Capítulo 40

Capítulo Cuarenta

Marcel me llama cuando está a dos cuadras de mi casa. Me dice que abra el garaje, que ya viene entrando. Dos minutos después, ya he levantado la puerta y él está entrando con el coche.

Sus primeras palabras al subir las escaleras desde el garaje son:

—Nunca me vuelvas a pedir que vaya a Tijuana, Michael.

—¿Demasiado peligroso? —le hago señas para que entre a la casa—. Inmigración es una fila de tres horas para volver a entrar. Seguridad Nacional haciendo su trabajo.

—¡Ni loco! —cierro la puerta detrás de él y lo acompaño a mi cocina.

Se sienta a la mesa.

—Bueno. De todos modos, el viaje completo no fue ni de cerca tan divertido.

Me reuní con los Ramones, tal como me pediste.

Fue más fácil hablar con ellos cara a cara gracias a mi español, aunque está algo oxidado.

Esos tipos son unos narcotraficantes muy peligrosos, Michael.

En resumen, sí, han sido acosados por el FBI y les prometieron el cielo si testificaban contra el juez Pennington.

Tú, tú eres un insecto en su radar. Aquí viene la mejor parte.

Rompieron las negociaciones con el FBI y no van a testificar en absoluto.

Nunca tuvieron intención de testificar. El FBI ha estado engañando a todo el mundo.

Le ofrezco una copa, pero la rechaza.

—¿Eso es una buena noticia, no? ¿No van a testificar contra mí?

—Tan buena como puede ser, diría yo. Pero me dijeron una cosa sobre ti.

—¿Sí?

—Me siento frente a él, bajándome lentamente sobre el cojín que he colocado sobre la superficie dura. Aunque estoy recuperándome, me duele el cuerpo después de un día largo.

—El juez Pennington intentó contratar un sicario para matarlo. Fue durante el juicio de Lamb. Estos tipos se negaron, por suerte para ti.

—¿Entonces por qué te contaron todo eso?

—Porque recuerdan mi nombre de Interpol. Hace años, les quité a los sabuesos de encima, y no lo han olvidado.

—Una pequeña pregunta. ¿Fueron estos tipos los que me quemaron?

—No. Ellos no queman y desaparecen. Con estos perros, si te queman, te mueres. No, fue MexTel quien hizo todo eso.

—Te dije que escuché a Fordyce esa noche.

—Quizá él también. Puedo imaginarlo ayudando a MexTel.

—¿Y si intentan llegar a Arnie a través de mí? ¿Podría el FBI estar ayudando a MexTel a quitarle el archivo a Arnie?

—Totalmente posible. MexTel es una fuente de inteligencia tremenda para nuestro trío de letras: FBI, CIA y NSA. No me sorprendería ni un segundo descubrir que el FBI está metido con ellos.

—Fordyce me tiró el encendedor encima. Sé que fue él. Lo escuché.

—Tal vez sí, tal vez no. Probablemente nunca lo sabremos.

—¿Le preguntaste algo a Ramón al respecto?

—No. Estos tipos no están jugando contigo, Michael. No significas nada para ellos.

—Está bien. Ahora cuéntame sobre eso nuevo con el juez. ¿Debería preocuparme?

—Solo si logró sobornar a otro sicario. En resumen: claro que sí, preocúpate. Hasta que pase algo y lo metan preso o los narcos lo maten, me tendrás cubriéndote las espaldas cada segundo.

—Te lo estás tomando muy en serio.

—Así es, señor Gresham.

—Muy bien. ¿Entonces cómo lo hacemos? ¿Sabes qué? ¡Al diablo con esto! —Me incorporo de golpe de la silla, con las articulaciones quejándose por el movimiento repentino—. ¡Voy a ir a la casa de este loco de mierda y lo voy a enfrentar!

Señala mi silla y me indica que me siente.

—Sería una idea terrible. Te dispararía y saldría impune. Piensa un poco: abogado local acusado por un juez intenta irrumpir en su casa y recibe un disparo. No es tu mejor titular. Ni el mejor obituario, dependiendo de qué tan buen tirador sea.

Me vuelvo a sentar.

—He oído que practica todas las semanas. Probablemente sea bastante bueno.

Marcel deja su bolso de hombro sobre la mesa. Hay una lámpara de bronce colgando del techo, y la luz realza el brillo plateado del arma cuando Marcel la saca del bolso y la coloca frente a mí.

—Una Colt .45 niquelada —dice, con un tono de asombro en la voz—. Colt serie setenta.

—¿Esto es para mí?

—Eso, y esto —dice, y saca un cargador del bolso.

Luego saca una cartuchera de hombro, e inserta el cargador en un pequeño compartimento adherido a la cartuchera.

Después toma el arma, libera el cargador, acciona la corredera para mostrarme que está descargada, inserta el cargador, vuelve a accionar la corredera para cargar una gruesa bala del cuarenta y cinco, y desliza el arma cargada dentro de la cartuchera.

Me la entrega y me indica que me la ponga.

Me la coloco sobre los hombros y me impresiona el peso del arma y las balas.

Sé que debo parecerme a algo que he visto en la televisión diez mil veces, pero eso está bien.

Me doy cuenta de que me siento cómodo estando armado y, gracias a todas las rondas que hemos disparado en el campo de tiro, me siento bastante seguro con el equipo.

—Bonita —digo, y doy unas palmadas al arma—. También ajusta bien.

—Esta arma es tuya ahora, Michael. Nunca la vendas, no se puede reemplazar.

—No lo haré. La voy a atesorar. ¿Cómo puedo agradecerte? ¿Te pago o qué?

—No me insultes. Esta arma es un regalo. Y ahora es una necesidad, con John Dillinger vivo y suelto de nuevo por las calles de Chicago.

—No es por cambiar de tema, pero ¿has oído hablar de Jim Burns?

—¿El compañero de Fordyce? No solo lo he oído, sé quién lo hizo.

—¿El juez Pennington?

—Nah, ese cabrón es demasiado listo como para matar a un agente federal. Esto fue cosa de un loco de Tijuana. El cártel lo mató.

—¿Pero por qué?

—La semana pasada estuvo allá abajo amenazándolos con causarles un gran daño si no aceptaban venir a Chicago a testificar ante un nuevo gran jurado. Por lo visto, están agregando más cargos contra el juez.

—¿Y contra mí?

—Esta vez no estás incluido, señor. Los agentes federales consiguieron una grabación de MexTel.

La grabación era la llamada del juez Pennington a Raúl Ramón, donde le ofrece cien mil dólares para que te asesine.

El señor Ramón se rio de él y le dijo que gana cien mil cada hora sin tener que levantarse del sillón.

—Eso da miedo. ¿Estás seguro de que era a mí a quien quería matar?

—Por eso estoy aquí. En fin, para no alargarlo, al cártel no le gusta que lo amenacen. Mandaron a un matón local a darle una paliza a Jim Burns frente a su casa. Un tipo en bicicleta, nada menos.

—Oh, Dios mío.

—Sí. La parte buena es que estás limpio con los tipos de TJ. No tienen nada contra ti. Pero no estás limpio con Pennington, y tampoco con Nathan Fordyce.

—¿Cómo sabes eso?

—Después de que le dispararon a Burns, Fordyce llamó a Raúl Ramón y lo insultó como un carretonero. Aparentemente, Fordyce estaba borracho y también lo amenazó, si no testificaban en tu contra.

—¿Entonces van a venir aquí a testificar contra mí?

—¿Qué crees tú, Michael? Esta gente tiene más dinero que Bill Gates y son la peor pesadilla de cualquiera.

No están bajo el control del FBI ni de nadie.

Lo siento por decepcionarte, chico, pero para ellos básicamente no vales nada.

No, no van a venir a tu ceremonia el quince de septiembre, cuando comience tu juicio.

Solté un jadeo y exhalé un enorme suspiro de alivio. Mi cabeza casi daba vueltas con todo esto, algunas cosas buenas, otras aterradoras.

—Debería mandarte a Tijuana más seguido, Marcel.

—Nunca más. Mientras esperaba en la fila, hubo una pelea doméstica tan fuerte que todos la escuchaban, un par de niños no paraban de correr a mi alrededor y entre las cintas divisorias, y un bebé lloró durante la mitad de la espera.

Terminé jugando a las veinte preguntas con los chicos que llevé conmigo. No había otra forma de pasar el tiempo.

Ahora me estoy riendo y a punto de ofrecerle un trago a mi pobre guardaespaldas sobrecargado de trabajo. O invitarlo a cenar.

Él me leyó la mente.

—Esta noche me quedo en el sofá. Ya le dije a Evie que tengo tu trasero cubierto.

—¿De verdad? ¿Cuándo hablaste con la señorita Lingscheit?

Él pone los ojos en blanco.

—¿Cuándo no estoy hablando con ella, querrás decir? Me encanta esa mujer, Michael. Toda una mujer. Toda alemana, trabajadora y ahorrativa hasta el extremo. De esas que me gustan a mí.

—Está bien, está bien. Pediré comida china. Tú agarra el control remoto y fíjate quién juega contra quién esta noche. ¿Te gustan los Cubbies?

—¿Estás bromeando? Soy un obrero más. Para mí, los White Sox.

—Muy bien. Vamos a ver quién está jugando.

—Yo me encargo. Pollo General Tso, bien picante para mí.

—Ya lo sabía. Has estado aquí antes.

—¡Eso es! —Extiende la mano para un choque de nudillos, y yo se lo doy con gusto—. Sabía que eras bueno, chico, solo que no sabía cuánto.