Capítulo 32

Capítulo Treinta Y Dos

Colleen O’Connell, PsyD, es la psicóloga que el hospital trae a mi habitación durante la última semana de mi estancia.

El Hospital de la Universidad de Chicago, mi hogar actual, se enorgullece de su enfoque holístico, así que también me dan el visto bueno en salud mental antes de darme el alta y soltarme de nuevo al mundo.

La doctora O’Connell es una mujer corpulenta, de cabello corto y castaño, con gafas que no mejoran su aspecto, pero es simpática y, por falta de un término mejor, luchadora.

Siempre está dispuesta a enfrentarse conmigo en un duelo de ingenio.

Después de nuestra primera sesión, me tiene fascinado.

Se sienta en la silla dura junto a mi cama, con las manos entrelazadas sobre el regazo.

—Entonces, ¿a quién quieres matar hoy? —pregunta durante nuestra siguiente sesión, la tercera en tres días.

—Solo a las personas que me hicieron esto.

—¿Y qué hay del juez que hizo algo... quién era?

—¿El juez Pennington? Solo logró que me procesaran. Nah, no podría reprochárselo.

—No te creo. También está en tu lista.

—En realidad, es el número dos.

—¿Y el número uno?

—MexTel. Una corporación que, evidentemente, no tiene reparos en matar gente.

—¿Podemos hablar de formas saludables de manejar esta ira… o rabia?

—Rabia.

—Por ejemplo, siempre está el viejo recurso del ejercicio físico.

Si aún no tienes una membresía en un gimnasio, me gustaría que te inscribieras y entrenaras todos los días.

Especialmente con el saco de boxeo. ¿Recuerdas que te dije lo saludable que sería para ti entrenar con el saco?

Solo asegúrate de usar guantes de boxeo porque hay mucha rabia que necesitas sacar.

—Está bien.

—Luego está lo del tribunal. ¿Qué vas a hacer con el juez Penningford?

—Pennington. Creo que sé por qué querría involucrarme. En realidad, no es algo personal con él.

—¿Por qué querría hacerte daño?

—Porque, en su momento, defendí al hombre que asesinó a su esposa. De alguna manera obtusa, eso ha hecho que me odie. De hecho, cuando me contrató para defenderlo, lo hizo con la intención oculta de involucrarme en su crimen. Es muy retorcido, nuestro querido juez federal.

—¿Puedes probar eso?

—¿Puedo o quiero?

—Cualquiera de las dos.

—Sí, ambas. Ni siquiera he empezado todavía —digo. Las palabras me dan fuerza. Las palabras me arrastran mucho más que el silencio. Odiar en silencio, sin palabras, sin acción, es inútil.

—Por cierto, Michael, ¿alguna vez te dije que está bien odiar a las personas que te hicieron esto?

—Sí, me lo dijiste.

—El odio es lo que los predicadores intentan quitarnos los domingos por la mañana.

Pero el odio es lo que yo intento que usen mis víctimas los otros seis días de la semana.

El odio estimula. Puede dar fuerza y enfoque, donde sin él solo conoceríamos la autocompasión o la ira.

El odio nos mueve hacia una meta: liberarnos de la rabia. Mantén eso cerca del corazón.

—Vaya, nunca había pensado en el odio como algo terapéutico.

—Es el nuevo enfoque. Acéptalo y pruébalo. Luego me dices qué piensas.

Me dan el alta a la mañana siguiente, y es Marcel quien viene a llevarme a casa.

Solo hemos hablado una vez desde la noche en que me inmolaron y asesinaron a Maddie, y fue apenas una visita rápida a mi habitación del hospital.

Lleva jeans desteñidos y una camisa verde bajo un chaleco de punto.

Usa una gorra calada hasta las cejas, los ojos ocultos tras unas gafas moradas.

Ha venido a buscarme en mi propio Mercedes 550, y me alegra dejar que él conduzca.

Todavía me resulta incómodo deslizarme sobre el asiento y girar las piernas como se requiere, subiendo las rodillas hacia el pecho.

Eso duele mucho. Me han dicho que el tejido cicatricial se irá soltando con el tiempo, pero ahora mismo está muy tenso y duele al forzarlo, especialmente en las rodillas, los codos y los dedos.

Salimos del Hospital UC y tomamos rumbo hacia Lake Shore Drive. Marcel está callado esta noche, no es su yo jovial de siempre.

—Entonces —dice finalmente mientras subimos hacia el norte por LSD—, ¿has sabido algo más de los polis?

—Creen que los cuatro fuimos víctimas del mismo grupo.

—¿Ya están mencionando algún nombre?

—No realmente. Siguen diciendo que tienen varias pistas, pero no me dan detalles. Les insisto en que investiguen a MexTel y a cualquiera de sus agentes de seguridad que estuvieran en EE. UU. cuando ocurrió todo. No sé si lo están haciendo.

Asiente y revisa el retrovisor.

—Bueno, no le he contado esto a nadie. Estaba esperando a que salieras.

—¿Qué cosa?

—¿Recuerdas que esa noche estábamos siguiendo el Toyota de Maddie? Tú nos pusiste tras él.

—Sí. Y todavía tenemos que hablar de adónde se fueron tus tipos. Seguir un solo vehículo no debería haber sido tan difícil.

—En realidad, yo iba en el coche al que le cerró el paso el camión que los chocó por detrás.

—¿Tú ibas ahí? ¿Le dijiste esto a la policía?

—No, no lo hice.

—¿Por qué no, Marcel? Maldita sea, hombre, esa es información que están desesperados por saber. Siguen diciéndome que nadie se detuvo cuando Maddie fue empujada fuera de la carretera. Nadie se detuvo.

—Llamé al nueve-uno-uno, pero también seguí la pista del camión blanco con forma de cubo.

—Cuéntame.

—Bueno, fue hacia el norte hasta la avenida norte, luego tomó la 94, y después volvió al sur hacia la ciudad.

Bajó por Adams y luego tomó calles secundarias hasta un estacionamiento de pago donde lo dejaron.

Dos tipos se bajaron, caminaron una cuadra hacia el este y desaparecieron dentro de un almacén.

El letrero del lugar era viejo y descolorido, pero evidentemente antes hacían chocolate ahí.

—¿Los seguiste? ¿Los enfrentaste?

—No. Me estacioné en el callejón, apagué las luces y esperé.

Ya eran las nueve y media y no había nadie.

Además, estaba solo. No iba a irrumpir en el lugar por mi cuenta.

Así que saqué mi Nikon, le puse el equipo de visión nocturna y tomé algunas fotos.

—Saca media docena de fotografías del interior de su chaleco—. ¿Reconoces a estos cabrones?

Reviso las fotografías, sin estar seguro de nada ni de nadie, hasta llegar a la cuarta.

Inmediatamente reconozco el rostro del hombre que camina hacia la cámara.

Está a unos treinta metros de distancia y sostiene los brazos de un cuerpo.

De espaldas a la cámara, otro hombre lleva las piernas.

El rostro del hombre que puedo ver es uno de los tipos del video que Marcel grabó en la habitación del CEO de MexTel en el Hyatt.

La foto es clara, y el hombre tiene una expresión de sorpresa en el rostro, aunque no pudo haber visto a Marcel tomando fotos desde esa distancia y con esa iluminación, tal y como estaba.

—Santa mierda —digo—, ese es el tipo de MexTel.

—Sí. ¿Y sabes a quién están cargando?

—¿A quién?

—Ese, amigo mío, eres tú. Tu camisa está quemada. En la siguiente foto, cuando te giran de lado para meterte en el asiento trasero del Cherokee, se ve que estás suspendido entre esos dos cabrones, sin ropa.

No puedo respirar. El aire se me atasca en la garganta y no pasa. La garganta se me cierra por la reacción al pobre alma quemada de la foto. Es una reacción empática, y sé que pasará. Y pasa. Aspiro una enorme bocanada de aire.

—¿Estás bien? —pregunta Marcel.

—¿Quién—quién—quiénes son los otros dos tipos en estas primeras tomas?

—Créelo o no, el tipo del traje es Aguilar.

—Consejero general de MexTel.

—Así es. El otro tipo... no distingo bien su cara, pero apostaría a que es alguien que conocemos.

—¿Pérez? ¿El CEO? Él no se involucraría en este tipo de trabajo sucio.

—Tampoco lo haría el abogado. Pero ahí está.

—¿Cómo? ¿Por qué lo harían?

—Creo que eso demuestra cuánto miedo tienen de que ese archivo salga a la luz en México. Creo que sus trabajos, sus acciones, incluso su libertad, dependen de quitarle ese archivo a Arnie.

—Me quitaron la memoria USB.

—¿Qué memoria USB?

—La que Arnie me dio esa noche. Sentí cómo metieron la mano en mi bolsillo y la arrancaron. Estoy seguro de que era esa porque la conectaron a una computadora y lo confirmaron.

—Cabrones.

—Así que déjame preguntarte algo. ¿Sabías que era yo?

—Michael, mira la foto. Sé que está borrosa, pero ¿puedes distinguir algún rasgo en la cara de ese tipo, el que en realidad eres tú? Está toda negra y quemada. No había manera de reconocerte.

—¿Entonces qué pasó después de que me subieron al Cherokee?

—Aparentemente te llevaron al hospital de la UC.

—¿No los seguiste?

—No. Esperé hasta que se fueron, y luego volví a entrar al almacén.

—¿Encontraste algo?

—Nada. Pero no fue por falta de intentarlo. Entré con mi linterna y revisé los dos pisos de ese lugar. Había una mancha negra donde habían quemado algo, y el olor a gasolina flotaba en el aire.

—¿Y no le has contado nada de esto a la policía?

—No.

—¿Por qué no?

—Porque sabía que tú querrías ser el primero en ir tras ellos.

Seguimos en silencio por más de un kilómetro. Repaso toda la escena en mi cabeza. Pero entonces empieza a aflorar mi rabia. Quiero atrapar a los tipos que me quemaron.

—¿Cómo le va a Arnie en el lugar que le conseguiste?

—Arnie está bien. Nunca sale, salvo para comprar víveres en el mercado local y llevar a Esmeralda al médico para sus chequeos.

—¿Entonces todavía está esperando?

—La última vez que supe, Michael, eso no se va solo. Sí, todavía está esperando.

—Me refería a si el accidente no le hizo daño al bebé.

—Como te dije antes, salió sin un rasguño.

—¿Y Arnie, cómo va con las muletas?

—Ya solo usa un bastón. Va a quedar con una cojera bastante fea. —Reduce la velocidad para que otro coche se le cruce—. Pero sigue vivo. Eso ya es un milagro.

—¿Y la familia de Maddie? ¿Alguna vez intentaron contactar a alguien?

—Su madre te envió una tarjeta. Llegó a tu casa. Nadie la abrió. Te está esperando.

—¿Y cómo sabes que es una tarjeta, entonces?

—Te has vuelto muy desconfiado con todo, Michael. Definitivamente has cambiado.

—Sí, definitivamente he cambiado.

—Entonces, ¿cuándo vamos a ir tras esos tipos? —me pregunta, observando mi reacción por el rabillo del ojo mientras conduce.

Siento una punzada de dolor en ambas caderas. Me están dando calambres por estar sentado en el coche desde hace rato.

—Iremos pronto. Vamos a encontrar a las personas que me hicieron esto.

—¿Y luego qué? ¿Los vamos a demandar?

—No, esta vez estaba pensando en saltarme el sistema judicial —miro por la ventana y flexiono las manos. Los nudillos me duelen, y me doy cuenta de que los he estado apretando desde que subí al coche.

—¿Qué significa eso?

—Significa que necesito hablar con Arnie. Vamos primero allí.

—No, aún no te lo he dicho, jefe. Tu abogada quiere verte lo antes posible.

—¿Valentine Quiñones quiere verme? ¿Por qué no me lo dijiste, Marcel?

—Estabas en el hospital. Tus doctores me habrían matado si te alteraba.

—Bueno, ¿qué está pensando ella?

—No lo dijo. Llamó a Evie (la señorita Lingscheit) y Evie me llamó a mí. Tienes una cita con la señora Quiñones a las nueve en punto de la mañana.

Siento que el pulso se me acelera. De repente tengo la boca seca, y no es por haber perdido la mitad de mis glándulas salivales por el humo que inhalé.

No, este pulso desbocado y la sequedad en la boca tienen una sola causa: mi libertad.

No quiero perder mi libertad por algún delito federal imaginario que no cometí.

—Estaré listo para que me lleves al centro a las ocho —digo con debilidad.

Marcel mira al frente, pero asiente. Estará allí.