por mi cuenta.

—Oh, no, con una basta después de lo que bebí anoche. Pero apunto la oferta para la próxima.

—Trato hecho —Hazel suspira profundamente y se inclina de nuevo junto a mí, sus ojos recorriendo mi rostro—. Escucha. No puedo decirte qué hacer. Al final del día, eres policía y tienes tus propias normas, pero puedo decirte algo. De buena fe y extraoficialmente, claro.

Mi curiosidad se dispara. —¿Oh?

—Creo que vas por el camino correcto. Nadie en mi mundo piensa que esto fue un asesinato de pandillas. Nadie lo ha reclamado, y por lo que entiendo, Belle era la chica menos problemática que haya salido de este mundo de mierda. Así que Rocky piensa que fue un acto de violencia al azar.

Odio que me alegre el corazón escuchar que no me equivoco y que Rocky, con todas sus mañas criminales, llegó a la misma conclusión que yo. —¿Así que él piensa que fue al azar?

Hazel asiente y se levanta. —Así que ahí fuera hay algún cabrón cuyos días están contados porque cuando alguien de fuera de estos círculos comete un crimen así, no hay nada que lo proteja. Cuando Rocky encuentre al bastardo, será como un lobo salvaje en el gallinero.

—No —digo mientras la frustración crece—. Quien sea debería enfrentarse a la justicia. Deberían ser castigados como corresponde y encerrados de por vida para que la familia de Belle obtenga justicia.

—Obtendrán justicia, cariño —Hazel me da una palmadita en el dorso de la mano—. Justicia italiana.

—Pero eso no está bien.

—¿Por qué? —Me mira con tanta preocupación que me duele el corazón.

—¡Los criminales no deberían tener carta blanca para hacer lo que les dé la gana! No deberían poder elegir qué le pasa a la gente y salirse sin consecuencias. Merecen ser atrapados y exhibidos ante todo el mundo para que sus víctimas sepan que no están locas.

La mirada de preocupación de Hazel se transforma en inquietud mientras mi voz sube de tono. —Cariño, eso no es⁠⁠—

—Olvídalo. Lo siento. Gracias por la bebida.

Repaso esa conversación en mi mente durante todo el viaje de Uber de vuelta a mi apartamento.

Hazel no merecía que le hablara así, pero es un tema delicado.

Hombres que creen estar por encima de la ley, que pueden hacer lo que quieran con la gente y escabullirse sin un ápice de justicia simplemente porque ignoran la ley⁠—eso me toca demasiado cerca.

Mi conductor de Uber intenta charlar, pero no estoy de humor, así que escucho distraídamente mientras habla de sus próximas vacaciones familiares hasta que finalmente llegamos a mi apartamento.

Le doy las gracias y espero a que se marche antes de acercarme al edificio.

Justo cuando llego a la puerta, una caja colocada en lo alto de los escalones llama mi atención.

Está dirigida a mí.

—Oh, Dios —murmuro suavemente—. No me digas que he estado comprando por internet borracha otra vez.

Sujetando el paquete bajo un brazo, entro al edificio y subo hasta mi apartamento. Llego un poco sin aliento cuando introduzco la llave en la cerradura y entro, recibida por una emocionada Iris, que salta sobre todos los muebles en su desesperación por saludarme.

—¡Hola, bebé, hola! ¡Hola! ¿Qué tal tu día?

—¡Uf! —Salta desde el suelo, con las uñas extendidas, y aterriza en mis brazos, dándome una cara llena de pelo.

Ronronea tan profundamente que el estrés desaparece de mis hombros al instante y me dirijo a la cocina para dejar el paquete.

Iris sigue en mis brazos, trepando a mis hombros y metiéndome su enorme cola peluda bajo la nariz, luego salta a la parte superior de la nevera mientras paso.

—¿Te comiste toda la cena? ¡Oh, sí! Buena chica, buena chica. Siento llegar tan tarde. Mal día. Ya sabes cómo es.

Iris responde con un maullido y ronronea más fuerte cuando saco algunos de sus premios del armario de abajo.

Mientras ella come su ración en lo alto de la nevera, clavo un cuchillo afilado en el paquete y lo abro de un tirón.

Si he pedido otra caja de DVD, estoy en problemas.

No tengo espacio para otra copia de la décima tercera temporada de NCIS—mi favorita.

El cartón y la cinta se deshacen bajo mis manos, pero cuando abro la tapa, mi corazón se detiene en seco.

Dentro, envuelta en plástico de burbujas y papel, hay una paleta de maquillaje sin abrir y un trozo de film transparente muy bien doblado.

Oh, no. ¡Oh, no, no, no!

La habitación comienza a girar mientras respiraciones débiles intentan pasar la tensión abrumadora que inunda mi pecho.

No puedo respirar.

Mierda.

Pierdo el equilibrio y tropiezo contra la nevera, provocando las quejas de Iris, y mi mundo entero se nubla de oscuridad. Nada existe excepto esa caja y su contenido, que me mira como un faro en la luz tenue de mi cocina.

Tenía razón.

Es él.

El Pintor.

Ha vuelto.