Capítulo 18

Ivy

Ponte esto. Un conductor pasará a recogerte a las seis.

Un vestido blanco. Saco la prenda de la caja roja en la que venía.

Es precioso, de lentejuelas y ceñido al cuerpo.

Le doy la vuelta. También es sin espalda.

Me recuerda al que llevé hace ocho años, solo que este es más maduro, menos etéreo.

Mucho más sexy, diseñado para que quien lo lleve resulte lo más irresistible posible.

Debajo hay unos stilettos blancos a juego con el vestido y un bolso con incrustaciones de diamantes que probablemente vale más que todo lo que voy a meter en él.

Una sensación abrumadora de inquietud se apodera de mí al pensar en esta noche.

Cuando hice ese trato con Damien en aquella reunión, no pensé que fuera a cobrármelo tan pronto.

Vivir bajo el mismo techo que él es como caminar por un campo minado cargado de tensión sexual.

Ahora que sabe cuál es mi postura, me siento expuesta.

El simple hecho de preparar el desayuno esta mañana resultó más intenso de lo que debería. Lake había pedido tortitas y frambuesas la noche anterior, y me levanté temprano para hacérselas. En cuanto Damien entró, sentí su presencia, aunque estaba de espaldas.

—¿Cocinas? —había dicho con el ceño fruncido.

—Tengo una pastelería. Sería raro que no supiera hacer una tortita.

Resopló con incredulidad.

—Ya, pero no eres tú la que hornea allí, ¿verdad?

En lugar de irritarme por su baja opinión de mí, mi cuerpo estaba más pendiente de lo cerca que se había puesto, quedándose detrás de mí y mirando por encima de mi hombro mientras le daba la vuelta a una tortita.

El calor me subió a las mejillas, y descaradamente no tenía nada que ver con los fogones, sino con las imágenes que invadieron mi mente.

Imágenes de Damien rodeándome con sus brazos y atrayéndome hacia su pecho mientras me dejaba dulces besos en el cuello. Me avergoncé tanto de mis propios pensamientos que casi quemé la comida.

Como si supiera lo que estaba pensando, su mano rozó la mía al inclinarse para coger una de las nueve tortitas que había en el plato junto a los fogones. Un gesto sencillo, pero que me aceleró el corazón.

—Hm —dijo después de probar la tortita—. Mejor de lo que esperaba.

Puse la última tortita en el plato y me giré para mirarlo. Y ahí estaba, de pie junto a mí. Demasiado cerca. Tenía un aspecto impecable, bien arreglado, con su traje y el pelo peinado. Un contraste directo con mi pijama y mi moño despeinado. Nadie tenía derecho a estar tan guapo aquella mañana.

Me quedé atrapada en la profundidad de sus hermosos ojos mientras seguía mirándolo. La energía que nos envolvía se intensificó a medida que más imágenes lascivas de lo que quería que me hiciera cruzaban mi mente.

Su dedo me rozó la mejilla. Contuve el aliento.

—Tienes harina en la… —Se inclinó hacia delante y estaba segura de que iba a besarme cuando—

—Mamá hace las mejores tortitas del mundo. —La voz de Lake atravesó la neblina de tensión sexual. Una parte de mí se alegró, mientras que otra maldijo a mi hijo.

Damien dio un paso atrás y me dijo:

—Voy a enviarte un paquete al trabajo. Sigue las instrucciones que hay dentro.

Me obligo a volver al presente, a mi pequeña oficina en la parte trasera de la cocina.

El ruido de fondo de los utensilios y las voces cantando pedidos es el único sonido que se filtra hasta aquí.

Un contraste absoluto con la elegancia del vestido que sostengo.

Damien quiere que me lo ponga antes de salir del trabajo.

Me mortifica imaginarme pasando junto a mis empleados con un vestido de cóctel brillante mientras un coche con chófer me espera fuera.

Sonya no me lo dejaría olvidar jamás. Querrá todos los detalles. Adónde voy. Qué voy a hacer allí. Ojalá lo supiera. En la tarjeta no hay nada más escrito que esa única frase. Ni hablar. Me pongo un abrigo encima.

El tiempo pasa lentamente durante el resto del día mientras intento no pensar en lo que Damien tiene preparado para mí.

Me distraigo con el trabajo, que últimamente hay de sobra.

Desde todo el drama en los periódicos, la tienda ha estado recibiendo muchos clientes y suele estar llena incluso en horas valle.

Estamos tan ocupados que tengo que ayudar al personal de sala a tomar pedidos mucho más a menudo.

—Ojalá vengan por el cotilleo y se queden por los pasteles —dijo Sage, nuestra barista, durante los primeros días.

Ha pasado un mes desde entonces y el ritmo no ha bajado.

Y pensar que estuve a punto de cerrar hace solo unos meses, y ahora no damos abasto.

Supongo que también se lo tengo que agradecer a Damien.

Cuando el reloj marca las cinco, el tiempo parece acelerarse y, antes de darme cuenta, estoy entrando en mi oficina para prepararme. Me pongo el vestido y los zapatos, y justo cuando me estoy poniendo el abrigo, Sonya irrumpe en el despacho.

Mierda. Debería haber cerrado la puerta con llave.

—Quería tu aprobación sobre este d… ¿Oh? —Se echa hacia atrás, con las cejas levantadas—. ¿Tienes una cita?

—Algo así.

Entrecierra los ojos.

—¿Con el padre del niño?

Asiento, notando la decepción que emana de ella. Chasquea la lengua y niega con la cabeza.

—¿Qué?

Sonya levanta las manos en gesto de inocencia.

—Oye, lo entiendo. Hasta una vieja lesbiana como yo puede ver lo bueno que está ese hombre.

—Es complicado —no sé cómo explicarle de otra manera mi relación con él. Ni siquiera sé cómo explicármela a mí misma.

—Ajá.

—¿Qué?

Suspira.

—Simplemente no te enamores de él. Me parece del tipo que las enamora y las deja —y no se equivocaba del todo.

Aun así, protesto:

—¡Nunca lo has conocido!

—Soy capaz de calar a una persona con solo verla en una pantalla. Llámalo mi segundo talento.

Me abrocho el abrigo y lo aliso para asegurarme de que no se vea el vestido por debajo.

—¿Y cuál es el primero?

—Hacer unos pasteles de muerte.

Recibo un mensaje en mi teléfono. El conductor de Damien está fuera.

◆◆◆

Espero a Damien en su despacho. No estaba cuando su conductor abrió la puerta, me indicó que me sentara y se marchó de inmediato. Han pasado cinco minutos desde que llegué y no hay rastro de él. ¿Debería llamarlo?

Aunque su teléfono está sobre el escritorio. Me levanto para preguntarle a su asistente cuando una puerta a la derecha de la estantería se abre y él sale. Se ha cambiado de ropa y lleva un esmoquin.

—Estás muy guapo —digo, avergonzada por haberme quedado mirándolo demasiado rato.

Alza la barbilla. —Déjame verte. —Desabrocho el abrigo bajo su intensa mirada y me lo quito. Lo lanzo sobre una silla y me vuelvo hacia él. El hambre en sus ojos es inconfundible. Una descarga eléctrica me recorre la columna. —Date la vuelta —dice con voz ronca de deseo.

Obedezco, girándome despacio para mostrarle la espalda. El vestido es escotado por detrás hasta la zona lumbar. Un sujetador habría sido imposible, pero el corte ofrece suficiente sujeción para prescindir de él.

Se queda en silencio. ¿No le gusta? Estoy a punto de girarme a preguntar cuando siento sus manos rodeándome la cintura. Lentamente, me hace girar. El corazón se me acelera. Damien inclina la cabeza y me besa, un beso lento al principio que enseguida arde de deseo y nos consume a los dos.

Sus manos se deslizan hasta mis nalgas y me atrae contra su erección caliente y palpitante. Oigo un gemido ahogado y me sorprendo al darme cuenta de que sale de mí.

Tras lo que parece una eternidad y un instante a la vez, me suelta. —Joder. Puede que valgas lo que pagué por ti —dice con voz ronca y tensa.

El corazón me da un vuelco, y tengo que recordarme que lo que él ve es una mujer deseable y nada más. Pero hay algo amargo en cómo habla de mí, como si fuera una mercancía. —¿Me estás llamando puta?

Suelta un bufido. —No conozco ninguna puta que valga mil millones de dólares.

Me coge de la mano y me lleva hacia otra puerta, en el lado opuesto a la que él cruzó.

—Vamos —añade—. Si no nos marchamos ya, acabaré follándote aquí mismo. Y no es así como quiero desenvolver mi regalo.

Entramos en un pasillo oscuro que desemboca en una escalera. Esta sube hasta una puerta en lo alto del edificio. Damien la abre: un helicóptero nos espera.

—¿Adónde vamos? —pregunto alzando la voz por encima del zumbido de las aspas. Cuarenta y cinco minutos después, lo descubro. El pájaro mecánico aterriza en los terrenos de una finca en los Hamptons. Una finca que conozco como la palma de mi mano.

—¿Compraste la finca de mi padre? —Recuerdo que se vendió poco después de que papá muriera. Nadie en la familia la quería, y mamá necesitaba dinero desesperadamente, como siempre. Pero nunca imaginé que se la vendería precisamente a él.

—Sí —dice, y baja del helicóptero tendiéndome la mano.

La acepto distraída. —Mi madre es increíble.

—No hace falta que llames traidora a tu madre. Se la vendió a un magnate tecnológico que me la revendió cuando su empresa se fue a pique. Básicamente la compré a precio de saldo.

—¿Para restregármelo por la cara? —No pude disimular mi disgusto.

—Como inversión. No todo lo que hago gira en torno a ti.

—¿Entonces traerme aquí es pura coincidencia?

—No. Esa parte es deliberada.

Me pregunto qué tendrá preparado para mí. Un escalofrío me recorre la nuca. Pase lo que pase esta noche, dudo que sea nada bueno.

Miro de reojo a Damien e intento descifrar su estado de ánimo, adivinar sus intenciones mientras me lleva no hacia la casa, sino al otro lado de la finca.

Su expresión es impenetrable, pero no tiene ese aire amenazante de siempre.

Quizás no sea malo. Quizás quiera empezar de cero.

Esa esperanza se desvanece en cuanto veo que entramos en el laberinto.

Noto que la mano me suda bajo la suya. Nos detenemos en el centro, donde hay una mesa iluminada con velas. La fuente está en funcionamiento, decorada con lucecitas alrededor de la estatua. Hay más lucecitas esparcidas por todo el laberinto, como pequeñas luciérnagas.