Capítulo 3

El rugido de la lluvia contra los ventanales de la Torre Vane sonaba como una ráfaga de balas.

Estaba de pie en el centro del despacho de Killian, con las manos apretadas contra el estómago, intentando que mi corazón dejara de latir frenéticamente.

El aroma del cuero caro y la colonia de sándalo de Killian solía tranquilizarme. Hoy, todo aquello me parecía una jaula.

Sterling —el jefe de seguridad, un hombre cuyo rostro pétreo normalmente no revelaba nada— se removió inquieto cerca de la puerta. Sangraba por un corte superficial en la sien.

—No contesta al teléfono —dije, con la voz a punto de quebrarse.

Me aclaré la garganta y volví a ponerme la máscara profesional.

—¿Dónde está? Dijiste que lo habían acorralado en la FDR.

—El señor Vane está... gestionando la situación, señorita Sterling —respondió Sterling.

Desvió la mirada hacia la tableta sobre el escritorio de caoba.

El titular seguía ahí, una herida de neón dentada en la oscuridad digital: «EL HEREDERO VANE LLEGA».

Debajo, una foto granulada de mí en la farmacia, con el rostro pálido bajo las luces fluorescentes, aferrando una caja que había creído oculta en una bolsa de papel marrón.

—¿Gestionándolo? —me burlé mientras recorría la alfombra persa de un lado a otro.

Afuera, el aguacero destrozaba las flores primaverales de los árboles de Bryant Park; los pétalos rosas se pegaban al asfalto negro como piel magullada.

—Tres todoterrenos lo acorralaron. Eso no es un atasco, Sterling. Eso es una extracción.

La puerta se abrió con un silbido. Me giré bruscamente, conteniendo el aliento, esperando ver a Killian. En su lugar, los otros tres hermanos Vane entraron en fila como una procesión fúnebre sombría.

Silas entró primero; su habitual sonrisa sarcástica había sido sustituida por una expresión tensa, los nudillos blancos de apretar los puños.

Julian lo siguió, con el traje a medida impecable a pesar del caos, los ojos recorriendo la habitación con la precisión más fría que jamás había visto.

Roman fue el último, con aspecto de querer abrir un agujero a puñetazos en el cristal reforzado.

—¿Dónde está mi hermano? —exigió Silas, con la voz despojada de su tono juguetón.

—No lo sabemos —dijo Sterling.

—¿Cómo que no lo sabéis? —rugió Roman, avanzando hacia el escritorio—. Es el director ejecutivo de Vane Financial. Lleva más rastreadores encima que un preso federal.

—Bloquearon la señal —dijo Julian en voz baja.

No miraba a sus hermanos. Me miraba a mí. A mi estómago.

—Y lo hicieron por el activo.

—No soy un activo —espeté; el reflejo defensivo se activó de inmediato—. Soy una persona. Y estoy esperando un hijo suyo.

La habitación quedó en silencio. Los hermanos intercambiaron una mirada —una comunicación silenciosa, un código Vane que no pude descifrar—. Era la Cláusula del Heredero. Era la fortuna. Era el linaje que Alistair Vane había convertido en arma desde más allá de la tumba.

—Audrey. —Julian dio un paso adelante; su tono se suavizó hasta adoptar ese registro aterrador y calmado de «Hermano de Hielo»—. Killian envió una transmisión de ráfaga antes de que el inhibidor bloqueara todo el espectro. Nos dio una directiva.

—¿Cuál?

—Llevarte al ático —dijo Julian—. La Torre Vane es la única fortaleza que queda. Los Hamptons están demasiado expuestos en esta época del año, con toda la gente que llega para la gala de primavera. Te quedas aquí. No sales de esta planta.

—¿Y Killian? —pregunté con un hilo de voz.

—Killian es un Vane —gruñó Roman, aunque no me miraba a los ojos—. Saldrá de esta aunque tenga que arrasar con todo. Siempre lo hace.

Tres horas después, la torre era una tumba. Los hermanos se habían retirado a las plantas del departamento legal para iniciar la contraofensiva y me habían dejado bajo fuerte vigilancia en la residencia privada de Killian, en lo alto del rascacielos.

Era un templo monocromático de riqueza. Mármol blanco, acero negro y una sola cama enorme con vistas al horizonte de la ciudad.

Habían dejado un albornoz de seda azul zafiro para mí —el color favorito de Killian en mí—.

Lo miré fijamente, consciente de la ironía: mi carácter «soleado» chocaba contra este mausoleo frío y «gruñón».

Había pasado años siendo la asistente eficiente.

La que programaba sus citas en la peluquería y gestionaba sus adquisiciones hostiles.

Conocía su pedido de café —solo, con tres chupitos de espresso— y sabía cómo le gustaba que le organizaran los archivos.

Pero no sabía cómo ser la mujer que esperaba a que él volviera a casa de una guerra que yo había iniciado sin querer al entrar en un CVS de la calle 42.

Me senté en el borde de la cama. El colchón, demasiado firme. El silencio, demasiado ruidoso.

Entonces sonó el timbre del ascensor privado.

Me puse de pie de un salto, con el corazón desbocado. Las puertas se abrieron y Killian salió tambaleándose.

Su abrigo había desaparecido. La camisa blanca estaba rasgada en el hombro, empapada de lluvia y de algo más oscuro.

Sangre. Tenía aspecto de presa acorralada: el pelo revuelto, los ojos salvajes e inyectados en sangre.

En el momento en que me vio, la tensión de sus hombros no desapareció; se transformó. Se convirtió en algo primitivo.

—¡Killian! —Corrí hacia él y extendí las manos hacia sus brazos, pero me agarró las muñecas y me mantuvo a distancia.

—¿Estás herida? —Su voz era un graznido ronco.

—Estoy bien. Pero tú...

—¿Te tocaron? ¿Alguien entró en el edificio? —Me escudriñó el rostro mientras su agarre se apretaba lo justo para que sintiera el temblor de sus manos.

El director ejecutivo estoico había desaparecido. En su lugar había un hombre que parecía haber atravesado el infierno a rastras para volver a un cielo que no estaba seguro de merecer.

—No —susurré—. Tus hermanos me trajeron aquí arriba. Sterling dijo que te habían acorralado.

—Me metí por el arcén. Forcé el Aston hasta que reventó el radiador. —Soltó mis muñecas y apoyó su frente contra la mía.

Olía a lluvia, ozono y cobre.

—Estaban esperando a que te dejara sola. Querían ver si iba a la policía o a la prensa. Querían ver cuánto vales para mí.

—¿Ella? —pregunté, parpadeando para contener las lágrimas.

Killian se apartó. Le temblaba la mano mientras la bajaba, la palma suspendida a solo unos centímetros de mi vientre aún plano.

—Enviaron un mensaje. Saben que es una niña, Audrey. Hay una filtración en la clínica.

Me recorrió un escalofrío que no tenía nada que ver con el aire acondicionado. Se suponía que los secretos de los Vane eran impenetrables.

—No estamos a salvo —dije, cayendo en la cuenta.

Killian apretó la mandíbula hasta formar una línea dura y peligrosa.

—Estás a salvo en esta habitación. Conmigo.

—Miró la cama enorme y luego volvió a mirarme—.

Los protocolos de seguridad han bloqueado toda la planta.

Nadie entra ni sale —ni siquiera mis hermanos— hasta que termine el barrido.

Eso incluye las suites de invitados. La red eléctrica del ala este está desconectada para el reinicio.

Miré la cama. La única cama.

—Killian, estás sangrando. Necesitas acostarte.

—Necesito vigilar la puerta —gruñó, aunque las rodillas le flaquearon ligeramente.

Lo sujeté y guié su peso hacia el colchón.

Era un muro de músculo y terquedad, pero se estaba desvaneciendo.

Logré llevarlo hasta las sábanas de seda mientras le quitaba la camisa destrozada.

Esta vez no opuso resistencia. Solo me observó con una intensidad que ardía más que la fiebre que sentía emanar de su piel.

—Audrey —murmuró mientras yo le presionaba un paño húmedo contra el corte del hombro.

—No hables. Solo descansa.

—La Cláusula del Heredero... ya no se trata solo del dinero —dijo.

De pronto, su mano atrapó la mía y la clavó contra su pecho para que sintiera el ritmo palpitante de su corazón—.

Mi padre no solo quería un heredero. Quería un rehén.

Sabía que en cuanto tuviera algo que amar, sería fácil quebrarme.

—¿Estás quebrado? —susurré.

Me alzó la mano y presionó un beso áspero y desesperado contra mis nudillos.

—Soy peligroso. Hay una diferencia.

Cerró los ojos sin aflojar en ningún momento la mano que me sujetaba, ni siquiera cuando el agotamiento por fin lo venció.

Me acosté a su lado, no porque quisiera, sino porque no me soltaba.

Nos quedamos así, dos personas atrapadas en una red de lluvia primaveral y rencores ancestrales, mientras las luces de la ciudad titilaban afuera como mil millones de ojos que nos observaban.

Me estaba quedando dormida cuando vibró el teléfono de la mesita de noche. No era el móvil de trabajo de Killian. Era su línea privada, la que solo tenían los Vane.

Lo cogí con cuidado de no despertarlo.

El mensaje no era de un rival. Era una foto. Una foto tomada desde *dentro* del ático hacía tres minutos.

Era una imagen de nosotros dos, acostados en la cama.

*Duerme bien, pajarito*, decía el pie de foto. *Las puertas están cerradas, pero ya estamos dentro.*