CAPÍTULO CUATRO

Knox

Los informes trimestrales no logran captar mi atención.

Los números nadan en la pantalla, dígitos negros sobre fondo blanco, y he leído la misma columna tres veces.

Al otro lado de las ventanas del despacho, la tarde se desvanece y la luz se vuelve dorada contra las colinas.

Me remuevo en la silla de cuero y paso una página que no he asimilado.

La oigo moverse por la habitación.

El suave susurro de su paño contra la madera.

El clic de sus tacones en el suelo —tacones hoy, no los zapatos planos silenciosos que suele llevar—.

Lleva unos minutos recorriendo el despacho, limpiando el suelo, puliendo la madera hasta hacerla brillar.

No aparto los ojos del monitor, pero sé perfectamente dónde está.

El sonido de su respiración. El tenue aroma a flores que trajo consigo.

Sloane con una falda negra que apenas le cubre el trasero. Sloane sin ropa interior, como la vi en la biblioteca hace dos días. Sloane pasando deliberadamente junto al borde del escritorio, tan cerca que si extendiera la mano podría tocar la piel suave de su muslo.

Se me está poniendo dura dentro de los pantalones, y no la he mirado ni una sola vez.

Hace dos días me vio follarme el puño en la ducha. Ayer se quedó en el umbral de mi puerta y me vio correrme por todo el pecho. Y ahora aquí está, dando vueltas, provocando, un tiburón en aguas poco profundas. Paso otra página. Los números bien podrían estar escritos en sánscrito.

Se mueve al otro lado de la habitación y…

Joder…

Se pone a cuatro patas.

Capto el movimiento por el rabillo del ojo, y para cuando sus rodillas tocan el suelo ya tiene toda mi atención.

Me da la espalda y empieza a frotar el suelo vigorosamente con un paño. Mientras se mueve de un lado a otro, la falda se le sube, cada vez más, hasta quedar completamente expuesta.

Sin bragas, otra vez. Se me clava la mirada en los labios hinchados de su coño y se me seca la garganta. La polla se me pone completamente dura, dolorosamente dura, tensa contra la tela de los pantalones. El aire de la habitación se vuelve eléctrico, cargado de estática.

A veces es tan tímida, tan callada. Y sin embargo, puede ser descarada como ella sola.

Cierro el portátil mientras observo cómo su trasero se balancea de un lado a otro mientras limpia, y sé que es hora de mostrarle que quiero algo más.

Esperé una señal de ella, y la obtuve. Ahora me toca mover ficha.

—Tócate —digo.

Durante un momento, se queda perfectamente quieta. Durante tres largos segundos, me pregunto si lo he malinterpretado todo.

Entonces su mano derecha se desliza entre sus piernas.

El primer toque la hace jadear —un sonido pequeño y ahogado que intenta tragarse—. Sus dedos encuentran el clítoris, y observo cómo los músculos de su trasero se tensan, cómo su espalda se arquea más. Sus caderas se mueven, se balancean hacia delante contra su propia mano.

La polla me da un tirón.

—Mírame —le digo.

Gira la cabeza por encima del hombro y nuestras miradas se cruzan.

Tiene el rostro sonrojado, los ojos oscuros y muy abiertos, completamente vulnerables.

No aparta la mirada. Me sostiene la mirada mientras sus dedos se mueven entre sus piernas, rodean el clítoris, se hunden en su coño y arrastran la humedad hacia arriba para lubricar cada movimiento.

No me toco. No me muevo de la silla. Solo observo.

Tengo las manos planas sobre los muslos, agarrando la tela de los pantalones con tanta fuerza que se me blanquean los nudillos.

Control. Esto va de control. Su placer, mi orden. Su cuerpo entregándose mientras yo observo.

Se toca más rápido, la respiración se le vuelve irregular, pequeños jadeos cortos que no puede reprimir. Sus caderas se balancean ahora, persiguen sus propios dedos, el trasero se le aprieta y se le relaja con cada caricia.

—Buena chica —digo, y todo su cuerpo se estremece.

Sus dedos se mueven más rápido, y observo cómo el orgasmo va creciendo en su cuerpo —la tensión que se acumula en sus muslos, cómo su boca se abre con un sonido que es mitad gemido, mitad quejido—.

Cuando se corre, es con un grito que no se molesta en amortiguar.

Su cuerpo se pone rígido, la espalda se le arquea bruscamente, el coño se le contrae mientras las caderas se le sacuden.

Se queda así, temblando, los dedos aún moviéndose entre los últimos espasmos, y el sonido que hace es tan crudo, tan indefenso, tan jodidamente hermoso.

Me pongo de pie, la polla marcándose dura contra el muslo, y me la ajusto sin vergüenza, agarrándola a través del algodón, y observo cómo sus ojos bajan hacia ella, cómo traga saliva.

—Muy bien —le digo—. Ahora ve a limpiarte.

El juego ha cambiado, y puedo sentir la nueva tensión entre nosotros, una corriente que fluye bajo la superficie de cada interacción.

La encuentro en el cuarto de la colada más tarde. La puerta está entreabierta, el olor cálido y limpio del detergente se derrama hacia el pasillo. La abro del todo y entro.

La habitación es pequeña pero luminosa, con paredes de azulejos blancos.

La secadora zumba sin parar, traqueteando ligeramente de un lado a otro mientras gira.

Sloane está de pie junto a la mesa de doblar, clasificando una pila de mis camisas.

Todavía lleva esa falda negra, con una blusa blanca sencilla tan fina que puedo ver el contorno del sujetador a través de la tela.

Lleva el pelo suelto, gruesas ondas oscuras que le caen sobre los hombros.

Antes no lo llevaba suelto. No creo habérselo visto suelto nunca.

No me oye entrar, o si lo hace, finge que no.

Cruzo la habitación y le toco los hombros, la giro para que me mire, y sus ojos se abren de par en par. Un rubor se extiende desde sus mejillas hasta la garganta.

—Sr. Gresham —dice sorprendida. Supongo que realmente no me oyó.

—Sloane. —Mi voz sale ronca y ardiente.

—¿Hay... hay algo que pueda hacer por usted?

—Sí —respondo—. Tu boca. La necesito. Llevo empalmado desde tu numerito de antes. Ponte de rodillas.

No duda. Se sonroja furiosamente, se deja caer de rodillas y me mira desde el suelo, las manos sobre los muslos, los ojos oscuros y expectantes.

—Sí, señor —dice sin aliento.

Me bajo la cremallera de los pantalones. La polla ya está dura, y cuando me bajo los bóxers salta libre. Agarro la base para sujetarla, mareado solo de pensar en sentir su boca sobre mí.

—Abre.

Su boca se entreabre. Sus labios son rosados y suaves, y cuando empujo la punta de mi polla entre ellos, su calor me hace gemir.

Su lengua está húmeda y cálida contra la parte de abajo, sus labios se abren para abarcar mi grosor, y la sensación es tan intensa que tengo que apoyar una mano en la lavadora detrás de su cabeza.

Joder. Joder.

Después de todo este tiempo mirando, deseando, construyendo esto entre nosotros ladrillo a ladrillo, la realidad de su boca es casi demasiado. Su lengua recorre toda mi extensión, y cuando succiona, la presión arranca un sonido entrecortado de mi garganta que ni intento reprimir.

Le hundo la mano en el pelo, cierro el puño alrededor de un mechón y la mantengo ahí.

No con crueldad, solo marcando el ritmo que quiero.

Ella me recibe, la mandíbula se le relaja, la garganta se le abre mientras empujo más profundo.

Observo cómo sus labios se estiran a mi alrededor, el brillo húmedo de saliva acumulándose en las comisuras de su boca, y mi polla palpita contra su lengua.

—Mírame.

Sus ojos se alzan. Avellana o verde, todavía no puedo decidir cuál. Su boca llena de mí, sus mejillas hundidas por la succión. Verla así, de rodillas, recibiendo mi polla, mirándome con esos ojos, me lanza una descarga de calor a las entrañas que me tensa los testículos.

—Buena chica.

El elogio me sale ronco y sincero.

—Justo así. Lo tomas tan jodidamente bien.

Marco un ritmo, superficial al principio, luego más profundo, con la mano guiándole la cabeza, notando la resistencia de su garganta cuando empujo contra ella.

Se atraganta una vez, suavemente, y se le humedecen los ojos, pero no se aparta.

Mantiene la mirada fija en la mía, confiada, entregada, y algo en mi pecho se abre al verla.

—Vas a tragarte mi corrida.

Mi voz es ronca.

—Hasta el fondo de la garganta. Vas a tragar cada gota.

Mis caderas se sacuden hacia adelante, sin control, y ella lo recibe, la garganta contrayéndose alrededor de la punta de mi polla, las manos buscando mis muslos para estabilizarse.

Estoy cerca. La presión se acumula en la base de la columna, caliente y urgente, los testículos se me contraen. Le follo la boca más fuerte, más rápido, con la mano apretada en su pelo, y cuando llega —Jesucristo— el orgasmo me atraviesa como una descarga eléctrica.

El primer pulso es profundo, dispara directamente por su garganta.

Ella traga automáticamente, y gimo, bajo y ronco, con la mano libre agarrada al borde de la lavadora.

El calor sale de mí en oleadas espesas y rítmicas, y ella lo recibe todo, tragando a mi alrededor mientras un sonido suave y ahogado se le escapa en torno a mi polla.

La mantengo ahí, sujetándole la cabeza quieta, asegurándome de que reciba cada gota.

Cuando los pulsos finalmente se ralentizan, me retiro lentamente, dejando que mi polla se deslice húmeda de sus labios.

Una gota de semen escapa de la comisura de su boca y le resbala por la barbilla, y la observo, hipnotizado, antes de inclinarme para recogerla con el pulgar.

Se la paso por el labio inferior, y ella entreabre la boca, se mete mi pulgar entre los labios y lo chupa hasta dejarlo limpio.

Eso —su boca en mi pulgar, sus ojos todavía en los míos— es lo que me quiebra.