Capítulo 41

Capítulo Cuarenta Y Uno

El domingo por la mañana, Marcel insiste en que vaya a pasar un rato al campo de tiro.

Anoche, Danny y yo salimos al club de jazz, y fue bastante decepcionante.

Decepcionante porque Marcel se nos pegó.

Mandó a un tipo que nos siguiera, y él se mantuvo con nosotros todo el tiempo.

Me vinieron recuerdos de Maddie y nuestra “cita”.

¿Me arruinó el estilo? Esa pregunta da por hecho que tengo estilo.

Después de varios intentos fallidos de pasar un buen rato con Danny, la tensión terminó por ganarnos a los dos y volvimos temprano a casa.

La dejamos en su departamento y regresamos en silencio.

El campo de tiro no me resulta interesante, pero voy porque Marcel dice que es necesario.

Mientras yo esté allí y armado, él llevará su camioneta a mantenimiento en Quik Lube.

El campo, ubicado a las afueras de Palatine, está en la parte trasera de una tienda de armas que, en su día, fue un granero en la granja de semillas Hosea Johnson King.

Al menos eso dice el cartel junto a la autopista al entrar al estacionamiento.

Hay una docena de autos aproximadamente, alineados en el primer carril del parqueo.

Marcel se detiene con el motor encendido y yo bajo con mi bolsa táctica, donde llevo mi arma y suficiente munición como para disparar durante una o dos horas.

Le doy una palmada al costado de su camioneta y él se aleja.

Después de mi vitrineo, pago por mi puesto, selecciono varios blancos y cruzo la puerta norte hacia el campo de tiro.

Mis cascos bloquean la mayor parte del ruido de la docena de tiradores que están en diferentes etapas de disparo, recogiendo y reemplazando blancos, recargando, limpiando o tomando descansos para fumar.

Hay mucho ruido e intensidad. Mientras camino hacia mi puesto, de repente me doy cuenta de que estoy viendo la parte trasera de la cabeza de Francis Pennington Jr. Está a mi derecha, directamente frente a su blanco, usando un agarre a dos manos.

Sus gafas de tiro son amarillas y lleva protección auditiva dentro de los oídos. No me ve.

Me detengo y lo observo disparar. Antes de que vacíe el cargador, me doy cuenta de que probablemente el juez es el mejor tirador que he visto en mi vida.

Sus agrupaciones son cerradas y centradas, su acción con el gatillo es rápida y dispara sin apuntar tanto como simplemente mirando, como si ya fuera algo natural para él.

Parece haber dominado el deporte. Me doy cuenta de que está disparando su habitual caja de mil balas de los domingos por la mañana.

No quiero que sienta mi mirada en su espalda, así que sigo caminando.

Cuando me detengo, hay cuatro personas entre nosotros, y me relajo, sabiendo que muy probablemente no me notará porque no tendría razón para acercarse a mi extremo de la galería de tiro.

Mientras cargo mi pistola y coloco mi blanco en el marco 299, mantengo un ojo en el juez Pennington.

Un tirador que estaba entre nosotros ha terminado y se ha ido, así que ahora solo hay tres personas separándonos, y yo apenas estoy comenzando.

Con suerte, las dos mujeres restantes y el hombre no terminarán pronto.

Rápidamente disparo cien balas con mi Colt.

Es un arma pesada, y me impresiona cuánto del retroceso absorbe, sin transferirlo a mis manos.

Tengo nueve cargadores vacíos y hago una pausa para recargar.

A mi derecha, me doy cuenta de que ahora solo hay dos personas entre el juez y yo.

Él sigue disparando, disparos muy rápidos, tat-tat-tat-tat-tat y repetir, y estoy bastante seguro de que no me ha notado.

Ahora me descubro rezando para que los dos tiradores entre nosotros se mantengan en su sitio.

Me siento recompensado cuando una tercera tiradora aparece y comienza a organizar su práctica entre nosotros.

En un momento, el juez Pennington me mira directamente, pero creo que no me reconoce gracias a mi gorra, orejeras y lentes ámbar.

Y, por supuesto, a mi cambio de identidad después del incendio.

Pasan treinta minutos. Descargo cientos de balas con mi arma, solo deteniéndome cuando es necesario para recargar, limpiar el cañón y tomar un trago de mi Orange Crush.

Durante una de estas pausas, desvío la mirada hacia la derecha y descubro que Pennington ya no está.

Retrocedo para mirar por el pasillo, me quito las gafas de tiro, y justo cuando lo hago, él irrumpe por la puerta del fondo, cargando una caja de municiones bajo el brazo y con su arma en la funda de la cadera.

Me ve y se queda paralizado. Yo no aparto la mirada, y es un enfrentamiento.

Durante los primeros segundos, me siento entumecido.

Estoy sosteniendo mi arma, pero el cargador está en la pequeña repisa de madera a mi izquierda.

Su mano derecha se mueve hacia su arma y, casi increíblemente, la desenfunda y apunta directamente hacia mí.

Sonríe con malicia. Entro en pánico y me dejo caer hacia la izquierda, detrás de otros dos tiradores, y mi mano se agita sobre la repisa en un esfuerzo inútil por encontrar un cargador cargado para poder defenderme.

Finalmente, aseguro un cargador que había estado cargando.

Está a medio llenar, pero lo inserto en mi Colt, lo encajo con fuerza y, en el siguiente momento, deslizo la corredera y alojo una bala en la recámara para disparar.

Muy lentamente, desde una posición agachada, asomo la cabeza para buscar al juez.

Al principio no lo veo, así que me inclino un poco más.

Ahora otros tiradores me notan en esta posición agachada, y están mirando de un lado a otro, tratando de entender qué estoy haciendo tan cerca del suelo de concreto.

Así que finjo haber perdido algo y comienzo a incorporarme lentamente, mientras miro con cuidado hacia la izquierda para ver si puedo localizar al bastardo que me apuntó con el arma.

Después de ponerme completamente de pie, salgo al pasillo y, para mi enorme alivio, veo que se ha ido del área.

Justo en ese momento, Marcel entra por la puerta.

Lleva su arma en una funda de hombro y carga una gran caja de municiones, evidentemente con la intención de tomar el espacio justo más allá de mí y disparar unas cuantas centenas de balas.

Se acerca a mí y ve que estoy empapado en sudor.

—¿Qué? —dice él—. ¿Pennington estuvo aquí? ¿Aquí, aquí?

—Sí, cuatro unidades más abajo. Me apuntó con su arma.

—¿Qué?

Marcel retrocedió hacia la puerta por la que acababa de entrar, evidentemente tras el juez.

Se abrió paso, apartando a dos tiradores que intentaban entrar, y desapareció cuando la puerta se cerró.

Otra vez estoy solo, y cargo mis cargadores tan rápido como mis dedos y manos me lo permiten.

Un cargador completamente lleno reemplaza al cargador parcial que había insertado antes.

Empujo nuevas balas dentro del cargador, y pronto todos los que tengo están completamente cargados y listos para disparar.

Son municiones de práctica, pero créeme, harán mucho más que destrozar un blanco.

Un hombre moriría rápidamente con una sola bala bien colocada.

Cinco minutos después, Marcel regresa. Se encoge de hombros mientras se acerca a mí.

—¿Estás seguro de que era el juez Pennington?

—Por supuesto que estoy seguro. Conozco a ese tipo desde hace más de doce años.

—¿Y te apuntó con un arma?

—Sí.

—Entonces tenemos que llamar a la policía y presentar una denuncia.

—No. Solo lo va a negar. Nadie más estaba mirando. Estábamos solos.

—Está bien. ¿Cómo te sientes?

—Asustado. No voy a ser un tirador de combate. Eso me quedó muy claro.

—Bueno, entonces aléjate, porque yo sí lo soy, y no voy a dejarte solo ni un minuto más.

—Vive en Barrington. Debe ser aquí donde dispara los domingos —digo débilmente, aún tratando de creer que realmente nos encontramos por casualidad.

—El mundo es pequeño cuando se trata de campos de tiro. Siempre veo a muchos dueños de armas que conozco.

—Marcel. Él apuntó esa cosa hacia mí.

¿Qué estaba diciendo? ¿Que creía que venía por mí? No hay nada como saber que tienes una recompensa por tu cabeza para llevarte al borde del pánico.

—La próxima vez, apunta tú también y aprieta el gatillo. Eso se llama defensa propia.

—Es bueno. Vi su agrupación.

—Probablemente lo sea. Ahora vuelve aquí y vamos a disparar al blanco con el 302. Tenemos mucho trabajo por delante para que te pongas al día.

—Creo que ya terminé. Creo que tiene que haber otra forma de manejar esto con él.

—¿Ah, sí? ¿Quieres compartir tu idea?

—No lo sé.

—Entonces ven aquí y disparemos.

—Está bien.

Pero no estoy convencido. Ya sé que no voy a dispararle a nadie.

Estoy metido hasta el cuello. Hasta el fondo.