Capítulo 10

Damien

Su pequeño apartamento está exactamente como lo dejamos al volver a entrar. Pero mucho ha cambiado, ¿verdad? Tengo un hijo. Un hijo. Todavía no termino de asimilarlo, pero he procesado lo suficiente para entender que Ivy y yo engendramos un hijo aquella noche fatídica.

Me he estado guardando para ti. Estoy tomando la píldora. Todo mentiras. Me mintió durante... ¿cuántos años? ¿Siete? ¿Ocho?

Ivy deja a Lake en el suelo. Lake me mira fijamente y yo a él.

No puedo evitarlo. Tras el reconocimiento inicial, quiero volver a mirarlo para confirmar lo que intuyo que es cierto, y una vez más veo esos mismos rasgos Sinclair que tenemos mi hermano y yo.

El cabello negro azabache. Las pestañas espesas.

Los pómulos, que a su edad resultan algo desproporcionados, pero que sin duda le sentarán bien cuando crezca.

También hay algo de Ivy en él, sin duda. Los ojos verdes son el rasgo más evidente que heredó de ella, junto con esa dulce inocencia que ella luce tan bien.

La lleva ahora junto con... ¿miedo? Si es mi ira lo que teme, pues que tiemble, Hiedra Venenosa.

Lake tira de la falda de su madre sin dejar de mirarme. Ella se agacha.

—¿Quién es ese hombre y por qué está aquí? —dice en un susurro demasiado alto.

Ivy me mira con cautela.

—Es un amigo.

Quiero golpear una pared.

—Cariño, ¿puedes ir a tu habitación? Necesito hablar con él —le murmura.

—¿Ahora? ¡Pero estuviste fuera todo el día! —protesta él.

—Lo sé, cielo. ¿Qué tal si te doy esto? —Agarra un iPad que estaba sobre el sofá—. ¿Una hora de tus juegos favoritos?

Lake sonríe de oreja a oreja y da un salto. Corre a su habitación y casi se tropieza por el camino.

La sonrisa de Ivy se borra cuando se vuelve hacia mí.

—¿Amigo? —exijo.

—No puedo decirle de la nada que eres su padre, ¿verdad?

—Entonces es verdad. ¿Por qué me lo ocultaste?

Cruza los brazos.

—Te envié varios mensajes pidiéndote que habláramos y me rechazaste. Una y otra vez. Ocultarlo fue lo último que hice.

—Sí. Por eso no me dijiste que Lake es mi hijo. Por eso fingiste que tenías novio. Viniste a suplicar un matrimonio y ni una sola vez mencionaste que me estabas ocultando a mi hijo.

—¡Eso es porque la última vez que fui a tu oficina y a tu casa, con un embarazo muy avanzado, me diste la espalda!

—Yo no hice tal cosa. —La sola idea de que yo hiciera algo así es absurda. No. Tiene que estar mintiendo.

Niega con la cabeza. Ella es la vil que me robó tiempo con mi hijo. Tiempo que podría haber pasado con él. Conociéndolo. Amándolo. Me robó todo eso. No es solo veneno, es malvada.

—Por supuesto que lo has olvidado. Yo no era nada para ti, tal como dijiste, así que claro que no recuerdas el día que fui a tu oficina a pedirte que me recibieras.

Esperé horas y cuando por fin saliste, le pasaste una nota a tu asistente.

—Suelta una risa amarga—. Qué curioso que guardara ese trozo de papel.

Parte de mí sabía que llegaría este día.

—¿De qué estás hablando?

Corre a su habitación y unos minutos después vuelve con una hoja de papel vieja. La reconozco al instante. Es papel del primer bloc de notas que usaba mi empresa. Se lo arrebato de la mano. Está amarillento, gastado y tiene manchas de agua, pero las palabras escritas son legibles.

«Si te atreves a afirmar que ese bastardo que llevas en el vientre es mío, haré todo lo que esté en mi poder para quitarte a ese niño, y no volverás a verlo jamás.

Esta es tu primera y última advertencia.

No quiero volver a hablar contigo, ni saber de ti, ni verte nunca más. Si vuelvo a verte, presentaré cargos».

Está escrito con mi letra. O lo que parece ser mi letra, porque nunca he escrito estas palabras. No tengo una memoria infalible, pero estoy seguro de que recordaría haber escrito algo así.

—Incluso me atreví a ir a tu apartamento, pero el conserje tenía órdenes expresas tuyas de no dejarme pasar.

No sé en qué estaba pensando. A pesar de mi rabia, intenté darte la oportunidad de asumir tu responsabilidad.

Pero tú bloqueaste mi número y me vetaste de tu trabajo y de tu casa.

No tenía a nadie. —Se le quiebra la voz—.

Estaba completamente sola. Mi padre me echó de casa para castigarme y amenazó con desheredar a cualquiera de mi familia que me ayudara.

Estaba completamente sola, ¡y tú me enviaste eso!

—Las lágrimas le corren por las mejillas—.

¿Y te atreves a decir que te robé a tu hijo? Que te jodan, Damien Sinclair.

Está llorando de verdad, y esa parte irracional de mí quiere estrecharla entre mis brazos y decirle que todo va a estar bien. Decir lo que sea con tal de que deje de llorar. Pero no puedo. Porque lo que dice no tiene sentido.

—Yo no escribí esto —intento defenderme.

Pone los ojos en blanco.

—¿Sabes? Estaba colada por ti. Robaba cualquier cosa tuya que cayera en mis manos.

Cuando trabajabas en Hawthorne, visitaba a Nolan, no porque me importara, sino porque quería verte, y si no podía, me llevaba cualquier cosa tuya.

Bolígrafos, clips, notas. Me pasaba mirando tu letra.

.. —cierra los ojos como si no pudiera creer lo que está diciendo— horas.

Y si hay alguien capaz de reconocer tu S con ese rizo tan característico donde sea, soy yo.

—Su voz se vuelve de acero—. Esa es tu letra.

Tú escribiste esa nota. ¡Y no te atrevas a mentirme!

Examino el papel una vez más. Es inquietante. Pero estoy dispuesto a apostar toda mi empresa a que no escribí esto. Joder. Ni siquiera sabía que estaba embarazada.

Sí, la había visto rondando por mi oficina.

Pero eso fue hace ocho años. Estaba intentando sacar adelante una startup en apuros desde cero.

Teníamos tantos problemas que estábamos a punto de cerrar.

Trabajaba hasta altas horas de la madrugada y apenas me sostenía en pie.

Cuando me enteré de que me buscaba, lo primero que pensé fue en lo horrible que era como persona y en que no quería volver a verla jamás, sobre todo porque ella me había metido en aquella situación.

Pero hay otra posibilidad. Ivy podría estar mintiendo. Ella misma lo dijo: conoce mi letra. ¿Qué le impediría escribir esta nota y presentarla como si la hubiera escrito yo? Vuelvo a mirar el papel. Es demasiado antiguo para ser una falsificación. Hasta la tinta se ha desvanecido.

—Digamos que lo que dices es cierto...

Levanta la barbilla, airada.

—Lo es.

—¿Y los años siguientes? ¿Por qué no me contactaste entonces?

—¿Me habrías creído?

No hasta que vi a Lake con mis propios ojos. Su rostro se descompone al ver la verdad reflejada en el mío. Aun ahora, no puedo creer que sea mío. Necesito volver a verlo. Tocarlo. Abrazarlo. Asegurarme de que es real.

—Oye, ¿adónde vas? —me llama Ivy a mis espaldas. Como impulsado por algo más poderoso que yo mismo, me dirijo al dormitorio de Lake. Unos cuantos pasos y ya estoy en la puerta. Pero justo cuando voy a girar el pomo, Ivy me intercepta.

—No puedes decirle nada. Al menos no hasta que hable con él primero —insiste.

—¿Puedo verlo? —insisto.

Duda un momento y luego suelta el pomo. Respiro hondo y abro la puerta.

Su habitación está decorada con el tema de Spiderman.

Al menos eso es lo que las películas y las series me dicen que les gusta a los niños de su edad.

Es pequeña pero acogedora y bien organizada.

Digan lo que digan de Ivy, mantiene un hogar limpio.

Lake está sentado con las piernas cruzadas, la cabeza inclinada mientras teclea frenéticamente en el iPad.

Melodías y sonidos graciosos salen del dispositivo mientras sigue jugando.

Dudo que haya notado que he abierto la puerta, y mucho menos que he entrado.

Me quedo quieto, sin saber qué hacer ni qué decir.

Apenas he tratado con niños en mi vida adulta y no sé qué decirles.

Al ver mi parálisis, Ivy pasa por mi lado y entra en el dormitorio.

—Lake, cariño.

No levanta la vista del iPad.

—Un minuto más, mamá.

—Lake.

Lake suelta un suspiro y apaga la tableta. Se levanta de la cama y va hacia Ivy. Sacude la cabeza con solemnidad.

—Justo cuando estaba a punto de comerme al monstruo.

Le entrega el dispositivo, pero ella no lo coge.

—Todavía no se te ha acabado la hora.

Lake sonríe de oreja a oreja y coge la tableta de nuevo.

—Mi amigo quería verte.

Frunce el ceño y me mira.

—¿He hecho algo malo?

—En absoluto —digo. Le acaricio el pelo sin darme cuenta. Lake me recuerda mucho a mi hermano pequeño cuando tenía su edad—. Solo quería saludarte.

—¿No lo hicimos ya?

Niego con la cabeza.

—¿En serio? Vale. ¿Cómo está, señor...?

—Sinclair.

—¿Cómo está, señor Sinclair? Me llamo Lake Hawthorne.

Le sonrío mientras hablamos de todo y de nada, pero por dentro me estoy desmoronando. Él no es ni será nunca un Hawthorne.

Hablamos poco, pero noto en nuestra conversación que es inteligente. No sé cómo hablar con niños, pero con él siento que no necesito aprenderlo. Quiero desesperadamente abrazarlo, estrecharlo contra mi pecho y llevármelo de aquí.

Eso acabará sucediendo. Tengo que tener a Lake.

Es mío, y nadie tiene derecho a apartarlo de mi lado.