Capítulo 39

Capítulo Treinta Y Nueve

—¡Hola, asesino de policías!

Estoy caminando por la pendiente hacia mi lugar de estacionamiento en el sótano, absorto en mis pensamientos, cuando de pronto me sobresalta el epíteto.

Me doy la vuelta, pero no distingo bien a la persona.

Se acerca más, y me doy cuenta de que es Nathan Fordyce.

Luce muy oscuro, casi malévolo, en este sótano tenue.

No es el mismo agente del FBI impecable que vi en la oficina de la fiscal San-Jish.

Lleva un traje negro, camisa blanca, corbata negra y gafas Ray-Ban.

No puedo verle sus ojos, y me pregunto por qué las Ray-Ban, cuando de repente se las quita y me mira fijamente con ojos vidriosos mientras se acerca con pasos torpes.

Estoy a punto de abrir la puerta del conductor de mi todoterreno cuando pone su mano sobre mi antebrazo y me la aparta bruscamente.

—Tranquilo, campeón —dice.

Puedo oler el hedor abrumador del alcohol en su aliento. De inmediato, me pongo en alerta máxima.

—¿Qué pasa? —pregunto—. ¿Estoy siendo arrestado otra vez?

—¡Todavía no! Solo estoy aquí para preguntarle por qué mató a mi compañero.

—¿Su compañero está muerto?

—Anoche. Le dispararon afuera de su casa, en su propia entrada. ¿Dónde estaba usted anoche, señor Gresham?

—Estaba cenando con mi exesposa —le digo, sabiendo que Sue Ellen me cubriría si alguna vez se complicaran las cosas. La verdad es que vi perder a los Cubs contra los Brewers anoche, solo, en mi casa.

—Bueno, el SAIC tiene el caso. Por suerte para ti, no me han asignado el caso, porque si no, ya te habría llevado a comisaría esposado.

—Pues me alegra saberlo —digo y dejo escapar una sonrisa relajada.

Eso lo relaja un poco.

—En serio —le digo—, lamento muchísimo lo de tu compañero. De verdad.

El agente me mira y se tambalea sobre unas piernas que parecen no responder del todo.

—Ey —digo mientras extiendo la mano.

Él la aparta con un gesto y se sostiene del costado de mi todoterreno.

—Jim Burns se llamaba, por si lo olvidaste. Él conducía el coche el día que te sacudí.

—Lo recuerdo.

—Estaba conmigo cuando conseguimos la acusación en tu contra.

—Sé que solo estaba haciendo su trabajo.

Se aparta del costado de mi coche, levanta un dedo y lo apunta a mi frente.

—¡De eso nada! Nadie está solo haciendo su trabajo.

La oficina no funciona así, señor. Creemos que usted es culpable, y es nuestro deber actuar en consecuencia.

¡Llamó a esos bastardos de Tijuana y conspiró con ellos para cambiar su versión!

Tenemos una grabación de eso. Y si eso no le parece suficiente, MexTel también tiene una grabación.

Esta última frase queda suspendida en el aire como una bocanada de aliento en un día helado. Luego, las palabras estallan de pronto en mi mente. MexTel tiene una grabación.

—¿MexTel tiene una grabación? ¿Cómo es que MexTel tiene una grabación?

—Oh, no, hermano. ¡Vas a tener que preguntarle eso a MexTel! —Se inclina más cerca—. ¿De verdad me ves tan estúpido?

—No, señor. No parece estúpido en absoluto. Solo me pregunto cómo se enteró de que MexTel estaba grabando la llamada del cártel conmigo.

Se señala un costado de la cabeza y sus ojos se iluminan.

—Tenemos nuestros métodos —dice—. ¡Tu FBI no se pierde nada!

—¿MexTel tiene otras grabaciones? —Sé que estoy apuntando alto, pero bueno, nunca está de más preguntar.

—¿Qué grabaciones? —dice con una mueca burlona, de pronto muy astuto—. ¿Dije yo que MexTel tiene grabaciones?

—Sí, dijiste que MexTel tiene grabaciones.

—Está bien, entonces. Ve y pregúntales. De todos modos, son un montón de malditos mexicanos.

Me lanza un manotazo hacia mí, intentando agarrar mi corbata. Me echo hacia atrás, y él agarra la solapa de mi traje y la arruga en su mano, tirando de mí hacia él. Acerca su rostro a escasos centímetros del mío y susurra:

—Ni se te ocurra moverte, cabrón.

—Oye, ¿de qué va todo esto?

—Tú le disparaste a mi compañero anoche, ¿verdad?

—Nunca he matado a nada ni a nadie. Ese no soy yo.

—Mierda. Fuiste tú o los mexicanos. Y creo que ellos son demasiado jodidamente estúpidos.

—¿Tendrían alguna razón para asesinar a tu compañero? ¿MexTel?

—No, el cártel.

Me lanza una mirada larga y calculadora. Es como si estuviera considerando la posibilidad de que realmente sepa algo.

—Esa es la pregunta —dice—. Estoy trabajando en eso.

—Ya veo que sí. Oye, ¿vas a conducir hoy?

—Nah, estoy demasiado borracho para manejar. Mi nuevo compañero me espera allá arriba, en la caseta de peaje.

—Está bien, perfecto. Pues vete a algún lado y tómate un café, ¿sí? Luego duerme un poco, agente Fordyce.

Entrecierra los ojos y me lanza una mirada fulminante.

—Como si de verdad te importara una mierda. Todos ustedes, los abogados penalistas, son iguales. Uno de nosotros cae y ustedes lo celebran.

—Oye, yo no estoy celebrando. De hecho, que mataran a tu compañero es una tristeza.

—Entonces puede que seas de los buenos. Voy a dejarte ir ahora, abogado. Hablaremos de nuevo.

—Está bien, agente Fordyce. Lamento lo de Jim Burns.

—Sí. Yo también —dice, y logra darse la vuelta y tambalearse hacia quién sabe dónde.

Abro la puerta de mi todoterreno y subo. Cuando la enciendo, agradezco tener cámara de reversa. No habría nada peor que atropellar a un agente del FBI desmayado. Especialmente al que me está investigando.

A mitad de camino a casa, en Evanston, suena el pitido de mi celular. Marcel.

—Hola, Marce. ¿Qué pasa?

—¿Vas camino a casa?

—Sí, voy.

—Bien. Quédate ahí. Voy para allá.

—Pondré el café.

—Treinta minutos, Michael. No vayas a ningún otro lugar.

—Está bien. ¿Puedes darme alguna pista?

—Ve directo a casa y no salgas.

Colgamos, y me sorprendo revisando el tráfico por el espejo retrovisor. Incluso lo inclino hacia abajo para poder ver el asiento trasero de mi todoterreno. Un escalofrío me recorre la espalda y me doy cuenta de que estoy aterrorizado.

Quiero ir a algún lugar seguro.