CAPÍTULO DOS

Sloane

Llevo dos semanas en el trabajo y mi interés en Knox Gresham empieza a ser cualquier cosa menos profesional.

Cada mañana le sirvo el café y me quedo mirando cómo se le mueve la garganta al beberlo.

El desfile de mujeres continúa —rubias, morenas, pelirrojas, todas con ese mismo resplandor de mujer satisfecha— y no es asunto mío.

Pero cada vez que aparece otra mujer aquí, solo puedo pensar en Knox en la cama.

Knox desnudo, moviéndose, con los músculos tensos y ondulantes.

Knox echando la cabeza hacia atrás, cerrando los ojos, perdiendo el control… los sonidos que haría.

Dios.

Necesito una ducha fría cada vez que pienso en ese hombre. Menos mal que mi trabajo no requiere mucha concentración, porque si no, estaría perdida.

El viernes por la tarde la casa está en silencio y sigo mi rutina semanal. Cocina, salón, vestíbulo, hasta llegar a la biblioteca.

La biblioteca es mi estancia favorita. Todo roble, cuero y libros que nadie lee.

Estanterías del suelo al techo, una escalera que se desliza sobre rieles de latón, dos sillones de cuero junto a la ventana con vistas a las colinas.

El aire huele a papel y cera para muebles.

Cojo el trapo del polvo y empujo la puerta.

Y me quedo paralizada.

Knox está aquí.

Está en el sillón junto a la ventana, una pierna cruzada sobre la otra, el teléfono en la oreja.

Lleva un traje gris, sin corbata, la camisa desabrochada en el cuello.

Su perfil se recorta afilado contra la luz de la tarde.

No me ve. Está concentrado en la llamada, algo sobre cifras.

Suena a negocios. Su voz es grave y seria.

Espero a que me vea, pero no lo hace. Debería salir sin más, darle su privacidad, pero he terminado todas las demás tareas y esta es la última.

Lo haré rápido, me digo. Y en silencio.

No lo molestaré en absoluto.

Me cuelo de lado detrás de la alta estantería de roble más cercana a la ventana y empiezo a quitar el polvo. Es antigua —listones macizos de roble con huecos entre ellos— y desde detrás, lo veo perfectamente.

Es tan jodidamente guapo. Juro que desde aquí me llega su olor, ese aroma magnífico a cedro. Aparto la mirada, me concentro en quitar el polvo e intento ignorarlo. El sonido de su voz es hipnótico. Fusión. Cifras. Plazos.

Voy por la mitad de la estantería cuando suena el timbre.

Me quedo inmóvil. Debería ir a abrir, pero ahora me siento especialmente cohibida porque estoy en la habitación y él ni siquiera lo sabe.

Pero Knox se mueve: se inclina hacia delante y pulsa un botón del mando que tiene al lado. La puerta principal se desbloquea con un suave pitido electrónico.

Está esperando a alguien.

Retrocedo hacia las sombras. Si va a reunirse con alguien aquí, no sé cómo voy a pasar desapercibida.

Por un momento considero esconderme detrás de las estanterías hasta que Knox se acueste. No es la peor idea.

En el pasillo oigo pasos. Tacones altos que repiquetean sobre el mármol. La puerta de la biblioteca se abre y entra una mujer.

Es deslumbrante. Una morena alta y esbelta con un vestido rojo ceñido a cada curva y unos tacones que le alargan las piernas hasta el infinito. El pelo brillante, el maquillaje impecable. Parece cara. El tipo de mujer que encaja con un hombre como Knox.

Mierda.

Knox la mira, pero no sonríe. No se levanta. No cuelga el teléfono. Alza la barbilla hacia ella, un gesto apenas perceptible, y ella cierra la puerta.

Estoy atrapada.

Si me muevo ahora, me verán. Si toso, si respiro demasiado fuerte, si la estantería cruje, sabrán que estoy aquí, mirando, y la humillación sería catastrófica. Solo de pensarlo me arde la cara. Así que me quedo quieta. Muy, muy quieta.

La mujer cruza la habitación y se arrodilla entre las piernas de Knox.

Mis pulmones dejan de funcionar.

Le baja la cremallera con una facilidad ensayada, mete la mano y —DIOS MÍO— le saca la polla.

Jesús, puedo verla.

Es... es grande. Gruesa. Dura. Se me seca la boca y por un segundo creo que voy a desmayarme. Ella se la mete en la boca, con una mano apoyada en el muslo de él, y empieza a chupársela.

Knox ni se inmuta.

—Sí —dice por teléfono, con voz firme—. Quiero que la fusión esté cerrada para el jueves, así que necesitaré el informe completo a principios de la semana que viene.

Su mano libre busca el pelo de la mujer y la guía, marcándole el ritmo. Se le tensa la mandíbula —un músculo que le palpita en la mejilla— pero su voz no cambia. No vacila. Está en una llamada de negocios mientras una mujer preciosa le chupa la polla, y suena como si estuviera hablando del tiempo.

No puedo apartar la mirada.

La mano se me desliza hacia la garganta. Noto el pulso desbocado bajo los dedos. Luego más abajo, solo un roce breve, exploratorio, hacia el pecho. Tengo el pezón duro contra el fino algodón de la blusa. Me lo pellizco a través de la tela y me muerdo el labio para no hacer ningún ruido.

La mujer se mueve entre sus piernas, cada vez más rápido, y el clítoris me palpita al ritmo de sus movimientos.

La vergüenza me quema —Dios, por supuesto que sí— pero no extingue el calor.

Lo alimenta. Estoy viendo a mi jefe recibir una mamada mientras me escondo detrás de una estantería, y estoy tan excitada que podría llorar.

La respiración de Knox cambia, se vuelve más ronca. La mujer acelera el ritmo y él le aprieta más la mano en el pelo.

—De acuerdo —dice por teléfono—. Y tendremos que asegurarnos de notificar a todas las partes interesadas el mismo día.

Levanta las caderas para hundirse más en su boca.

Y entonces abre los ojos.

Y me mira directamente.

A través de las rendijas de la estantería de roble nuestras miradas se cruzan. El corazón me golpea en el pecho como si quisiera salir. Dejo de respirar. Pero no aparto la mirada. No puedo. Estoy tan aterrorizada que soy incapaz de moverme.

La expresión de Knox se suaviza —¿casi sonríe?— y entonces algo oscuro y hambriento asoma en su mirada. La mandíbula se le tensa. Las caderas se le elevan de nuevo, y yo sé —lo sé— que lo está haciendo para mí. Actuando. Presumiendo. Montando un espectáculo para mí.

—Déjame que te llame luego —dice al teléfono, con voz ronca—. Ha surgido algo.

Termina la llamada, deja caer el teléfono en el brazo del sillón y aprieta el puño en el pelo de la mujer.

Su cuerpo se pone rígido, cada músculo en tensión, y se corre con un sonido gutural que me atraviesa como una caricia.

La mujer tose, se atraganta ligeramente, y entonces Knox le suelta el pelo y su cuerpo cae hacia atrás en el sillón.

Ella se levanta, se limpia la boca, y luego se sube a su regazo, a horcajadas sobre él, bloqueándome la vista con su cuerpo.

Mi oportunidad.

Me agacho y me deslizo pegada a la pared, con el corazón latiendo tan rápido que me pregunto si estoy a punto de sufrir un ataque de pánico.

Llego a la puerta, la abro con todo el sigilo y cuidado que puedo, aunque la urgencia que me recorre las venas casi me hace llorar, y entonces estoy fuera, fuera en el pasillo —¿hace más fresco aquí? — y cierro la puerta tras de mí.

Lucho contra el impulso de echar a correr por el pasillo y en su lugar camino deprisa con pasos ligeros, sin apoyar los talones para que mis zapatos no hagan ruido.

El corazón me quiere salir del pecho. Me arde la cara.

Tengo las bragas empapadas. Todavía puedo oír los sonidos húmedos de su boca, su gemido, el crujido del sillón de cuero, todo repitiéndose en bucle en mi cabeza mientras me apresuro por el pasillo, apenas respirando, hacia la cocina.

Me vio. Me vio mirando. Y me miró directamente mientras se corría.

Y que Dios me ayude, yo casi me corro también.

Debería dimitir.

Hacer la maleta, llamar a un Uber y no volver nunca. Es la única respuesta sensata. La única profesional.

Pero sé que no lo haré. Necesito este trabajo. El dinero es bueno, mi habitación es bonita, y si soy completamente honesta conmigo misma, la idea de no volver a ver a Knox Gresham me resulta casi dolorosa. Como dejar de golpe una droga a la que soy adicta. Dios, esto es una locura.

Todavía estoy increíblemente excitada. El clítoris me palpita, tengo las bragas empapadas. Tengo que contener un gemido mientras corro a mi habitación y cierro la puerta.

Necesito correrme.

Me arranco los pantalones y las bragas y me subo a la cama.

Mis dedos encuentran el clítoris, hinchado y resbaladizo de deseo.

Lo rodeo una vez, dos veces, y las caderas se me sacuden involuntariamente.

Dios, estoy tan jodidamente excitada. Los pezones se me marcan duros contra la blusa. El coño me gotea.

Deslizo dos dedos dentro de mí. Estoy tan mojada que entran fácilmente, y mis paredes se aprietan a su alrededor. Los curvo, me froto el clítoris con el pulgar y dejo que la fantasía me golpee con toda su fuerza.

Los ojos de Knox a través de la estantería.

Oscuros, hambrientos, clavados en los míos.

Su mano en el pelo de esa mujer, guiándola.

Cómo se le tensó la mandíbula. Cómo su voz se mantuvo firme incluso cuando su cuerpo lo traicionaba.

Números. Partes interesadas. Déjame que te llame luego, ha surgido algo.

Me imagino que soy yo de rodillas entre sus piernas. Su mano en mi pelo, no en el de ella. Su polla en mi boca, abriéndome los labios, llegándome al fondo de la garganta. Su sabor y cómo me miraría. No distante ni teatral, sino perdido, hambriento, desesperado. Deseoso.

Mis dedos se mueven más rápido, el pulgar presiona fuerte sobre el clítoris.

La otra mano me encuentra el pecho, acaricia su peso, e imagino que es la mano de él.

Por un segundo, me pregunto si podría haber cámaras de seguridad aquí, grabaciones que él podría ver de mí masturbándome.

Pero en lugar de hacer que quiera parar, solo me excita más.

La espalda se me arquea sobre el colchón mientras me acaricio, imaginando sus ojos sobre mí.

—Joder —susurro—. Joder, joder, joder.

El coño se me aprieta alrededor de los dedos, palpitando, y entonces llega el orgasmo: una ola que nace en lo más profundo y se irradia hacia fuera, por el vientre, el pecho, los muslos.

Todo mi cuerpo se tensa, luego se vuelve líquido.

Me muerdo el labio, pero un gemido ahogado y desesperado se me escapa de todos modos.

Durante un largo momento, no me muevo. Tengo la respiración irregular, la cabeza me da vueltas.

Me quedo allí con la vista clavada en el techo, todavía hambrienta de más de alguna manera, la fantasía aún presente: los ojos de Knox, la voz de Knox, la mano de Knox.

Y entonces por fin oigo el sonido de la puerta principal al cerrarse.

El pitido electrónico de la cerradura al reactivarse.

Un motor de coche que arranca. Neumáticos sobre la grava, alejándose.

Estoy junto al fregadero de la cocina esa noche, guardando los platos, cuando oigo pasos que se acercan.

No son pasos pesados. Algo más ligero. Descalzo, quizás. Levanto la vista hacia la ventana sobre el fregadero y lo veo en el reflejo, de pie en el umbral detrás de mí.

Va sin camiseta, eso puedo ver en el reflejo, y al darme cuenta me giro antes de poder evitarlo.

Lleva pantalones de chándal caídos sobre las caderas y nada más. Tiene una manzana en la mano. Le da un mordisco, y el sonido es obscenamente fuerte. Crujido. Mastica. Traga.

Me observa. Puedo sentir sus ojos como una caricia: desde el pelo hasta el cuello, hasta la curva del hombro. Todo mi cuerpo es un manojo de nervios, cada terminación nerviosa disparándose a la vez.

—Noche tranquila —dice, despreocupado.

—Sí, señor. —Me sale como un susurro. No puedo hacerlo más fuerte. La garganta no me coopera.

Le da otro mordisco a la manzana. Mastica. Traga. Me pregunto si es posible que no me viera en la biblioteca después de todo. Si simplemente estaba mirando hacia donde yo estaba, pero las sombras me ocultaron. Debería decir algo, pero no se me ocurre qué. El silencio se extiende entre nosotros.

—Has sido tan minuciosa con la limpieza —dice—. De verdad tengo que agradecértelo.

El corazón se me para, literalmente se me para —un paro cardíaco completo— antes de volver a arrancar al doble de velocidad.

La taza se me resbala entre los dedos mojados y la atrapo antes de que caiga.

Me giro para colocarla con cuidado en el escurridor, agradecida por tener una excusa para ocultar la cara.

Está bromeando, ¿verdad? ¿No me lo estoy imaginando?

No puedo darme la vuelta. Si me doy la vuelta, tendré que mirar su pecho, sus abdominales, los pantalones de chándal caídos sobre las caderas, y perderé el poco control que me queda.

—Muchas gracias, señor —tartamudeo—. Espero no haberle molestado en absoluto.

Otro mordisco. Mastica. Traga. El silencio se alarga y al final consigo darme la vuelta, justo a tiempo para ver el movimiento de su mandíbula, cómo se le mueve la garganta. Sus ojos examinan mi rostro.

—Mientras hagas tu trabajo, puede que veas algunas... cosas que no esperabas.

El corazón me deja de latir. Ya está. Me muero. Pero de algún modo consigo mantener la compostura.

—Si ves algo que te interese, me lo dirás, ¿verdad?

Me arde la cara. Oigo mi propio pulso en los oídos. Intento formar palabras con todas mis fuerzas, aunque no puedo respirar, y al final consigo decir:

—Sí, señor.

Sonríe con suficiencia.

—Bien.

Estira el brazo pasando junto a mí para tirar el corazón de la manzana en el contenedor de compost junto al fregadero.

Su brazo desnudo roza el mío. Piel con piel.

Cálido, eléctrico. El contacto me quema como un hierro candente.

Los pezones se me endurecen bajo la camisa, y Dios, seguro que lo nota.

Me quedo ahí paralizada mientras él se aleja.

—Buenas noches, Sloane —dice desde la puerta.

Mi nombre. Ha usado mi nombre. Por primera vez desde aquel apretón de manos en el vestíbulo hace dos semanas. Y la forma en que lo dice —grave y lento, como si lo estuviera saboreando— me provoca un escalofrío que me recorre la espalda, se instala entre mis piernas y palpita.