CAPÍTULO TRES #2

Sé que sabe que estoy aquí, porque me miró antes de entrar. Ahora se dirige a las estanterías que tengo justo enfrente y empieza a limpiar el polvo.

Despacio.

Está de espaldas a mí, la falda tensándose sobre su trasero mientras estira el brazo hacia el estante superior, poniéndose de puntillas.

Mantiene la posición unos segundos más de lo necesario, con una mano apoyada en el estante para guardar el equilibrio, y los músculos de las pantorrillas se le marcan.

El dobladillo de la falda sube otro par de centímetros.

Paso una página que no he leído.

Se mueve al siguiente estante, más bajo, y se agacha doblándose por la cintura.

No es un movimiento rápido, sino lento, con el trasero inclinándose hacia mí y la falda subiendo más.

Mantiene la postura, limpia el mismo sitio dos veces, y cuando se endereza, mira por encima del hombro y nuestros ojos se encuentran.

Dios mío, esta maldita chica.

Ni siquiera se inmuta. Me sostiene la mirada con descaro y el aire entre nosotros se espesa.

Tiene las mejillas encendidas, cada vez más.

Los labios entreabiertos, como si no pudiera mantenerlos cerrados.

Me sostiene la mirada cinco segundos enteros antes de volverse hacia el estante e inclinarse de nuevo.

Más abajo esta vez, estirándose hacia un libro de la fila inferior, y la falda le sube por los muslos.

Puedo ver la curva donde el trasero se une a la pierna, la sombra entre ambas.

La polla se me agita en los pantalones. Dejo el libro sobre la rodilla y la observo.

Es buena en esto. Mejor de lo que esperaba. Su control es impresionante.

Se endereza, va al estante que ya ha limpiado y se inclina de nuevo.

—Ese ya lo has hecho —digo.

Se queda paralizada a medio agacharse, con el trasero en alto, y me mira por encima del hombro. Tiene los ojos muy abiertos, inocentes, una interpretación tan convincente que casi me la creo.

—Me gusta ser minuciosa.

La comisura de la boca le tiembla.

—Señor.

Señor. El calor se me concentra en el vientre por cómo pronuncia esa palabra.

Se vuelve hacia el estante y se inclina otra vez. La falda le sube por los muslos, y sigue subiendo, más arriba esta vez, y...

Jesucristo.

No lleva nada debajo.

La falda se le sube lo suficiente para que pueda verlo todo: la curva completa del trasero, desnudo, la hendidura entre las nalgas, la sombra donde se juntan los muslos.

Piel rosada, suave. Se me seca la boca, la polla se me tensa contra los pantalones, y tengo que removerme en la silla para acomodarme.

Ella lo oye, porque se detiene a medio movimiento, el cuerpo perfectamente quieto, expuesta del todo.

Entonces se endereza y se vuelve hacia mí. La falda le cae de nuevo a medio muslo, y su expresión es tranquila, casi serena. Solo el rubor en las mejillas y el subir y bajar acelerado de su pecho la delatan.

—Sabes perfectamente lo que estás haciendo, ¿verdad? —pregunto, aunque no es una pregunta.

—¿Necesita algo más, señor? —pregunta, devolviéndome las mismas palabras que usé cuando la pillé mirándome en el gimnasio.

Bajo la mirada hacia sus muslos, desnudos y suaves, con el dobladillo de la falda tan alto que si se moviera mal lo vería todo otra vez, y luego vuelvo a mirarla a la cara.

—Todavía no —respondo.

Eso la descoloca. Se le entrecorta la respiración y, por un segundo, parece que va a decir algo más, pero no lo hace. Recoge el trapo, se mete el pulverizador bajo el brazo y sale.

Cojo mi whisky, me lo bebo de un trago y me quedo mirando la biografía sin leer ni una palabra.

Cuando por fin subo, la casa está a oscuras y en silencio.

El fantasma de Sloane flota delante de mí: su perfume aún flota en el aire, el eco tenue de sus pasos sobre la madera.

Me quito la ropa y la tiro al cesto. Dejo la puerta del baño abierta al entrar en la ducha.

Quiero ver si será lo bastante valiente como para pasar por delante.

Quiero que sepa que no escondo nada: ni mi cuerpo, ni mis intenciones, ni el hecho de que no puedo dejar de pensar en ella.

El cristal de la ducha es transparente, no esmerilado, así que lo verá todo con claridad.

Las baldosas están frías bajo mis pies, el agua caliente sobre mi piel.

Dejo que corra sobre mí, que se lleve el día, pero no consigue borrar su recuerdo.

Cierro los ojos y la imagino justo al otro lado de la puerta, espiando, fingiendo que no mira mientras me acaricio bajo el agua.

Mi polla ya está medio dura, el pulso de sangre que la recorre es tan fuerte que se estremece.

Me enjabono las manos y la agarro, deslizándolas arriba y abajo por el tronco, despacio al principio, luego más rápido.

Imagino su boca, sus manos, esos ojos muy abiertos y hambrientos.

Cómo me observó en la biblioteca. Cómo me dejó verla mirando, como si fuera un secreto solo nuestro.

Apoyo una mano contra las baldosas mientras la otra se ocupa de mi polla, con un giro suave en la punta, el agarre resbaladizo por el agua y la espuma.

Me permito hacer ruido: un gruñido, un siseo, una exhalación entrecortada.

Quiero que me oiga. Quiero que sepa que ella es la razón por la que me estoy masturbando, que pienso en ella, en lo que me dejó ver hoy de su dulce coñito.

En cómo dice señor cuando está nerviosa.

La imagen de ella con su faldita, inclinándose para que pudiera verle el coño desnudo, hace que me ardan las entrañas, que se me tensen los testículos, y con un jadeo ahogado, me corro.

El orgasmo es brillante y cegador, una punzada de placer que me raspa la columna y me estremece hasta los huesos.

Las rodillas casi me ceden. El primer chorro de semen golpea el cristal de la ducha y resbala hacia abajo.

Pulso una y otra vez, el calor brotando de mí en cintas, y me oigo gemir: bajo, crudo, desesperado, nada que ver con el cabrón encantador que soy el resto del día.

El sonido resuena en las baldosas. Quiero que lo oiga.

Si estuviera cerca del pasillo, lo habría oído.

Cuando alcanzo la toalla, lo veo: una sombra que cruza el umbral, un instante y desaparece. Sonrío y me enrollo la toalla a la cintura.

La noche siguiente, no me ando con sutilezas.

Dejo la puerta del dormitorio abierta de par en par.

Me tumbo en la cama desnudo, un brazo bajo la cabeza, el otro rodeando mi polla, y me acaricio despacio, dejando que crezca, dejando que la anticipación me queme como una fiebre.

Miro al techo, pero tengo los oídos puestos en el pasillo, a la espera del sonido más leve: el crujido de una tabla, el susurro de un paso.

No tengo que esperar mucho. La oigo justo al otro lado de la puerta, sin siquiera intentar ocultarse. La polla se me pone más dura en la mano.

Sigo acariciándome, despacio, luego más rápido.

Lo sincronizo con los latidos de mi corazón, dejo que el placer se desenrolle, dejo que la necesidad florezca en mi pecho.

Pienso en ella mirando, en el rubor de sus mejillas.

Pienso en su mano entre las piernas, los dedos moviéndose bajo la falda, resbaladizos y urgentes.

Pienso en ella deshaciéndose mientras yo la observo, mientras ella me observa a mí.

Cuando estoy cerca, giro la cabeza. Está justo ahí, de pie en el umbral abierto, enmarcada por la luz del pasillo.

No hace ademán de irse. No finge estar en otro sitio.

Simplemente se queda ahí, con los ojos muy abiertos, observando cómo mi mano sube y baja por mi polla, observando cómo mi cuerpo se tensa y se arquea hacia ella.

Le sostengo la mirada mientras me corro, blanco, caliente, violento, manchándome el pecho y el vientre y las sábanas bajo mi cuerpo. Quiero que vea cada segundo. Quiero que recuerde el sonido que hago, cómo se me tensan los músculos. Quiero que sepa que no me avergüenza lo que me provoca.

Cuando termina, ninguno de los dos se mueve. Veo cómo le tiembla la respiración. Quiero llamarla, hacer que se arrastre hasta la cama, que me lama el semen de la piel, pero también quiero que sea ella quien dé el siguiente paso. Quiero que lo elija.

Al cabo de un momento, se da la vuelta y desaparece por el pasillo. Me quedo ahí tumbado, con el corazón aún desbocado, el semen enfriándose sobre el vientre, mirando al techo.